16 de febrero de 2018
MEMORIA REAL (¡DEJAOS DE HISTORIA!)
4 de noviembre de 2017
CARTAS A JUAN GOYTISOLO, 11
Antonio Márquez Villanueva
Los alumbrados. Orígenes y filosofía (1525-1559)
Cuando me dan un premio siempre sospecho de mí mismo. Cuando me nombran persona non grata sé que tengo razón.
Si les digo, a los amigos comentadores, de facebook o twiter o cualquiera sitio en internet, eso, se sienten aludidos como gipipollas manipulaos total, que el personal vulgar y votambrero, la gente cuya única preocupación real y vital es comer/cagar está MU sensible, y ese personal está alienao total por los falsimedios, ¡y la lío parda!
Sobre eso escribo un ensayo muy duro y fulminante. He vivido más de media vida fuera. Recuerdo mi larga correspondencia con usted, don Juan Goytisolo, desde los años mediados y finales de los ochenta, siendo uno jovencísimo, en donde traté mucho este asunto de la suprema ignorancia y absoluta maldad fanática contra el otro, motivada exclusivamente por la postura mental y de pensamientos de ese otro, perfectamente razonada, y que al poner en evidencia el error y horror de todos los más que le rodean, en españa y en la extremadura profunda, pone con el culo al aire lo que ellos creen, como cretinos, que la/su democracia=verdad absoluta; y eso les jode mucho, sobre to si van de sabios intelectuales, o sabijondos de vuelta de todo y similares... Acá el acoso y desprecio contra lo libertario/anarquista, en su sentido prístino y profundo, es de estudio serio... A todo lo que se mueva -en esa línea- lo niegan y someten a una inquisición de exigencia de pureza, con una furia total, que no ocurre con los nazis manifiestos, los franquistas rancios y posturas de esa índole, oye. Todas permitidas, auspiciadas, cotidianas y vivitas... Y así también son los andaluces y la españa profunda... Gracias y salud y alegrías.
21 de abril de 2017
DIARIO
14 de junio de 2016
AMIGOS DEL COTARRO
10 de enero de 2012
GUSTO

Pues que estamos depositados en la historia, atenazados por la necesidad y sobrecogidos por la muerte. Todo lo trasciende la respiración del ser, y así su palabra, la sola, la desconocida y prodigiosa, milagrosamente identificada palabra, alza en su ímpetu único todas las palabras juntas y las unifica destruyendo irremediablemente. Ya que en el ser humano lo que trasciende abate y anula; nadifica.
María Zambrano, Claros del bosque
1.- El sentido del gusto va referido a lo que se percibe por la lengua, o la boca en general, como materia física exclusivamente. Y va referido asimismo a la andorga o lo que se mete en la barriga de condumio, o se traga para sustento y digestión, o incluso se toma para lo genital, y sus consumos, que llaman sexo, porno y todo ese comercio, y es discutible...
(CONTINUARÁ)
18 de diciembre de 2011
HISTRIÓNICOS
Está más que demostrado que los llamados periodistas e historiadores son el clero moderno y liberal que ampara la enorme Mentira de Poder y Capital. O sea, quienes se trajinan el coco y la mollera del personal para que acepte lo que se impone económicamente, socialmente, políticamente, sindicalmente, académicamente, virtualmente, deportivamnente, turísticamente y todo lo que atasque la mente, hasta llegar a lo más íntimo de la vida diaria o cotidiana. Son el aparato de propaganda y publicidad de todo este Sistema que ahora anda en eso que llaman Crisis o Catacrás. Como si fuera una moda de sus modos. Y que evidentemente pagan los que han sido y son dominados por la patraña periodística e histórica, al unísono y servicio de los de Arriba.
Habría que añadir, a periodistas e historiadores, los sociólogos y similares oficios de servicio y prédica, para favor, del Mal y para el Capital, entre otras cuchipandas y ornatos de Periodismo e Historia.
