POETIC HOME

Mira por donde que pongo un comentario en un sitio amigo, y mira por cuando que estimo que bien puede ser entrada en este mio, que hago consideraciones graves y estimativas de lo que es poesía, vulgo poética, y dado lo pobre del asunto en estos días, digo que casi nadie hace tamañas cosas, pues creo que el comento bien iría por aquí. Lo reproduzco tal cual, aunque me reservo el derecho a retocarlo, ampliarlo, puntualizarlo, negarlo, subsanarlo y todo eso que es siempre provisional, síntesis imperfecta y perfectamente perfectible.

Mi querida amiga: Como sigo y leo todo lo tuyo, aunque en silencio ni pagar costas por mi piratería, por la cara, pues agradezco todos tus comentos sobre poesía, que veo que subyacen en el fondo de este alma de flor de berro.
Hay, por lo general una nula formación en el arte poética, se enseña no sólo mal en la formación básica de las personas, sino contra la misma, con una virulencia desmedida... He sido profe de lengua y literatura algunos años y puedo confirmar eso en la realidad, y ha ido a peor con los planes criminales contra la docencia, los docentes y lo que llaman enseñanza, o asilvestramiento en el dominio de la gente... Todo lo reducen al puto sentimiento, a la sensibilidad o groserías peores... Que es como si dicen que el arte de la albañilería -por poner un ejemplo- se hace con sentimientos, o la música, si subimos escala, la escultura o el canto... Cada día me da más asco esa postura, y cada día se agudiza más por la estupidez que atribuye el arte poética a una especie de don (dindón) con el que se nace, y mece la cuna, o sea una flor en el culo... Semejante gilipollez es la que más daño hace a la poesía real, y semejante gilipollez antipoética la creen los cultos, la gente con formación, o a lo menos con información siquiera enciclopédica, títulos universitarios, estiramientos consecuentes con el mando y miradas por encima del hombro y del hombre, que no quiere decir que sean cultos, que eso es otra cosa como saber digerir esa información y no indigestarse, porque por lo general produce indigestas mortales del alma y cuerpo, convirtiendo a sus portadores en muertos vivientes y algunos en vampiros... Hay un total desprecio de los clásicos y se fijan cada vez más en el qué y no en el cómo... Poesía es más el cómo que el qué... No importa tanto lo que se dice sino cómo se dice y hace el dicho del qué. Y eso no lo digiere el común de informados muuuu "curtos". Reducen la poesía como a una receta contra sus estreñimientos mentales, y a veces de los otros, contra la tristeza y la sensiblería o sensibilidad como inflamación de los sinsabores de la vida moderna (es un decir, por troglodita, las cuevas son metáforas de los diversos habitáculos mentales y de los otros en que se habita, porque vivir, vivir...).
Soy de los que se alza y dice que la poesía es forma, pura forma, palabra y palabra libre de polvos y pajas... De filosofías o consuelos, de sentimientos o regurgitaciones pesarosas del que la hace. O es eso o no es.
He dicho y me he quedao tan tranki.
Un beso