6 de mayo de 2013

SABIDURÍA PROFUNDA ORIENTÁ








vote usté
lo ke le dé
la gana
no me salpike (1)





(hayku)







NOTA.- Dicen los estudiosos y mandarines que un acento puede cambiar todo el significado del mundo creado. Tal es así que al releer este texto echo a faltar su correspondiente acento en la dé, de dar, para distinguirlo de de, con otra función de procedencia. Pero también he contemplado que el acento en la é de salpiké varia totalmente el sentido del poema: no me salpiké.


PASOS DE UN PEREGRINO







Con este vídeo inicio mi homenaje a uno de los poetas más eminentes y exquisitos en el arte poético, en lengua castellana. Deformado y anulado por la cultura dominante siempre. Desconocido por aquellos que se autotitulan cultos. Marginado en su tiempo, luego y después, y que es la fibra viva de lo más genuino y poético que se haya hecho en este mundo.
Pues ser gongorino es maravilloso. Aunque lo han reducido, injuriantemente, por farragoso, malo, o similares cajones de desastres. Si lees las Soledades de Góngora, en edición de Cátedra, te será toda una gozada. Curioso que sólo títulos de origen gongorino como Cien años de soledad y muchos otros, de novelas hispanoamericanas, nos subyuguen sólo por el título. Y ¡son todos gongorinos, expresiones gongorinas! Ha habido mucho desconocimiento de nuestro mejor poeta, a años luz de todos, que fue don Luis de Góngora y Argote. Tanto y tan afuera que incluso los poetas franceses del siglo XIX más progres se saludaban al grito, en castellano, de ¡viva don Luis de Góngora y Argote! Así que cuidado con modas y modos mentales de gongorismos, como algo malo, que no es así en absoluto. Parte de la culpa la tienen los chusqueros que enseñan lengua y literatura básica. Que esos son los reales culpables de la mala educación real. 

He puesto uno de los temas cantados por el Coro del Conservatorio de Badajoz Juan Vázquez, que intervino en Llerena, en la iglesia de Santiago, el 17 de marzo de 2013, como música de ese montaje de vídeo.

5 de mayo de 2013

CONVERSACIONES EN FACEBOOK, 11






si mis necesidades
son negocio
es artera actitud
criminal

Agustín Romero Barroso
Sabiduría profunda orientá
(obra en trances)





face haykukú: ¿qué estás pensando?
estás: toy dándole al hayku, don haykukú, dándole humor y risa, no de ese humor español, que se ríe de desgracias, como cuando alguien se cae de una silla, o se le desmorona algo, o el de la tarta o torta en la cara, que adoctrina en el arte de la tortura pa luego; conductivismo puro y duro; o eso, tan personal e hiriente, de la condición del otro, que es ese humor negro y pastoso al uso..., no, sino de ese estiramiento indebido, ese aparente misterio orientá que nos quieren vender sobre el hayku...
para cualquiera que haya estudiado, mínimamente, poéticas, estéticas en poesía, todas las formas y modos de creación poética, eso no es más que algo ya visto y existente, como forma incluso, en la poesía castellana y peninsular en otras lenguas, claro que en la lengua de siglos, que es lo que ahora conforma el castellano..., siempre señalo las jarchas mozárabes, las pocas que nos quedan de las muchas y, tal vez, mejores, que se fueron y se perdieron..., en lo que queda aparece el amor como tema casi exclusivo, pero también el humor, ese tema casi prohibido entre la gente que considera la poesía como un ejercicio exclusivo del sentimientos..., que evidentemente NO es eso..., sí es verdad que el sentir está en todos los órdenes de la vida, sino estaríamos muertos..., y por ende aparece en poesía, tanto en el emisor como el receptor de la misma sienten, al hilo de lo que escriban o lean; pero eso no es lo esencial a la poesía, sino a la vida..., cuando se come, bebe, caga, corre, duerme, se siente también..., no hay sentimientos especiales, porque a mí los haykus serios me dan risa, me provocan sentimientos de risa, sentimientos de humor, de buen humor (¡ay, mi arcipreste de Hita y su buen humor y buen amor, que estáis en los cielos de mis celos!); pero reducir la poesía a sentimiento me parece tan chusco y extraño, tan cateto y limitado, tan oscuro y rarito, que me lleva a pensar por qué oscuras razones se ha elevado esa manera exclusiva de describirla o abordarla..., ¿tan fatales han sido los lugares donde se ha debido enseñar lo que es poesía, como para un reduccionismo tan perverso y destructivo?, bueno, en general la enseñanza de las artes es descabellada y utilitarista, obsoleta y nula..., será cosa de la crisis, digo, de la estafa, por otra vía de agua que se le abre, que al no cultivarse una ética, toda estética sobra, no se conoce, todo vale, y todo a ver si la flauta suena por casualidad en el mercado de la cosa y surge la parte, el artista y su arte de masas consumistas y de premio nobel y to eso, que eso sí interesa, ¿el arte?, ¡¡qué le den al arte sin parte!!