Así, no es raro que en estos tenebrosos tiempos, de espectáculo inane y anulación de mentes pensantes y libres, por parte de esas hogueras inquisitoriales del comecocos y zampabollos histórico y periodístico, se esté dando el zarpazo de fiera corrupia, para instrumentalizar, al arte, o las artes, al servicio y renta de esos agibílibus llamados Historia y Periodismo. Ya se sabe, la ética es su estética (o viceversa) o el uso de la estética para ornar sus maldades y fines. Ya que en sí mismos son nada, y necesitan respirar y ser por otros. Vampiros como son, el periodista, el historiador y sus aledaños, de otros saberes que anulan y manipulan para servir al Amo y Maestro en vampirismos y dominar la gente. Y por ende, ¿qué mejor instrumento que las artes para esas partes? ¿Qué mejor sangre que la de la estética artística, valga la cierta redundancia, para urdir sus tramas y usos de servicio al Mando, en las cabezas de la gente? Pero no ya artes sino su sometimiento y servicios, exclusivamente, para el Amo. (Me resuena todo esto, que me digo, a la magnífica novela de creación auténtica de Bram Stoker, Drácula, sin los manejos del cine o similares, claro).
De este modo, en esas, no es extraño que cosas como la novela histórica tenga predicamientos inusuales, victorias futboleras, éxitos de taquilla y trueques y traques, trankazos, como actividad presuntamente intelectual, e incluso artística, cuando no de altos ringorrangos y prestigios, premios, ligas, medallas y cartapacios de éxitos, pues sirve al Amo, repito. Y el Amo les da su bendición urbe et orbi para su mejor servicio. Que esto era lo que criticaba Cervantes, como maldición de la novela de caballerías en tiempos de ganapanes y villanos supremos por las alturas, que no caballeros donosos y justos. Pero nada, que citar las intenciones de Cervantes no lo entienden los garrulos y chupaceites al uso, escribanías cansinas y machacantes. No es raro que uno de sus caballeros sea al mismo tiempo periodista e historiador, amén de académico honroso, enriquecido con ese afán de la novela histórica a machamartillo: un tal Pérez. Y digo novela histórica a machamartillo, como antes repercutía la novela del oeste o sentimental; pero en su sitio, o sea, sin subirse a la parra de lo que no era, sin subvenciones ni amparos institucionales, sin bendiciones de la gente que supuestamente sabe, que ya no sabe ni donde está, y sin esas alcurnias desmedidas y rastreras de predicar lo impuesto, repicando tan en botija. Como es gustirrinín de la Historia en pleno esplendor. A mayos Historia más hambruna de saber, valer, ser y amor.... Por lo mismo no es extraño que surja la poesía histórica como gusto del personal doméstico y domesticado para servir. Ni es menos raro que flote la escultura, pintura, música, teatro, y aun todas las siete artes clásicas, como tareas históricas o adjetivos sustanciales (tigre vegetariano), del meollo histórico de pro. Curioso sería ver la foto histórica, la gastronomía histórica, el arte del pedo histórico, el porno histórico, la puñetería histórica y todo así de carcundio, todo en esas latas de conserva para cebo de la tontuna votante y botarate a los mismos de siempre. La Historia como mera interpretación del pasado y jamás para cambiar -de raíz- este presente amarrado a ese duro banco de atrás para el futuro.Ya que todo lo histórico es bueno y santo y, sobre to, mu intelectuás. Sobre todo que gusta, que eso es lo que importa, según ese ramalazo descarnado del Periodismo llamado Publicidad o Propaganda. Gusta, como el tocino de veta o un churrasco de cerdo braseado, un cansino partido de fultbolería o ese tonel de bebistrajo llamado cubata, entre las manos. Me gusta, dicen sin sentido.
Andamos, así, aquejados de una honda y profunda Crisis, que recuelga antes que la Crisis económica atizada por los que nos mandan y dominan, y que la justifica y zambulle alegremente en las molleras del personal obediente y gustoso del novelerío histórico, que también sirve para alienar, mantener al margen de la verdad ardiente de este momento, con traslados históricos a un marco falso que aduerme, aleja y entretiene, mientras los provocadores de la Crisis económica triscan, trincan y estafan y se van de rositas. O sea, cumple doble renta eso de la novela histórica: amaña la mentira de la trama de todo, chulea al arte y encima entretiene y agilipolla al personal, que la recibe doblada y penetrante, sibilina y supina, entre sus poderosas y votantes ancas estirancadas. Y este tinglado de Dominios y Estafas se fortalece, soltando el veneno seminal en las entrañas mismas. Mamporreado y arreado por los escribanos de esas aguas sucias. No me extraña que ganen las derechas. Ahí está el PP$OE pimpante y rutilante, tras maquinar ese trallazo histórico del recorte de derechos sociales de la Constitución Española, corte, recorte y acorte de todos los demás, aparte de bendecirlos. Y es sólo el guión del inicio de lo que sobreviene.
