BAILABLE

marcando un pasodoble tejo un chotis

con un zapateado me lo paso

y como me doy cuenta trenzo un tango

si es todo puro tongo como baile

pues como saltimbanqui danzo cumbia

también y del caribe traigo mambo

portador de la danza llevo mambo

en sólo una baldosa bullo chotis

así como en mil metros tiemblo cumbia

en todo este meneo paso a paso

del descoyuntamiento baile a baile

no semeja jamás el ágil tango

es todo de una pieza como tango

su materia tangible rima mambo

aunque todo parezca que es un baile

también el pasodoble con el chotis

dan el pego y la paga peso a paso

pongamos el ejemplo de la cumbia

sí retoza y sacude ya la cumbia

pero nunca tan pura como el tango

todo tieso y del coro siempre al paso

no menguado valor contiene el mambo

la vulgar sevillana el chulo chotis

todo sacudimiento y baile es baile

lo digo por decir que todo es baile

de brincos por la fuerza de la cumbia

movimiento estirado es el chotis

no más la sacudida que da el tango

puesto todo en meneos tiembla el mambo

también y sacudido pisa el paso

piso a pase en el piso escalo paso

máquina sacudida y todo baile

la música festiva alegra en mambo

o retoza corriente brío en cumbia

bandoneón germina para el tango

popular organillo marca el chotis

la música del chotis lleva el paso

del tango y del baile generoso

en palabras de cumbia acaba en mambo

NOTA.-Mi dedicación a escribir sextinas surgió en el momento que creí que estaba maduro para ello. Honestamente no se deben hacer ese tipo de estructuras poéticas si no se está suelto de lengua e ideas. Un estreñido no podría. Y no es que sea diarrea mental, pero si todo un fluir del pensamiento suelto y libre, como el baile. Hace como 27 años que me solté con las primeras, que por ahí andan descocadas. Alguna en revista marginal y tal vez en el olvido de papeles. Esta sextina la tenía por uno de esos cuadernos que apenas visitaba. Puede ser de 2006. Poco después de asomarme a este sitio en donde cargo y descuelgo lo que escribo. No todo, claro. La retomo, retoco y comparo con la versión que tengo registrada debidamente en la institución pertinente, como todo lo que escribo acá. Sólo permito que se cite y use mencionado procedencia y autoría. Pocos cambios. Aunque todo bulle y se jalea cuando uno escribe sobre danzas. Y esta sería mi décima sextina en este sitio. Por cierto, la generosidad de la memoria me recoge como tramador de este tipo de poema en el libro sobre esta estructura poética que se menciona en el recorte que enlazo. Sólo de pasada, como un poeta que la cultiva y que no pudo ser recogido en el volumen por falta de espacios o tal vez tiempos. Cosas del negocio editorial y sus limitaciones. Y sigo. Que tantas como versos tiene una quiero trazar por mera meta. Y todas con todas las palabras que se usen en castellano. No admito marginaciones.

MAYORÍAS

Y me digo -entre mí- si esas molleras encantadas y seducidas, por la publicidad y la propaganda al uso, por la mentira mediática e institucional más votada, por el espectáculo y todos sus garitos y piñas rocieras, pudieran, un buen día, darse cuenta del sortilegio amañado que supone el Parné y el Poder, aunados, para tener entretenidos y dominados a los más, sobre todo, a los de abajo, empobrecidos consumidores jartos de pan y embrutecidos con títulos universitarios como rosquillas y mucha cultura en lata y cajas. Todo tramado en lo que se llama el consorcio peperrosoZiata.
Escribir sobre esto. Sobre esa pesadilla y despertar lejano y cuasi imposible. Hacerlo con un lenguaje de dispendios y lo que llaman barroco, con ese desprecio mentecato del sabihondo que ahorra hasta en la parla. Del ahorrador de palabras. Del estreñido y sus carcomas. O sea, usando una argamasa de cohetería desparpajada y labiosa, que no rabiosa, bien fundado en la facundia y el pico de oro, que no de loro, de tono y léxico pipirijaina o tarambana de despendoles. Zascandil remedio para explicar lo inexplicable de las mayorías y sus tonterías Hablar de esta edad media de siervos y esclavos votadores. Que tol que manda arrastra pa su casa. Los latinos lo llamaban pro domus sua, que es como decir pa mí, pa mi casa. Ya lo usaba Cicerón, mal leído y peor estudiado. Y por eso mismo eliminado en la formación básica de la gente. Que el latín espabila y eso es mu malo, no tiene futuro alguno. Sobre esa verbena o kermesse ya escribió certeramente el amigo Álvarez Buiza una trama más, otra sospecha firme, otro cuento y cuenta, eslabón y baldón en la cadena de este infierno que son esos otros, esas mayorías votambreras. Ha poco. Y esto cierra mi guirigay con el Cacique, aposentado hoy en el Consejo de Estado. Que no es asunto personal en manera alguna. Lo mismo que no me llevan ojerizas personales en nada de lo que expongo acá. Ca cual tie perfecta libertad de votarse a su pp o su psoe tan ricamente. Con sus panes se los coman y sus vinos los beban. Lo malo es que salpican con sangre, paro, crisis, mando, obediencia ciega, poner el erario público al servicio del mercado, la banca, sus negocios... ... ... 
Sea contra las modas de la Historia y sus novelitas, sean de la cosa periodística o la mera política. Todo eso me la trae floja. La lengua digo, que no la suelto para hablar de ello al uso que se hace. Sino para confirmar mi aserto esencial de que Parné y Poder son el Mal de fondo y forma. Y que to el que ande por esos andurriales es bellaco y trama mal de todos, si todos se limitan sólo a confiarle todo y la cosa está organizada como está. O sea, mu mal. 
Ya, ya sé que la democracia de base es imposible. Que la gente ahora sabe menos de organizarse para vivir mejor que hace cincuenta años, que se ha delegado todo en los otros, en esos que mandan, gobiernan, traman, cobran, legislan, votan, dominan, pastelean, salen en la tele y hacen y deshacen, culturizan, enseñan, curan, conducen... Que sí, que ya sé que con el contubernio de las mayorías que los votan. Que ya sé ese cuento y cuenta de la servidumbre voluntaria. De lo que llamo la Votambre y punto. Por muchas vueltas que le doy -decía Mairena- no hallo manera de sumar individuos, decía un tal don Antonio Machado, en su Juan de Mairena. Sentencias, donaires, apuntes y recuerdos de un profesor apócrifo (1934-1936). Me parece que éste no es el mismo Machado machacado que citan tanto esos descamisados, sacando lindas rentas del cadáver que duerme en Colliure. Por ende la democracia al uso es imposible. Si no se pueden sumar individuos será más enojoso e imposible sumar voluntades. Cuánto más si se suma a esa tropelía toda la parafernalia legalista para tramar que siempre ganen los mismos. Como suele ocurrir de contino, con acierto y tino, precisamente.
Es por ello que culpo, y en esto sí lo hago personalmente, a toda esa mayoría viviente que ha puesto en esos cargos, de mandos y trapisondas de las instituciones políticas, a los que las manejan hoy. Y los culpo de todos los males que ellas han fraguado, hacen y maquinan sin parar. No hay más chinches que la manta llena y arremójate la tripa que ya viene la calor. que luego en mes de agosto no suelta el agua ni dios.
Días llevo pensando, en esos minutos de asueto, sobre todo esto del empecinamiento de las mayorías en votar, votar y votar lo peor siempre. Pasa como con las mujeres, que me dice un conocido. O lo que me decía un tipo -bastante machista- sobre ellas: que son como las gallinas: si se les pone trigo y grano limpio para que coman, lo dejan, sin pensarlo, por la primera novelería, capricho, farsa o mierda que vean a tiro del pico... Que gustan más picotear en la mierda que en el grano. Mentecatez medieval, como poco, pero que sí es aplicable a la Votambrería. O debe ser verdad que el libro de los Proverbios, bíblico, lleva toda la razón: los malos son infinitos como los granos de las arenas de las playas.
Lo certero es que todo eso ha fraguado una tupida red de lo que llaman corrupciones político-financieras, larga y ancha. Y todos los que mandan se arropan entre ellos. Las mayorías sólo lo justifican. Lo hacen justo según sus leyes. Leyes que las controlan y que juegan. Por ello la antigua división entre derecha e izquierda es, aparte de insensata, soez y falsa, una coartada perfecta y simple. La coartada futbolera por excelencia, que llamo. O sea, sólo hay dos campos, dos equipos y un sólo partido. De ahí que el fútbol sea hoy el opio del pueblo votador, su misa, su mesa, su escuela, su todo, su única salvación en este cutre estado de cosas. Ironías de la muerte lenta. La división está, estaba, o debería estar entre los que votan esa caterva que manda, y que sirve al Capital, los Bancos, los Mercados, los Especuladores y todo eso, y los que no lo hacemos, y a los que -encima- nos vituperan, dominan por la fuerza, aherrojan, machacan, ningunean, desprecian...
Estas mayorías no sólo no están equivocadas siempre, sino manipuladas de necesidad también. Las ignorancias, miedos y odios son sabiamente vehiculados, en las llamadas campañas electorales continuas, que el personal mayoritario se ve constreñido a delegar todo saber en ellos, en los profesionales de lo político. Que se hacen imprescindibles, aparte de impredecibles. Y sirven a quienes sirven.
Por ello que sepan que estoy en su cárcel, perfecta y abierta.