4 de mayo de 2013

HUÉSPED EXTRAÑO









Oh, en el reino del amor huésped extraño.
Francisco de Quevedo






uno muere de asco en una esquina
del mundo del mercado que ha embebido
el tuétano a to quisque con balido
derrotado de todo en sarracina

y no se ama que no que se extermina
remata la ignorancia a lo vencido
el miedo sembrado resabido
desgraciado por odios se alucina

no económica crisis sino esclava
no falta de recursos sino ciego
viviera y sin cariño de la brava

pasión del ser y estar todo su ego
tendido al otro ser y estar que le llamaba
muriéndose de asco y de reniego








3 de mayo de 2013

ODA AL FALSIFICADOR








Pecunia non olet






adoro honro exalto venero
los falsificadores de billetes
de todo tipo de riquezas del de arriba
porque de ellos es el reino de la verdad
de la bondad y de la belleza
de lo cierto y la certeza del bien

les canto con toda mi alma
ruego por su perfección completa
de ellos es el imperio e imperiosidad
de lo certero evidente real cierto
efectivo auténtico exacto puro
legítimo genuino propio apropiado
probado demostrado certificado
conforme comprobado sincero
auténtico justificado confirmado
efectivo existente veraz
axiomático dogmático
declarado afirmado propio natural
positivo fundado matemático
infalible ortodoxo serio
indiscutible indudable estricto

oro oro por ellos y venero
a los que elaboran billetes falsos
engañosos dineros fingidos
simulados bastardos adulterinos
espurios ilegítimos ficticios
 artificiales postizos ilusorios
incorrectos absurdos inexistentes
aparentes supuestos inciertos
falsificados apócrifos inexactos
imaginarios quiméricos plagiados
copiado equívocos preparados
amañados arreglados disfrazados
falaces falsarios pamemas
embelecadores mentirosos
disimulados tramposos dobles
simulados embusteros insidiosos
hipócritas arteros impostores
exagerados artificiosos enredadores
felones perjuros pérfidos traidores
pues todo eso vuelve convierte
arrebata cambia destroza
hace y remacha al hombre
borrego y obediente al amo
el dinero parné pasta gansa
cuartos perras alpiste banca
billetaje monis cazo pastón
clavo percal extra fajo gañota
guil guinda candonga
jurdel jurdó lana manteca
mariposa crudo monises
mosca manocha panoja
parné pasta gansa y larga
pastizara chavo pastorra
pastuzo pela pellizco mazo
plata tela viruta guita jando
son el bastión del mal

 son sus nombres
sinónimos semejantes
parecidos similares
equivalentes parejos
correspondientes paralelos
lo mismo que la mierda
igualitos que la palabra puta
 muchos y varios y malignos
además dineros son
las entrañas del avaro











NOTA.- Todo se explica si ven esta noticia, entre lo cómico y bufo que pone en evidencia, la falsedad y la convención perversa en en que todo esto que llaman banca, mercado, poder político y etc., se fudamenta.

2 de mayo de 2013

MAYA, 1







Hoy, en esta isla, ha ocurrido un milagro.
Adolfo Bioy Casares
La invención de Morel








mi cabecita de niño se acomoda
atisbo de tus muslos donde nace
el mundo para mí como un enlace
a esa vida por sí codo con coda

la danza repetida del rapsoda
mi nacer murmurando camicace
por salirme a ese mundo desenlace
de ti misma en mi ser todo con toda

en estos días de mayo previo al parto
aguzo mis orejas y mi boca
se relame gustosa porque harto

de zugar mi cordón umbilical
tu sustento pa mí como bicoca
me presiento mi yo todo verbal


1 de mayo de 2013

DIOS Y LA LETRA A






La letra a no existe, es una convención acordada y aceptada por los más. Lo mismo que el número uno o el 234, en base diez matemática. la letra a, tal vez, en chino cantonés se refiera de otra forma. De manera que, en cada cultura, es la letra a  lo referido a un sonido, o fonema, algo que todos aceptamos en llamar así a ese sonido en un sistema dado y escribirlo así, llamándolo letra. Sistema que llamamos fonológico, con realizaciones fonéticas diversas, según idiomas, personas.... Lo fonológico sería lo ideal, la idealidad de la letra a, por decirlo breve, y lo fonético sería la forma concreta como cada cual la vive, escribe la letra, la pronuncia, la capta, la ignora incluso; pero no por ignorada la letra deja de existir...
Pues lo mismo pasa con dios, o lo que llaman historia o derecho o informática..., y etc., etc., etc. Que existen por convenciones acordadas y, en no pocos casos, impuestas o aceptadas. Para algo como dios, que supone el magma espiritual de nuestro ser y estar y del mundo en todos los sentidos convencionales, que le han dado todos los hombres desde su existencia, si tomamos dios como una letra, fonema o sonido, sería lo fonológico, y lo que sea o fuere para cada quien, la forma que conforma la existencia real de dios,  sería lo fonético
Por eso plantear si algo existe o no existe es muy infantil, desde cualquier punto de vista intelectual dado, es de patio de nenes o adolescentes que discuten sobre el sexo de los ángeles o el saxo de la tele, en mezclas infames y confusiones delirantes.
He dicho, señoras y señores de la linda progresía y alrededores garitos

30 de abril de 2013

SOSTENIDO





El hombre, hijo del tiempo, con el mismo tiempo 
reparte su saber, o su ignorancia: del presente 
sabe poco, del pasado menos, del futuro nada.