Y es que este personal que va de creador, escribidor, autor o escritor no se ha enterado del Quijote, al que no han leído ni por error, y menos aún entendido, que deletreado no lo dudo. Y tras ellos sus lectores arrebañados o arrebañitados, sorbidos o abducidos, que queda mejor. Estos escribidores de novelas de aventuras históricas, en marcos turísticos y de museos incomparables, a lo espectacular de waldisneyss, que enloquecen a la gente que les gusta, no son de la cuerda de Cervantes, ni aun escribiendo en castellano. No maquinan ni cavilan a derechas la realidad tremenda que denuncia don Miguel de Cervantes Saavedra, que es la triste realidad que ellos traman y cuecen día a día, perpetrando historias enloquecedoras y alienantes de toda persona, aherrojando libertades y solidaridades en aras del utilitarismo del arte de la escritura para un valor de cambio y nunca de uso del Capital y de sus Poderes. Ya, ya supongo que esto que les atizo les trae al fresco. Ellos -con mentalidad futbolatera que usan- están del bando y banda de los vencedores y del primero de la liga.
No es de extrañar que los que montaron el inmenso negociete de las olimpiadas de Barcelona, en su día, contrataran gentes, de estas famosas del noveleteo, para que escribieran novelitas históricas y turísticas, cositas de museos y turismos, como que así, para vender bien el evento del pelotazo y especulación deportiva, que esa es otra. Han convertido la alegría sana y pura del juego en competiciones a muerte, llamadas ligas de fútbol y similares. Como han convertido la del donoso arte de la novela moderna, inaugurado por Cervantes, en algo chinguichangueante, motejado de histórico. Desde luego que cordura, de esa de la malaleche del Poder y el Capital o Dinero, no les falta. Como al barbero y al cura cervantinos.
Y los malos escritores, los falsarios son los que se resisten, contra toda lógica, libertad, dignidad y respetos, a reconocer que el arte no es un vale de cambio o billete, sino de exclusivo y personal uso sin rentas pa nadie. Y que el arte de la novela no debe ponerse al servicio, y vicios, de historias, opiniones ni creencias, y menos como guinda del pastel de los Negocios, para engordar culos de los de Arriba, sino para trallazo de justicia en sus fauces de vampiros, en todo caso.
2 de junio de 2010
LOS RINGORRANGOS
Parece como si un arte no fuera reducible a Dinero, no fuera arte. Parece como si el arte que no fuera promocionado por el Poder y la Administración no fuera arte. Parece como si los que hacen arte no estuvieran amparados, manipulados, profesionalizados, auspiciados, valorados, comercializados, protegidos (¿ante qué?), pagados, impuestos por los que mandan y administran, por los Bancos y sus Bolsas, todo lo que se hiciera no fuera sino humo y nada. Parece como si el Poder, a través de sus Mercados, Teles, Bibliotecas, Escuelas, Colegios, Universidades y todo garito de su predicación, no ampararan a los que escriben, eso no sería nada de nada. Sería como un juego inane de niños y que a nada se reduciría. Tiene que ser avalado por el espacio de Poder (Dinero y Políticos Profesionales) pertinente.Pero parece que la creación y la cultura son peligrosas armas de libertad, como para que anden a su albur y buen rollo por ahí, y en ese caso mejor se les controla y se dice qué vale y qué no vale. Y quien mejor para eso que Quien Manda y todas sus manifestaciones en la Tierra. Y para eso qué mejor que la Administración del Poder y del Dinero, esto es el Estado, sabiamente gobernado por la clase política pertinente, que lo sabe todo, lo valora todo y, como dios subido en su pedestal, lo define todo. Y el que se atreva a dudarlo pues peor para él. Curiosamente eso es una verdad absoluta para gentes que se dicen ateas, no creyentes, para gentes que se dicen de izquierdas, que son los que más desean ese pontificado del Poder y del Estado y de los Políticos Profesionales, de sus Mercados, Dineros, Monedas, Bancos. ¡Es que sino a ver!, me dicen, como diciéndome tonto.... Esos llamados progres son los más deseantes de que el Estado y sus dioses pongan en verea la libertad creativa, la ordenen, disciernan, despachen, ferien, la mercachiflen toda, y digan quien es quien…, para que, en las elecciones –por ejemplo- pues eso, tirar de sus mesnadas de escritores y poetas de fama y abolengos para campañas de lo que sea, que tiene mucho valor, sea tocándose el bajo vientre, la ceja, la oreja o la punta de la nariz, como símbolo orquestado por el Marketing que todo lo puede y sabe y es…
