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16 de febrero de 2018

MEMORIA REAL (¡DEJAOS DE HISTORIA!)





NO, yo no quiero cambiar nada..., pues el mundo está bien hecho, como dijo el otro, el poeta grande. Eso de creer que uno quiere cambiar el mundo es el mayor error y el profundo horror que el fascio y el enemigo personal, esclavo de amos, dineros y cosas, llevado de las ignorancias, miedos y odios quieren que se crea de los revolucionarios de verdad, eso es esa MIERDA y ese MAL que está en las molleras alienadas, esclavas voluntarias, lo que llamo votambra/votambre, en esos que estriban la vida en COMPETIR con los demás, en ser más según los patrones de PPasta y PPoder, que sólo piensan en machacar al otro por distinto, sobre to si la distinción lo es en pensamiento y criterios, no ya en opiniones y creencias, que opiniones y creencias no tienen base racional ninguna. Es lo que les enseña el AMO, lo que se fumiga en las escuelas y universidades, teles y medios de adoctrinamientos y muerte (en España la PPartitocracia del PP$OECsPPodemos y recolgajos...). 

Por ende si se liberaran y cambiaran eso, esa deriva competitiva criminal, irracional, capitalista y de Mercado y de Estado, que son la misma cosa, a cual peor, lo otro venía regalado o como consecuencia. O sea, que la revolución debe surgir de esas molleras esclavas por propio convencimiento, si quieren en verdad, bondad y hermosura esa revolución de libertades, igualdades y amor... Pero no es así, y por eso fui acosado a muerte por ser docente de la pública, provocándoseme graves enfermedades, ante las cuales me dieron la opción de jubilarme por incapacidades pal servicio, ¡¡qué cinismo!!, y de paso me quitaban del medio. 

Pero ahora vienen los hijosdepputa y sus hijas de PPutrefacciones Mentales incriminándome por ello. Por eso digo que las ignorancias, miedos y odios son la maldad suprema, supina, total y uno comprende por qué cuando hubo el lío de la guerra social abierta de 1936-39 se ofrecieron, sus papis y agüelos y parientes jacarandosos y amigos, colegas y camaradas, voluntarios pa asesinar/fusilar/ningunear/arrasar/acosar/desprestigiar/injuriar/infamar/exterminar/encarcelar/maltratar/cachondear/burlar/valorar/examinar/poner firmes y to claro/ a gente como yo... Y no es que me crea más bueno ni malo... NO se trata de eso, hablo de hechos constatables, reales.

¡Verás cómo esos de la Memoria Histórica no averigüan y sacan la lista de voluntarios y voluntarias y colaboradores, en Llerena o Extremadura, que se ofrecieron a la mesnada prePP$OECsPPodemos para asesinar/fusilar/ningunear/arrasar/acosar/desprestigiar/injuriar/infamar/exterminar/encarcelar/maltratar/cachondear/burlar/valorar/examinar/poner firmes/echar fuera/cantarle las cuarenta y to claro cuándo el golpe de 1936 o la guerra social abierta, como la llamo, y luego no dejar vivir a sus descendientes serios y consecuentes que señalan el crimen en todo lo que supura falsedad, maldad y fealdad, como es la PPartitocracia Española de la PP$OECsPPodemos y recolgajos y su Monarquía Linda.... ¡Pues saldría -completita- toa la lista de abuelitos y papis y parientes de los que ahora me acosan a muerte en esta tierra! 

Mientras, serios criminales dicen que gobiernan y mandan y son electos d els chusma torticera que berraquea y aúlla de ignorancias, miedos y odios... Hay mucho ocultado por su Justicia y su PPolicía y tol tinglado canalla... Y se atreven a meter en la cárcel de forma indecente, ¡aquí sí se aplican su Constitución al detall!, a personas inocentes, sólo por disentir, desear, tener otros criterios y libertades de pensar sobre qué es su patria, qué españa, qué el mundo, qué la forma de organizarse, qué y quiénes son y están... Los meten en sus siniestras cárceles para vejación... Es la misma historia que padezco de acoso y odio social por mi diferencia absoluta de todo este franquismo vivito y pimpante y reformado y remasterizado, reiniciado hace conmigo y con todo disidente de lo de esa chusma torticera siempre errada, equivocada, imponiendo, ya que apoyó a Franco, Felipe, Aznar, Zapatero y este Rajoy, que les dañaron a tope, según se me quejan cotidianamente... O sea, qué también debo ser masoca como todos, tener Amo y Estado y Mandos que hagan lo que les salga los cojones, con toa la patulea -según vas bajando escalafones- que o te doblegas y te matan...

¿Y esa? Por eso ando investigando esto y voy a publicar documentos que muestran y demuestran que más del 90% de gente que quedó en esta tierra fue parentela de los ganadores franquistas criminales, y de cómo la inmensa mayoría se largó, o la largaron al otro mundo. De entre los que nos largamos, volvimos, nos volvimos a largar, volvimos, nos largaremos..., soy yo... Te escribo esto porque sé que me leen con lupa... ¡Y a ver qué se les ocurre cuando haga eso!


4 de noviembre de 2017

CARTAS A JUAN GOYTISOLO, 11



El mundo de los iluminados es, de entrada, el mundo de la Mística y la Mística es esencialmente ahistórica. Pág. 207
Antonio Márquez Villanueva
Los alumbrados. Orígenes y filosofía (1525-1559)
Cuando me dan un premio siempre sospecho de mí mismo. Cuando me nombran persona non grata sé que tengo razón.
Juan Goytisolo


Si les digo, a los amigos comentadores, de facebook o twiter o cualquiera sitio en internet, eso, se sienten aludidos como gipipollas manipulaos total, que el personal vulgar y votambrero, la gente cuya única preocupación real y vital es comer/cagar está MU sensible, y ese personal está alienao total por los falsimedios, ¡y la lío parda! 
Así que prefiero marear la perdíz, medio darles razones pa que vayan anidando la duda... El santoral de PPredicación del Ministerio de la Verdad=Telelediario&El País y una jueza condecorada -dos años consecutivos- por el Ministro y la Guardia Civil, son intocables y VERDADES ABSOLUTAS ante mindundis como es considerado uno mismo, por la comisión científica de las jornadas de historia en Llerena, alto tribunal pesquisidor moderno, reforzao por la morrimierdana grey kikera y sabijonda matedocascazíbar, y asina uno es nada y memez según er lorenzana, que preside  tal cosa... Así que eso de saber o amar saber y expresarlo, tener valores y valentía o valor y amar sin límites saber, valores y al otro, me acarreó siempre, en esto que llaman extremadura, graves problemas personales, como a todo el que haga o hiciere eso acá, porque aquí si no comulgas con ruedas de molino te matan, te eliminan, te marginan, te desaparecen, te desvaloran, no eres nadie ni nada siquiera, caes en la absoluta pobreza y miseria total como si fueras una nada, ni siquiera mierda, sino cero total... Y tienes que emigrar pa resucitar. Salir de los bardales de este cortijo lleno de manijeros al servicio del rey o amo o caudillo o líder o mandamás o jefe o todo eso reunío en el más votao como más verdad absoluta... Que esto explica la secular emigración extremeña y explica -aún más- que extremadura sea o fuere y será el culo del mundo, al quedar en ella y mangonearla y mandar en todo y hacerla, la peor gente que puede elegirse, seleccionarse, quedarse, imponerse -por esos coxones- a ella misma, con esa tendencia a destruir al otro que aporta otro pensamiento, otras formas de ver, saber, valorar y amar de verdad, bondad y belleza... No hay tu tía que esto pa explicar como jamás esta tierra saldrá de ese secular jondón miserable, auspiciado por los peores , probados, que la mangonean toda en todo. Y vayan tomando nota los pudientes y los progres y esa izquierda que ha quedado perdida y evidenciada, como nula, ante lo que ocurre en el Estado español y que ella auspicia y afianza, para no quedar fuera del votambreo de los más que son los peores acá... Y sin darles el pildorazo que necesitan para mejorar en todo. No tiene esa izquierda ni esos pudientes valores, saberes y amores para acometer el cambio mental y de entendederas de los extremeños, que debe ser a fondo y totalmente lo contrario de lo que hacen. Y se iniciaría con el uso de la razón, no de creencias y opiniones cretinas, mentidas, mentirosas y zafias siempre y  que siempre traen miserias y más torpezas. 
Sobre eso escribo un ensayo muy duro y fulminante. He vivido más de media vida fuera. Recuerdo mi larga correspondencia con usted, don Juan Goytisolo, desde los años mediados y finales de los ochenta, siendo uno jovencísimo, en donde traté mucho este asunto de la suprema ignorancia y absoluta maldad fanática contra el otro, motivada exclusivamente por la postura mental y de pensamientos de ese otro, perfectamente razonada, y que al poner en evidencia el error y horror de todos los más que le rodean, en españa y en la extremadura profunda, pone con el culo al aire lo que ellos creen, como cretinos, que la/su democracia=verdad absoluta; y eso les jode mucho, sobre to si van de sabios intelectuales, o sabijondos de vuelta de todo y similares... Acá el acoso y desprecio contra lo libertario/anarquista, en su sentido prístino y profundo, es de estudio serio... A todo lo que se mueva -en esa línea- lo niegan y someten a una inquisición de exigencia de pureza, con una furia total, que no ocurre con los nazis manifiestos, los franquistas rancios y posturas de esa índole, oye. Todas permitidas, auspiciadas, cotidianas y vivitas... Y así también son los andaluces y la españa profunda... Gracias y salud y alegrías.

