CACA/ORO GLORIA/MIERDA ÑOÑA/FLOR BELDAD/ROÑA

Ya lo hizo Cela como dos veces. Una con LA FAMILIA DE PASCUAL DUARTE. Y la última con su olvidada novela final, que se llamó EL ASESINATO DEL PERDEDOR... La dos centradas en historias y sucesos reales ocurridos en la Extremadura profunda: la primera en aledaños de Almendralejo, y la última en sucesos de la Extremadura tardofranquista, en Azuaga. Y entremedios LOS SANTOS INOCENTES, basada en la novela del vallisoletano Delibes, que también tiene derivas a ese espectáculo de lo negro mu negro o más negro de la existencia vista desde lo turbio o el turbión sin colores.

En estas épocas de podredumbres y mansedumbres ante el PPoder y la PPasta, asedio de la vida cotidiana y del de abajo, los pobres, para mayor desgracia de ellos mismos -dominados- pegándose patadas bajo la mesa, mientras los de Arriba triscan y gozan, y mandan y son votaos, y amaos y admiraos..., y exterminio de valores, de bondades, verdades y de arrasamientos de toda belleza, esos cocos vacuos y oportunistas salen con estas cacas, mierdas, ñoñas, roñas y demás sinónimos con ánimos de matar todo o liarla parda para que estemos entretenidos, mientras los de Arriba disfrutan el botín: una exploración grasiosa de como los de abajito se/nos degüellan unos a otros, se/nos matan y maltratan, se/nos fostian, muestran sus miserias de ignorancias a fondo perdido total, sus miedos absolutos a sus seres como personas dignas, libres, iguales y solidarias y los odios supuran por toas partes. Manifestaos e infectaos por la preparación de las molleras en la violencia y el maltrato, la chulería criminal y todo eso a que asilvestran las pelis yankis, sus mimetismos y sus imitadores cucufatos y monguis españolistos diversos y variados. Don Tarantino estaba pagao por la CIA -interior- para cumplir ese papel y adoctrinar de esa forma en falsedades, maldades y lo feo a toppe, oye... Por eso sus pelis son malas total en todo sentido. Y por eso -esto que digo- sentará tal mal a la linda pprogresía españolista.

Ya se me había columbrao ver por acá, como adelanto en el arte fino de la caca y costra, un género #neoquiqui. Pero nada que, como siempre, chupando rueda de los genios desconocidos y locales surge, desde Arriba y de Moda, el arte #neoquinqui, o sea, ponen una n y birlan las ideas geniales, oye.

¡¡Estos de los madriles siempre lo mismo, copiando a los genios colaterales del suburbio españolisto!

Y quien sepa y quiera entender, que lo haga, por fa... Salud, alegría, verdad, bondad y belleza.

MEOLLO DO MAL

En esta tipical noche de reyes uno tiene ciertas clarividencias o evidencias. No ya contra los que son mantenidos en el PPoder y la PPasta. Sino contra la chusma torticera y siempre errada y barrabasera, esos que prefieren siempre el barrabás de turno que el ser libre, igual y solidario que significa el cristo, que esta noche es una inocente criaturita a la que se allegan unos sabios, encendidos con la tralla de una luz celestial, estrellada y revolucionaria. Bueno, pues en esta noche enciendo esa misma luz de los magos, más que reyes, sabios. Y como es una luz real, en esta oscuridad tenebrosa en la que a todos les encanta estar y foguearse y adormecerse y morirse..., sé que recibiré zapatazos, piedras, golpes y zoqueteces. Y esa luz dice: 

NUNCA se saldrá de eso/esto/aquello que llaman crisis. Como no se saldrá de las trampas de las ignorancias, los miedos y los odios. La gentuza mayoritaria, esa que vota por millones y apoyaba a Franco y obedece, entregada y obediente, voluntaria a tope, al Amo siempre,  esa que votambrea a la PP$OE turnante y todos los otros PPartitócratas de oposición, también turnante -qué dicen-, y que no son más que coartadas al todo, que nunca han mandao ni mandarán (como dicen ellos), no tienen criterios racionales y sensatos contra los corruptos, contra los ladrones, a los que votan y votan y votan y vuelven a votar, como los ppeces en el río, per secula seculorum...

Simplemente lo que tiene esa mayoría, esa chusma, esa plebe, ese gentío, ese público devoto, esos clientes, esa masa pastosa votambrera o votante, a lo peor siempre, contra el amo y patrón, sobre to si son corrompidos y malos, es esa dolorosa envidia de no ser ellos, los envidian, desean ser ellos, los aman y adoran sus virtudes de latrocinio, delitos, enchufes, enjuagues, pelotazos, robos, estafas, engaños...; pero como no lo son, los desprecian con esa boquita chica, carcamal y podrida del españoListo mediocre. Ya que esa chusma, que vota devota y siempre lo ppeor o más ppeor, no sabe qué es virtud en su sentido lato y verdadero. Y sólo entiende por virtudes las derivadas de tener mucha PPasta y mucho PPoder.

Y, en estas, tratemos de ser felices, pacíficos, verdaderos, buenos e incluso hermosos. Si nos dejan, que cada día nos lo ponen peor los envidiosos, con sus trajines y males. Cada día es más difícil ser santos, pues el acoso de enmierdarlo todo y a todos lo tienen bien aprendido, oye tú...

EHTA HENTE

Mi carro me lo robaron

anoche cuando dormía.