Antonio Vieira
Historia del futuro






por aquel tiempo todo era espanto y humo
matraca poderosa de la gente servil
aledaños lugares y a la lampa
ocurrió que todo se aplastaba
asilvestraba cabestraba obedecía
bullía el mal como una losa
en el volcán de la estulticia
todo se calentaba como vicio
en la mollera y fragua del idiota
juntos configuraban un desastre
caos finiquito y cerrazón
de seseras por el miedo ese
aunado todo en lo perverso
sumado era espanto y humo por aquel tiempo
todo completo íntegro absoluto desastre

menos la primavera que me acuna
como si fuera un niño y la amapola
ponen en mi retina su luz y su flor
amor su sonrisa hermosa por ahora
me agarran me sostienen ante el abismo


29 de abril de 2013

DERROTA







La televisión es el espejo donde se refleja 
la derrota de todo nuestro sistema cultural.
Federico Fellini






espejitos espejitos reflejos de nuestro sistema cultural
¿nuestro?
el sistema impuesto por los manijeros
por los cuchipandas de premios y famas
de ringorrangos y artistas del arte por la parte
supestructura que justifica el capital
los poderosos los ricos los banqueros
los que mercanfliflean y capitalizan
servidos de los que mandan electos
en democracias y similares pues todo es uno
to se muerde la cola y to dios 
encabronao y la cultura como tapadera

fellini es bondadoso en su aserto
moderado que dicen
no es panfletario y verdadero
se acomoda al tinglao en eso

pues lo primero es definir esa
cosa etérea que llaman cultura
sobre todo si cultura está subvencioná
del poder político y económico
entonces malo muy malo o peor

no va más allá
tal vez porque no llegó o no quiso
pues todo lo que toca el orden capitalista
del mundo en este mundo es inmundo
todo se chabacaniza en extremo
se cutreriza se cultureriza se chanchullea
pues el orden capitalista no puede dejar
aflorar lo bueno lo verdadero y lo bello
siendo como es siniestro malo falso

de manera que uno observa en internet
que todo sucede lo mismito que en la tele
ese reflejo de reflejos de reflejos de reflejos
cada vez la publicidad y la historia 
lo ocupan todo todo lo pueden
todo valor reducido a precio

fellini es generoso en su exposición
dio en su clavo y acertó de pleno
la derrota 










ODA RURAL







Frustra est potentia quae non reducitur ad actum.
Vana es la potencia que no se realiza en acto.
Aforismo escolástico







esta tranquila tarde miro el campo
estoy fuertemente constipado
pensando que todo se maquina en la ciudad
todo lo malo digo

ciudad que es de plomo y de dinero
de pasta pasta pasta pasta pasta pasta
ceguera versátil y de idiotas

no saben que están rodeados por todas partes
por el campo de refugiados que nos contiene
contenidos todos en sus afueras
agrestes agrarias rústicas rurales
por estos descampados despoblados
en esta tierra pura y sus quebrantos

esa ciudad o polis de políticos
males fatales urbanos paralíticos
tenaces contra bondad el bien lo bello
enemigos perpetuos de la vida del ser
del espíritu de la esencia de la sal del duende
del verde de la flor y de la primavera

toda oda es rural o así lo era
hasta hace poco tiempo en que la urbe
se erigió como la madre del calvario
todo lo aniquila


28 de abril de 2013

SER ANARQUISTA, COMUNISTA, SOCIALISTA


Aficionados, como son, algunos españoles, en aplicar el juicio del santo tribunal de la inquisición, en las distancias cortas de la vida, pasa lo que pasa. Que le cantan las cuarenta a los que no deben, cargan la mano y el palo, y adoran al señorito empingorotado por arriba. Y así llaman panfleto a lo que es literatura y adoran como literario las chorradas de lo que ni siquiera es panfletario.

Así que si uno cualquiera se dice ser anarquista, rápidamente está el apagafuegos, normalmente de carrera media, o de alta gama, que lo examina a tope, para ver si es o no es anarquista. No se entiende lo que realmente se quiere decir con eso de ser anarquista, o ser comunista, o ser socialista. Lo que se quiere decir es que se desea que se estructuren una normas sociales y se hagan unas realidades, que contribuyan a hacer una sociedad más libre, igualitaria y con amor pleno o solidaridad. Nada más que eso. Y el que afirma que es anarquista, comunista, socialista no desea más que eso. Pero los oyentes, confundiendo el culo con las témporas, salen enseguida a incriminarle, recriminarle, criminalizarle porque en su vida privada no lo es, que si tiene millones o le gusta el jamón de pata negra, o que si los lujos, o que si es vago y maleante... O cualquier cosa o afán que estimen que no está en el paquete del ser ya, aquí y ahora, anarquista, comunista o socialista. Y es evidente que nadie lo es, aquí y ahora. En una sociedad capitalista que atufa, ahogada por su propia ansia de mal, encebollada y lerda, con una tasa de paro terrorista y con un sistema económico que no funciona, o muy mal, para la mayoría, con grandes taras, crímenes sociales, guerras. Confusiones entre las que destaco la incomprensión que supone -para mí- que 24 millones de votantes hayan estado más de treinta años votando lo que ha hecho todo mal o peor; y que sigan votándolos con frenesí y ardor masoquista...
¿Cómo se le puede recriminar a alguien que no sea anarquista, comunista o socialista en este tipo de régimen capitalista canallesco? Pues lo hacen, los examinadores lo hacen sin pudor y se quedan tan panchos y contentos. Tan orondos y seguros de mirar por la pureza del anarquismo de pata negra, del comunismo más puro y del mejor socialismo.
Quienes hacen eso son los policías mentales y fatales de este tinglado. Los hay a miles e incluso millones entre las votambras del pp$oe. Así que ni puñetero caso. Todo va despeñado al pensamiento único, descocado y sin sesera alguna. 