Encontramos que los mercachifles inventaron eso de la feria de libro, a imitación de la feria del ganado o de la cerveza, la del pan y en vino, la feria de los encurtidos y del queso, la feria de la manta zamorana y del cubierto de plata, ferias del queso de cabrales y de la miel del Bierzo, la feria de la onza de chocolate y del pan pringao, la feria furiosa de la música de pandereta, la de lo que es más y más y más… La cosa es reducir cualquier actividad humana a moneda, a euros ahora, y a peseta antes. Sino no tiene valor, no vale nada. Porque un poeta que escriba muy bien si no vende, ¿para que coño vale, dígame usted?, ¿qué quiere un tío así, dígame?, ¿o es que pretende agotarnos la paciencia y chulearnos?, ¿o es que tal vez es una forma y modo de nuevo mercantilismo, marketing heavy y chulo?
Que en este mundo concebido y reducido a maldad, por la crisis y sus auspiciadores, y antes por la peste y la guerra, la pobreza y, en definitiva, por la estupidez, nadie se fía de nadie y todo es triste trapicheo de putambres varias.
Por ello iniciemos la limpia y purificación diciendo nones a todo eso.
13 de octubre de 2009
AUTOBOMBO
En Extremadura la pobreza secular, la de verdad, no la de medios o recursos, sino la endémica de miras y posturas, de voluntades, hace que apenas haya un diario y medio de información general. Evidentemente al total servicio de los de Arriba, y al sol que más caliente. Hoy con los de la Junta y quien la manda, ayer con Franco mandando. El otro medio, que pudo ser bien entero, es El Periódico de Extremadura. Y se acabó. También canteado alegremente con las mesnadas algaraneras de la cosa de mando y servicios varios. Voceros ambos de toda la cuchipanda de los que mandan, con las correspondientes señales para disimular que son independientes. Por muchas razones están al servicio del púlpito del Poder, de los que detentan el cortijo y son los manijeros. La más clara son las lindas subvenciones y publicidades, las suscripciones para toda la caterva de centros docentes, consejerías, garitos varios y entretenimiento del personal funcionario de la Junta. No son ni libres ni sirven a los lectores y es lo que hay. Es la pobreza secular de esta tierra mostrada por esos medios y sus entornos, realidades y existencias. Decir lo contrario es ser un cretino o un cínico. Que es lo que son los más interesados, asilvestrados en el arte y parte de disimular la verdad y la realidad, aunque la espíen a la cola del bus...2 de octubre de 2009
POETA DEL PODER, NO PODER DE POETA

Queda mu bonito esto como intención, muy dignificante y edificante, incluso si nos lo dicen acompañado de música celestial o esas poses de buenos y actores que me ponen esto tipo de fulanos en las teles, esas voces asilvestradas a la caza y captura de ese público inane de señoras cuaresmales y sensibleras... Es la jugada de hoy, la inconsistencia de los que van de poetas hoy, de tronío y servicios al Poder, desde luego con todo eso de hacer su obra ambivalente para colarla a los incautos, no resisten que se les rasque y averigüe que son y están por el mero Poder y sus puntales y apuntalamientos, no por el valor de sus obras, que si valen es por las promociones de Poder, porque escriben para premios y mercados, para consumidores y Poderes... Y todo lo que digan en contra no forma más que parte de teatro del engaño y la impostura que invalida todo, desde lo ético a lo estético.