Manolo Escobar

todo dispuesto ya pa ehta hente toa

el espacio la juerga errokanroll

y si son cuatro puntos cardinales

de ese son y se sobran lo mejor

cuatro caras cartel está formado

una guitarra aguza y no se  ve

tampoco los timbales y tambores

platos y material de percusiones

menos las voces los chillidos todos

esas letras robadas al averno

al cielo abierto y sol sin sus permisos

y todo viene hundido de lo negro

del fondo y de ese túnel de la forma

y no atraviesa espacios luz o lechos

pos es toda mentida la pintura

late tu corazón con unas formas

batidas de colores son al alma

la palma y la pasión de todo artista

2 diciembre 2016

ÉTICA&ESTÉTICA

-buenos días tienes el estudio en llerena

-sí si lo quieres llamar así pos sí acá andamos 

aunque como pintor poeta y artista en general

pobre hombre persona en espera absorto

a veces ante el brillo del mundo y sus cosas 

soy bastante normal o no uso del boato 

ringorrangos y to eso que dan en usar otros 

me considero currante simple trabajador 

albañil o huertano segador o aprendiz de brujo

de la forma y el color sobre el plano o de la palabra 

como simple materia del curtido como piel 

eso de las emociones y el sentir único de 

sentimientos y to eso que usan los malos 

lo dejo al receptor pues el arte ocurre 

es una convención un acuerdo un trato

treta tratada y troteada trasmundana tropa 

algo cultural cuando hay encuentros 

entre el primero que tira la piedra la rosa 

o la palabra que llaman artista y los otros 

las reciben interpretan valoran reutilizan 

de forma que si hay arte es por acuerdo 

entre todos aunque pa curarme en salud 

hago como Pesoa o sea me desdoblo en miles 

si hace falta de personas personalidades 

y hacemos encuentros pa conformar arte

y etcétera un saludo cordial y con to mi amor

MISERIA MENTAL DE PULSO&PÚA

Si vosotros, pues, no podéis hacer algo tan pequeño, verdadero, bueno y hermoso, QUE NO VALE PA NA (que eso es lo que os recome la mollera utilitarista), ¿por qué os preocupáis por lo demás? Considerad los lirios del campo, esos lirios y flores que agustín fotografió ayer, cómo crecen y zascandilean, adornan a quien sabe mirarlos, no sirven pa na de lo que os inquieta, no meten goles; no trabajan, ni se pintan, ni compiten, ni mamonean, menos morrimerean y ni votan, ni obedecen a amo elegido, ni se postran ante mamurria del PPOder y la PPasta, ni hilan; pero os digo que ni Salomón, o er menda moranko más rico de esos de los emiratos, o el Obama yanki, en toda su gloria otanista y esplendor de PPasta y PPoder, se vistió como uno de éstos ni en sueños o idea, si es que saben soñar e idear algo.

Y si dios viste así la yerba y flores del campo, que hoy es y mañana es machacá por la bota de marca de un zascandil del turisteo rural o vulgo senderista, ¡cuánto más hará por vosotros, hombres de poca fe, ninguna esperanza y de una mala leche en esos odios, que se os ve de lejos en la caca, costra, casta y catadura que votambreáis desde hace años y años!, ¡gilipollas, cretinos y esclavos voluntarios!

NOTA.- La base radical del cristianismo -puro y prístino- es antiautoritaria, libertaria, anarquista, libre, alegre, limpia. Son los zoquetes que la usan los que la ensuciaron y empuercan, y con ellos los más zoquetes que les van a la contra de lo esencial, no sabiendo distinguir churras de merinas.

HERMANO AGUSTÍN

Pues (1) soy Miguel, y ya desde pequeñito tuve el asomo y asombro de la locura de ser el mismo Agustín Romero Barroso. Ya lo olisqueó mi amigo el poeta José Antonio Ramírez Lozano, poseso del humor que no todos los poetas fraguan, y que me dedicó un apartado en famoso libro, publicado bajo subvención de truhanes y mágicos que mandan en la Junta de la Caradura, sección ppropaganda, apartado editora regional y to eso. De modo que con el tiempo y la lectura, reposada y completa de todo lo que en un momento de mi vida cervantina leí, me otorgo todos los poderes para ser quien y qué -incluso- se atreva a ajusticiar a tanto mameluco votambrero en este país de zotes, los más. Incluso, llegado el caso, doy un salto mortal y me santiguo en el aire, y al caer en el santo suelo me aparezco como el mismísimo Quijote esencial, no el cantamañanas al uso, que incluso un carcadémico, llamado Pérez Reverte, castró/adaptó/adoptó para comer el tarro a la santa infancia y matar la juventud y la vida en ella. Así que poseso de tales dones digo:

Desde pequeñito tuve el asomo y asombro de la locura de ser el mismo Miguel de Cervantes. Ya lo olisqueó mi amigo el poeta José Antonio Ramírez Lozano, poseso del humor que no todos los poetas fraguan, y que me dedicó un apartado en famoso libro, publicado bajo subvención de truhanes y mágicos que mandan en la Junta de la Caradura, sección ppropaganda, apartado editora regional y to eso. De modo que con el tiempo y la lectura, reposada y completa de todo lo que en un momento de mi vida cervantina leí, me otorgo todos los poderes para ser quien y qué -incluso- se atreva a ajusticiar a tanto mameluco votambrero en este país de zotes, los más. Incluso, llegado el caso, doy un salto mortal y me santiguo en el aire, y al caer en el santo suelo me aparezco como el mismísimo Quijote esencial, no el cantamañanas al uso, que incluso un carcadémico, llamado Pérez Reverte, castró/adaptó/adoptó para comer el tarro a la santa infancia y matar la juventud y la vida en ella. Así que poseso de tales dones digo:

Si la gente torticera y mayoritaria de este país y esta caca de sociedad que votambrea una casta abyecta, inútil, inmadura, aniñada con coleta y coleto, ignara, asustada por sus cuentos y cuentas y llena de odios, como se ve claramente ahora, cuando -pasando lo que pasa- son incapaces de formar un gobierno de servicio a la gente, llena de necesidades, paros, acosos, injusticias, que -encima- no nos dejan solventar a los que sí sabemos cómo...

Si esa gentuza mayoritaria leyera lo que debe, y no las inmensas mierdas que el Mercado les marcan, como el Mercado les marcan votar a los PPeores y lo más malo.

Si ese personal casi total leyera, o supiera leer, lo que tiene calidades, pero que ya lo que llaman enseñanza, Tele, calle, los zoquetes de Internet, que creen que por tener un blog tienen a dios cogido por los cataplines, sobre to si ese blog lo ampara PPoder y PPasta, como los de nenitas, en jornadas de saraos institucionales.

Si ese personal dejara de leer tanta Historia y tanta cosa con el marbete Historia, Histórico y similares, que no son más que patrañas sucias infinitamente peores que las ninguneadas novelas del oeste... Por lo menos estás últimas tenían creación, vida, literatura...

Si el personal espabilara en sus lecturas, se liberara de tanto preboste aupado y subvencionado por la PPasta y el PPoder para matarnos a los creadores y poner en su lugar esa caterva tan carca de casta y caca que domina los Medios y Fines estos días, utilizando el sacro nombre de mi parigual y colega Miguel, que estuvo siempre al margen de to eso y contra eso.

Si supieran la realidad que yace, respira, nutre, ahonda, vive y vitaliza en la obra cervantina, contra esa mayoría que vota siempre lo ppeor y lo más canallesco, y antes aupaba al Caudillo, y se pirran -ahora- por la mimética zorruna y pprogre de otros Caudillos, con coletas o marbetes de $ociatas o PPerros, diseñados por la CIA o la truhanería de la PPasta y el PPoder. Y que votambrean para que cobren buenos sueldos y dividendos del erario público -casi un año- por NADA. Ni siquiera por hacer lo que deben y ellos mismos se marcan, que es formar gobierno.

Si esa gentecilla alienada en mayoría, abotargada, eliminada como seres libres, iguales y solidarios, si esa gentecilla se curara de la soberbia extrema que ocupa sus molleras, se librara de las manías de la escuela, la Tele, la Tela, el FútGOL y deportes de consumo, y abriera los ojos ante La Galatea del amigo Cervantes, y supiera siquiera leer una frase y entenderla, lo mismo se cura todo. Pero debe ser un acto libre. Que esa es la curación.

Pero no, leerá y releerá lo que le gusta. Que el gustambreo se confunde con ser libres, lo mismo que el votambreo con democracia real de base y directa. De modo que en eso, en consumos, mercancías y memeces se mata la libertad. Y sin eso yo no respeto a nadie, pues que son cosas, y respetar cosas, que encima he de acatar como alguien es memez. Que diría en cervantino.

NOTA.- El lector tiene dos opciones, tan pariguales como certeras, para leer esto. O en este párrafo inicial y luego saltarse el siguiente; o iniciar la lectura en el segundo párrafo, haciendo como si éste no existiera. O leyendo todo. Libre lo dejo.
La ilustración es parte de una de las pinturas que conforman la serie TANGUERA. Y lleva por título provisional Tríduo.

... ... ... 

JETADURA

Pa mí ni estos ni los otros representan lo que se llama Extremadura. Como mucho el Vara y el Monago representan a la PP$OE y a una mierda de institución, mimética con otras autonómicas y con la caca del Estado, que se denomina Junta de la Caradura. Uso mierda y caca como definiciones exactas, teleológicas y transcendentales, de toda institución de PPoder y PPasta que sistemáticamente machaca personas y derechos, verdades, bondades y bellezas, con modos y maneras escatológicos a tope. No son lo que creen sus enfermas mentes, posesas de soberbia y su verdad falsaria. Y ni como el Estado Español NO es España, tampoco esa Junta -por mucho que se mayusculice- es Extremadura. Por simple sentido común.

Extremadura, señores ppolíticos pprofesionales todos, de casta y costra, y señores votadores de los mismos, es otra cosa, mariposa. Que nadie representa porque, entre muchas virtudes, NO necesita representación ni esa vergonzosa personificación como el TODO que ellos manejan. 