ATENTOS A LA JUGARRETA





Ante la penosa situación social, económica, política..., uno se plantea si retirarse definitivo a cuidar su huerto. Tal como aconseja el cuento de Voltaire, Cándido, o seguir encendiendo luces en la oscuridad. O tratando de prenderlas para ver claro. Con el peligro, consecuente, de que me tiren zapatos, palos, piedras, bombas, desprecios, insultos, jugadas, goles y otros usos enrevesados, que ahora saben los del lindo batallón o equipo de apagafuegos del régimen.
Ayer, como otros días, paseo o voy a alguna cosa, o salgo a la calle, por lo que fuera. Noto ese extraño silencio, del que resuenan lejanos, a veces, otras veces cercanos, rumores de televisores en expectación. Como el gorigori de misas y oficios religiosos extraños y ritos repetidos como hipos, o regüeldos, o exabruptos, o vómitos. A veces es muy agradable estar en ese silencio, que demuestra que no hacen falta los que lían  a diario la zapatiesta cotidiana de la calle o del mundo cercano. Y, sobre todo, los autos o motos zumbadoras, son casi nulos. Lo cual demuestra -una vez más- su innecesario uso desmedido. Tal vez sobran. Las calles están casi vacías y apenas se atisba ese murmullo del acontecimiento que se sigue devoto, fiel, como si la misma vida se fuera en ello. Como lo esencial de todo y a todo. Incluso, en esos estados de éxtasis social, he entrado a comprar o interesarme por algo, y casi me lo regalan y a mi interés, pese a ser su negocio, se me ha respondido con trato zombi, por la otra parte, claro.
Pero ya, cuando alguna vez resuena una voz alterada y cuchufleta, en grito de saqueo o guerra de mentiras y mamarrachos, con esa histeria contagiosa de saqueo, entre chulesca y barragana de guerra de mentiras y vozarrón catatónico, entre airado y de arrebatiña, me voy dando cuenta del asunto. Hay deporte telelevisado y está casi to dios atento a la jugarreta, muy devotos del asunto, poniendo los cinco sentidos, perdiéndolos en la treta y pajarraca. Nunca doy crédito a tal suceso y procuro evitarlo. Me abochorna mucho ver a la gente, gran parte de la gente, atiborrada de esa demencia que consideran normal, incluso necesaria y de la que tienen mono. Peor que lo que llaman droga
En mi paseo paso ante la puerta de un bar y contemplo una tropa -no parva- de personas mirando, encandilados, las pantallas, con los ojos y los sesos perdidos en la jugarreta. Tomando su opio, su consuelo, su medicina, su educación y atracándose de esos usos para descargarlos en otros aspectos de la vida, que sí importan, que sí son importantes, que son vitales. Pero que, vistos con esos ojos competitivos del futGOleo, no hacen ver bien y hacen mucho mal. No se apuesta por la solidaridad, la libertad y la igualdad, sino a ver dónde se meten goles. En todos los aspectos de la vida. Desde meterle goles al vecino hasta a la misma coima o compañera, o a los hijos, o los hijos a los padres, el banco a la gente, los mercados a todos, ganarnos por goleada, y los políticos rematando la perfecta jugarreta con sus tropelías descabelladas, que a todos los afisionados les parecerán normales y justas en el juego, en la jugarreta. Porque lo más sanguinario y atroz es que nos predican que el futGOL y los deportes son como la vida misma. ¡Toma ya verdad bíblica y traga!
Como poeta pienso, me reflexiono, me digo, me consuelo: ¿no sería más saludable tomarse tanto énfasis, afición, amor, pasión, entrega -sólo un poquito- en reflexionar, dialogar, organizarse, actuar contra esos de Arriba, que nos machacan a diario en todos los órdenes de la vida? Pues noooooo(ollllll), me responde -en eco- que me parece escuchar, lejano, de otro gol que se han metido y que resuena como locura en la tarde anochecida en donde llevo mis pasos lejos de la barahúnta.
Por escribir esto ya me sé demonizado, despreciado, ninguneado, machacado, goleado,  vencido, perdido sobre to eso, goleado y echado a los infiernos. Ya lo sé. El fanatismo siempre fue ciego, sordo, de poco tacto, sin gusto...  Y el futGOL es algo más siniestro que el opio del pueblo.  Mucho más perverso en esas formas despachado. Sobre to si recordamos y miramos a los capitostes que lo manejan. Que por ahí ni entro. Cavernas del asco y del mal supremo. Y que deben una tira bastante suculenta al erario público. Y a esa gente no se les incauta, ni se les desahucia, ni nada. Patente de corso por dar droga a la gente. O el pan más envenenado y el circo más drogado que se pueda. 
Sé que los pobres y de abajo, de buena voluntad y mejor intención, me dirán aquello de que tú lo que quieres es quitarnos el futbol que es lo único bueno que nos queda, el único consuelo, el único entretenimiento ante eso, eso... Como sé que soy anulado por decir que los únicos responsables de todo mal son los votantes, votambres o lo que ya llamo, votambras, de la PP$OE y entornos del terror capital. Lo de capital lo escribo en todo sentido real.  No ya son los malos sus electos políticos o cargos y manijeros. Siento que sea domingo. Y que tal vez digo lo evidente e inevitable. Porque a la gente no se les ha dado opciones. O mejor, ella no las ha sabido ni quiere tomarlas. Y no voy a a cambiar el mundo y todo eso que me sé de sobras. Según predican los obispos de esas teologías.