Porque él se presenta a premios que da el Poder, que otorga el Poder, el es poeta porque lo dice el Poder, lo impone el Poder, la hace el mismo Poder, y es el Poder, a la postre y en definitiva, quien nos lo casca hoy en todos los medios, promocionándolo no por su valor artístico, sino porque el Poder le otorga reconocimiento de Poder y Premio de Poder. Y encima uno tiene que aguantar toda esa cosa demagógica del discurso contra el Poder del tipo, tan falto de belleza...
¿De qué Poder habla esta payo, este poeta del Poder? ¡Tendrá caradura! Si miramos el alto tribunal que le otorga el meritorio premio nazional de poesía, veremos a mucho sociata, lo cual ya es la repanocha de Poder, de santo Poder..., tan falto de belleza, ¡ay, la belleza!
Por ello detesto premios, rechazo toda valoración del Poder de mi poesía, y reivindico que sea la propia obra la que se dé valor por sí misma y sus intrínsecos valores, sus propios poderes, no los de los amigotes y simpatizantes polimilis... ¡Qué ya está bien de engaños y de trucos! ¡Ya está bien de que la historia y la intrahistoria del arte, y de la poesía en particular, la escriban los poderosos políticos y banqueros, y mercachifles y sus corifeos, barbianes, serviles, bufones sin gracias...! ¡Qué todo está ocupado por el Poder, para el Poder, del Poder, en el Poder! Y así es imposible ser poeta, siquiera ser...
Que vayan atando los machos los lindos don diegos de la Asociación de Escritores de Extremadura, tan apegados al Poder del Kazikato extremeñí, al que han puesto en servicio esa asociación, y el de sus compas de simpatía, para trajines de votambres y otras lindezas del partío en mando único...
Hoy sí que es difícil mantenerse en una situación de dignidad personal sin el Poder y a su servicio, hoy, más que nunca en la historia de los hombres y de los poetas, es casi imposible mantenerse libre total de esos trajines y premios, y competiciones futboleras, y es difícil porque la crítica, la mera reseña de lo que ocurre es ya motivo de desprecio por parte de los más ciudadanos, que ponen en duda la sinceridad de uno, aleccionados por los valores del Poder, la honestidad en lo que uno dice, levantando la sospecha falsa de que lo hago por envidia, deseo de reconocimientos y todo eso que ni por mientes. Numantia est, sed eterna...
¡Viva la libertad!
27 de agosto de 2009
ARTE ARTEFACTO ARTILUGIO ARTIMAÑA ARTIFICIO ARTROSIS

¿La escultura? ¡¡Buuueno!!, ¡la escultura!, eso es todavía más fácil, ¿quién no ha manejado plastilina en el cole, o arcilla?, basta cogerlos o volver a ellos, para los inicios, luego hacerse con una buena mole de mármol, un martillo y los instrumentos diversos para el asunto que bien te asesoran en tiendas del ramo, escoplos, y dale que te pego cualquiera consigue hacer su estatua maravillosa, cualquiera que se ponga con ganas y , por supuesto, que esté dotado de la naturaleza y de nacencia, y no sea manco o ciego...
¿La pintura? Bueno, eso está chupao, mu fácil. Lo que más si me apuran... Sólo se exige la sensibilidad y la necesidad, porque esto de la necesidad es mu importante, desde luego, las que debe traer uno de casa, por nacimiento y voluntad y lo demás no es más que coser y cantar o contar.