GARCILASO

OLAS DE PARO

NOTA.- Un poema de mi profesor y amigo, o viceversa, Eduardo García Chávez, de grato recuerdo. Puede ser de finales de los años setenta e inicios de los ochenta, del siglo pasado, cuando también se atravesaba una (h)ola de frío similar, digo de paro, ola de paro. Se puede pinchar sobre las ilustraciones para leer mejor a pantalla completa.

COMOHOMERO

hay poetas que guardan

celosamente

con dos cojones o dos ovarios

bien puestos

sus poemas para la mejor ocasión

del mercado

poetas muy pagados de sí

por nada del mundo

-salvo por dinero y fama-

darían sus poemas al orbe

como homero
los cantaba

MIRABILIA

calor y luz esencias de la noche

por las venas del sueño y la vigilia

convocan y destellan mirabilia

del portento solaz (1) en su derroche

su música acallada como broche

sus perfumes de ser y su familia

sellan fuegos y amor en llama filia

prende vela que inflamas trochemoche

titilante bujía halo me ensalma

calor cortejo idilio de tu talle

dura en su ardor flamea aviva empalma

estrella a tu portento en mi engalle

lametón por destellos de su alma

trempando masco (2) sima (3) de tu valle

versión inicial

calor y luz en medio de la noche

en la vela del sueño y la vigilia

la llama y el destello mirabilia

del portento de un sol en su derroche

son música callada como broche

en esencia del ser y su familia

están fuego y amor en pura filia

es una vela que arde a trochemoche

vigilia vela luz y son del alma

calor y amor la llama de tu talle

y dura el fuego ardido y te empalma

destello del portento en su engalle

lametón a la estrella de mi alma

empinado en la cima de tu valle/calle

NOTAS.- Escribo este poema, un soneto, en sus versiones iniciales y luego. Pongo primero la versión definitiva, susceptible de refinamientos  o eliminación y revisiones, que depende, y en color diferente la versión o apunte inicial. Lo escribo o subo aquí recién y hoy por ser el día que es. No me importa que me plagien, que listillos y más listillas las hay para todo eso. La crisis creativa, mental, de saber, valer y amar siempre fue gorda y grande como el universo del Mal.  Siempre hubo chupasangres y mamones, aparte de vampiros y trepas. No creo en el plagio, sencillamente porque hacer poesía, como yo la hago, y no me refiero al sentimiento ni to eso de mandangas de ideas, ocurrencias, que es lo que los poetas de ahora hacen, sino a la materia y uso de la misma, la palabra y sus sentidos, ordenaciones estéticas y demás, es imposible para otro u otra que no sea yo mismo, o aquel o aquella que elija ser yo mismo. ¿Vale, señores universitarios, críticos y marasabidill@s varias y terminales? Pos eso.
1.- Perfectamente puede decir solar. 2.- masco, como, muerdo, afino, aguzo, subo, excito, etc., etc. El lector es otro poeta. 3.- Asimismo se puede poner cima, mimo, mina, ritmo...

ARTE POR ARTE

-¿Entiende que un obrero en paro o un mileurista vote a la derecha?

