RETRATO

RETRATO

A los veinte años del mayo del 68


EL ÓLEO abandonó por Liquitex,
Lacan y Lévi-Strauss por Asterix;
vendió el Max Ernst y compró un Otto Dix;
el amor renegó por “sea-sun-sex”.

Botó el “Heno de Pravia” y usó Ajax;
dejó la Leica por la Rollyflex.
No se arriesgaba sino con Durex
y en ciudades remotas –Aix o Dax.

Su alimento era el whisky. Y el Viandox.
Se burló de Pierre Daix y de Pierre Dux
y sobre el sexo se tatuó “DE LUX”.

Hoy, su furbizzia en Wall Street es vox
populi. Y sus arreglos con el tax.
De aquellos tiempos conservó el Mandrax.

Severo Sarduy

Elijo ese poema de Severo Sarduy, pues sigo leyendo sus poemas. Iba a hacer un comentario de sus excelencias en la rima, toda terminada en X, o sea en crucifixión, en tachadura, en cruce, en muerte, en señal, en juramento por cumplir, en el cruzamiento del uno que fue en aquel mayo del 68 y el otro que es ahora, en incógnita por despejar o despellejar... Y todo ese simbolismo de todo. Así como el hecho de que aparezca tres veces X fuera de la rima... ¿Solitaria como la muerte, tachando el retrato del progre cuarentón del mayo del 68? Todo puede ser, y desde luego el poema tiene sus migas y artilugios arquitectónicos de poética. Ya lo dejo para mejor ocasión pues es un torbellino de sugerencias, pasiones, ideas, sentimientos, sentidos... Y traigo aquí parte de lo escrito, en este mismo sitio, porque me ha sorprendido a mí mismo, como cuerpo de toda una poética de mis últimos tiempos de escritura. Reveladora escritura la de Sarduy.

Leído lo cual me inflamo de ardor guerrero, me escarrancho (verbo del habla de Llerena) en mi hermoso trono catalán y me lleno de vanagloria y orgullo de la casta brava y buena. No estoy solo, ¡no estoy solo!… ¡La pasión de Sarduy está conmigo! Ella, con otras muchas, me guían.

Frente a poetas hueros y garrapatas, miméticos del día; frente a los poetas ruinas y de trepas, frente a poetas pose de poltrona y cargos políticos de garrafa, frente al manejo del mercado y del Capital Editorial, frente a la linda progresía poética, regresada a sus intereses de cama, mesa y misa, presuntamente marginal y fiera furiosa, frente a tanto manijero político y poético, frente al uso indebido de todos los ministerios y covachas, y despachos y tugurios y misterios de las administraciones con poder para domeñar y servirse de ellos para elevar a la categoria de poetas a simples zampabollos ganavotos y ganapanes, zampapanes, ñampazampas, menesterosos y emborronafolios fatuos de lo que llaman poesía y no es sino mimetismo de malas traducciones de algún tipo de inglés (del mucho que se masculla), mamotretos con presunción de interés y ese halo, ¡ay!, ese olor a ministerio y misterio, diputación y conse(r)jería, y entendidos, a gente de clan y de partido, de la misma cuerda o soga, o trinque, bebercio, y todos tan cuerdos con la tira y guita, a olor cochambroso de profe aficionado, que mira la creación como un examen de alumno, y la juzga si suspensa o aprobada. ¡Mastuerzos! Frente a esos poetas oficiales que sólo buscan figurar a toda costa y costo público, debidamente pasado como ayuda o subvención a la empresa privada, en no pocos casos… Frente a la morralla esa y pese a ella, la tradición tupida y lujosa, derrochadora de la poesía en castellano, mi lengua y mi patria, campando por mis fueros entre el deseo y la muerte. Sonetos, sextinas, décimas…, todo realmente libre y libertario frente a la ocurrencia que, con cinismo mayestático, llaman libre, o verso libre. ¡Como si pudiera ser de otra manera!