Y así todas las demás artes y artesanías diversas. ¿Qué se presentan dudas, preguntas, desequilibrios, no se está contento con lo conseguido?, ¡no importa! Para eso está la sociedad polimili que ha regulado, a través de la acción de sus sabios políticos e instituciones mu democráticas –que la mayoría siempre lleva razón y tienen la verdad por lo cojones- y de su Mercado, y sus bancos, y sus financieras, y los suplementos de los diarios más importantes, y revistas culturales y artísticas, los mecanismos para que todos tengan acceso al arte y sean artistas, facilitando en consumo de materias y el perfecto acceso a ellas para que expresen sus sentimientos de nacimiento. Que eso debería estar expresado en la ley de leyes: que todos nacemos artistas mientras no se demuestre lo contrario. Y esto de lo contrario es por decir lo imposible... Y, así, desde las decenas y decenas de universidades populares, departamentos de cultura y artes, consejerías, talleres diversos llevados por sapientes y doctos prohombres de las artes, la cultura y las letras y números, que forman y conforman a toda la ingente cantidad de artistas en un plisplás, y sin los engorrosos tiempos de antaño, ni los estudios y experiencias y trabajos y desvelos y esfuerzos y técnicas que antes se usaban, por ejemplo en el franquismo, que eso eran martingalas y entorpecimientos para que nadie fuera artista, o muy pocos. Maquinación de los fachas para que nadie sea artista y tenga que reprimir su creatividad en el fondo de su ser contenida, y eternamente condenada.
De esta manera el artista, nacido como tal, se atempera y perfecciona y todo lo realiza como si fuese lo más natural, como lo más fácil del mundo. Y así toca, no sólo en violín, sino que esculpe estatuas en miles de materiales imaginables, pinta, escribe poesía, novela histórica y de las otras, y crea y recrea, no ya de la nada misma, como dios, sino no siendo nada, ni siquiera nadie...
He escrito escribir, sí. Es lo más fácil, y si es poesía, ¡pues está chupao! Sólo hay que tener sentimientos y las ideas muy claras y dejarse llevar, dejarse ir. Porque mira, todavía eso de tocar el violín, o cualquier instrumento, tiene su cosa, y a las veces poner mucho empeño y sentir como que no, y produce el chiporrotear de los sonidos que no son agradables, por muy creativos y modernos que sean, que hay que tener la mente abierta... Lo mismo pasa con la escultura o la pintura, que se ve enseguida que no es aquello muy así: el mármol se rompe por donde no se quiere, se da un martilazos en los dedos, o no sale aquella cara porque el mismo martillo aporraceadedos está duro, o el óleo es mu correoso y no diluye bien, y el fabricante del color no hace el que a mí me gusta, además el cuadro espanta... ¿Pero en poesía? ¡Qué va hombre! ¡Eso está tirao! Ahí si que sí el puro sentimiento de la buena gente y enrollá es lo que vale y sirve. Tú coges una frase que se te ocurra y que sientas, esto es muy importante, lo que sea... La escribes en un papel. Antes te compras una libreta gorda y grande. Y luego debajo escribes más..., son los versos. Uno debajo del otro conforme se te vaya ocurriendo y, sobre todo, sintiendo mucho. A lo mejor en la escuela viste algún poema impreso, pues recuerda bien como y lo mismo. Y así una línea debajo de la otra y otra... Se llaman versos. Y procura que sean ocurrentes y sencillos. A la gente no le gusta lo complejo, digo a la mayoría, eso es para una minoría cada vez más arrinconá. Vamos a la simplicidad completa. Y escribe como hablas, porque, ¡por supuesto!, hablas bien. Y los hace lo largos que te dé la gana, como si quieres hacer un poema de todo el cuaderno con sus cientocincuenta páginas... Aunque te aconsejo que sean cortitos de todo. De como mucho treinta líneas o versos. Y las líneas o versos no mu largos. Y cuando tengas unos cuantos pues como que eres poeta como cualquiera de la historia. Y si quieres sigues escribiendo. Cuando tengas un buen puñado pos ya tienes un libro. Busca un título que pegue y que suene bien. Pa eso te fijas mucho en la publicidad y to ese rollo, que lo han desarrollao mucho, e inspira muchísimo, ¡no veas! Después sigue escribiendo. Mira de enrollarte con una cosa sola, un asunto, un tema pa hacer un libro: las tías, el amor, la vida, los pájaros, las vivencias, las flores y to eso; o si quieres ser moderno, enróllate con lo mal que lo pasan los paraos, con las cabronás de los políticos, con las injusticias, y así...; pero sin liarte ni destacarte mucho, y en eso sé ocurrente, mu ocurrente.