-Claro que sí, es lo más normal. Eso de que los dominados son rebeldes es una mentira piadosa. Cuando la gente está dominada y, no lo olvidemos, tiene que comer, no se puede permitir ser rebelde.

De una entrevista a Julio Anguita


Mi padre manda a mi madre, mi madre me manda a mí, 

y yo mando a mis hermanos. Todos mandamos aquí.

Popular

Lo dice Julio Anguita en esa entrevista. Pero los habemos rebeldes y aún revolucionarios que, no por ser dominados, marginados, de todo y todos, votamos o aguantamos derecha alguna. Aunque también lo paguemos muy, muy, muy caro, como ya contó el mito de Prometeo. O el mismo de Cristo, que ahora no está de moda contar, pa esos culturetas que pretenden ignorar lo mejor que se ha dado en la historia de los hombres, y la afianza de  sus libertades, dignidades personales, saber, valentías y amor. Y por ahí ya tendríamos tema de reflexión del dominio de la Moda y sus Modos, por ejemplo, en lo que se llama vida cotidiana.  Y otros mitos y gestos, que se olvidan y que la mollera de la casquivanez humana olvida, olvida y olvida. Con la ayuda de los periodistas e historiadores que, como hormiguitas, forman hileras para acumular dolor y mentira en la caverna de la cabecita de los dominados, asolados por ellos mismos las más de las veces. El fuego de la sabiduría, la verdad y la belleza no se regalan nunca, y menos la vida plena en libertad, igualdad y amor. Se arrebatan, no como rebeldía sino como revolución de fondo. Porque hoy se le llama revolución a cualquier cosa, sobre todo a las algazaras de ajustes del Capitalismo. Y hay unas diferencias inmensas entre rebelde, revolucionario, revoltoso... No dejo de olvidar ese memorable libro, mangado en su día en unos grandes almacenes, como quien roba el fuego, de Octavio Paz: Corriente Alterna: las drogas como crítica radical d ela comunicación, el fin de la modernidad y la vanguardia en arte, las dificultades de ser ateo en occidente y deísta en la India, la revuelta en el tercer mundo, el lenguaje como expresión de la comunicación, la evolución de la palabra revolución y de las revoluciones, la aparición en todo esto del individuo y su yo interno...

No aceptar eso, del fondo del dominio, culpar personalmente al dominado, se derrama en otras cuestiones de la vida cotidiana, y ser contra Eso, contra el Amo, se paga tan caro que to está muy atado. Y sólo la valentía personal puede romperlo; pero no contra la cabeza de tu igual o compañero, amigo, familia, gentes sujetas y avasallada, sino cambiando Eso con paciencia, saber... Sobre todo paciencia y humildad. La soledad de todo revolucionario en verdad es la garantía de su buen camino. Soledad dura donde las haya y mítica. Por ello aludo a Prometeo y mitos similares. Y no me refiero sólo al campo económico-político-social, no, que ese campo infecta otros de la vida afectiva, social,  cultural. Se tiene que tener la suficiente entereza y saber como para diferenciar, porque algo que no se dice nunca es que, en esa situación de dominio, de gente abusada, servil, poseída, enyugada, esclavizada, mandada, sujetada, apremiada, enseñoreada, tiranizada, abusada, la propia gente se atiza a ella misma con todo eso en sus vidas y muertes cotidianas, desde la cuna a la cama o la mortaja, y a los otros alrededor los maltrata con con esa situación, es la explosión pa dentro, no hacia fuera con libertad, justicia y amor, rompiendo las cadenas del Amo, d ela situación y de la estructura inadecuada de fondos.

Y ese dominio se fundamenta en ignorancias, miedos y odios, derramados en el día a día entre los dominados por ellos mismos, lo que hace que la supestructura real, sociopolíticaeconómica, que produce eso, permanezca incólume, intacta o a peor. Pues se reproduce en la vida ordinaria ese esquema de dominios, miedos, odios, ignorancias. Incluso en la vida de pareja, en el tajo, la calle, los bares, el fútbol, que es una hermosa arma de mostrarlo cínicamente, sin que lo vean siquiera los implicados en ese atroz juego, que no tiene nada de inocente, nada, y mucho de siniestro y que cumple el papel de resignación creando una mente bipolar que marca todo, incluso a los que lo detestamos. Se llama  to eso alienación, creo. Pero de la güena, no de la del pobre loco de manicomios, que la de ese tal vez tenga también que ver con esta diaria que nombro, pero doctores tiene esa iglesia.

Tal vez uno crea demasiado en la palabra como hecho, como realidad viva, o vitalidad viva,  que hace vivir, ser y estar, pensar. En un mundo en donde la palabra se usa como Cosa, mero Instrumento servil del Poder, asilvestrada y dominada, callada, cuando no impuesta, dictatorial, mentida, utilizada, prostituida, cháchara huera d ela publicidad y la propaganda revuelta de este río que llaman vida. Por eso, como poeta, hacer arte por el arte, usarla como mero artificio hermoso y literal o literario, que eso quiere decir literatura, entre muchas cosas escondidas al común y vulgar dominio y dominados, sin utilidades para nada ni nadie, limpia, libre, sabia, valiente y con amor. La palabra es lo único que queda, como dijo un poeta. Sin eso nada. Pues, como dice el Mito, la palabra se hace carne, crea el mundo, nos recrea cada día, nos hace. Por eso adoro la obra de un Góngora, puro juego de luces y cohetería revolucionaria, puro color y alegrías del mundo y de la vida, entre otros grandes creadores. Callarla, en ese sentido de ningunearla y utilizarla, a la palabra, es matar el mundo...

PESSOA

Por lo general los periodistas e historiadores, esos profesionales tétricos de la monserga turístico-sapiencial en, para, por, desde, hasta, hacia las cocoteras de la gente instruida y titulada, confunden valor con precio. Y como ambas profesiones se han erigido en servidoras del Poder y del Capital, y de to lo malo que traen, para montar el Espectáculo de su razión (sic) de ser, lo que los marxianos llaman superestructura que soporta y justifica la infractructura económica y sus cotizaciones, pues eso, que son los que ponen en enjundia todo. Y ellos saben lo que se hacen en ese servicio de chanchullear valor y precio. En confuso marasmo, para redundarlo. 

