Consuelo Galatea PérezAlgunos dicen que Consuelo Galatea Pérez fue mujer casada, o malcasada, como se usa en los pueblos, a la que un mal marido maltrató, y ella optó por encerrarse de por vida, después de deshacerse de tan corriente gañán maltratador, que con el tiempo llegó a ser prócer político regional de un afamado partido que se dice de izquierdas.
Pero sea verdad o no este rumor, a efectos de explicarse la vida de esta poetisa, es mención a vuelapluma. Lo cierto es que esta mujer de letras llevó una vida recatada y solitaria, encerrada en su casa, que era grande. Y, como tenía posibles, pues tuvo dos pasiones: la cocina y la poesía, aparte del encaje de bolillos y la gimnasia y el yoga. Los que le conocieron la recuerdan como hermosa y de agradable figura, que despertó no pocas pasiones sin su consuelo, claro.
Publicó dos libros de poemas. El primero titulado Son Rosas Rozadas. Poemario dividido en cuatro secciones: Son, Rosas, Rozadas y Final. Es una colección muy amplia de poemas. En su edición primera, en una editorial barcelonesa de segunda fila, tiene unas 300 páginas. Lo que es demasiado para un libro de poesía corriente. En el apartado Son abundan los temas amables, tratados con el lenguaje sensible, sin llegar a ser sensiblería propia de una gazmoña. Es como el mundo en su primigenia candidez, aquello que Jorge Guillén decía cuando afirmaba que “el mundo está bien hecho”. Poemas de factura impecable, generalmente de versos medidos, de rima perfecta, cuando usa de ella, y de ritmo siempre de un apabullante virtuosismo delirante, que sorprende por tan alta calidad. Luego viene el apartado Rosas, en el que la vida, con sus sinsabores, luchas, sucesos, hacen que aparezca una poesía comprometida, a veces de una acerada dureza contra el machismo imperante, al que culpa de las injusticias, las guerras, la contaminación, la explotación de los seres humanos, la falta de libertad… Y sobre todo ese machismo oculto en el que militan casi todos los varones.
En Rozadas, la tercera parte, se da paso a la elevación a la enésima potencia, de la temática del apartado anterior, con un uso de la lengua desgarrado, roto, que recuerda a las vanguardias de entreguerras del siglo XX, concretamente al poeta Huidobro. Siendo Final, como cuarta parte, un testamento vital y poético, que se resumiría en el arte y la belleza como único refugio para huir, sobrevivir y resguardarse del terror del exterior.
Constituye, así, el poemario de Conchi Galatea, Son Rosas Rozadas, una especie de biografía espiritual, ética y poética de una gran poetisa, cuyos datos civiles se nos escapan siempre. No sabemos a ciencia cierta si nació en Llerena, aunque sí vivió en ella. La publicación de ese poemario fue hecho por una hermana suya, como último deseo de Consuelo.
El otro poemario a que nos referimos es más breve. Se titula Con Flores a Mario, y fue encontrado por su familia en un sobre, con el expreso deseo de que se publicara. Constituye un espeluznante, desgarrador y tremendo libro, lleno de elegías amorosas, dedicadas a un tal Mario, escrito por una mujer presa en su propia casa por la maldad –que ella adivinaba o exageraba- del mundo de su presente. Este poemario vio la luz en Cádiz, y fue rápidamente repartido, en una corta edición de 150 ejemplares, de los cuales nos ha llegado uno.
Destacar que nadie de su estricto entorno imaginó jamás que Galatea escribía poesía, y de calidad tan alta. Aparte de esas dos obras se conserva una gran cantidad de cartas, cuadernos de notas y de trabajo de su poesía, cuadernos de comentarios de lecturas, y una biblioteca no menos interesante, con libros anotados al margen, llenos de papeles manuscritos con notas, puntualizaciones siempre sorprendentes. Era su inmensa biblioteca, que queda como una extraña obra literaria, en la que perderse supone una inmensa y gozosa aventura para quien tiene paladar, claro, tiempo y ganas. O, tal vez, como Consuelo Galatea Pérez, ningún interés en vivir el terror amable de los del exterior.
SON VII
Tal suena en este mundo
Acompasada música del sol
En mañana temprana,
Late mi corazón en arrebol,
Vida alegre de sano
Bienestar del profundo,
Del ser supremo que se me derrama
Sus gracias en este mayo, desgrana
Pulpas a pulpa la danza.
Consuelo Galatea Pérez
FLOR 25
(elegía)
Te amé como la playa al mar,
La plaza ama al sol.