21 de abril de 2017

DIARIO






Continúo con el atiborramiento de casi todo lo publicado por don Tomás Segovia, y que no tenía, o que hay variedades, o me gusta la edición o me da por ahí. Que aunque digan mis enemigos que soy un vago y no trabajo. Incluso lo cascan delante del juez, que ya traeré el acta donde lo casca uno... Hay todo tipo de chalaos por esta tierra... Aunque digan eso, para mi, desde siempre el concepto y hecho del trabajo es algo superado del que tienen el común de los paisanos. Que o bien lo creen castigo y soporte, sufrimientos y penas y dale que te pego, o lo tienen por güeno si no haces muchos esfuerzos, sobre to mental. En mi vida hice de todo, desde que a los doce añitos tuve que buscarme el bollo... Y hace poco incluso mantuve conversación con señora del pueblo manchego de Tembleque, a propósito de los dos meses que me tiré currando en tal sitio, al servicio de Manolo Zamarra, que fue sargento del ejército republicano manchego, hombre de pro y cojera, que era señal de su lucha. Uno le fue vendimiador que fue tratado con deferencia por mi probidad en el oficio... Y así podría ir recorriendo casi toda la geografía española por donde uno fue trabajando en diversas cosas, de lo más peregrinas. Y sabiendo ahorrar para los tremendos tiempos de paro...
Y retomo el terrible Pasolini, lo que me faltaba que ver o que había perdido.
Pero especialmente ando acaparando lecturas de Luis Martín Santos o sobre su ser y obra. Ya he iniciado ese estupendo estudio del ser humano que, al parecer, fue, a cargo de José Lázaro: Vidas y muertes de Luis Martín Santos. Uno siempre a contramoda y modos o modales de los que van al día pijoteros. Inicié anteayer la lectura y gozosa pasión..., maravilla.
Como ayer tuve una caída grave y me fastidié un pie, que ando fatal, y dándome aceite de emu puro, del que mi amigo Manolo me dejara, tomando algo de homeopatía -arnica montana 30CH- y baños de impresión de media hora, frío/caliente, pues voy a tener grandes sentadas releyendo y leyendo mucho todo esto nuevo y de antaño. Espero no quedar cojo a fuer de cojonudo.
Sé que voy a gozar con el libro del maestro Senabre: El lector desprevenido, como un cochino. Y otro que espero del mismo maestro: Los escritores y el lenguaje...

Vino anteayer un amigo para invitarme a dar una charla a chavales y chavalas de instituto, sobre el proceso de crear un libro... Muy agradecido, sobre todo por el tema tan abierto de páginas en blanco que me ofertan y procuraré estar dignamente a la altura y pasar un buen rato aprendiendo tanto como se hace en estos encuentros. Y viviendo frente a la muerte que depara el exterior, oye.


14 de junio de 2016

AMIGOS DEL COTARRO









estos días los seculares ya amigos del cotarro
esos que triunfan por encima de todo y de todos
y no por calidades sino por el mercado y su ser
más que mercado diría por lo marcado como orden
establecido en las molleras del común y corriente
del vulgar sometido a todo amo poder y pasta
esos que se han llevao durante cuarenta años
calientitas las subvenciones pa cosa cultureta
esos a los que los políticos de garrafón de la p$oe
garañones de la cultura y sobre to ellas más
incluso marcan urden y arden programa trepa ellas
tramado como quien hace ganchillo o hila teje trama
toa la grey progre que habita en mérida y alreor
todos esos que publicaron en la editora regioná
amañan su desembarco en el buque insignia
de la linda progresía y progrenoa en todo y to
son los intelectuales orgánicos mierda pura tal
lo que han publicao en cuarenta años no es na
y sólo basura en remojo de estanterías cáscara
hueca de ocurrencias y otros reclamos con que
el amo ibarresco y turulato amañaba la muerte
de to lo creativo y criativo en esta tierra a manos
de ese ejército de pprogres valeidosos y sobraos
mesnada de pendejos que van de poetas y escribidores
si fundamentalistas tramaban desde bares y pubs
de moda y modos como nenitos listos mu listos y ellas
les consolaban y aprendían el arte de la rueca y manejo
de dineros dedicados a publicaciones becas y ayudas
pa creer y crear con la palabra como uso exclusivo
pa decir memeces y mantener las ideas vigentes frescas
a buen recaudo valores de obediencia y servidumbre
miedos envarados y actuantes en to y en tos enteritos
y esos odios oh dios que lo mismo hasta me han pervertío
como para no comprenderlos en este mundo cruel
y escribirles este escupitajo en entrecejos en toa la jeta
un gargajo verdinegro y banquinoso como su bandera
cuando parece que se acerca el día en que los míos vencerán

me digo con consuelo y con denuedo y con anhelo y hasta con
esta ironía que me pesa tanto que no la aguanto ya de mema
que me quema las entrañas de dolor y mofa befa y hasta premura apremiante porque al fin y tal como en las pelis
se haga justicia en esta tierra y pal arte y toda parte humana








De Se aleja el Juicio Final, 2013, inédito

10 de enero de 2012

GUSTO


Pues que estamos depositados en la historia, atenazados por la necesidad y sobrecogidos por la muerte. Todo lo trasciende la respiración del ser, y así su palabra, la sola, la desconocida y prodigiosa, milagrosamente identificada palabra, alza en su ímpetu único todas las palabras juntas y las unifica destruyendo irremediablemente. Ya que en el ser humano lo que trasciende abate y anula; nadifica.
María Zambrano, Claros del bosque