Y de vendernos y predicarnos toa esa mierda se dedica la PPasta y su PPeriodismo, que junto a los señores de PPoder y PPalo, imponen sus verdades, desde la escuela a la sepultura. Dicen los PPayos PPeriodistas de este medio: Extremadura se siente maltratada por el ministro de Hacienda, Cristóbal Montoro.... ¿A qué Extremadura se refiere el menda que escribe eso, mintiendo y estafando, ya desde el inicio de la ppublicidad mediática, con esa retórica falsaria de TeleleDiario cometarros ppatriótico-regionalista? ¿Trata de confundirnos y liarnos, haciéndonos creer que los PPolíticos PProfesionales, que mangonean las instituciones miméticas del Estado y otras autonosuyas, son la mismita Extremadura...? Y por tanto si la cagan, la mean y por lo general lo hacen muy mal, es, en esencia, la mismita Extremadura, por una extraña impostación cucufata y de la Teología PPolítica de la que tanto sabe Pilar, la viceMandamás -ahora- de lo que -ahora- se llama Junta de Extremadura y antes Gobierno de Extremadura y antes de antes de antes no era nada, por fortuna para todo que, a lo menos, evitábamos estas vergonzantes tropelías de cuatro gañanes vividores del cuento. Y lo de cuatro va referido a toa la PPatulea de carasduras que trajinan esto: desde el Vara, pasando por el Monago hasta el PPeriodista que les PPublicita. Pero los peores son los que los votan. A esos los conozco a pie de calle, la linda votambra lo llamo al fementido fenómeno. Que por lo visto, según los teólogos sapiéntísimos del saber PPolítico, son la verdad, la bondad y la belleza supremas y hemos todos de doblegarnos a sus voluntades, representadas y transmigradas a esos PPolíticos,vía voto (o veto si quitan) que mangonean y mandan cada vez todo más y cada vez debemos obeceder por güevos en todo. Desde cuándo disfrutar del tiempo libre hasta cuando respirar profundamente.

En fin, que si analizamos los detalles de esta noticia, pobre de solemnidad, como es todo lo referido a esa extremadura que dicen ser, estar, representar, mangonear y to eso, si tomamos criterio del suceso y lo pormenorizamos, aplicando verdad, bondad y belleza con método racional y a los derechos humanos elementales, no queda títere, de esta PPatulea de PPeriodistas, PPolíticos, PP$OE, PPodemos, Cs, PPastas y PPoderes y demás asimilaos a to eso, que ocupan la institución de control y contubernio, para hacer el Mal en esta tierra por donde me toca tratar de vivir con sonrojo, por lo gañanes que son, lo catetos, lo zotes y lo mendrugos. Aunque bien sabemos que en el resto del ppaís, llamado Esppaña, no son más esppabilaos, o más afortunados, porque ya lo dijo el colega: 

Apología y petición

Y qué decir de nuestra madre España,
este país de todos los demonios
en donde el mal gobierno, la pobreza
no son, sin más, pobreza y mal gobierno
sino un estado místico del hombre,
¿la absolución final de nuestra historia?

De todas las historias de la Historia
sin duda la más triste es la de España,
porque termina mal. Como si el hombre
harto ya de luchar con sus demonios,
decidiese encargarles el gobierno
y la administración de su pobreza.

Nuestra famosa inmemorial pobreza,
cuyo origen se pierde en las historias
que dicen que no es culpa del gobierno
sino terrible maldición de España,
triste precio pagado a los demonios
con hambre y con trabajo de sus hombres.
.
A menudo he pensado en esos hombres,
a menudo ha pensado en la pobreza
de este país de todos los demonios.
Y a menudo he pensado en otra historia
distinta y menos simple, en otra España
en donde sí que importa un mal gobierno.
.
Quiero creer que nuestro mal gobierno
es un vulgar negocio de los hombres
y no una metafísica, que España
debe y puede salir de la pobreza,
que es tiempo, aún para cambiar su historia
antes que se la llevan los demonios.

Porque quiero creer que no hay demonios.
Son hombres los que pagan al gobierno,
los empresarios de la falsa historia,
son hombres quienes han vendido al hombre,
los que han convertido a la pobreza
y secuestrado la salud de España.

Pido que España expulse a esos demonios.
Que la pobreza suba hasta el gobierno.
Que sea del hombre el dueño de su historia.

Jaime Gil de Biedma, de Moralidades (1966)

Esta sextina fue escrita en 1962 y formaba parte en su origen del libro Moralidades, pero la censura lo prohibió y tuvo que ser editado en Méjico en 1966. El poema no se publicó en España hasta la edición de Poemas póstumos en 1968.

Gil de Biedma, (1929-1990) poeta de la llamada Generación de los 50, poeta de la experiencia individual, aunque esta vez no nos habla desde el "yo" sino desde el "nosotros"; social y políticamente comprometido escribió este poema hace 50 años, pero parece que todavía los demonios del poder en España no se marchan. Bueno..., algunos sí, su sobrina dimitió en 2012.

Parece que España, que es un país feudal que no ha tenido feudalismo, y un país burgués que jamás ha hecho la revolución burguesa, se prepara a ser un país neocapitalista sin gran capitalismo. Vamos a la economía de consumo, pero de un consumo mínimo: nuestro porvenir consiste en convertirnos en el menos desarrollado de los países desarrollados. Es decir: adquiriremos nuevas miserias y nuevos defectos sin perder ninguno de los antiguos.

Por to esto, y por mucho más NO me considero español al uso y costumbre, y no se me malentienda con los chalanismos y memeces de otros no españoles. Si soy español lo soy de la España de Gil de Biedma, Cervantes, Lorca, Miguel Hernández..., Félix de Azúa...; pero jamás de la de la selección de fútGOL o de algo similar, y menos la de estos PPolíticos charranes y malditos, bobos y malos, falsos, feos..., y aún menos de sus votambres o votadores, por muchos bichos que sean y muchos millones. La verdad, la bondad, la belleza y cualquier virtud jamás fue de las mayorías, tal como se puede cotejar en cualquier mirada a la llamada Historia o pasado, presente y futuro.