Y así lo importante de un escritor, o de un poeta, o del artista en general, no es hacer una obra valiosa, según la estética de las mismas artes, sino según los únicos parámetros del Mercado Cultural que han impuesto y supuesto. Que si no ha sido publicada una obra es como si no existiera. Y luego de publicarse se inventaron, para dar valor bursátil, aquella expresión de ser reconocida por la crítica y lectores. Con lo que quieren decir que haya sido jaleada por los periodistas, que chalanean torticeramente, como críticos sin criterios, y sólo lleno de máximas, opiniones y creencias o simples proclamas publicitarias..., o no han sido compradas por el público lector manipulado, como si una obra artística debiera someterse a una elección democrática al uso. En fin, son los abusos y costumbres de esta culturilla de andar por sus casas, que se me traen estos chuflas que me cuentan esto de la obra de Pessoa. Expresiones de mercachifles lo hacen notar: entre los papeles del poeta en busca de tesoros literarios, la frase que lo marca, como todo el estilo de la información dada. Y expurgo esto hoy; pero todo el cariz de las llamadas páginas culturales lo canta a diario, las hojas, deshojándolo, y las pantallas de la tele, las emisoras de radio, internet... Y ya se sabe de su principio de mentira repetida, que se convierte en final de verdad absoluta, dijo uno de sus maestros.

GUSTO

Una de las palabras más gastada, por su uso inadecuado y vulgar -no dudo en calificar-, es gusto, y gustar como su verbo. Todo se mide, o casi to, por esa expresión. Incluso como sentido de libertad. El empobrecimiento léxico puede comprobarse en la abundancia de ese uso. Así como la de opinión o bonito. Pero dejemos estas para otra ocasión.

Evidentemente gusto tiene que ver inmediatamente con consumos y usos de esta sociedad del espectáculo, como negocio o creación de necesidades para ganar dineros, esto es, la reducción de todo a transacción, tráfico, compra y venta. No en vano en casi todas las redes sociales de esta red, la única alternativa de valoración es de sí te gusta o no te gusta. Mayor simpleza mental, tal vez derivada del inglis, imposible. Planicie de mollera absoluta. Que con esta crisis nadie quiere complicarse la muerte de cada día. Decir vida sería una intensa ironía, rayante en sarcasmo supremo y celestial. 

Porque esos son los gajes del oficio de vivir en el mercado, para el mercado, por el mercado, etc., etc. To se reduce a precio, utilidad, interés, dividendos, estipendios... Y to se mide por esos parámetros. Incluso el arte y la poesía. Un beso o un abrazo. Sobre todo el arte y la poesía. Digo o rectifico. Que en esa expresión de el arte por el arte siempre hubo erratas, pues debía decir el arte por la parte, que la p se la tragaban o decían con boquita chica, y el artículo el era la.

Así que el lucro, digo el gusto, es el patrón de medida del valor de todo, como el metro lo es de longitudes. Y la utilidad consecuente, como filón, ganga y operación. Así se lee lo que gusta, y gusta lo que dicen e imponen los trajineros de todo que, a la postre, comen el coco para imponer el gusto como tarea y servicio. No otra cosa es la moda y sus modos. Amanerada tarea y labor de trato mercantil. Desde la cuna a la sepultura la publicidad (en formas de familia, escuela, educación, universidad, estudios, preparación, teles, canales, prensa, libros, novela histórica, del oeste, polimili, fiestas, turismos, traslados llamados viajes...) trabaja sin parar los cacúmenes, ahormándolos a lo que deben gustar. Así que se debe sospechar cuando no gusta algo, y sospechar del gusto propio como algo errado. La duda fue siempre salvador principio de sabiduría.

Y por supuesto que el gusto (personal, como dicen), no tiene patrones ni matronas. Tiene impositores sibilinos: ignorancias, miedos y odios en sus múltiples laberintos y recovecos soterrados y extremos. Que se engendra por arte de birlibirloque, o de resultas que somos todos generosamente libres, sabios, valientes y bondadosos, por la gracia de la naturaleza, que dios la dejó ya de fabricar. La gracia, digo, y no sé si la naturaleza. Y así si le dices a cualquiera que su gusto no vale un pimiento, o dos, enseguida se ofende y se ve agredido. Y si le dices que su gusto lo marcan determinadas intenciones manipuladoras, de varia índole e intención, y que en manera alguna es libre, ni sabio, verdadero o bello incluso, lo mismo te mata o te elimina como ser. Porque de su gusto to dios es muy bien pagado y creído, cuando no engreído y sicario. Porque el gusto es sagrado. Ese gusto que se ha impuesto a la chita callando a to quisque, claro. 

Pasa en esto como con el asunto del consciente e inconsciente. Y lo pongo de ejemplificación cultural para que se me entienda. Y sé de la simpleza, y espero perdón. Que to dios cree ser muy consciente de su vida, y resulta que hay comportamientos que guía, en sus fondos, otra cosa, que llaman subconsciente, y que no se sabe ni asume, ni lo pillamos siquiera, y que realmente ordena nuestros más profundos deseos. Algo similar ocurre con el gusto. De que nadie es dueño. Que está ordenado por otra entidad fuera de nuestra libertad, y en nosotros mismos. Y de eso saben una jartá los que manipulan modas, modos y campañas, bogas, usanzas, manías, hábitos y estilos, desde el mundo del espectáculo, en que to se ha convertido, desde la vida a la muerte, pasando por el arte, la comida y la misma respiración o un boca a boca.

Por ello  tengo desterrada la palabra gusto y gustar de mi vocabulario, siempre que puedo. Lo mismo que bonito u opinión, que ya veremos. Prefiero otras más precisas. Y en el caso de opinión prefiero criterio. Y cuando me gusta algo lo pongo en solfas y debates conmigo mismo. Para aseguranza de mi libertad. La duda metódica a rajatabla.