26 de abril de 2013

EL VUELO Y SU ESPÍRITU



Por Afanasol

Pregunto si, a veces, no queremos encontrar algo en los aires. Con nosotros mismos, tal vez. En desplazamientos, que preveo futuros, por esos espacios no se busca; pero nadie dice que no se encuentre.

Tengo la intuición, si es que esta cualidad existe, de que el vuelo nos salvará. Nos preservará la vida en algún momento. Tal vez actúo impulsado por ese movimiento y no por el deseo de volar, con todo lo que significa. La verdad es que no veo, ahora, cómo el vuelo puede salvar; y en mi caso; pero el futuro dirá. El tiempo vuela, dicen, y traerá el desentrañamiento de la vida intuida.

Mi deseo es hacer y captar el espíritu del vuelo y del aire, una especie de metafísica o teología elevada, sutil. Previamente he de considerar todas estas cosas. Es la esclavitud de los que somos llamados intelectuales. Me río yo de todo eso.

Pensamientos sobre volar, su sicología. Hacerlo por necesidad perentoria. Igual que el marino posee porte determinado, actitud ante la vida, hombre que vuela, que vive en el aire, ha de, forzosamente, disponer cierta manera de pensar, que diferirá del que habita tierras o del que frecuenta aguas. Indudable.

El éxtasis quizás sea estado que está emparentado con este tipo de vida. En éxtasis muchos místicos levitan. El que levita conoce, sabe del vivir aéreo, sustento total de su ser corpóreo. Sí, se ha de destacar, como primero, la característica o tendencia a lo sublime sin interrupción en habitantes de los aires. Todo conlleva altura de miras, pensamientos elevados y lo sentimientos, pulsiones, derivados. Difícilmente persona mezquina se dispondrá alegre al vuelo. Antes al contrario: jamás despegará sus pies del suelo, ni aun para saltar charco o vadear arroyo. Es oficio de volandero, altruísta y generoso. De él están excluidos tacaños, roñosos, ruines, miserables, manicortos, cucos, enanos mentales, limitados, liliputienses y chapuzas. Empresa de almas grandes y arrolladoras.

Desde alto se ve el panorama de las cosas, del mundo, con grandilocuencia que apabulla, con lucidez que deslumbra. Se aclaran las ideas y todo fantasma que entorpece y empequeñiza el pensamiento, desaparece por ensalmo de la gracia del vuelo. Nadie que haya reflexionado en esa situación sobre lo que ve, que interiorice su conocimiento, volverá a hacer mal, salvo contados casos excepcionales, y los que vuelen en los aviones. Para toda canalla, para todo criminal, puede suponer una terapia realizar vuelo, visión panorámica de todo lo que esté a sus pies. Esa acción redimiría y sacaría de egoísmos particulares.

Constructor de aparatos aerostáticos por necesidad espiritual de vuelo, intento expresar mis conclusiones en esta especie de memorandum previo al primero de ellos, que no sé muy bien a quien dirijo. Poco importa, ya que leer mis conclusiones pasado un tiempo debe ser mi propio gozo. Lo espero.

El vuelo es liberación. La libertad y su deseo es algo que siempre ha emocionado a todo ser generoso. Entre ellos me cuento. La libertad no es un concepto político ni social, ni incluso individual. Es concepto vital, está en la vida, en la vida total, en la propia biología.

El vuelo y su sensación placentera de movimiento, en medio más sutil que el agua, y con la libertad de la fuerza de gravitación. Volar es elevarse, subirse, aspirar, y guarda estrecha relación con el nivel, tanto en lo moral como en otros valores de superioridad, de poder y fuerza que son los de la libertad, los de sentirse y ser libres.

Mito de Ícaro, la elevación y caída. De todas las metáforas, la de la altura, elevación, profundidad, nada las explica. Pero explican todo, en grave paradoja. Dan respuesta a todo lo que interesa, explican toda la vida, en gran parte dedicada al vuelo, a la altura, a los cielos, a conquistar sol que es necesario como vida. Dedicando a esta empresa los mejores años, los más conspicuos medios, la formación y la inteligencia toda.