1.- El sentido del gusto va referido a lo que se percibe por la lengua, o la boca en general, como materia física exclusivamente. Y va referido asimismo a la andorga o lo que se mete en la barriga de condumio, o se traga para sustento y digestión, o incluso se toma para lo genital, y sus consumos, que llaman sexo, porno y todo ese comercio, y es discutible...
2.- Por eso el uso del verbo gustar, referido a todo lo que se percibe, sea por el sentido que fuere, es, aparte de cansino e impreciso, cargante, inexacto, pobre mental y conlleva una cierta forma bastante rala e pueril de ver y valorar el mundo y las artes. Un artista que se precie debe eliminar esa palabra, lo mismo que otras, como bonito, interesante y etc., del manido lenguaje de los pardillos aficionados y que tanto dañan la labor artística en general. No sé si de esto le hablan en esos talleres literarios en los que todos recalan y se forman. Es un decir.
3.-Aparte del gusto y del gustar existen tropecientas maneras, formas, usos para expresar que una obra literaria atrae la atención, interesa en su noble sentido, tira, llena de pasión variada, que no tiene que ser sólo por sus valores estéticos o éticos, sino a veces por sus muchos defectos para reír, aprender, gozarlos. Concebir la recepción de lo artístico como circo, espectáculo mero y simple, o película de cine o tele, a veces como telediario histórico, ha sido una manera endemoniada y triste de manipular el arte por parte del Capitalismo y sus tretas. Reducir su valoración sólo al gusto o gustirrinín, algo perverso y tremendamente empoblecedor del ser humano, del arte y de la gente en general, en aras de la simple liga del fútbol a que es reducida la llamada vida y existencia.
4.- Por ello cuando alguien me utiliza alegremente el verbo gustar o la palabra bonito o cualquiera otra manida expresión del mundo, supuestamente creativo, ya me da la pauta de su amueblamiento mental y artístico o de expectativas.
5.- También, por otra parte o sitio, considero que por mucho a que a uno o una le guste el vino, no quiere decir que lo haga bien. Todo lo más puede terminar borracho. Y eso pasa a no pocos presuntos creadores y escribidores de consumos al uso y moda. Y si trasladamos la alegoría al arte literario ya está dicho todo. Gustar algo no supone hacerlo bien, en manera alguna. Y referido a esto no pocas veces maldigo esta especie de trampa y cárcel en la que uno se mete como creador, nunca por gusto, sino a veces por simple condena de una justicia que ni sabe ni ve. Por derroteros que los más no entienden y uno mismo ve oscuros.
6.- Pero tengo claro que esta labor no es de gustos, sino de pasiones, de leer y escribir apasionadamente y con certeza y amor a la patria exclusiva de la lengua en que se hace o te deshace. Muchas veces como si fuera un niño que la juega y la divierte. Otras como el venero donde surge la luz de la verdad provisional, síntesis imperfecta y perfectamete perfectible de lo adecuado, en el camino del conocimiento de uno mismo y del mundo. Muchas veces como asombro sonoro y musical, repleto de sentidos filosóficos y mentales, que dan armonía a mi mundo y al mundo, la vida y sus aconteceres. O caos e infiernos, que depende.
7.- En general abomino de toda visión del arte como objeto reducido a los valores del sistema capitalista simplón: bancario, mercachifle, especulativo, publicitario, mediático, político, sindical, rentable, vendible, fungible y todo eso a que la literatura, y sus presuntos creadores, se ven atados y valorados por los que Mandan en todo, y la obediencia a ello, desde la escuela a la tumba, de todos los serviles votantes y masas consumidoras. Hay que tener mucha entereza y honestidad, aparte de respeto por sí mismo y por el arte, para adoptar esa actitud que se paga duramente con el ostracismo, cuando es auténtica, y no posturita para medrar y trepar, como hacen no pocos mendas de la llamada Linda Progresía, demasiado famosos y conocidos en esos usos de ser críticos con los valores de lo Impuesto y luego morder con la boca cerrada.
8.- Por ello huyo de todo lo institucional que llaman cultura, arte, literatura, poesía y similares... El Poder y sus covachas necesita, para dulcificarse y autentificarse, del concurso de los tarados que se prestan a ese juego de imagen por unos platos de lentejas o lentejuelas, acompañados de milloncejos de euros a veces, que ellos justifican para tener tiempo y medios que dedicar a su creación, que siempre es, invariablemente, creación para justificar lo impuesto y los valores del Cotarro en Mando: la caterva de políticos al servicio de la Banca, los Especuladores, los Mercados y todo eso para dominar a la gente, convertida en meros consumidores -bien cierto que son su concurso cuando vota a los mismos siempre que para que manden-.
9.- No deseo de esos triunfos, esas glorias, esos premios y todos esos ringorrangos que detentan los más de poetas, escribidores y similares, pagados como si fueren políticos en servicios, mercaderes y banqueros en rentas y ganancias. Huyo de que mi arte sea convertido -industrialmente- en objeto de cambio y mercado vulgar. Como si fuera una barra de pan o un lingote de oro, o un muñeco de disney, una tablet o una baraja de cartas..., da lo mismo.
10.- Tampoco soy un pardillo inocente, un triste adolescente utópico -usada esa palabra en su perversa significación que le da la Linda Progresía-, ni un tonto... Simplemente me niego a hacer el caldo gordo a este tinglado que ha hecho esto que llaman Crisis, como la enésima y aberrante manera de asesinar al ser humano libre, al espíritu que lo late, reduciendo todo a valor de cambio y de carencias, una vez que lo ha asilvestrado en usos y necesidades que encadenan. Es demasiado horrible este mundo, señores, del llamado capitalismo, occidental o impuesto, que vivimos, como para ser ajeno a sus tretas y tratas.
11.- Quien sea honesto me entenderá sobradamente. Más allá de amaneradas formas de percepción de derechas, izquierdas, arriba, abajo, ideologías y demás inflamaciones de las meninges.

(CONTINUARÁ)

18 de diciembre de 2011

HISTRIÓNICOS


Seré breve, pues lo que expongo son certezas, absolutamente racionales, para cualquier persona inteligente, con valentía y honestidad, sin miedos al Poder y al Capital, sus Castas de servicios o Manijeros, y sus consecuencias contra la vida, la sabiduría, el amor. Y hablo del arte, sobre todo el arte, manipulado como parte del Dinero y del Espectáculo que avasalla. Convertido en mera Mercaduría y valor de cambio y especule.

Titulo esto así: histriónicos, como sinónimo de falsarios, trapaceros, pamplinas y engañifas. Véanse los significados, en ese orden, de la etimología de histrión. Es lo certero, para nombrar a la turba no parva de facinerosos degustadores de esas payasadas de bufones en todas las cortes y para todas las cortes del Negocio, de la Banca, el Capital y toda la trama urdida para mantenerse incólumes en esos dominios, mediante esos tejemenejes de escrituras oficiales, que se venden como rosquillas, como cualquiera de sus insulsos productos, para asilvestramiento de la caterva mayoritaria, que esté acallada y quieta, atontada y consumista. Pues lo mismo que se dedican a interpretar la historia, o más que interpretarla, adaptarla para bendecir lo impuesto, también se dedican a manejar al arte, las artes, para daño del común. Así con el arte de la novela, como con el de la vida cotidiana. Y por tomar un ejemplo hablo de la comida: dan todo envasado o embalsamado y hamburgueseado, y todo historiado como novela.

Está más que demostrado que los llamados periodistas e historiadores son el clero moderno y liberal que ampara la enorme Mentira de Poder y Capital. O sea, quienes se trajinan el coco y la mollera del personal para que acepte lo que se impone económicamente, socialmente, políticamente, sindicalmente, académicamente, virtualmente, deportivamnente, turísticamente y todo lo que atasque la mente, hasta llegar a lo más íntimo de la vida diaria o cotidiana. Son el aparato de propaganda y publicidad de todo este Sistema que ahora anda en eso que llaman Crisis o Catacrás. Como si fuera una moda de sus modos. Y que evidentemente pagan los que han sido y son dominados por la patraña periodística e histórica, al unísono y servicio de los de Arriba.

Habría que añadir, a periodistas e historiadores, los sociólogos y similares oficios de servicio y prédica, para  favor, del Mal y para el Capital, entre otras cuchipandas y ornatos de Periodismo e Historia.