POSESO

Anoche lo pensaba en voz alta. El poeta como otro. El poeta como enajenado, fuera de sí mismo. El poeta que en nada es, o está en, sus sentimientos, sino que son/están en otro, otra persona en la que los sentimientos importan nada, poco. Para hacer buena poesía hace falta dejar de ser uno mismo, estar fuera de sí mismo. No al uso y tragedia de los alienados, o los que llaman locos, no. Sino fuera de lo que lo atrapa, retiene, encarcela, encela, enturbia, emborracha, entretiene a uno, liberado, de alguna manera, de toda la cotidianidad al uso y abuso de como se vive, o nos imponen que se vive socialmente. Sobre todo ahora. Y ya tendríamos aquí un palo para tratar esto despacito, tratar sobre la dificultad de escribir poesía en medio de este marasmo de lo que llaman vida ahora, en esta sociedad del espectáculo, la Crisis y to esto... Portavoz o portaser y portaestar del sentido de la libertad, la verdad y la belleza, que es estar poseso del ser, que dijo alguien: uno, bello bueno. Tal era la máxima de los ontólogos, metafísicos o filósofos.

Un cierto romanticismo ensimismó a los poetas, los hundió en ese cenagoso piélago de la sentimentalidad, como algo sagrado, bueno e incluso bello. En un incierto regodeo o rigodón mortal. Nada bueno surgió de ese baile.Y la sentimentalidad tiene de todo y suele ser vanal y perversa, egoísta y alienante en ese sentido de locura perversa, descolocamiento y ego a tope.

Sólo desde esa perpectiva, de dejarse y salirse de uno mismo, desconocerse y buscar el otro o los otros, en una especial empatía, se pueden comprender poetas mayores, posteriores  a la costra romántica, como Pessoa o el Machado de los heterónimos, por citar sólo dos mayores, y casi todos los demás que importan ser leídos y cuya obra crece, nos aumenta entre las manos.

Escribir poesía es estar poseso de otro, u otros. No ya personales sino animales o cosas, y no ya materiales sino metafísicas e inmateriales. Porque cuando escribo de madame Bobary soy ella, y soy su inconsistencia e invención y lo que de ella ve o ha percibido Agustín Romero Barroso, y lo que éste ha leído de ella, o le han dicho, o cree saber o percibir, y lo que los lectores del poema me dicen o perciben... Y así de casi todo. No es sólo el sentir lo que fragua esa poesía, sino el reír, pensar, leer, ver, jugar, sobre todo el juego y el tarareo de la lengua (tengo en la tarara toda una poética), el mismo picor del cuerpo o una buena digestión. 

BOBARISMOS

madame bobary levanta cabeza

alza del suelo negro la mollera

iza la morra del amodorramiento
amontonado y amojonado para otras

en que el chulo la sumió sumergió

camelándola de entre su matrimonio
abismado empapado zozobrado

de haber naufragado en ese infierno

de la barca cama conyugal que creyó libre

halló majo rufián como amante
galán tórtolo querido barragán

prometiéndole el oro y el moro
aparte del morro concubino

y no lo que su marido otorgaba

por contrato connubial

ella vio y vivió que ni chulo

ni marido ni amante ni rollo

ni oro ni moro ni morro

ni libertad sexual que no era sino mercado
marcado emporio zoco o baratillo

la desamodorraban sino lo contrario
del laberinto dédalo confusión
maraña enredo embrollo
caos lío meandro tortuosidad 

sopor e insensibilidad iban a coma
colapso letargo estertor
congoja pena espanto angustias

se comía todos los marrones del mundo

se desvirtuaba y desvivía como mujer
toda quijota ella de amor a la pompa
a fastos festorrios teatros y músicas
toda quijoteada pura entera 
que no es bien sino enfermedad
 tumefacta muerte de su alma
colgada toda de embeleco
chasco burla gitanería camelo
frustración trampa enredo
disfraz pretexto señuelo
truco picardía fraude
argucia superchería embuste
astucia artificio engendro
congestión de su aliento su ánima
azorada ausencia de su soplo
embarullado y chapuza del ánimo
tumescente suerte de su alma

NOTA: Se entiende por bovarismo el estado de insatisfacción crónica de una persona, producido por el contraste entre sus ilusiones y aspiraciones (a menudo desproporcionadas respecto a sus propias posibilidades) y la realidad, que suele frustrarlas. El término fue utilizado por primera vez por el filósofo francés  Jules de Gaultier  en su estudio Le Bovarysme, la psychologie dans l’œuvre de Flaubert (1892), en el que se refiere a la novela Madame Bovary de Gustave Flaubert,  en concreto a la figura de su protagonista, Emma Bovary, que se ha convertido en el prototipo de la insatisfacción conyugal. (Fuente: Wikipedia). 

Adjetivo derivado del apellido de la protagonista de Madame Bovary, novela de Gustave Flaubert, que acuñó J. de Gauthier para designar un estado de ánimo caracterizado por la exaltación enfermiza de la imaginación. Aquejada de este mal, debido a sus lecturas juveniles de novelas románticas, la protagonista del relato se suicida, incapaz de soportar la vulgaridad que le rodea. El estereotipo creado por Flaubert vuelve a ser tratado, con más o menos variaciones, por otros novelistas de finales del siglo XIX, como Clarín en La Regenta.     

CRACIA

la plutocracia 

la putocracia

la prurocracia

la memocracia

la nemocracia

la remocracia

la nonescracia

la esclavicracia

la servicracia

la

cracia

la 

gracia

la

la

la

l

a

NOTA.- Óleo de Fernando Ruiz Millán.

NECESIDAD&NEGOCIO

como una lacra carcoma la marabunta

maquinan traman con el alimento y la bebida

con el sitio para estar que dicen vivir

infectan todo

todo lo necesario lo infeccionan y falsean

falsifican la fe la fidelidad

para asegurar el negocio de la cura

sus tratamientos y soluciones

la cuña que nos meten 

entre pecho y espalda

asegura sus ganancias su negocio y especulación

crean necesidades para hacer negocio

hacen negocio para crear necesidades

si nada de lo que comemos es sano

tal vez menos de lo que escretamos

si todo nos enferma

desde el aire al pan y el vino

viene la enfermedad

escondida tras ella está la farmacia

toda la caterva de médicos y asimilados

como una lotería una lacra una carcoma la marabunta

como un vicio una polilla la maraña la muralla

el lío el enredo una pústula un tumor

una angustia el ahogo la congoja

NEGRITA

hay poetas que tienen cateteces de maestroescuela
de los malos
claro


escriben los nombres propios de lugares
los títulos de libros
y otros usos
para lo que está debido
"entre comillas"
cuando
deben ir en negrita