También, y no lo dudes, puedes escribir novelas y cuentos. Comienza primero por los cuentos y móntate una peli tú solo. Aquí no escribas en tiras, una debajo de otra, sino to seguío..., to seguío..., y como si lo estuvieses contando a un colega en un bar, a lo llano; pero, ¡cuidado!, no le des mucho a la birra o al canuto pa que la cosa cuadre, que tiene que ser como verdad. No flipes en colores y no se te vaya la olla. Puedes enrollarte luego, cuando hayas escrito más de veinte cosas que te pasen, con la novela histórica, que mola un montón. Y vete preparando algo policíaco que se va poner de moda. y escribe como para mujeres que ellas leen todo eso con fruición y frenesí, y dales coba en todos sus asuntos, mucha coba fina y larga...
Pa eso de la novela histórica pos mu sencillo. Te vas a un kiosko y consigue algún tocho de esos de coleccionables de historia que los hay a barullo, y ponte a imaginar con él. También ayudan las revistas de los mismos quioscos, que van muy bien puestas, con artículos sencillos y sugerentes que invitan el rollo de imaginar dentro de ese orden. Y ponte a escribir to lo que se te ocurra. Imagina que eres un grumete en una nave de Colón, o una tía que es amante de un cardenal de Roma en el siglo XVI, cuando las tropas imperiales saquean la ciudad sacra, o el zapatero oficial de Napoleón o el sastre de Hitler... Y dale misterio, y propón, por ejemplo, que ese sastre de Hitler es miembro de una asociación secreta de sastres que se remonta a los tiempos de Cristo, y que su antepasado fue el que hizo las túnicas que vestía, y que ahora su vástago hace los uniformes al Fuhrer...
En fin, que quien no es escritor es porque no quiere, pues es la cosa más simple del mundo.
Y luego puedes hacerte una web en internet y escribir to los días sobre lo que te dé la gana y se te ocurra. Eso sí, dándote pistos e importancias, y parlando de tus muchas actividades literarias, idas y venidas, premios, honores, desvelos, actos, de los amigotes, que han de tener pedigrí e importancia, prestigio, que sino no vas a ningún sitio.
Bueno, ya te contaré también, de esta misma sencilla manera y clara, cómo buscarse la vida en el mundo de las letras. Porque uno no es escritor si sólo escribe bien, por mu bien que escribas y mucho. Cómo agenciarse un agente literario o dos, o un regimiento, como publicar y que vendas y seas famoso y te promocionen y también publiques a menudo en algún periódico de postín, a lo menos provincial o regional, salgas en la tele, se te vaya conociendo, algún premio promocional y de matute pa crear imagen, y todo eso que hace que seas el gran poeta y escritor que ya naciste, y que tú, simplemente te pusiste manos a la obra y la cumpliste, cumpliste tu destino. Por ejemplo un trabajo lindo es ser asesor de algún alcaldillo de ciudad histórica y con importancia, no muy grande..., claro que ese alcaldillo te abre caminos y el trato y tretas de su gentes, por lo que te sugiero que sea del pp o del p$oe como poco, pa soliviantar los ánimos de los seguidores y venderles tus publicaciones... Deja que la vida te lleve...
Pero eso, con detalles, en la próxima entrega del coleccionable.