Así, no es raro que en estos tenebrosos tiempos, de espectáculo inane y anulación de mentes pensantes y libres, por parte de esas hogueras inquisitoriales del comecocos y zampabollos histórico y periodístico, se esté dando el zarpazo de fiera corrupia, para instrumentalizar, al arte, o las artes, al servicio y renta de esos agibílibus llamados Historia y Periodismo. Ya se sabe, la ética es su estética (o viceversa) o el uso de la estética para ornar sus maldades y fines. Ya que en sí mismos son nada, y necesitan respirar y ser por otros. Vampiros como son, el periodista, el historiador y sus aledaños, de otros saberes que anulan y manipulan para servir al Amo y Maestro en vampirismos y dominar la gente. Y por ende, ¿qué mejor instrumento que las artes para esas partes? ¿Qué mejor sangre que la de la estética artística, valga la cierta redundancia, para urdir sus tramas y usos de servicio al Mando, en las cabezas de la gente? Pero no ya artes sino su sometimiento y servicios, exclusivamente, para el Amo. (Me resuena todo esto, que me digo, a la magnífica novela de creación auténtica de Bram Stoker, Drácula, sin los manejos del cine o similares, claro).

De este modo, en esas, no es extraño que cosas como la novela histórica tenga predicamientos inusuales,  victorias futboleras, éxitos de taquilla y trueques y traques, trankazos, como actividad presuntamente intelectual, e incluso artística, cuando no de altos ringorrangos y prestigios, premios, ligas, medallas y cartapacios de éxitos, pues sirve al Amo, repito. Y el Amo les da su bendición urbe et orbi para su mejor servicio. Que esto era lo que criticaba Cervantes, como maldición de la novela de caballerías en tiempos de ganapanes y villanos supremos por las alturas,  que no caballeros donosos y justos. Pero nada, que citar las intenciones de Cervantes no lo entienden los garrulos y chupaceites al uso, escribanías cansinas y machacantes. No es raro que uno de sus caballeros sea al mismo tiempo periodista e historiador, amén de académico honroso, enriquecido con ese afán de la novela histórica a machamartillo: un tal Pérez. Y digo novela histórica a machamartillo, como antes repercutía la novela del oeste o sentimental; pero en su sitio, o sea, sin subirse  a la parra de lo que no era, sin subvenciones ni amparos institucionales, sin bendiciones de la gente que supuestamente sabe, que ya no sabe ni donde está, y sin esas alcurnias desmedidas y rastreras de predicar lo impuesto, repicando tan en botija. Como es gustirrinín de la Historia en pleno esplendor. A mayos Historia más hambruna de saber, valer, ser y amor.... Por lo mismo no es extraño que surja la poesía histórica como gusto del personal doméstico y domesticado para servir. Ni es menos raro que flote la escultura, pintura, música, teatro, y aun todas las siete artes clásicas, como tareas históricas o adjetivos sustanciales (tigre vegetariano), del meollo histórico de pro. Curioso sería ver la foto histórica, la gastronomía histórica, el arte del pedo histórico, el porno histórico, la puñetería histórica y todo así de carcundio,  todo en esas latas de conserva para cebo de la tontuna votante y botarate a los mismos de siempre. La Historia como mera interpretación del pasado y jamás para cambiar -de raíz- este presente amarrado a ese duro banco de atrás para el futuro.Ya que todo lo histórico es bueno y santo y, sobre to, mu intelectuás. Sobre todo que gusta, que eso es lo que importa, según ese ramalazo descarnado del Periodismo llamado Publicidad o Propaganda. Gusta, como el tocino de veta o un churrasco de cerdo braseado, un cansino partido de fultbolería o ese tonel de bebistrajo llamado cubata, entre las manos. Me gusta, dicen sin sentido.

Andamos, así, aquejados de una honda y profunda Crisis, que recuelga antes que la Crisis económica atizada por los que nos mandan y dominan, y que la justifica y zambulle alegremente en las molleras del personal obediente y gustoso del novelerío histórico, que también sirve para alienar, mantener al margen de la verdad ardiente de este momento, con traslados históricos a un marco falso que aduerme, aleja y entretiene, mientras los provocadores de la Crisis económica triscan, trincan y estafan y se van de rositas. O sea, cumple doble renta eso de la novela histórica: amaña la mentira de la trama de todo, chulea al arte y encima entretiene y agilipolla al personal, que la recibe doblada y penetrante, sibilina y supina, entre sus poderosas y votantes ancas estirancadas. Y este tinglado de Dominios y Estafas se fortalece, soltando el veneno seminal en las entrañas mismas. Mamporreado y arreado por los escribanos de esas aguas sucias. No me extraña que ganen las derechas. Ahí está el PP$OE pimpante y rutilante, tras maquinar ese trallazo histórico del recorte de derechos sociales de la Constitución Española, corte, recorte y acorte de todos los demás, aparte de bendecirlos. Y es sólo el guión del inicio de lo que sobreviene.

Y es que este personal que va de creador, escribidor, autor o escritor no se ha enterado del Quijote, al que no han leído ni por error, y menos aún entendido, que deletreado no lo dudo. Y tras ellos sus lectores arrebañados o arrebañitados, sorbidos o abducidos, que queda mejor. Estos escribidores de novelas de aventuras históricas, en marcos turísticos y de museos incomparables, a lo espectacular de waldisneyss, que enloquecen a la gente que les gusta, no son de la cuerda de Cervantes, ni aun escribiendo en castellano. No maquinan ni cavilan a derechas la realidad tremenda que denuncia don Miguel de Cervantes Saavedra, que es la triste realidad que ellos traman y cuecen día a día, perpetrando historias enloquecedoras y alienantes de toda persona, aherrojando libertades y solidaridades en aras del utilitarismo del arte de la escritura para un valor de cambio y nunca de uso del Capital y de sus Poderes. Ya, ya supongo que esto que les atizo les trae al fresco. Ellos -con mentalidad futbolatera que usan- están del bando y banda de los vencedores y del primero de la liga.

No es de extrañar que los que montaron el inmenso negociete de las olimpiadas de Barcelona, en su día, contrataran gentes, de estas famosas del noveleteo, para que escribieran novelitas históricas y turísticas, cositas de museos y turismos, como que así, para vender bien el evento del pelotazo y especulación deportiva, que esa es otra. Han convertido la alegría sana y pura del juego en competiciones a muerte, llamadas ligas de fútbol y similares. Como han convertido la del donoso arte de la novela moderna, inaugurado por Cervantes, en algo chinguichangueante, motejado de histórico. Desde luego que cordura, de esa de la malaleche del Poder y el Capital o Dinero, no les falta. Como al barbero y al cura cervantinos.

Y los malos escritores, los falsarios son los que se resisten, contra toda lógica, libertad, dignidad y respetos, a reconocer que el arte no es un vale de cambio o billete, sino de exclusivo y personal uso sin rentas pa nadie. Y que el arte de la novela no debe ponerse al servicio, y vicios, de historias, opiniones ni creencias, y menos como guinda del pastel de los Negocios, para engordar culos de los de Arriba, sino para trallazo de justicia en sus fauces de vampiros, en todo caso.