PARA UNA POÉTICA

La poesía es algo que hago, trabajo, faeno, trillo, truco, trueno, vivo, desvivo, lamo, lambo, bailo, nazco, muero, pataleo, pateo, revuelco, entrillo, trillo, escupo, grito, razono, sobre todo razono y ordeno con palabras, acomodo y ajusto, reglo y rijo, dispongo según un depurado modo heredado de otros que me precedieron y me prestaron, así aparejo, concierto, adorno, apresto, ubico, regularizo, avío y avivo como mejor se puede el verso y su ritmo, rima, cuenta y cuento, desenredo de las palabras comunes, la palabra precisa y la pongo en marcha en su verso, versátil y dando volteretas, desembrollo, arrollo, adecúo, convengo, sin vino, caso y matrimonio y coyundo, coordino, subordino, compongo, compagino y folio, o mido el grito y su tiempo, sus alarido, su dolor y amor, su goce y gozne, su afamada alegría..., numero, prescribo, preceptúo con dictámenes precisos y limpios, pido, exijo, advierto, decido, dispongo y establezco por decreto y decisión libre siempre, libre siempre libre, exprimo, extraigo, estrujo, comprimo vacio, agoto y esquilmo la fuente de la lengua, exhausta en mi cama y en mi mesa, mi misa, mi masa misma nimia y escurrida toda, Su único material, las palabras, hacen mundos, cosmos, universos, versos, orbes, urbes, creación toda, elementos.. Como dice Miguel Espinosa: el pájaro existe porque yo lo nombro.Y así todas las personas, animales o cosa. Mi mundo real existe porque lo digo y lo menciono, y subsiste en sus bellezas, verdades y bondades,  porque así las menciono. Es un trabajo, ese de crear escribiendo o hablando, una labor, faena que se hace con el lenguaje. Y ello requiere dedicación y mística, tiempo y trabajo, bien para mantenerla en la memoria o escribirla en papel u otros soportes. Pero, sobre todo, para darle vuelos y creación de la nada. Llenar la cabeza hermosa y vacua de la nada de algo y alguien incluso. Pues el poeta también se hace al hacer poesía. Algo arduo y muy difícil para los paganos cabezones aficionados. O cabezonas, en su defecto, que haberlas haylas.  Pero trabajo, fundamentalmente, resultantes o apariciones. Por eso los parafraseos de este mundo, metáfora,constituido y tan mal manejado, no suelen ser poesía. No es más que un espejo ante una realidad que no hace pie por ningún lado, y aguas por todas partes, pues no los construye la palabra prístina sino sus sucedáneos: sentidos, sentimientos, ideas, elucubraciones y todo eso que dicen es poesía, que en todo caso es lo que tal vez sucede ante ella, pero no son ella.

Un arte que -como tal- nada tiene que ver con la fama, la pose, los medios de información o la propaganda. Y nada de nada con lo que se entiende por cultura en los medios dominantes, libros, escuelas, universidades, televisiones, radios y prensas. Y menos algo reducido a Comercio o Mercado y Rentas, Premios y to eso. No hay nada más abyecto que un poeta como estrella del rock o de la música de verano, tan hortera y mezquino. Es como un tigre vegetariano y cebollero. Trato de ser y estar en poeta y en verdad, y mi trabajo me cuesta. Porque tanto la Chusma que ni la sabe ni le importa o muestra interés por ella, como los que Mandan, desde el Dinero al Poder Político, tratan de reducirla a algo vendible, manejable, sensiblero, cutre, muerto, adormilado, embalsamado, votado, sobre todo los poetas que pelean por darse a conocer, ser famosos, vender, ganar,  promocionarse, trepar -en fin- el donoso y capital escalafón social al uso y todo eso. Todo menos trabajar poesía con pasión labor  y con materia...

AÑUGO

la poesía exige tanto amor

tanta furia voraz tanto concierto

tan alto pensamiento descubierto

maquinaria y facundia su labor

las noches y los días de mi ardor

en lo duro y lo blando lo despierto

y dormido en su sed como en su huerto

soñando su factótum y su rumor

su tronco sube savia (1) del jardín

rezumando las hojas y las flores

o las sangres sumerge en su festín

enamorado amor de los ardores

anegada de sabia (1) y sangre al fin

añusgando mi ser dones criadores (2)

NOTA: Aunque el verbo en castellano correcto es añusgarse, el uso coloquial y popular, que se me dio siempre, fue añugarse, y del mismo el sustantivo añugo como significado similar, o parecido, a asfixia, atragantamiento, ahogo, sofoco, en sus sentidos metafóricos asimismo, etc. 

1.- O sabia, con b, que cada cual opte por la que le pete.

2.- Creadores debiera leerse como tres sílabas, para marcar ritmo y rima debidas, por ello pongo i en vez de e, para dar criadores, no creadores, o para engrandecer dones creadores, pues la poesía no sólo crea o me crea, sino me cría y grita incluso, también, y así le doy un sentido más animal al acto de crear.

TODOS CONTRA TODOS

Cuando la realidad acomete al que despierta, 
la verdad con su simple presencia le asiste.

María Zambrano 
Claros del bosque

Iba a escribir, o estaba escribiendo, una consideración necesaria sobre la llamada educación, o sobre lo que entiendo que deben ser sus valores y usos entre personas libres, que se rijan por la inteligencia, la valentía y el amor o el bien de todos y de todas las maneras. Y se me ha atravesado este comento que puse en un muro de face. Supongo que perdido en ese mar que no tiene playas, ni vida, que es el famoso sitio enredado que estoy pensando dejar porque veo que engorda al Bicho Malo que funciona para mal de todos. Pero eso es otra cosa que ya consideraré en su momento oportuno. No creo que los instrumentos sean la raíz de ningún mal, ni nada material del mundo, sino sus usos indebidos con respecto a valores debidos.