Envidiamos la suerte de los pájaros y prestamos alas a lo que amamos: el amor alado, la libertad y la victoria, la bondad, la paz y todos los buenos sentimientos y pasiones, porque sabemos por instinto que, en la esfera de la felicidad, nuestros cuerpos gozarán de facultad de atravesar espacios aéreos como pájaro en aire.

De los cuatro elementos, el aire se considera activo y masculino. En muchas culturas se da la prioridad al aire como origen de la vida, de todas la cosas, como su fundamento. La concentración de éste produce ignición, de la que proceden y derivan todas las formas de vida. Se asocia el aire con tres factores, esencialmente: El hálito vital, creador, y, en consecuencia, la palabra. Porque vuela, se mueve en el aire y es lo que nos hace hombres, lo que nos diferencia de los brutos. El viento de tempestad, ligado en muchas mitologías a idea de creación; finalmente espacio como ámbito de movimiento y de producción de procesos vitales. La luz, el vuelo, la ligereza, así como también el perfume y el olor, son elementos en conexión con lo que significa en general aire. El viento es una especie de materia superada, adelgazada, como materia misma de nuestra libertad.

No podría dejar de hablar de las alas, en su relación con el vuelo y el aire. Como elementos antiguos conocidos de los vuelos y su relación con el elemento aéreo. Las alas son espiritualidad, imaginación, pensamiento. Símbolos de la inteligencia. Aparecen en algunos animales fabulosos, expresando sublimación específica del animal. La forma y condición de las alas expone, consecuentemente, calidad de las fuerzas espirituales. Las alas de los animales nocturnos corresponden a imaginación perversa, las alas de Ícaro equivalen a radical insuficiencia de función. En ciertas religiones son el significado de luz del sol de justicia, que ilumina siempre inteligencias de justos. Las alas entendidas como potestad de movimiento, de la unidad de este sentido con el anterior se deduce que estos atributos corresponden sintéticamente a la posibilidad de avance en la luz o evolución espiritual. Las alas se refieren al elemento superior, activo y masculino; los animales no alados conciernen al principio pasivo y femenino. En muchas culturas, y en alguna historia del vuelo, los santos y perfectos viajan por los aires con diversos instrumentos, bien calzados alados o aparatos voladores, cuando no por su propia fuerza espiritual y personal.

El hombre es animal sin alas, el vuelo le es imposible. Desde tiempo inmemorial, y en toda cultura, deseo de vuelo ha estado presente. Seguro que porque el hombre, en otra vida anterior desconocida e imaginada, estaba alado. La pérdida de esas alas, fue pérdida de paraísos, de libertades. Tal vez Lucifer, que tiene alas, sea un se r procedente del primigenio que, por diferentes motivos, mantuvo alas; pero perdió otros elementos que nosotros tenemos. Porque cuenta una vieja leyenda que los ángeles, supuestos alados, tomaron dos bandos: unos se rebelaron contra Dios y otros se mantuvieron a su lado. Hubo importante número de ellos que permanecieron indecisos. Cuando terminó la lucha, Dios condenó a esos ángeles indecisos a decidir su bando en la Tierra, sin alas, por supuesto. Por lo tanto, para recuperar ese estado de ser primitivo, lo primero que habría que hacer es recuperar el vuelo, y después decidir que bando tomar. La leyenda supone unas posiciones maniqueas simples; pero es eso lo que menos interesa. Es el hecho, el suceso terrible de la pérdida de las alas, el arrebato de la facultad de volar que estoy empeñado en recuperar. Ser nuevo ángel. No es otro mi deseo. Porque volar nos acerca a la eternidad, nos redime de nuestras condenas y miserias, nos despierta a ese ser maravilloso que fuimos alguna vez y que anhelamos en lo más profundo. Porque todo hombre ha soñado alguna vez que vuela y le era grato; pero, recordando la caída, la mayoría despertó bruscamente con su vuelo terminado drásticamente, fatalmente. Hay que volar despiertos, utilizar las facultades que nos quedaron, y quizás de las que Lucifer carece, para recuperar alas y usarlas, siendo grandes y libres. Ese es especial empeño, deseo total y absoluto, ansia desmedida.

No sé si se tendrá tiempo y se podrá. Ante el aparato preparado con meses de trabajo, años de dedicación en soledad, creemos redimirnos en el aire, en los aires, los vientos, cumpliendo vocación, llamada.



PARO












parapetados todos en lo mismo
parados votadores sindicatos
con respeto mortal a pelagatos
de bancos sus mercados conformismo

bestial a tan orondo arribismo
de los tontos en mando y garabatos
los más lerdos os tienen mentecatos
en su suma obediencia y catecismo

si no hay alma con arma bien cargada
todos callen esclavos del político
es metáfora fiera y desdichada

pues es esa violencia lo mefítico
doloroso llagar mamarrachada
bancopodermercadomonolítico















NOTA.- Tal vez a los lindos enteradillos, que se acercan por este sitio, con esa prepotencia de pelagatos que apoyan el status quo político, social y económico, aunque les haga daños; pero que se atrincheran en sus miedos, ignorantes y que no aman..., les parezca este poema -es un soneto- algo así como un panfleto. Deben saber que a mí ellos, y a esta altura de la vida y de la rabia, me parecen algo más peligroso, para ellos mismos y para la vida. Cierto moderantismo no sólo no se entiende, sino que es insulto para la humanidad. En el buen sentido de la palabra entendida. Aquí y ahora.