2 de junio de 2010

LOS RINGORRANGOS

Parece como si un arte no fuera reducible a Dinero, no fuera arte. Parece como si el arte que no fuera promocionado por el Poder y la Administración no fuera arte. Parece como si los que hacen arte no estuvieran amparados, manipulados, profesionalizados, auspiciados, valorados, comercializados, protegidos (¿ante qué?), pagados, impuestos por los que mandan y administran, por los Bancos y sus Bolsas, todo lo que se hiciera no fuera sino humo y nada. Parece como si el Poder, a través de sus Mercados, Teles, Bibliotecas, Escuelas, Colegios, Universidades y todo garito de su predicación, no ampararan a los que escriben, eso no sería nada de nada. Sería como un juego inane de niños y que a nada se reduciría. Tiene que ser avalado por el espacio de Poder (Dinero y Políticos Profesionales) pertinente.
Hemos llegado así, tan ricamente y por ese deseo de esclavos voluntarios, a un punto de dominio y domesticación que ni siquiera soñaron los inquisidores medievales, esos de las peli malas de malos y de novelas históricas de moda. Unos niveles de control, mental, estamental, comercial, estético, personal, incluso paramental que dan mareos. O debieran dar mareos y dolor de morra.
Las ferias y los premios configuran casi toda la puesta en valor de una obra literaria, junto con la Fama o Ser Conocido y Nombrado y Todo Eso. Escribo deliberadamente con mayúscula todo aquello que es Poder o similar, salvo en los casos pertinentes que el sabio lector colegirá y discernirá con su sobrada inteligencia.
Pero parece que la creación y la cultura son peligrosas armas de libertad, como para que anden a su albur y buen rollo por ahí, y en ese caso mejor se les controla y se dice qué vale y qué no vale. Y quien mejor para eso que Quien Manda y todas sus manifestaciones en la Tierra. Y para eso qué mejor que la Administración del Poder y del Dinero, esto es el Estado, sabiamente gobernado por la clase política pertinente, que lo sabe todo, lo valora todo y, como dios subido en su pedestal, lo define todo. Y el que se atreva a dudarlo pues peor para él. Curiosamente eso es una verdad absoluta para gentes que se dicen ateas, no creyentes, para gentes que se dicen de izquierdas, que son los que más desean ese pontificado del Poder y del Estado y de los Políticos Profesionales, de sus Mercados, Dineros, Monedas, Bancos. ¡Es que sino a ver!, me dicen, como diciéndome tonto.... Esos llamados progres son los más deseantes de que el Estado y sus dioses pongan en verea la libertad creativa, la ordenen, disciernan, despachen, ferien, la mercachiflen toda, y digan quien es quien…, para que, en las elecciones –por ejemplo- pues eso, tirar de sus mesnadas de escritores y poetas de fama y abolengos para campañas de lo que sea, que tiene mucho valor, sea tocándose el bajo vientre, la ceja, la oreja o la punta de la nariz, como símbolo orquestado por el Marketing que todo lo puede y sabe y es…
Encontramos que los mercachifles inventaron eso de la feria de libro, a imitación de la feria del ganado o de la cerveza, la del pan y en vino, la feria de los encurtidos y del queso, la feria de la manta zamorana y del cubierto de plata, ferias del queso de cabrales y de la miel del Bierzo, la feria de la onza de chocolate y del pan pringao, la feria furiosa de la música de pandereta, la de lo que es más y más y más… La cosa es reducir cualquier actividad humana a moneda, a euros ahora, y a peseta antes. Sino no tiene valor, no vale nada. Porque un poeta que escriba muy bien si no vende, ¿para que coño vale, dígame usted?, ¿qué quiere un tío así, dígame?, ¿o es que pretende agotarnos la paciencia y chulearnos?, ¿o es que tal vez es una forma y modo de nuevo mercantilismo, marketing heavy y chulo?
Que en este mundo concebido y reducido a maldad, por la crisis y sus auspiciadores, y antes por la peste y la guerra, la pobreza y, en definitiva, por la estupidez, nadie se fía de nadie y todo es triste trapicheo de putambres varias.

Por ello iniciemos la limpia y purificación diciendo nones a todo eso.

13 de octubre de 2009

AUTOBOMBO






En Extremadura la pobreza secular, la de verdad, no la de medios o recursos, sino la endémica de miras y posturas, de voluntades, hace que apenas haya un diario y medio de información general. Evidentemente al total servicio de los de Arriba, y al sol que más caliente. Hoy con los de la Junta y quien la manda, ayer con Franco mandando. El otro medio, que pudo ser bien entero, es El Periódico de Extremadura. Y se acabó. También canteado alegremente con las mesnadas algaraneras de la cosa de mando y servicios varios. Voceros ambos de toda la cuchipanda de los que mandan, con las correspondientes señales para disimular que son independientes. Por muchas razones están al servicio del púlpito del Poder, de los que detentan el cortijo y son los manijeros. La más clara son las lindas subvenciones y publicidades, las suscripciones para toda la caterva de centros docentes, consejerías, garitos varios y entretenimiento del personal funcionario de la Junta. No son ni libres ni sirven a los lectores y es lo que hay. Es la pobreza secular de esta tierra mostrada por esos medios y sus entornos, realidades y existencias. Decir lo contrario es ser un cretino o un cínico. Que es lo que son los más interesados, asilvestrados en el arte y parte de disimular la verdad y la realidad, aunque la espíen a la cola del bus...
Como prácticamente todos los medios llamados de información en esta zona de España. Están al servicio, día y noche, de los que mandan y detentan la poltrona del Poder Absoluto, y concretamente al servicio del pp y del psoe. Día y noche andan en los tejemanejes y publicidades, propaganda electoral dura y pura continua, como cadena y tornillo sin fin, de esos trajineros. De manera que la gente no ve otra cosa, no oye otra cosa, no siente otra cosa, se le hurtan otras cosas, se les engaña con la Cosa Esa... Y en definitiva son la lacra de la secular ignorancia de los extremeños. Sin paliativos y diciendo la verdad que duele y debe curar. No es extraño que ganen elecciones. ¡No faltaba más! Y la misma vida ganarían una vez muertos, al tenor de los recursos públicos puestos al servicio privado de los partidos tronantes en mandos únicos... Cerriles cínicos como mosén Ibarra bramando sus triunfos electoreros trucados, sus pucherazos de púlpito comprados, sus trapacerías de algaranera publicidad continua de ellos, ellos y sólo ellos. Los del partido y sus entornos. Cuando digo partido me refiero, evidentemente, al ppsoe. ¡Qué la cosa tiene migas! Todos los medios propagandísticos vendidos a la locura de la propagación de las cuatro tonterías que defienden e imponen... Porque ni programa tienen, sino cajones de sastre de donde sacan lo que vende bien para cada ocasión, o chistera de mago malo, con zorros en vez de liebres y buitres en lugar de palomas.
Pues en esos entornos de escribanías y periódicos, de radios y teles no se mueve gente libre, sino asilvestrados elementos que buscan la ganancia de la subsistencia, el medro personal y la trepa social, sin dudas. Gente de codazos y lista, que la gente lista siempre medró en esta tierra, y los de la lista del Poder. Quienes descuellan en esos sitios, y en especial en los impresos, el HOY y El Periódico Extremadura, son gente ya entregada al servicio, con fronteras claras en sus servicios y pagos por el sueldo, o la nombradía que da estar publicado en esos medios, que entre el común de la gente, por esa publicidad, se tiene por muy honorífico e importante, que se han currado a fuerza de repetir la mentira muchas decenas de años, que son importantes, buenos, serviciales..., y el periódico por antonomasia en la zona.
Y en esto aparece este héroe de la palabras vendida, este cuchipanda de la pluma, este tronío del servicio de columna que apuntala el cielo de los que mandan y de los lugares comunes y la trapacería social y el mismo status quo, este grazioso y vivaz, amén de inteligente escribidor del folclor mediático y mendaz, para el que los de Arriba son los buenos y los malos el resto, este trapacete de la trepa y tropa descollante que sale votada por todo eso de la publicidad eternal con que se jalea el Poder y los que mandan en el terruño de ellos y de los suyos por siempre, este delirante y alcabalero mentidor de todo, y tapado de la verdad y de la crítica, este que es la envidia de la cachiporra asilvestrada que pretende columna para flagelar la gente que no vota o vota mal a los sicarios del partido Uno y Verdadero y Solo, que por ahí gana hasta a la linda progresía de la zona, porque de cuando en vez lanza algún guiño insurrecto que es no más que un trajín, o traje, para engaño de mamelucos, que eso es lo que son los de la linda progresía cañí.
En fin este lagarto de la pitanza periodística, que tuvo la osadía de mentarme en ese medio que usa para asustar viejitas... Y tuvo el valor de decirme poeta local, cuando cualquiera sabe que un poeta, si lo es, es a secas, o no lo es, sin más patria y geografía que la lengua, y de mentir -al fin y al cabo al servicio de la Jetadura, o Junta de Extremadura- diciendo no sé qué cosas que en este blog nunca aparecieron. No estoy tan tarado como él.
Y ahí lo tenemos: usando de institución pública de la Cosa y del Partido Único, como es la Asamblea de Extremadura, para editar sus fantochadas a todo trapo de lujos. Porque, es curioso, que en Extremadura estos trajinantes visten de seda y tienen gustos sibaritas, pretendiendo con eso suplir, tal vez, taras carcamales y de faltos de mollera... Ahí esa editorial arrimada al mando supremo, nunca libre, jamás un negocio ni labor honesta, sino un entorno más de este terrorismo del Poder Extremeñí, con el trinke pertinente del erario público que se reparten los gañanes que van de editores, escritores, artistas en fin..., todos arrimaillos al amo, al señor, al mando, mediante votambre interpuesta...
Ya lo dice uno de los comentaristas de la noticia en el medio: ya hace un libro cualquiera. Y este lo es y pongo una muestra. Cuando hizo su gracieta con Llerena escribe de mi persona, a instancias de otros grupete de grasiosos locales arrejuntaos pa trinkar subvención y hacer lo que llaman cine y reportajes y to eso que dicen que hacen a porrazos... Y con insidias y mentiras, me va diciendo y citando mi web personal o blog, cuando se atreve a escribir sobre la presunta enemistad, o lugar común falso, entre Llerena y Azuaga, diciendo que lo asevero en mi web, remontándolo a la Historia... Y ya se ve lo que da de sí este tipo de escribidor y plumífero aventajado: arrimado al sol que más calienta, con cargo, empleo y sueldo del erario público y del Partido Único, ppsoe, presentando la Cosa en la Asamblea extremeñí, con donosa caterva de polimilis al pairo y todos los parabienes de editorial arrimada al subvencioneo para trinke pertinente, a costa del daño que hace a los escritores de verdad y en verdad en esta tierra, ayer con Franco hoy con sus alevines de última generación... ¡¡Menos mal que el tiempo, a no tardar mucho, pone todo en su sitio con contundencia!!, que casi esto pongo en un comento a tamaña noticia o entrevista o reportaje que el ufano del púlpito periodístico se hace a sí mismo, mediante un compa del medio interpuesto. Jalearse para la venta del libro que reúne sus soflamas y prédicas ilegibles e insufribles, que ya entraremos en descuajaringar alguna, por entretenimiento y vicio puro... Pero a éste no le importa la venta, con gustarle el dinerito calentito del erario, a éste lo que le priva es medrar y estar en la cresta de la ola de lo impuesto, de la fama y el famoseo que a costa del dinero público, en definitiva, se hace con su persona. Que sin tuviera que editarse por sí mismo, a guevo, ¡ya veríamos! Y la sola contemplación de esa posibilidad ya desmonta el fantasma en que lo han convertido ese medio del Poder en donde publica, y el uso de lo institucional, con dineros de subvención mediante, como palanca. Y para consolarse tal vez, si lee esto, se diga que si mi envidia..., o alguna otra memez de corte personal ¿Envidia? ¿De qué virtud, de qué don, de que donosura? Las bufonadas y el ujierismo al coro y corro de los que mandan tan mal en Extremadura y durante tanto tiempo, que es casi eterno, nunca fueron lugares de virtudes..., de la Torre, querido...
No me lleva nada personal al hacer este escrito público, esta reflexión sobre la miseria en que se ha convertido la escritura en esta tierra, o en la que sigue, no ya por los autores de novelas, poesía, ensayo, teatro, sino en los escribanos de los medios, ese diario y medio que se publican. Lamentablemente todos son como excrecencias de las instituciones detentadas por los mismos de toa la vida, marcadas por la falta de libertad y autenticidad de lo que se logra por el esfuerzo y la valía propios. No hay en Extremadura una vertebración civil y libre de personas que acometa empeños dignos, creativos y enriquecedores, independientes, honestos..., todo pasa por el dominio de las instituciones y sus bellacos en mando...