Y sobre ese comento del asunto de la chica asesinada,  al parecer, reflexiono en este pequeño ensayo de explicación de por qué ocurren esas cosas en una civilización que dan como aparentemente justa y democrática, respetuosa de vidas, personas y derechos y deberes y toda esa monserga que nos lanzan los Medios de Propaganda, desde el Rey hasta la Banca, pasando por los Sindicatos del Crimen y los Políticos con Mando o sus inmensas y mayoritarias Votambres, cualquier energúmeno, gordito y contento, y con corbata, que sale por esas televisiones zampando conciencias de Intereconomía o Suya, muy suya. Que dan asco. Que luego uno comprueba – la monserga de presuntos valores-, en la vida cotidiana, que es, no sólo mentira, sino magma sobre el que anidan y cuecen todos esos predicadores avezados y sus garitos de Propaganda y Mofa. Con todos sus tremendos  y terribles valores. Y digo valor porque así se valoran ellos, en ese magnético magma, que es lo que se impone como correcto de lo que funciona como normal en esta sociedad, como sus éticas de sus estéticas terribles o viceversa. Todo Poder, todo lo que domina como lo más, lo triunfante, el Primero de la Liga y de la Copa, sea Político, Económico, Académico, Propagandístico, hasta Futbolero o de Patio de Vecindones, o lo que llaman Informativo, Judicial, Mercantil..., todo eso está hundido en raíces putrefactas y llevan a la muerte.

Por cierto, por pura casualidad, que en manera alguna por propia voluntad,  escucho en la radio a un predicador, entrenador y supuesto teólogo del fútbol, decir que su filosofía es tener la pelota siempre, el balón, vamos, que teniendo siempre y siempre la pelota, o más tiempo que el contrario, ese puto balón, es la forma de meter más goles. Y el tipo repite, obcecado, que en manera alguna van a cambiar de filosofía. O sea, no se trata de jugar al fútbol, jugar con el ludismo sano y desinteresado en otras cosas que no sean la mera diversión, se trata de trincar,  meter, colar, golear, atizar, aliminar, matar y sus sinónimos de tener, tener y tener más, más y más. Se trata de ganar siempre a costa de lo que sea o fuere. Prédica de la avaricia y de ir contra el otro como enemigo siempre. Esa es la puñetera y perversa filosofía del fútbol, que en nada es un juego, sino un truco para meter en las molleras, de matute, ese bebedizo del Mal, que enraiza en todo eso de la supestructura de valores que justifica la injusta estructura económica, política y social impuesta como naturaca o natural. No el apoyo mutuo liberador y sabio de la naturaleza real, sino la mala leche del infierno de la competitividad, que dicen los teólogos del Mal del Capital.

El caso de esa chica asesinada, en Sevilla, hace unos años, no me ha interesado mayormente. Sé que es un afaire sevillí y,  como tal, pantanoso y arenoso como los cimientos de la sociedad en que se debate. Lleno de hipocresías y secretismos, covachas de las marrullerías metafísicas a tope, como sólo se puede dar en esa ciudad, de capillitas y semanas santas y ferias hasta las cachas, o sea, el espectáculo normal en la urbe, et orbi, que tuve por residencia y conocimiento muchos años. Hay de to, pero hay unas normas sobre to eso que son sus valores, o más bien faltas de ellos, según los entiendo. Que tienen que ver mucho con los valores o falta de los de toda la sociedad española también. Sevilla es metáfora del ruedo ibérico, al completo, hoy día y en este asunto. Pero voy a lo que voy. Me ha mosqueado mucho que este asunto haya dado tanta tinta a la gente del propagandeo para tratarlo, me ha mosqueado muchísimo que haya surgido, precisamente, en este tiempo de Crisis y transición al esclavismo digital totalitario, de esta sociedad y sus supuestos valores, y me han cansado mucho sus monsergas, que ocupaban todos los telelesdiarios, todo el papel de la prensa y sus portadas y todas las voces y coces de las radios. Para mí es más que un asunto más de aquella publicación llamada El Caso, un negocio para entretenimientos sevillíes y del personal, por su morbo, que dicen los listillos. Y se acabó. Aunque sea un tremendo crimen, cuya víctima merece y tiene todo mi respeto, así como su familia y personas allegadas en el afecto.

Pero ese crimen no es lo peor ni lo único que pasa alrededor nuestro, inmediato o lejano. Que es la intención que parecen tener sus aireadores a los cuatro vientos, sin descanso alguno y en portadas. Y sólo teniendo esa visión se puede o pueda entender la magnitud de la alharaca de gentes y Medios y Fines en ese alboroto. No es lo peor de lo que pasa con otros humanos -tanto o más que a Marta del Castillo- en Méjico, por ejemplo. Desaparece gente por la cara, bien niñas para vicios de los yanquis o afines, bien mujeres para lo que quieran. Para desriñonarlas o quitarles alguna víscera para alguno rico que la necesita... En Europa se ha dado el caso, en la guerra de Yugoslavia, de que un país de esos ficticios, en que la OTAN dividió para vencer, como Cosovo, su ejército de liberación tomaba prisioneros para cuidarlos y engordarlos y luego asesinarlos y con sus entrañas hacía tráfico de órganos, para europeos pudientes. Y todo con el beneplácito de Europa y sus instituciones políticas, judiciales, militares, bancarias -incluso-, que se llevaban una suculenta comisión. Un responsable polimili del cotarro, supradicho manda ahora en Cosovo, electo por mayoría democrática por la chusma mayoritaria. La vida no vale nada, como decía el cantante, y lo digo en su tremendo sentido. Y, mientras, en España aun están por aclarar muchos asesinatos impunes, incluso de la Administración. Porque si miramos los casos del GAL nos quedaremos estupefactos. U otros: pero claro, los medios de Propaganda y, llamados, de Información, que son de mero espectáculo y cuchipandeos, no los airean, como este triste caso sevillí, que he tenido entretenida a la sociedad sevillana que, mientras, ha votado su pp y psoe, como siempre y pa no variar, como esos millones de españolitos listos, pura votambres a favor de los que hacen los crímenes de la Crisis, con sus apoyos a la Banca, los Especuladores, el Capital, los Mercados, los Sindicatos del Crimen Perfecto y la OTAN. Por cierto, que la OTAN ha asesinado a gusto en Libia, últimamente, con total impunidad. Y si les recuerdo el bombardeo de un hospìtal infantil, en el que perecieron, por efecto de las bombas de los avioncitos de la OTAN, pagadas con nuestros impuestos encima..., hasta 80 niños, pues no digo nada. Y todo, todo, todo, impunemente. Así que esa es la escuela de esos nenes y nenas lindas que hacen esas cositas en Sevilla o la Cochinchina de nuestro lindo mundo capitalista a toda pastilla. Aparte del aleccionamiento de la educación mediática: los videojuegos criminales, la tele y la literatura barata de asesinatos, que llaman novela policial dura, que con la novelucha histórica llenan de pamplinas, ignorancias, odios y miedos al personal en edad de formación y maduración en el bien. Recuerdo en estos días la importancia que daban, esos Medios Cutres y Fraticidas, Hipócritas y Ostentosos, a la meada colectiva sobre pobres asesinados por la tropa gringa de la OTAN, en Afganistán, cuando lo terrorífico era que los habían matado en una guerra de ocupación y exterminio por las riquezas de litio de ese país, entre otras maturrangas, a costa de lo que llaman talibanes. 