Pero era de noche.
Te amo como la ameba al agua,
La margarita sus pétalos,
El gavilán sus ojos,
Mas anochece.
Consuelo Galatea Pérez
Sigo el fenómeno, como dicen los retóricos de taller, de cerca. Y los que me sorprenden son los otros, los inteligentes, los cultos, los progres, los informadores objetivos, los maravillosos medios que nos tienen entretenidos. Luego de estar con fieras en la selva, una no se asusta del monstruo cierto, que emite el terror en su estado puro y en directo. De momento. Ya veremos.
41.- Tengo un buen amigo que sostiene que todo lo que no sea anarquismo es fascismo. Esto es, capitalismo a la desesperada, más duro o más blando; pero fascismo. A ese amigo lo encuentro en el espejo cada mañana. Al otro lado será libre, supongo.42.- Tuve una pesadilla atroz: me daban el premio Nobel.
43.- La izquierda sólo tiene lo que piensa. La derecha tiene todo lo que está fuera del pensamiento. Especialmente dinero y porras.
44.- A ninguna mosca se le ocurre juzgar a sus semejantes, ni meterlas en cárceles. Menos a un león, y lo mismo pasa con los monos…
45.- Ningún león ha tenido la feliz ocurrencia de prepararse para la guerra.
Como no creo, con la racionalidad siempre en marcha, que se pueda heredar nada de los valores individuales, no creo en razas especiales ni superiores. Ni en judíos, arios, abisinios, hotentotes, mohicanos, y ese largo etc., que nombra a razas, etnias y demás a efectos meramente antropológicos y curiosidad de geografía social y de adaptación al medio, que los seres humanos han tenido que hacer para subsistir. Por expresar eso, tan simple y verdadero, me han acusado de todo lo que han querido quienes se creen razas especiales. Lo que tiene guasa. Evidentemente detesto a gente muy zumbada, como a listillos que pretender ser los herederos de víctimas de genocidios. Sean esos judíos o indios de Norteamérica. Y por ello pretenden hacer herederos, a los que ellos les pete, de los verdugos de sus víctimas. Lo que raya directamente en lo demencial. Ni lo uno ni lo otro. Tanto los zumbaos, como los reivindicadores de victimismos están errados. Sobre todo cuando esos reivindicadores lo hacen con crasos actos de terrorismo contra la humanidad, a sangre y fuego.
Hace tiempo que mis dos personajes llevan la magna obra por los mercadillos de los pueblos, en Extremadura y Andalucía, y algunos de la Mancha. En una estupenda lectura grabada en MP3, hecha por ellos mismos, primorosamente y con dicción oportuna y viva. Asimismo venden, en CD, por el módico precio de 5o céntimos cada uno, para cubrir gastos.
Poco antes de Navidad me hice del libro de Jaime Álvarez Buiza, Presagio del silencio. Es su último libro publicado por Universitas Editorial, la editorial pacense que le publica en exclusiva. Cuando me entusiasma un libro de poesía lo hojeo y leo acá y allá. Hasta que me paro y lo inicio en lo que, el poeta y la edición, me marcan como principio. Reconozco que quisiera leerlo de una mirada. Pero que no se terminara. Tal vez alguna vez haya hablado con Álvarez Buiza, sobre cuando viví en el Badajoz de 1976, siendo tan joven. No sé.
Voy a hablar aquí de un poema y de su rima. Sí, de su rima pese a que el autor parece hacer este libro en poesía de métrica libre, o no ajustada a los cánones métricos usuales. Bueno, no sé como decirlo, usuales hasta hace poco y reconocidos como clásicos en la poesía española.
De madrugada,
delante del espejo cada día me saludo
por si es la última vez que puedo hacerlo.
Con esa convicción voy al trabajo,
desayuno,
saludo a mis amigos,
permanezco en mi puesto,
vuelvo a casa,
beso a los míos,
almuerzo, duermo la siesta,
asimilo la tarde,
escribo algo, quizás este poema,
ceno,
beso a los míos
y me voy a la cama.
Pero, antes de acostarme,
de soslayo,
me miro en el espejo.
Por si acaso.
(página 60)
El poema va dedicado Para Manuel Pecellín.