Que os quede claro.

INDEMNIDÁ SEXUÁ

¡Cómo está to, oye, chacha! Ques lo que vengo diciendo, que las payas maltratan a largo pplazo. Y entiendo por paya lo que en masculino es chulo, quee clarito. No es el pronto de la ostia, el balazo, la cuchillá o el golpetazo del chulo o del tío. Ellas son más sosegás y tranquis, más calculaoras y estrategas y se lo montan de víctima si hace falta...  Sonsorbitas, que dice la parla antigua de Llerena, que ya se pierde, por mucho truhán que ande por el bien de la cultura autóctona que ca vez joden más y pierde mucho. 

Y, mira, qué Jólivu, imitación de tos los Jólivus, donde la falta de libertad real, igualdad real y amor real traen estas penas y miserias. To igualito que el Jólivu ese de los yanquis. Pasa que allá eran más sofisticaos en mamoneos de to tipo y escala; pero tamién (sic) to era pa comer y cagar, dos necesidades esenciales de los seres humanos, que algunos se las toman mu en serio, como los de Jólivu y la mamy de estas crías. La mamy productora, realizadora, guionista, inversora, publicista, distribuidora y to eso tan guay del cine porno. Y to se quea en familia. 

Que to lo malo se aprende enseguía y la jambre es mu mala y to está mu achuchao, quillo. Y hayn (sic) quesppabilarse, que por mucha democracia que hayga (sic) y to eso, a mi nadie viene a mi casa a traerme el pan y el vino, o siquiera los dulces navideñyos (en castalán), ¡oye tú, tita! Ese será el diálogo interior de la madre de las crías, pensando en profundo andalú la mamy, que la pobre no hace más que imitar y aprender de los grandes negosios del cine, el espectáculo y la cultura impuestos y haciendo negosios de las necesidades de sexo y del porno pal ppersonal consumista, como los otros hacen sus negosios de toa necesidad y necedad. Que la frase que resume to lo que es caspitalismo es eso: hacer de las necesidades negocios, espectáculos, ppastas y ppoderes. Bien sea de la necesidad de independencia, bien de sexo o saxo, etc. 

¡Pa mear y no echar gota, oye, kiyo, qué te lo digo yo!

NOTA.- Foto de la pintura de la serie Moskeos, Moskas 1, que expongo en Magnet, café&copas. En la exposición IMPRONTAS. Hasta enero 2016.

SOLEDAD

Debe ser por buscar en mi biblioteca el libro La Poesía de la Soledad en España, de Karl Vossler, o por la relectura de varios poemas de Cernuda, el poeta que mejor supo tratar las pérdidas, el amor, el sufrimiento, la soledad... Con alturas y criterios. Con análisis y sentido de lo real,  social y político. No son lo mismo esos sentimientos o situaciones -amor, soledad, perdidas, sufrimientos...- en un ser humano del siglo XX, que a Cernuda le tocó vivir, que a un ser del siglo séptimo antes de Cristo.

Digo que no sé si es por esas visitas e inquietudes o porque debo poner fin al Trayecto Narziso, ese plan de exposición de pinturas conjunto, con Fernando Ruiz Millán, que me ha traido, hace casi un año, ya, de conspiraciones plásticas.

Lo cierto es que cierro este trayecto con un lienzo de gran formato en donde se reproduce algo así como mi careto, que no es otro que el narziso de la narración que nos hemos montao, ocupando todo. Colores fríos, de muerte, colores del agua que pasa, el tiempo que pasó y viene y va y mece, acuna y hace tiritar de fríos y nieve. La mirada de Narziso, o las miriadas de miradas narcisistas al fondo de la existencia que fluye como líquido vital, donde los narcisos miramos, viendo pasar todo como si ese todo fuéramos también nosotros. Embridados e imbricados, invitados de necesidad en ese juego, rito, mito de paso, que todo en la vida es paso. Narziso no se baña dos veces en el mismo río, ni se mira dos veces, pues todo fluye, todo pasa, nada queda. O to quea como muerto, frito y frío, retardado y retratado por ese momento del disparo de nieve o fuego en el agua, fuego, aire, tierra...

Narziso mira su soledad con Eco, o sin Eco, o como eco que el agua repite, cada agua que pasa y es otra y lo hace otro, siempre el mismo y distinto, distante.

Tres pinturas finales cierran mi aportación a esta exposición. Esa que digo de la mirada de Narziso al fondo del ojo, o del pozo, del agua, del río, del tiempo o del espacio, aire, fuego, tierra... Que to es uno y viceversa. Título aún no le endosé... Tampoco lo lleva mi presencia pensativa en la playa de Barcelona, tal vez ya vencido de todo por algún caballero/señora o por sucedáneos de ellos. Y la otra lleva título, por ser de amigo con nombre y apellido: Tomás Zamorano. 

Ninguna de ellas está terminada y en las tres puedo trabajar, si cabe, en el mismo día. Yendo del caño al coro y del coro al caño, como se dice. Estoy seguro que la de gran formato (170X116), la que contiene y expresa mi careto supremo en primer plano, término, fin y principio, será con la que remate. Entre muchas razones porque es con la que quiero dejarme mirando en futuro, el fin, la misma muerte o el mismo culo de la misma muerte.