2 de octubre de 2009

POETA DEL PODER, NO PODER DE POETA



Dicen que dice un payo, que va de poeta premiado y galardonado, de parte del Poder absoluto político, económico y social imperante, con el permiso de la Autoridad pertinente, aunque los tiempos lo impidan: el autor berciano no desea «llevar la imaginación al poder», sino «utilizar la imaginación contra el poder». A su juicio, vivimos un tiempo «falto de dignidad» y «ausente de belleza». «Sólo sabemos utilizar la palabra para agredirnos», se lamenta"...

Queda mu bonito esto como intención, muy dignificante y edificante, incluso si nos lo dicen acompañado de música celestial o esas poses de buenos y actores que me ponen esto tipo de fulanos en las teles, esas voces asilvestradas a la caza y captura de ese público inane de señoras cuaresmales y sensibleras... Es la jugada de hoy, la inconsistencia de los que van de poetas hoy, de tronío y servicios al Poder, desde luego con todo eso de hacer su obra ambivalente para colarla a los incautos, no resisten que se les rasque y averigüe que son y están por el mero Poder y sus puntales y apuntalamientos, no por el valor de sus obras, que si valen es por las promociones de Poder, porque escriben para premios y mercados, para consumidores y Poderes... Y todo lo que digan en contra no forma más que parte de teatro del engaño y la impostura que invalida todo, desde lo ético a lo estético.

Porque él se presenta a premios que da el Poder, que otorga el Poder, el es poeta porque lo dice el Poder, lo impone el Poder, la hace el mismo Poder, y es el Poder, a la postre y en definitiva, quien nos lo casca hoy en todos los medios, promocionándolo no por su valor artístico, sino porque el Poder le otorga reconocimiento de Poder y Premio de Poder. Y encima uno tiene que aguantar toda esa cosa demagógica del discurso contra el Poder del tipo, tan falto de belleza...
¿De qué Poder habla esta payo, este poeta del Poder? ¡Tendrá caradura! Si miramos el alto tribunal que le otorga el meritorio premio nazional de poesía, veremos a mucho sociata, lo cual ya es la repanocha de Poder, de santo Poder..., tan falto de belleza, ¡ay, la belleza!
Por ello detesto premios, rechazo toda valoración del Poder de mi poesía, y reivindico que sea la propia obra la que se dé valor por sí misma y sus intrínsecos valores, sus propios poderes, no los de los amigotes y simpatizantes polimilis... ¡Qué ya está bien de engaños y de trucos! ¡Ya está bien de que la historia y la intrahistoria del arte, y de la poesía en particular, la escriban los poderosos políticos y banqueros, y mercachifles y sus corifeos, barbianes, serviles, bufones sin gracias...! ¡Qué todo está ocupado por el Poder, para el Poder, del Poder, en el Poder! Y así es imposible ser poeta, siquiera ser...

Que vayan atando los machos los lindos don diegos de la Asociación de Escritores de Extremadura, tan apegados al Poder del Kazikato extremeñí, al que han puesto en servicio esa asociación, y el de sus compas de simpatía, para trajines de votambres y otras lindezas del partío en mando único...

Hoy sí que es difícil mantenerse en una situación de dignidad personal sin el Poder y a su servicio, hoy, más que nunca en la historia de los hombres y de los poetas, es casi imposible mantenerse libre total de esos trajines y premios, y competiciones futboleras, y es difícil porque la crítica, la mera reseña de lo que ocurre es ya motivo de desprecio por parte de los más ciudadanos, que ponen en duda la sinceridad de uno, aleccionados por los valores del Poder, la honestidad en lo que uno dice, levantando la sospecha falsa de que lo hago por envidia, deseo de reconocimientos y todo eso que ni por mientes. Numantia est, sed eterna...

¡Viva la libertad!