Bien, ahora, cuando lo copiaba, me he dado cuanta que el poeta usa nada más y nada menos que todo un verso como rima. Y a eso se le llama estribillo. Que es el verso beso a los míos. Predomina la rima interna asonante con las vocales e-o:
espejo
puedo hacerlo
permanezco puesto
vuelvo
beso
almuerzo duermo
ceno
beso
pero
espejo
Dos observaciones y una coda: termina con la misma palabra de rima que inicia: espejo. No creo que sea casual, para redondear todo el poema, o prefiero que no sea casual, para darme una redondez y envolvimiento del poema, esa forma, ese espejo que devuelve lo que se pone delante, una veces por la mañana, otras por la noche, las dos caras del hecho de verse en el espejo. Dos miradas, supongo que sin las gafas o lentes que el poeta usa de habitual, si tomamos literalmente el poema, claro es. Y otra observación es que con esas palabras está dicho todo el poema, en ellas está lo esencial del tema, de su posible poesía. El espejo rima toda su vida: permanezco, puesto, vuelvo, beso, almuerzo, duermo, ceno, beso, pero…, espejo.
¡Ah!, se me olvidaba decir que espejo rima con silencio, el que aparece en la palabra del título Presagio del silencio.
36.- En última instancia el principio de autoridad se basa en poder matar impunemente. 37.- Sólo los desalmados y los criminales se abrogan y defienden el derecho de mandar.
38.- El poder difunde y defiende la ignorancia, los miedos y los odios para poder sustentarse. Sin esas trébedes, trípode o tridente caería fácilmente en ridículo.
39.- La obra de un artista se mide por sus cualidades, no por sus éxitos, triunfos, premios u otras operaciones comerciales o publicitarias.
40.- La obra de un artista valora su cualidad no por su éxito, triunfo o victoria, palabras todas que pertenecen al mundo de la banca, los negocios, los toros, la guerra y los espectáculos.
NOCTURNO II escribir al olor noctámbulo
este negro sabor que huele a jazmín
soñado o turbulento cáñamo
efluvio de café nunca tomado
sin azúcar o alguna infusión
vuelan ligeros pájaros oscuros
de acá para allá mientras
leo mi pensamiento poco a poco
lento mirando la música
que viene del aparato sordo
tiembla el mueble levemente
cuando empujo al escribirte
este poema de tinieblas
De Nocturniana (2004)
31.- Todo obediente oculta un tirano, o lo que es peor: lo apoya y crea. 32.- La culpa de nuestras caídas la tiene la ley de la gravedad.
33.- Como he prohibido leer mis obras a los necios, no me lee casi nadie. Debe ser verdad lo de la Biblia: los necios son legión.
34.- El amo no hace esclavos, son los esclavos los que hacen al amo.
35.- Ganaron la guerra y perdieron la paz. Como casi siempre.
Son tiempos de memoria histórica. Nadie recuerda ni busca dónde está tu tumba, dónde reposan los huesos cuya carne, según dicen, fue privada de su piel cuándo aún contenía un ser vivo. Andrés Nin, doblemente olvidado, por el bando de los vencedores y de los vencidos. Es la suerte de los heterodoxos, ser doblemente vilipendiados, por aquellos que identifica como enemigos y por los aliados a los que critica. Décadas después lo dijo un cantautor francés, creo que Brassens: a los hombres no les gusta que uno tenga su propia fe. Pero, Andrés, los hay que seguimos preguntando dónde estás. Grato esto, y sorprendente, por la doble o triple, o infinita moral, en uno de los medios más partidarios, partidista, parciales y particulares de la publicidad y propaganda política y mandona en España. El texto es de
En fin, un testimonio medido para la galería.
26.- Cuando un político es el bellaco, se convierte en el más bellaco de los hombres. 27.- Cuando un juez yerra es peor que el mayor de los criminales, peor que la puñalada de un quinqui; ya que lo hace en nombre de la Ley.
28.- Cuando un juez se equivoca, a sabiendas y con amplias dudas, se muestra la faz cruda de lo que representa: la Ley y el Orden impuestos: ese pacto social, de lobos de siempre, contra los humanos y la razón.
29.- Lo peor de todo es tener la mollera mermada, y creer que se es portento intelectual con la bendición de las academias, los premios, la tele, los políticos, un título y la prensa.
30.- Matar al amo que llevamos dentro, es matar el sueño de llegar a serlo algún día. Por lo tanto imposible para casi todos. De ahí la obediencia. De ahí los tiranos.
No se conforman con que la creación artística no tiene soporte material, con que el mundo de las ideas, sentimientos, estéticas y creación no tiene soporte material, como no sea etéreo. Ni siquiera los restos de un cadáver.Todo lo que sea fantasía, creación, imaginación les es odioso, como a los inquisidores, a los moralinos descerebrados, y correctos deportivamente, futboleros diversos y políticamente conformes, a los canallas que odian a los creadores puros.