PONTÍFICE


Al vado o a la puente.
Dicho popular



Mera cuestión de arquitexturas o de ingenierías. O de ambas al unísono. Que te juro que hay personas que hacen, trabajan, maquinan, diseñan, ponen, se desviven por, consagran, currelan, curran,  elaboran, fajan, batallan, se machacan, echan los bofes, sudan la gota gorda, echan los hígados, ponen el corazón todo, toda el alma, trabajan como una mula o un negro, o un chino, sudan el quilo, como un burro doblan el espinazo, en obra de romanos y se dejan la vida misma  con sus puentes. Realizando esa pasarela o pontón, esa armazón o pasadera. Puentes entre dos orillas. O entre miles de orillas; pero esto es otra cosa. 
Pertinaces alzan, edifican, elevan, traman, erigen, obran el pasadizo para otra persona, a otra persona, por otra persona, en otra persona, desde otra persona, con otra persona, incluso. Acceder, allegarse, unirse, enlazar, juntar, ligar, vincular, articular, anudar, amarrar, acoplar, hermanar, fundir, aproximar, aliar, pactar, liar e incluso ayuntar o copular o fornicar, aparearse y yacer, cohabitar, cubrir, montar, juntarse y conchabarse, liarse, abarraganarse, amarizarse... Hermoso verbo este de amarizarse. Algo entre amor y mar. Pero, a veces, esa persona, a la que se tiende toda la construcción, de tantos lujos de significados, se dedica a poner peros, a cambiar el trazado, el plano, la ruta, los materiales, la ingeniería y el ingenio... Y llega hasta colocar bombas y trucos, trampas en la construcción y la misma instrucción del puente. Pasa, entonces, que quien se dedica a construir puentes, ha de estar más pendiente -aparte de hacer el puente, de traer y atraer el material, calcular, sopesar, tramar- a quitar y atender esos peros, rectificar trazados, planos, rutas, materiales,  ingenierías, y a espabilarse el ingenio con esas bombas, desmontar esas trampas, rehacer planos y planes, que impiden que el puente crezca y se haga, se consolide y permanezca y dure y se haga uno, inmortal con el tiempo, como esos puentes, casi eternos y antiguos, de piedras, que aparecen naturales y suyas ya, de tanto tiempo tensadas, para que todo fluya y una, comunique, deje pasar y vehicule,  influya y apuntale. Y, definitivamente, amen. Pues el amor es la única energía y secreto en la construcción de puentes. No piedras, ladrillos, maderas, cementos, hierros, metacrilatos, aluminio o cristal. Incluso el amor es mejor que un árbol tendido entre orillas, como puente real y hormigón, argamasa y mortero de toda pontificación veraz y unida. Los miedos los impiden y las ignorancias los lastran y los hacen caer, y derrumbarse. Antes de la muerte, claro.

He querido hablar aquí de esos sencillos y cotidianos artífices y constructores de puentes, que eso significa, en puridad, lo de pontífice. No de los pontificadores varios y de varia catadura al uso. Que elaboran pasajes con trampas, para que todos vayan a su garlito y matute y estafa. No es palabra que exprese sólo lo que hace el papa de Roma. Sino que va referida a todo constructor de puentes, de uniones, de enlaces, de amor y de vida. Especialmente me estoy refiriendo al de abajo y sencillo artífices de puentes berroqueños y perennes. Tanto las palabras pontífice y artífice pueden ir referidas a él. El ser es cuestión de palabras con ser, estar y amar. Y en todo sentido, real o figurado, literario, amoroso, personal o social, transcendente.




De Cuentos Corriendo II 
1987

23 de abril de 2013

RELACIÓN












VII

Las iba congregando en una especie de secta devota, les corta ritualmente los cabellos, les impone obediencia absoluta y absoluto respeto y secreto y les promete que el espíritu vendrá sobre ellas y hará maravillas de sentimientos en las almas y en los cuerpos.





Quaderno de dexados
1986

22 de abril de 2013

ALIA IACTA EST






ανερριφθω κυβος
Menandro

Entre las paparruchas de la novela histórica y otras modas -¿o mondas?- mentales absurdas, traídas de ignorancias, miedos y odios, si no las justificara la manipulación del pasado, para justificar el presente. y entre la cosa de la memoria histérica. Desde la especulación mercantil, entre otros adoctrinamientos y filfas, de la cuna a la tumba, está clarito que la literatura -como arte- ha sido asesinada hace tiempo. ¡Pero qué mucho tiempo! Sobrevuelan los que tratan de trepar y triscar y hacen saraos, con su cadáver, y en el entierro y túmulo o sepelio, en garitos de circo o similares. Como son las teles y los falsimedios, los premios o la moda. La han reducido a espectáculo circense cutre. Cojamos, por ejemplo, la poesía. Y se continúa por esa brecha. y uno oye cosas delirantes, como eso de que están buscando -dicen- que la poesía pueda llegar a la gente. ¿Llegar a la gente? ¿A qué gente, para qué gente, por qué a la gente? Si hay que hacer eso es que están ya muertas, la poesía y la gente. Y no me esfuerzo de mostrar o demostrar lo patente y claro.  Así que catacumbas y esperar mejores tiempos y mejores gentes, como mejor poesía. O que muera tanto zombi/votambra/listillo/trepa/cultureta/resabiao/famoso/ignaro y similares palabros para referirme a esa gente o público o espectador, comsumidor, usuario, 