27 de agosto de 2009

ARTE ARTEFACTO ARTILUGIO ARTIMAÑA ARTIFICIO ARTROSIS

Tocar el violín es muy fácil. Sólo se requiere haber nacido para ello, por supuesto, como para todo arte, y sólo es necesario hacerse con uno y rascar con el arco las cuerdas. Y saber presionar perfectamente, con esos dones, las mismas cuerdas con los dedos de la mano correspondiente, digitalizando con donosura. Cualquiera puede si ha nacido con esa disposición. Eso es cabal. Ya lo dice el castizo dicho popular: lo que natura no da, Salamanca no presta. Además como todos tenemos sentimientos pues es estupendo expresarlos con la música o los sonidos que se arrancarán, a buen seguro, del mismo, y que emitirán un rico repertorio de sensibilidad que tenemos en nuestro interior y en lo más hondo y profundo del alma del mismo espíritu y de los interiores, donde mana no ya petróleo puro, sino el manantial de toda creación y toda pureza de lo bueno en verdad. No hay la menor duda. Tocar el violín es muy fácil, lo mismo que la flauta; pero sobre todo si se ha nacido con dotes para ello; porque hay personas que nacen y son ya así de naturaleza: sensibles, puros, llenos de unos sentidos plenos para el arte, sobre todo si ellos lo dicen y los muestran con empeño y tozudez supremas... Sólo es cuestión de ponerse a ello, tener la valentía y la voluntad, el emprendimiento que se dice mejor y moderno.

¿La escultura? ¡¡Buuueno!!, ¡la escultura!, eso es todavía más fácil, ¿quién no ha manejado plastilina en el cole, o arcilla?, basta cogerlos o volver a ellos, para los inicios, luego hacerse con una buena mole de mármol, un martillo y los instrumentos diversos para el asunto que bien te asesoran en tiendas del ramo, escoplos, y dale que te pego cualquiera consigue hacer su estatua maravillosa, cualquiera que se ponga con ganas y , por supuesto, que esté dotado de la naturaleza y de nacencia, y no sea manco o ciego...

¿La pintura? Bueno, eso está chupao, mu fácil. Lo que más si me apuran... Sólo se exige la sensibilidad y la necesidad, porque esto de la necesidad es mu importante, desde luego, las que debe traer uno de casa, por nacimiento y voluntad y lo demás no es más que coser y cantar o contar.

Y así todas las demás artes y artesanías diversas. ¿Qué se presentan dudas, preguntas, desequilibrios, no se está contento con lo conseguido?, ¡no importa! Para eso está la sociedad polimili que ha regulado, a través de la acción de sus sabios políticos e instituciones mu democráticas –que la mayoría siempre lleva razón y tienen la verdad por lo cojones- y de su Mercado, y sus bancos, y sus financieras, y los suplementos de los diarios más importantes, y revistas culturales y artísticas, los mecanismos para que todos tengan acceso al arte y sean artistas, facilitando en consumo de materias y el perfecto acceso a ellas para que expresen sus sentimientos de nacimiento. Que eso debería estar expresado en la ley de leyes: que todos nacemos artistas mientras no se demuestre lo contrario. Y esto de lo contrario es por decir lo imposible... Y, así, desde las decenas y decenas de universidades populares, departamentos de cultura y artes, consejerías, talleres diversos llevados por sapientes y doctos prohombres de las artes, la cultura y las letras y números, que forman y conforman a toda la ingente cantidad de artistas en un plisplás, y sin los engorrosos tiempos de antaño, ni los estudios y experiencias y trabajos y desvelos y esfuerzos y técnicas que antes se usaban, por ejemplo en el franquismo, que eso eran martingalas y entorpecimientos para que nadie fuera artista, o muy pocos. Maquinación de los fachas para que nadie sea artista y tenga que reprimir su creatividad en el fondo de su ser contenida, y eternamente condenada.

De esta manera el artista, nacido como tal, se atempera y perfecciona y todo lo realiza como si fuese lo más natural, como lo más fácil del mundo. Y así toca, no sólo en violín, sino que esculpe estatuas en miles de materiales imaginables, pinta, escribe poesía, novela histórica y de las otras, y crea y recrea, no ya de la nada misma, como dios, sino no siendo nada, ni siquiera nadie...


He escrito escribir, sí. Es lo más fácil, y si es poesía, ¡pues está chupao! Sólo hay que tener sentimientos y las ideas muy claras y dejarse llevar, dejarse ir. Porque mira, todavía eso de tocar el violín, o cualquier instrumento, tiene su cosa, y a las veces poner mucho empeño y sentir como que no, y produce el chiporrotear de los sonidos que no son agradables, por muy creativos y modernos que sean, que hay que tener la mente abierta... Lo mismo pasa con la escultura o la pintura, que se ve enseguida que no es aquello muy así: el mármol se rompe por donde no se quiere, se da un martilazos en los dedos, o no sale aquella cara porque el mismo martillo aporraceadedos está duro, o el óleo es mu correoso y no diluye bien, y el fabricante del color no hace el que a mí me gusta, además el cuadro espanta... ¿Pero en poesía? ¡Qué va hombre! ¡Eso está tirao! Ahí si que sí el puro sentimiento de la buena gente y enrollá es lo que vale y sirve. Tú coges una frase que se te ocurra y que sientas, esto es muy importante, lo que sea... La escribes en un papel. Antes te compras una libreta gorda y grande. Y luego debajo escribes más..., son los versos. Uno debajo del otro conforme se te vaya ocurriendo y, sobre todo, sintiendo mucho. A lo mejor en la escuela viste algún poema impreso, pues recuerda bien como y lo mismo. Y así una línea debajo de la otra y otra... Se llaman versos. Y procura que sean ocurrentes y sencillos. A la gente no le gusta lo complejo, digo a la mayoría, eso es para una minoría cada vez más arrinconá. Vamos a la simplicidad completa. Y escribe como hablas, porque, ¡por supuesto!, hablas bien. Y los hace lo largos que te dé la gana, como si quieres hacer un poema de todo el cuaderno con sus cientocincuenta páginas... Aunque te aconsejo que sean cortitos de todo. De como mucho treinta líneas o versos. Y las líneas o versos no mu largos. Y cuando tengas unos cuantos pues como que eres poeta como cualquiera de la historia. Y si quieres sigues escribiendo. Cuando tengas un buen puñado pos ya tienes un libro. Busca un título que pegue y que suene bien. Pa eso te fijas mucho en la publicidad y to ese rollo, que lo han desarrollao mucho, e inspira muchísimo, ¡no veas! Después sigue escribiendo. Mira de enrollarte con una cosa sola, un asunto, un tema pa hacer un libro: las tías, el amor, la vida, los pájaros, las vivencias, las flores y to eso; o si quieres ser moderno, enróllate con lo mal que lo pasan los paraos, con las cabronás de los políticos, con las injusticias, y así...; pero sin liarte ni destacarte mucho, y en eso sé ocurrente, mu ocurrente.

También, y no lo dudes, puedes escribir novelas y cuentos. Comienza primero por los cuentos y móntate una peli tú solo. Aquí no escribas en tiras, una debajo de otra, sino to seguío..., to seguío..., y como si lo estuvieses contando a un colega en un bar, a lo llano; pero, ¡cuidado!, no le des mucho a la birra o al canuto pa que la cosa cuadre, que tiene que ser como verdad. No flipes en colores y no se te vaya la olla. Puedes enrollarte luego, cuando hayas escrito más de veinte cosas que te pasen, con la novela histórica, que mola un montón. Y vete preparando algo policíaco que se va poner de moda. y escribe como para mujeres que ellas leen todo eso con fruición y frenesí, y dales coba en todos sus asuntos, mucha coba fina y larga...