BONDAD

-John, tengo que hacerte una pregunta muy importante.
-Ya sé qué va a decir y no es necesario
-Nooo..., lo es lo es, tengo que decirlo... John, dime qué quieres qué haga. ¿Quiéres que te saque de aquí?, ¿qué dejes que te fugues...?, ¿qué te ayuda a escapar...?
-¿Por qué haría usted algo así?
-El día del juicio final, cuando me encuentre antes Dios y me pregunte por qué maté a uno de sus auténticos milagros, ¿qué voy a decirle?, ¡qué hacía mi trabajo?!, ¡mi trabajo!
-¿Dígale a Dios, nuestro Padre que fue un acto de bondad. Ya sé que sufre y está preocupado. Lo siento en su interior; pero no debería hacerlo... Tengo ganas de que acabe todo esto. De verdad... Tengo ganas de que acabe todo esto, de verdad. Estoy cansado jefe, cansado de recorrer el mundo solo como un gorrión bajo la lluvia, cansado de no tener un amigo con quien estar, que me diga dónde vamos, con quién venimos y por qué. Cansado de las personas que son feas con las otras, estoy cansado del dolor que siento yo y oigo por el mundo cada día, hay demasiado dolor. Son como trozos de cristal por mi cabeza que no puedo quitarme. ¿Puedes entenderlo?
-Si, John, creo que sí".
La milla verde
peli

Sólo existe la bondad o su falta. La maldad no existe jamás, ni es, ni hay. Sólo la infinita bondad de la inteligencia formando saber, valores y amor.

La mística del judaísmo, la cabala o tradición hebraica, cree que el mundo no desaparece y acaba, de forma terrible por el mal de los hombres, que a veces es muchísimo y casi todo lo que hay sobre la tierra, porque siempre hay doce justos que lo resisten, lo aguantan, lo sostienen. Sostienen, aguantan y resisten todo el mal, las ignorancias, miedos y odios de los otros. De esos mayoritarios sumidos en una libertad que no saben usar, en una igualdad que no gozan ni viven, ni vivifican. Y no aman, ni a ellos ni a los otros. Y en esos odios confundidos con trepas, escalafones, ringorrangos, méritos, poderes, pastas, trampas y gatuperios del tinglado social imperante. 

Luego vino el cristianismo a vivificar esa idea y darle un sentido de liberación, su pleno sentido de emancipación de todos. 

Pero no ocurre así siempre. O poco. O casi nada. De cuando en vez, o casi siempre, el pato lo pagan los inocentes. El pato de los gordos o los de Arriba del to, empingorotados, elevados, subidos al machito o a la torre. Tal en esta peli intensa, sabia, cruda, veraz con esa verdad que se dice de esta forma..., y que se llama La milla verde. 

JUAN GOYTISOLO

Cuando me dan un premio siempre sospecho de mí mismo. Cuando me nombran persona non grata sé que tengo razón, decía ayer Juan Goytisolo (Barcelona, 1931) a EL PAÍS en su casa de Marrakech. 

Juan Goytisolo es uno de mis referentes vivos como escritor. Para mí un maestro de vida y arte, cuando me miro como poeta y escritor. Y desde hace muchos años. Tal vez desde 1971, siendo uno muy jovencito y cayendo en mis manos algo suyo de casualidad. Eso que declara a El País me identifica. Como él, suelo estar contento cuando el personal turiferario e indigente mental me llama persona non grata o me desprecia, me injuria, me veja, me infama y todo eso, que en Extremadura ocurre bastante, auspiciado de l agente d eorden impuesto al uso y del PPoder y PPasta al servicio, porque sé que tengo razones, no sólo razón, sino verdad, bondad y belleza. Y hace poco unos vesánicos nenitos subvencionaos del ámbito llerení hicieron ese deporte que sólo hacen con los buenos: insulto, vejaciones, injurias, infamias, en grupo y de formas cobardes y viles, tal como acostumbra en vulgar votambreo al uso...,  y repito porque me toca, que es el deporte oficial de los arrimadillos a la PP$OE&PPodemos, juntos y revueltos. Que detrás d ela mierda de PPodemos está la triste votambra que lo hizo siempre a los PPeores, y en eso no se equivocan nada, que los PPudientes son lo PPeor del PP$OE al cubo.

Tengo una correspondencia con Goytisolo que ahora supongo que subirá de dividendos, ¡jejeje! Largas cartas desde Cáceres, Llerena, Toledo, Badajoz, Murcia, Sevilla con Paris, y de vuelta. Y alguna cosa más en común. 

He disfrutado de sus libros todos y he participado de sus puntos de vista. Lo que no me quedó nunca claro fue su publicación siempre en el diario El País, como exclusiva, a no ser que lo indique el pago que como escritor dedicado a escribir únicamente, justifica. 

Los niñatos afulanaos de PPodemos jamás darían ese premio a Juan Goytisolo, como tampoco la P$OE e incluso IU. Sin embargo en eso la PP es contradictoria y suele premiar a los que esos antes mencionados no premian.

Es para mi un día de mucha alegría, pues aparte de dárselo a alguien que admiro en su trayectoria creativa, y que sé que lo gusta, sobre to por el nombre de Miguel de Cervantes, nuestro hermano y maestro mayor, lo es también para un amigo de altura que supo entender alguna vez algo de lo que le contaba de la españa cutre y trompetilla que uno vivia allá por los años ochenta y luego.