Y no sigo con mi clara vindicta sobre que lo que falla es la raíz de los valores de este sistema capitalista avanzado sobre el abismo de la continua Crisis, moral y ética, estética sobre todo, fea. Porque ante eso tiene controlada a la población, que en manera alguna quiere ser libre, buena, bella, sabia. Sino que todos estemos contra todos. Pues en ese fango se cuece el señorío de los pendejos que Mandan Democráticamente, eso sí, no ve usted, con los permisos y votos de las mayorías de borregos alienados y utilizados, por manos de negra entraña. Que era el antiguo uso que se tenía por los Cortijos andaluces, el de tos contra tos y guardando las formas y la educación debida al Señorito, para cerrar esto como empezó, recordando la triste historia de la niña asesinada en Sevilla por nenes. Sólo desde esta visión, a vuelo de águila, puede entenderse el cacao aparentemente maravillao del infanticidio de Marta.

SANTOS E INOCENTES

Desde sus inicios he apoyado incondicionalmente esta lucha y a estas personas. Pruebas de ello hay en este sitio y por otros varios. Para mí ha sido y es un orgullo de ser y haber nacido en esta tierra de Extremadura. Que todos los demás son folclores baratos y vanos. Fui el primero en hacer una información pormenorizada, completa y veraz, en mi Crónica Extrema, en el portal de El Pollo Urbano, como corresponsal en Extremadura,  de este movimiento contra la instalación especulativa, política y trincadora de una refinería de petróleos en Extremadura. Atentado de la secta pp$oera y de sus bancos, especuladores, mercados, sindicatos del crimen (ccoo y ugt) y gentuza que crea Crisis y Mal. Conozco bien el paño de los gañanes que pretenden tal delito, al amparo de cositas tan caritativas como crear empleo, riqueza, impuestos pa la Junta de Extremadura y otras explicaciones teológicas y espectaculares, de muy mala fe y mala baba, por las que se quiere poner la refinería esa en Extremadura, a toda costa y a costa de todos. Que ahora su mismo ansia y avaricia impedirá, por la llamada Crisis. Si es que la Crisis existe y no es un fantasma, endiosado, que recorre el mundo, para auspiciar el mero fascismo, la injusticia, la maldad y acaparar más dinero por parte de los de siempre, esa carroña llamada capitalismo, Mando Supremo o Poder, o como se les llame a los neoliberales surgidos del frío de la mente de Reagan y la Thacher y sus gabinetes de delincuentes contra la humanidad. Y me remito al análisis reciente que una persona ponderada, como Mayor Zaragoza, hace del asunto de la Crisis y sus raíces.

Hay que criminalizar esas organizaciones que hacen este tipo de terrorismos y delitos claros contra la gente inocente y libre. El hecho que las voten millones de personas, manipuladas y alienadas, tengan a los bancos y mercados a su favor, o viceversa, a los capitales y a la OTAN en pasta, a los que sirven desde las instituciones políticas, no les exime de purgar sus delitos contra la humanidad, o no debiera eximir de ser perseguidas como criminales que son. Y que, en última instancia, son los que han provocado, permitido, administrado, traido y gestionado esto que ellos mismos, o sus medios de propaganda y comecocos, llaman Crisis. 

Fui objeto de una manipulación más atroz, con falsos testimonios de policías municipales, en Llerena.Y traigo memoria histórica al canto y cantazo en toa la frente. Por su alcalde actual, también de la secta pp$oera, de ello hay una crónica en el mensual de cnt de esos años, que enlazo ut supra. Hay que criminalizar y pedir la prohibición del pp y del psoe, incautar todos sus bienes y recursos, para reparar daños, prohibir todas sus covachas y lugares de existencia, por este delito, por muchos más que, unidos, suman que son organizaciones criminales, tipo mafia, y hay que decirlo con valentía y claridad. La caterva de borregos y alienados, presuntos, que haya en esas organizaciones como militantes honestos, y que sean inocentes, o sus votambres millonarias, no les libra de que sean eso: organizaciones criminales peligrosas por sus delitos actuantes. Lo mismito que era el franqusimo, pese a sus muchos apoyos de millones de personas. Y esa es la auténtica memoria histórica que debe actuar, para que eso no ocurra más. Pedir ilegalizar, criminalizar y expropiar sus bienes y a sus líderes, ricos capitalistas y capitostes, al pp y al psoe, a sus apoyos y miembros con recursos para arreglar el mucho daño que causaron y hacen. O sea, aplicarles su Ley Antiterrorista a la letra exacta. Sino campan y hacen más daño como están haciendo. Esa es la solución de justicia real, no administrativa. 

Mi alegría con la gente de REFINERÍA NO por este logro, en los cuévanos de la Administración de Justicia Política, que son peligrosos lugares donde yace la villanía más tremenda contra los inocentes. Pero estaba tan clara la inocencia, que esta vez fallaron contra la Mafia organizada y legalizada del pp$oe.

Salud y paz  para todos, sobre to a los inocentes.

POETA Y PODER

nada puede el poder con los poetas

si lo son en verdad y no pillados

de éxitos y premios mancillados

con que compra sus bocas ya sujetas

el dinero el poder son proxenetas

son la tumba y sus miedos alobados

o los tronos que tienen alelados

a los vates de poses alcagüetas

nada puede un poder con mi certeza

de crear cada día el universo

ni con sus quisicosas y vileza

de mi necesidad como lo adverso

pa doblar la cerviz a mi nobleza

mi libertad le atiza verso a verso