Esto es lo mismo que pasa en todo orden de cosas. No ya con la literatura como objeto de especulación y negocio capitalista. Si negocia y especula hasta con lo de la entrepierna de las damas y caballeros, ¡esto no iba a ser menos! Los más están equivocados, alienados, errados y herrados, como ganado, ajierraos. Y bien lo muestran y demuestran esos contumaces 24 millones de votambres pa la PP$OE y sus entornos de Terror, con su Banca, Mercados, Poderes Serviles. Que no me canso se mostrar, como aguja de marear el entendimiento de toda caca de luxe, de cuerpo presente y fresco, en todo orden de cositas. Máxime en la creación y sus gustos; pero kaka. ¡¡Y son los más!!
¿O se espera, este buen hombre que escribe esto, de eso, flores de abril y día del libro y trajineos y negosios, como si fuera el día marcado del pollo frito con papas? (Lo cual tiene más dignidad, si existe). 
La literatura arrinconada, la poesía negada y cuchifleteada, sin oficio ni saber, sólo eso del sentimiento, o la sensibilidad. Cosas imprecisas y hueras; pero con mordiente vivo y sin cuerpo y garra y cuerpo que agarre. Memeces al cubo de basura. Y el arte -en general- reducido a comercio o gusto, como las papas fritas o la cocacola. 
Lo terrible que ha ocurrido, en lo que llaman enseñanza, es que NO se enseñan criterios, razones, almas, estéticas, entendimientos, trabajos, análisis, reflexión, pensamiento... Pues todo se mueve vertiginoso, como el famoso y contundente motor de explosión interno en la mollera del personal. Que todo eso trae tanto cochecito y sus hábitos tomados en todos los órdenes de necedades. Tal vez porque se ha arrinconado la ética, o la construcción de éticas personales con sentidos de libertad, igualdades y amor, sobre todo amor. Todo se lo ha llevao la competencia y el a codazo limpio, merced a esa religión llamada deporte, u otros inventos similares al uso del día. Alia iacta est.


20 de abril de 2013

TEMA




El tema, en poesía, es aquella palabra (toda palabra remite a ideas, sentidos, sentimientos, no al revés, en la escritura creativa) que de hunde en la esencialidad del tramado de palabras, de la selva verbal, vociferante y fiera, de la poesía. Los temas se pueden reducir a cuatro o como mucho diez palabras. Amor, muerte, saber... Poco más, pues odio sería del tema amor, por contraposición, miedo del tema muerte y así. Habría, pues, unas pocas palabras de las que derivarían sus matices, o matizaciones, del tema. Pues el amor tiene muchísimos caminos temáticos, o subtemáticos; la muerte lo mismito. Y así todo. Aunque bien pudiera ser el dinero un tema de un poema, por sí mismo. Lo veo muy difícil; pero posible. Depende del arte del poeta y de sus lectores. Pues todo poema su hace entre dos polos: quien lo crea y emite, por cualquier medio, y quienes lo perciben por cualquiera medio también. Lo recrean, lo baten, le dan vueltas, que eso es poesía en griego, batirse. Incluso batirse en retirada. El tema del dinero en poesía termina en el saco general del tema de la maldad y de la muerte. Nunca en el del amor. Porque podría haber como tres polos temáticos: esencia del ser o verdad, bondad y belleza. La muerte y el amor estarían en la verdad esencial de los seres. 
Pensando en esto, o con este traje, escudriño una web de ropa y similares, supongo que pa gente joven, y quedo patidifuso, pues venden chorradas como Satanismo y brujería, Fantasía y dragones, Paganismo y vikingos, Medieval, folk y celtas... Que entra dentro de lo razonable de la sinrazón que a sus razones conviene, de capital y banca y mercados y adoctrinamientos en confusiones y alienaciones diversas. Para la juventud el hábito hace al monje, y si el hábito son tonterías y cuchufletas, imagino al monje gili, como poco.

Lo peor, lo desmadrado y anormal, lo que no tiene perdón, es que venden disfraces de ¡Anarquía y revolución!, así por tol morro. Y a domicilio y contrareembolso. ¿No va a haber crisis y paros, y desahucios y corruptelas, por arriba y en bancos, mercados y sistemas, si por esos bajos hacen esa confusiones y manipulaciones, sin perdón, para la gente en formación? Incluso le venden la Fantasía y dragones o lo Militar y guerras. Esos son los temas, yendo al tema, que así llaman los capitostes al dinero, el tema. Que to lo demás es accesorio, por ello pongo esto del marxismo que me mola más. Abajo como ilustración; pero vean los temas de productos que venden en esa web:

Temas

Básico y urbano
Dark Gothic
Militar y guerras
Fantasía y dragones
Paganismo y vikingos
Medieval, folk y celtas
Anarquía y revolución
Steampunk y Vintage
Zombies
Vampiros, muerte y terror
Satanismo y brujería
Rock, motos y velocidad
Más...