¡¡SURSUM CORDA!!

ER MORANKEO

Nadie entienda esto como un contra nada ni contra nadie. Tampoco quisiera que se interpretara como excusatio non petita, acusatio manifesta, o un ponerme parche antes que salga grano. Los tiempos van así de revueltos que uno tiene que pedir permiso al escribir libre sobre determinado asunto. Ni contra el morankeo o el islam, ni a favor o fervor de otra cosa. Trato de acercarme al asunto con buen humor, con risa y alegría ver algunas cosas que llaman mi atención. Sé de largo que el islam tiene demonizado el humor y la risa. Como muchos que manipulan las religiones, los que detentan el islam odian la risa y todo su halo divino, humano y mediopensionista. La alegría no es cara ni amada por los que pretneden saber el mundo y el espíritu del ser, que son profundamente alegres y de buen humor, el ser y su espíritu y mundo, claro. Y eso es lo que tal vez choque a los que me lean a la espera de más de lo mismo al uso. O contra o a favor, o blanco o negro, o tas con los míos o contra mí. No se admiten posturas inteligentes, dicen esos cucufas. Entiendo por cucufatos, cucufas, cucufatear y similares, manifestaciones y nombres del la estupidez, aceptada y gozosa, con el mal consecuente a terceros y aun primeros.

Leo y releo cositas sobre la religión, bueno, lo que llaman religión, los cucufas de ahora. Leo cosas sobre el islam, sobre todo, por cerciorarme de algunas convicciones, no tanto mías, sino las que ausculto como esenciales del mismo. Y no sólo estudié lengua árabe, sino que nada humano me es ajeno de su mundo. Llevado siempre por el afán de superar mi ignorancia, pero sin miedos ni odios. Y entresaco, aquí y ahora, estas aserciones sobre ese mundo, del twiter, ese hontanar de saber y manifestación del gusto y la opinión de todos, que, sumados, democráticamente, da una patata caliente imposible de digerir, lo cual me cerciora sobre la imposibilidad de sumar voluntades, que dijo el Machado. Así, de hoy:

-Si eso que llaman "Islam moderado" CALLA cuando los radicales secuestran, violan y venden como esclavas a 200 niñas... El que calla otorga.

-Probablemente no se atreverán a decir abiertamente y con descaro que, siendo 200 niñas cristianas, se merecen ser violadas 15 veces al día.

-Y es que eso de "Islam moderado" es una patraña recientemente surgida de otra patraña mayor, eso que llaman "primavera árabe".

-lo peor de todo es que los izquierdosos son los que quieren quemar iglesias para construir mezquitas, el mundo al revés

Y con otras perlas cultivás, son el exponente de la cucufatazés reinante entre la linda progresía. Y llegado a este punto decir que entiendo por linda progresía a la ignorancia suprema de las cosas y que opina y cree -todo sin uso de razón, ni datos, ni nada- sobre cositas que les dictan las modas and modos; pero sobre to el interés y el dinerito posible, cuando no la estupidez y la publicidá doquier miran. También la inercia algodonosa de los entresijos y derrames adolescentes varios, tanto por dentro como por defuera de sus cuerpos garridos y en edad de merecer. La inmadurez congénita a tales estados y la falta de lecturas, pensamientos, atenciones al mundo, estudio... Así entiendo como linda progresía a los cucufas que se posicionan sobre cuestiones  de las que no tienen ni puta idea, y porque se las dictan los listos calixtos, sobre to lo endiñao por internete. ¿Quiénes son los list@s calixt@s?: caterva infumable de descerebrados que creen saber porque tienen titulitos, lo dice la publisidá y sus país y colegas y tienen un móvil y un ordenata, mucho ocio y tiempo libre y andan según eso del gusto, odian la libertad, la igualdad y el amor, y usan demasiado la mentira, lo malo y lo feo de cojones. Suelen ser muchos y los más. El poder y patulea democrática a tope.

Tamién creo necesario explicar lo que entiendo por morankeo, a saber: credo cucufa que se cree superior a to ser humano, por la grasia de un dios de palo inventao por un comersiante llamao Mahoma. Ya Franco lo puso e hizo poner en las monedas con su efigie: por la grasia de dios; pues que era protegido por acólitos mahometanos, la su guardia moranka famosa y rozagante, sobre la cual no escriben ni saben los memoriosos históricos y hay ¡¡tela que cortar sobre esos mostraganes!!, con sus ocurrensias. Er islam, puso a güevo ese ansia de poseer lo del vecino y se dedicaron a conquistar mundo de varia forma. No crearon nunca nada, ni inventaron, ni aportaron. Todo fue rebatiña, robo, latrocinio y acumulación de otros, imitación, mojiganga, falta de originalidad... Lo que supieron folclorizar, convenientemente, de chilaba, trapo reliao por la morra y otras cuchipandas, que los hizo aparentar ser dueños de algo, cuando to era robao. Item durante años estuvieron cometiendo el delito de lesa humanidad, de que el oriente extremo y Europa y el mundo, se cumunicaran, como ocurría desde tiempos inmemoriales hasta que ellos pusieron el STOP TOTAL, y que al nacer esa invención se cortó. O fue su monopolio, algo que Alá les brindaba, como les regaló el petróleo. To pa joder al vecino, claro. Por ellos, y si pudieran, o eres moranko o no eres nada. Así de claro en todos, grabado a fuego desde nenitos. No es extraño las concurrencias y simpatías de los nazis con los moros, y quien dice nazis, dice hoy a gringos totalitarios, que instrumentalizan su petróleo para machacar humanos. En resumen, y para la vida corriente, se entiende por morankeo la estúpida creencia de creerse superior a otros, por la jeta de su dios y sus lindos usos, robados a otros, que mataron (hablo en metáfora) y a una cierta chulería carente de todo lo humano respetable.