17 de agosto de 2009
ESPECULE AL CANTO O CANTO AL ESPECULE

como hicieron del aire que respiro
se trata de ampliar el horizonte
dicen los mercachifles titulares
se trata del consumo van e insisten
toma y daca feroz del espectáculo
quieren hacer Producto la poesía
como un balón rodando en el estadio
una traca festorria de la farsa
una fiesta de moda un acogote
como un valor en Bolsa y una puta
del porno castrador y del descoque
como hicieron del agua y de su ruina
de la tierra asolada y de sus bosques
y del mar muerto todo que se extiende
y lo están consiguiendo porque todo
se financia del vicio y del negocio
y sin ocio no hay vida hay deporte
morralla de la fiesta truque todo
no hay sabor ni el aroma necesario
para que surtan flores tan hermosas
como palabras libres de la flor
los tiempos las tendencias la marchitan
labor del intelecto se desprecia
se busca lo banal la zapateta
el gol y lo circense con bazofias
de los más y lo más más más más más
como cagan y comen
con lo íntimo especulan con ansia
asolado lo externo y destruido
del sentimiento todo y un engaño
se cierne ave rapaz sobre esa gente
público espectador al consumismo
y todo lo devora el espectáculo
tan externa y atroz su noche y nada
pasajera hamburguesa al detritus
atracada de fans y de truhanes
del espectro del cine y de sus miasmas
todo menos ser valiente a solas
fuera del chusmerío y del consumo
todo menos no ser esclavo más
de la ignorancia el miedo el odio todo
todo para alienar porque el Tinglado
muda para ganar tiempo la Banca
y el Banco te hipoteca ya tu alma
prendida de poetas como ruinas
ruinas sus ruidos de la fama
roídos de la mugre todo valga
para vender venderse por el euro
es el mejor poema si para ello
del camino rematan la faena
todito lo domina el repertorio
tropa y trama del trato y de la cuenta
corriente como corren a trincar
para consumo vano cual gusanos
tragando tierra a solas y que la expulsa
por siglos de las siglas y eso es todo
los soplagaitas son los mercenarios
del patio monipodio y la odisea
del trisque de penélope la bella
valla publicitaria en sus deseos
llegando homero/ulises a su casa
arrasando con todos mentecatos
ella no es la valla y especule
se acabó tanto memo y despilfarro
con tanta farra fija fofa falsa
volvamos al camino de la rosa
la lectura solitaria o el intento
de aullar los versos solos en la noche
en manadas de lobos en derribo
volvamos el aullido de la cosa
del fogonazo fiel que nos alumbra
a solas solitarios y asolados
elimine las muertes de costado
y de frente las venza y las lamine
como un dios soberano de las flores
12 de agosto de 2009
EXTREMAÑO

Soy escritor en tanto dedico mi tiempo y energías a escribir. Esto es: usar lenguaje como instrumento, material creativo, aparte de herramienta de comunicación y pensamiento.Vivo en Extremadura. Tres formas de de vivir allá: siendo cacique o con los que mandan. Los obedientes a los caciques –esa mayoría silenciosa y silenciada- víctimas de sus ignorancias, miedos, odios. Y, tercero, extremeños que ni somos caciques (progresistas o no), ni obedientes electores de mandamases.
De los que no entran en los bandos de la hemiplejía mental (jívara y pobre) a que se quiere reducir la vida (pública y privada) de lo que llaman España (el bipartidismo: igual can con vario collar y callar). Extremeño de la mayoría exilada, emigrada, que no halla en su tierra sol, agua, pan, ni aire...
Para ser hoy escritor en Extremadura hay que tener permiso de la Junta, y de su genial Consejería de Cultura, ese espectáculo del Régimen con los aprendices advenedizos e interesados que cortejan. Especial de una Asociación de Escritores Extremeños, que dirige cotarro y marca quien es cada cual. Con pingues dineros para saraos, darse premios y becas, adjudicarse poltronas y tribunas en la Junta, diputaciones, ayuntamientos, etc. Claro que hay que haber comulgado con las ruedas de molino del partido y con la patente de sindicato hermano, o asociación que ampare.
Sin eso, usted no es nada ni nadie, debido a la falta de expresión moderna ejercida: los dos diarios impresos están sojuzgados y ocupados por plumíferos afines al cacicato. Lo mismo emisoras de radio, etc.
Mientras tanto sigo escribiendo. Una pequeña e independiente editorial da cauce, una revista modélica codirijo: Torre Túrdula, y una página web que sale en breve...
Seguiré solicitando becas a la creación literaria convocadas por la Junta, que nunca me darán por motivos de represalia política y no por falta de valor de los proyectos presentados...
Hace como cuatro años El Pollo Urbano ofreció sus alas para exponer opinión, para informar desde esa Crónica Extrema. Pienso seguir. Extremadura, lugar de la única patria: la humanidad. Por ello denunciar sus males, carencias, poner el dedo en llagas seculares es inicio de terapia. Lo otro, que los más hacen, son paños calientes que darán gangrenas.
Por todo, por mi relación con Aragón, y con Zaragoza, especial, me llamo extremaño, forma aprendida de paisano emigrado a Teruel, que aún no existía. Como yo, salió extremeño y volvió extremaño.