Vivimos tiempos en los que la creatividad está derrotada, y lo que es peor, sin casi posibilidad de resucitar de sus cenizas, porque hasta las cenizas las han destruido. Cualquier escritorzuelo que empieza lo primero que hace es espiar la realidad y reproducirla con ardor guerrero en pésimos escritos no creativos, con argucias aprendidas en escuelas y talleres que llaman de literatura. Eso sí, con muchísima historia, mucha.
Borges, Arreola, Calvino, Cunqueiro, Monterroso, Rulfo, Schwob y algunos más de su cuerda varia saben bien a lo que me refiero, de lo que hablo y escribo.
Lo demás bazofia pura. Historia para la muerte o viceversa.
A veces participo en foros de poesía. Pocos porque casi no los hay. Hay ruidos. O en algún lugar donde esto se da. Así ocurrió en días pasados. Reproduzco el texto de comentario que incluí, remozado y corregido, como una de las muchas notas que uno elabora sobre poética. Desbalazadas, sin orden, por centenares ya, las que llevo de por vida (poética). Sobre todo en esos años entre 1986 y 2003, en los estuve sin escribir un poema, abandonado de las musas y perseguido, apartado, atravesando el desierto reflexivo. Algunos opinan que mejor me hubiera quedado, o perecido, en él. Lamento la llegada a un oasis y la atención de las musas. 
¿Este nefasto pelanas pretende dar lecciones a alguien de algo, confundiendo alegaciones con sugerencias, luego de estar toda su vida haciendo daño y mandando, electo de los esclavos, eso sí, que para mí no es nada, y despedirse con algo cochambroso?
Identidad, identidad, identidad. Algo tan natural si se da. Porque a este paso, sin conocer cada uno su identidad personal, todo está en la duda.
Mi amigo Fernando Ruiz Millán es pintor. Ayer estuve con él un buen rato, viendo sus pinturas y tomando unas cervezas. Vive en Badajoz, capital, desde hace bastantes años, aunque se escapa por aquí, para pasar todo el tiempo que puede en Los Molinos, ese paraíso campestre. Que, por cierto, en estos días venideros de febrero celebra a la patrona, la Virgen de la Candelaria, con fiestas organizadas por los molineros.
21.- Hay peor cosa que no tener casa: tener malos vecinos. 22.- Ni Dios ni su consecuencia: Satanás. La virtud está en el término medio.
23.- Ser hereje de Dios como de Satanás. Condenado por las dos hogueras.
24.- Culpa: cuántas canalladas se hacen en tu nombre.
25.- La culpa es ficción mayor y dañina máxima que acosa al ser humano. Otra es la costumbre o moral.
16.- El tiempo no es oro, sino aro por el que todos pasamos. 17.- No quiero morir ahora, porque antes tengo que comer ese pastel, hacer la digestión y expulsar los excrementos. Luego, vuelta a empezar. Eterno retorno.
18.- Si merece la pena vivir es por la alegría, lo demás no vale la pena.
19.- Democracia es no renunciar nunca a la voz, donde sea y a quien sea.
20.- Que la fe es una gracia, es indudable. Además gratuita. Por eso Dios no cree en los hombres. No se la ponen fácil y se la quieren cobrar.
12.- Adelántate a tus enemigos: haz la revolución radical para que todo siga lo mismo, dicen que le aconsejaron al rey Luis XV de Francia antes de 1789.
13.- La muerte acontece cuando el organismo, confabulado con el alma y el espíritu, sin que lo sepamos, decide ver que ocurre al otro lado. Salvo accidente.
14.- Algunas personas suelen confundir su ser con excrecencias y otras basuras emitidas por sus cuerpos y mentes; tales como el dinero, el poder, la ideología, la creencia, la opinión, la imagen, el honor y otras menudencias de esterquera.
15.- De las edades pasadas debemos a los hombres pocas cosas tan valiosas como El Quijote, que nos hace reír y conocernos, llorar y reflexionar sobre nuestra condición. Ni los emperadores, con su inmenso poder y riqueza, ni los ricos con sus caudales tremendos, ni la belleza de Nefertiti o Helena de Troya han perdurado tanto y tan bien como una obra literaria, de un hombre irrelevante en su tiempo, como fue Miguel de Cervantes. Nadie como él para mostrar lo que realmente importa, y nada mejor que El Quijote nos dejaron los hombres pasados. Y al alcance de cualquiera que sepa leer, cosa que hoy no se usa.