La ignorancia es mucha y anda suelta y salvaje en estos calamitosos tiempos. No se asombren de nada. Todo es posible. Pues si el conocimiento de la inteligencia es salvaje, ¡¡no vean los hechos y realidades!!

LECTURAS

Tres textos. Dos de Carlos Fuentes en su obra Cambio de Piel, que por eventualidades releo para recesión de otra novela de autor actual, donde me encuentro con la parla del antro, cuchitril, lenocinio, casaputas, puticlú, prostíbulo y etc. Y por casual una entrevista a Homero Aridjis sobre su Perséfone, obra inscrita en la más pura tradición prostibularia. Que la literatura en castellano, sin el puterío, sería imposible de entender. Tal vez porque eso no lo saben los más no la valoran o la desvaloran. O lo contrario, la desdeñan vilmente, o la premian, que es donosa forma de matar todo. El premio de los ineptos, mandamases, tiralevitas, cabezones y cucufatos diversos del estamento cultureta vario de índole polimili diversa. Pero sin la Celestina, puro trajineo de putas pallá, putas pacá, sin antes las damas que aparecen en el Libro de Buen Amor, y toda la caterva innúmera de la narrativa medieval, y luego la trotaconvenios (sic) celestinesca. Después Cervantes, con hermanas mindundis, libres señoras de compaña y apaños de alto copete, a cuyo arrimo se buscó no pocas veces la pitanza el genial escritor de raza y rabia irónica. Una de las inteligencias mayores que escribieron. Don Quijote acomodado a truhanas que considera damas palaciegas...

Perséfone como la mítica figura que se depura de noche para vivir el día o viceversa. Gran novela de Homero Aridjis que leí tarde. NO, no se preocupe el lector, no es moda, es modo el mío. La novela de Aridjis salió por los años sesenta del pasado siglo.

Pero el más tremendo de todos es el amigo Juan Carlos Onetti. Sólo nombrar y unir juntacadáveres lo dice todo, lo solivianta todo, lo ausculta todo sobre puteríos de todo tipo en estas sociedades amasadas en grandes ciudades de la cárcel y la muerte. Coiungus mortis.

MITOLOGÍA

A partir de estas visiones de niños uno montaba sus cuentos. Y esta foto que ilustra me trae todo eso, en estos días de una hipersensibilidad a mi infancia. No sé por qué ni quiero saberlo. En este caso podría ser un caballero de jierro contra una paloma gigante, o algo similar. Tal vez es su montura, sobre la que vuela, cabalgando los aires. Recuperar ese mundo de la infancia, no trastocao por la escuela, ni los cuentaleches de hoy, ni la cucufatez y hediondez de matracas de valores telelevisivos o yanquiloides al uso. Una meta, una recuperación de la memoria real de mi ser.

VERDUGA

No soy un hombre que sabe. He sido un hombre que busca y lo soy aún; pero no busco ya en las estrellas ni en los libros: comienzo a escuchar la enseñanza que mi sangre murmura en mí. Mi historia no es agradable, no es suave y armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez, y a locura, y a ensueño, como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a sí mismos. 

Hermann Hesse

Hubo una vez, en un país muy cercano, unos ejecutores de la voluntad popular, que eran tan sumamente democráticos, que hasta prepararon oposiciones para el cargo de verdugo oficial. Al servicio del gobierno y de sus amos. Por supuesto que rompieron con la tradicional oferta, de que tal cargo de verdugo, insigne y antiguo como el ser humano, fuera sólo para los machos. Así que optaron por permitir que, en la misma convocatoria, lo hicieran también las féminas o cualesquiera que no se consideraran machos. Era lo que llamaban igualdad de oportunidades.

Hubo alguien que hasta hizo una película. Contando y catando las delicias y peripecias para acceder al tal cargo de verdugo. La peli se llamó, ¡cómo no!, El Verdugo.

De esta manera accedió al cargo de verdugo la famosa verduga. Y así se procedió en todos los cargos y cargas, oficios, servicios, funciones, usos, asistencias, prestaciones, personal, dependencias, empleados... De manera que, con el tiempo, todo continuaba lo mismo. Incluso más perfecto y bien ajustado. Aparte la consideración de que los neófitos, en cualquier servilismo, lo hacen mejor y más aproximado a sus entregas y eficacias. Tal la verduga. Pues un amplio sector de la población, como eran las mujeres, se había incorporado al perfecto engranaje democrático del sistema equilibrado, y alicuota, de administración, que constituye el capitalismo, sus bancos, mercados, competiciones y demás usos y ramificaciones, en esa teología del utilitarismo ramplón que significa. O sea, el acabado paraíso con todas las evas incorporadas, que es la vida moderna. 

Ilustración: óleo de Fernando Ruiz Millán, La Escalera, colgada en la reciente exposición.