Pa eso de la novela histórica pos mu sencillo. Te vas a un kiosko y consigue algún tocho de esos de coleccionables de historia que los hay a barullo, y ponte a imaginar con él. También ayudan las revistas de los mismos quioscos, que van muy bien puestas, con artículos sencillos y sugerentes que invitan el rollo de imaginar dentro de ese orden. Y ponte a escribir to lo que se te ocurra. Imagina que eres un grumete en una nave de Colón, o una tía que es amante de un cardenal de Roma en el siglo XVI, cuando las tropas imperiales saquean la ciudad sacra, o el zapatero oficial de Napoleón o el sastre de Hitler... Y dale misterio, y propón, por ejemplo, que ese sastre de Hitler es miembro de una asociación secreta de sastres que se remonta a los tiempos de Cristo, y que su antepasado fue el que hizo las túnicas que vestía, y que ahora su vástago hace los uniformes al Fuhrer...
En fin, que quien no es escritor es porque no quiere, pues es la cosa más simple del mundo.

Y luego puedes hacerte una web en internet y escribir to los días sobre lo que te dé la gana y se te ocurra. Eso sí, dándote pistos e importancias, y parlando de tus muchas actividades literarias, idas y venidas, premios, honores, desvelos, actos, de los amigotes, que han de tener pedigrí e importancia, prestigio, que sino no vas a ningún sitio.

Bueno, ya te contaré también, de esta misma sencilla manera y clara, cómo buscarse la vida en el mundo de las letras. Porque uno no es escritor si sólo escribe bien, por mu bien que escribas y mucho. Cómo agenciarse un agente literario o dos, o un regimiento, como publicar y que vendas y seas famoso y te promocionen y también publiques a menudo en algún periódico de postín, a lo menos provincial o regional, salgas en la tele, se te vaya conociendo, algún premio promocional y de matute pa crear imagen, y todo eso que hace que seas el gran poeta y escritor que ya naciste, y que tú, simplemente te pusiste manos a la obra y la cumpliste, cumpliste tu destino. Por ejemplo un trabajo lindo es ser asesor de algún alcaldillo de ciudad histórica y con importancia, no muy grande..., claro que ese alcaldillo te abre caminos y el trato y tretas de su gentes, por lo que te sugiero que sea del pp o del p$oe como poco, pa soliviantar los ánimos de los seguidores y venderles tus publicaciones... Deja que la vida te lleve...

Pero eso, con detalles, en la próxima entrega del coleccionable.

17 de agosto de 2009

ESPECULE AL CANTO O CANTO AL ESPECULE



quieren hacer Mercado la poesía
como hicieron del aire que respiro
se trata de ampliar el horizonte
dicen los mercachifles titulares
se trata del consumo van e insisten
toma y daca feroz del espectáculo
quieren hacer Producto la poesía
como un balón rodando en el estadio
una traca festorria de la farsa
una fiesta de moda un acogote
como un valor en Bolsa y una puta
del porno castrador y del descoque
como hicieron del agua y de su ruina
de la tierra asolada y de sus bosques
y del mar muerto todo que se extiende
y lo están consiguiendo porque todo
se financia del vicio y del negocio
y sin ocio no hay vida hay deporte
morralla de la fiesta truque todo
no hay sabor ni el aroma necesario
para que surtan flores tan hermosas
como palabras libres de la flor
los tiempos las tendencias la marchitan
labor del intelecto se desprecia
se busca lo banal la zapateta
el gol y lo circense con bazofias
de los más y lo más más más más más
como cagan y comen

con lo íntimo especulan con ansia
asolado lo externo y destruido
del sentimiento todo y un engaño
se cierne ave rapaz sobre esa gente
público espectador al consumismo
y todo lo devora el espectáculo
tan externa y atroz su noche y nada
pasajera hamburguesa al detritus
atracada de fans y de truhanes
del espectro del cine y de sus miasmas

todo menos ser valiente a solas
fuera del chusmerío y del consumo
todo menos no ser esclavo más
de la ignorancia el miedo el odio todo
todo para alienar porque el Tinglado
muda para ganar tiempo la Banca
y el Banco te hipoteca ya tu alma
prendida de poetas como ruinas
ruinas sus ruidos de la fama
roídos de la mugre todo valga
para vender venderse por el euro
es el mejor poema si para ello
del camino rematan la faena
todito lo domina el repertorio
tropa y trama del trato y de la cuenta
corriente como corren a trincar
para consumo vano cual gusanos
tragando tierra a solas y que la expulsa
por siglos de las siglas y eso es todo
los soplagaitas son los mercenarios
del patio monipodio y la odisea
del trisque de penélope la bella
valla publicitaria en sus deseos
llegando homero/ulises a su casa
arrasando con todos mentecatos
ella no es la valla y especule
se acabó tanto memo y despilfarro
con tanta farra fija fofa falsa
volvamos al camino de la rosa
la lectura solitaria o el intento
de aullar los versos solos en la noche
en manadas de lobos en derribo
volvamos el aullido de la cosa
del fogonazo fiel que nos alumbra
a solas solitarios y asolados
elimine las muertes de costado
y de frente las venza y las lamine
como un dios soberano de las flores

12 de agosto de 2009

EXTREMAÑO


Soy escritor en tanto dedico mi tiempo y energías a escribir. Esto es: usar lenguaje como instrumento, material creativo, aparte de herramienta de comunicación y pensamiento.
Vivo en Extremadura. Tres formas de de vivir allá: siendo cacique o con los que mandan. Los obedientes a los caciques –esa mayoría silenciosa y silenciada- víctimas de sus ignorancias, miedos, odios. Y, tercero, extremeños que ni somos caciques (progresistas o no), ni obedientes electores de mandamases.
De los que no entran en los bandos de la hemiplejía mental (jívara y pobre) a que se quiere reducir la vida (pública y privada) de lo que llaman España (el bipartidismo: igual can con vario collar y callar). Extremeño de la mayoría exilada, emigrada, que no halla en su tierra sol, agua, pan, ni aire...
Para ser hoy escritor en Extremadura hay que tener permiso de la Junta, y de su genial Consejería de Cultura, ese espectáculo del Régimen con los aprendices advenedizos e interesados que cortejan. Especial de una Asociación de Escritores Extremeños, que dirige cotarro y marca quien es cada cual. Con pingues dineros para saraos, darse premios y becas, adjudicarse poltronas y tribunas en la Junta, diputaciones, ayuntamientos, etc. Claro que hay que haber comulgado con las ruedas de molino del partido y con la patente de sindicato hermano, o asociación que ampare.
Sin eso, usted no es nada ni nadie, debido a la falta de expresión moderna ejercida: los dos diarios impresos están sojuzgados y ocupados por plumíferos afines al cacicato. Lo mismo emisoras de radio, etc.
Mientras tanto sigo escribiendo. Una pequeña e independiente editorial da cauce, una revista modélica codirijo: Torre Túrdula, y una página web que sale en breve...
Seguiré solicitando becas a la creación literaria convocadas por la Junta, que nunca me darán por motivos de represalia política y no por falta de valor de los proyectos presentados...
Hace como cuatro años El Pollo Urbano ofreció sus alas para exponer opinión, para informar desde esa Crónica Extrema. Pienso seguir. Extremadura, lugar de la única patria: la humanidad. Por ello denunciar sus males, carencias, poner el dedo en llagas seculares es inicio de terapia. Lo otro, que los más hacen, son paños calientes que darán gangrenas.
Por todo, por mi relación con Aragón, y con Zaragoza, especial, me llamo extremaño, forma aprendida de paisano emigrado a Teruel, que aún no existía. Como yo, salió extremeño y volvió extremaño.





NOTA. Reproduzco texto que se publicó en el disco-libro que El Pollo Urbano sacó con motivo de aniversario. Para leer no hay más pinchar con el puntero de ratón y se abre la ilustración a pantalla completa; pero he transcrito el texto con una variante, más que corrección de errata. Donde dice que no halla en su tierra sol, agua, pan, ni aire..., en el texto publicado está haya con y griega... Es intencionado, referido a que los caciques y sus serviciales quieren eso para mí... Otro día hablaremos de las jotas guarras que trae el disco...