6.- Esos canallas que hacen de las necesidades negocios no son seres humanos, sino hienas disfrazadas.
7.- Siempre se rebelan contra el criado, jamás contra el tirano.
8.- La curiosidad es la madre, el padre, los hijos y el espíritu santo de todos los vicios.
9.- La falta de interés por todo conduce a la virtud.
10.- La costumbre es un tic generalizado, intensivo y extenso a todo cuerpo, mente y lo demás.
Que el fútbol y su concepción del mundo, o su antropología (si eso puede ser), y el cine, por lo mismo, se han cargado todos los valores creativos, artísticos, humanos, culturales para reducir todito a competencia y Mercado, es incuestionable. No pienso admitir ni una discusión sobre el particular, ni lo general, de esa verdad prístina.
Ante el encuentro de un montaje publicitario electoral, indecente en cuento no da a todos igualdad de oportunidades, ya que ese candidato dispone de todo un diario como el HOY para publicarse y publicitarse, otros no lo tienen, o lo tienen en contra. Y digo bien montaje, porque lo primero falso es que ese señor no se eligirá alcalde, ya que las elecciones son a concejales, municipales, y no a alcalde como miente el HOY, y casi todos los medios no sé si con intención, torpeza o confusión, que sirven al cacicato.
1.- Confundir riqueza y dinero demuestra pobreza mental y de las otras. 2.- Peor y más denigrante que recibir órdenes, es darlas.
3.- Ven televisión diaria como si tomaran el biberón. Como tales niños imponen sus egoísmos e intereses. Son como gusanos en vertical: con un conducto, que se inicia en la boca y termina en el ano.
4.- A trabajar todos los días, a todas horas, minutos y segundos llaman inspiración.
5.- La libertad no es un valor de cambio, sino de uso. Mientras más, más valor.
Questo pomeriggio mi trovo, mentre puliva, piantava e preparava i miei vasi da fiori per il patio, una cocciniglia. Gli insetti mi hanno attratto sempre, sentii sempre curiosità per il suo mondo. Credo che tutti i bambini di paese sentono un certo magnetismo per il mondo degli insetti. E questo anno è quello delle mosche, per la sua generosa abbondanza in questo inverno primaverile che viviamo. Forse per quel motivo la cocciniglia.L'ultima volta che vidi una cocciniglia che ricordi, fu in Pamplona, nell'estate di 1991, nel prato di di un parco. Stetti come mezz'ora osservandola, fino a che volò ed andò via.
A questa che ho visto questo pomeriggio, dopo sedici anni!, l'ho fotografata come un evento eccezionale. Perché come sta il tema questo insetto sta in franca sparizione, e lì dove abbonda è indicativo di salubrità dell'ecosistema.
I bambini di paese abbiamo proibito, come insegnamento di culla, ammazzare le cocciniglie, perché dà sfortuna, c'è detto, in una curiosa superstizione. Nei trattati su superstizione extremeñas non mi trovai mai con questa busta le cocciniglie che preservandoli, preserva il mezzo. Perché bene, spero che non debba sperare altri sedici anni di trovarmi con un'altra. La sua vista è gradita, quella della rojinegra e bella cocciniglia, e rallegra il momento la sua presenza. Quindi sono ritornato al patio, imbruniva già, e ho riguardato bene e non stava.
Те они делают из месть политическое поведение
qu'ils font de la vengeance une conduite politique
dass sie ein politisches Verhalten aus der Vergeltung machen
أن يفهمون سلوكا سياسيا الانتقام.
Tamci oni robią pomszczenia polityczne odniesienie
ההם הזה מבינים מהנקם התנהגות פוליטית
¿Pura casualidad o telepatía? Hace unos días me entregaron una moneda de dos euros con laGo shit that we have to swallow as cultural matters, in these times of cultureta, substitutes and artistic hogwash: but it is what requests that majority that he votes to the pesoe or the pp.
Vada merda che dobbiamo inghiottire come temi culturali, in questi tempi di cultureta, surrogati e spazzatura artistica: ma è quello che chiede quella maggioranza che vota al pesoe o il pp.
(Tradución libre de los dos últimos párrafos:
Leo una reseña sobre un libro de Fernando Savater, ilustrado por el paisano y amigo Gerardo Ramos Gucemas, dice, bueno, eso decía el 22 de julio de 2005... Que luego parece que lo ilustró otro, hermano o primo del Savater.
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