VUELVO A AJOBLANCO Y LIBERTAD

La verdad es que hoy he viajado a Sevilla para hacerme con una ejemplar de Los 70 a destajo - ajoblanco y libertad, de José Ribas. Hablé del libro ya, cuando inicié su lectura frenética, que dejé al tener, el ejemplar adquirido, varias páginas en blanco sobre la ciento cincuenta y tantas. Lo devolví y hasta ahora he pasado sin él, pese a que expongo que estoy en su lectura...
Y es verdad que lo estoy. Me he leído algunas reseñas, creo que casi todas las que deben importar.
No dan una. La mentira sobre los sucesos políticos, sociales y culturales la imponen desde el poder, desde los poderes y hay una continua revisión del pasado inmediato en aras y al servicio del electoralismo galopante que los mandones han impuesto. Así que ando en la peripecia de borrarme del censo electoral, en burocracias enrevesadas para poder hacerlo de una vez por todas. E invito al personal a que lo haga, y una vez que haya pocos en ese censo a ver si nos dejan tranquilos de una vez con triquiñuelas, manejos y fullerías de mentir los sucesos para beneficio. Y como yo no quiero en manera alguna mandar ni gobernar a nadie, como no quiero que me lo hagan...
Por ejemplo, se ha mentido todo sobre ese supuesto grupete de sociatas sevillanos y la foto en torno a una tortilla en el campo; pero no se ha dicho verdad sobre la protección y apoyo al grupete tortillero para hacerse con el mando, en el psoe del exilio, por parte de la autoridad franquista, para manipulación, uso y disfrute de las siglas y que nada cambiara, para que todo pareciera diferente.
En este libro de José Ribas, fundador y director de la mítica y estupenda, por todas las razones, revista Ajoblanco, hay mucha verdad histórica del momento presente, a contrapelo de la mentira oficial, polícíaca y bendecida por esa progresía cerril y borregurera del bipartidismo en mando.
He dicho.
Y esta noche reinicio la lectura apasionante del tocho en ciernes del amigo Ribas. Con la delectación con que lo he dsifrutado en el viaje, que ha merecido la pena, en un estupendo y fresco día veraniego.

También he comprado Las Hurdes, estudio de geografía humana, de Maurice Legendre, servido por la oficial y bipartidaria Editora Regional de Extremadura, del que hablaré oportunamente.

SC (sin comentos)

IDENTIDAD

Extracto de un mail escrito a alguien que me preguntó quién soy:
Vivo en Llerena, Badajoz, Extremadura, España, el Mundo...

...Y cada quien cree que por tener un blog tiene un primor, porque tener es el valor, no el ser; como cada quien cree que por tener un bolígrafo BIC es Cervantes... Eso ocurre en estos lamentables tiempos cutres y bipartidarios...
Soy un poeta que me dedico a escribir, a cuidar mi huerto con amor, pasión, devoción, entrega... No hago vida social ni literaria, ni me presento a premios, ni los quiero. Desde hace poco más de dos años me asomo al mundo desde esta ventana de Internet, esperando... El único premio es la vida cotidiana, el momento, el tiempo y la pasión por escribir, y leer, y poder seguir haciéndolo luego... Releer es ya, en mí, una forma de escribir y de crear... No son palabras vacías, ocurrencias publicitarias que quedan bien en el marbete de una entrevista en El País, por ejemplo, es mi verdad, esa verdad que los monigotes mediáticos editoriales, comerciales, capitalinos y políticos odian, detestan... Para mi honra y grandeza.

HORROR VACUI

Todos esos titulares del diario más prestigioso de España no parecen sino anuncios de circo. Estaba deseando poner esto, decir esto aquí, escribirlo, porque tengo la convicción de que la visión de lo que llaman cultura, no ya en ese diario de la progresía, sino en el de la regresía y en casi todos, es de circo y espectáculo barato, máxime en verano. Y he cogido este momento; pero cualquiera vale.
Todo circo, publicidad, espectáclo, vacío, mollera hueca, irse por las ramas...

EL ARTE Y LA PARTE

El arte. Eso que no entienden los tontos ni los ricos, los poderosos, los necios, los ansiosos, los lerdos, los calculadores, los inversores, los cretinos, los cronistas, los historiadores, los políticos, los profesores, los congresistas, los enterados, los sabihondos, los trompetillas, los trepas, los trepanadotes, los chusqueros, los arribistas , los ornamentales, los turistas, los congresistas, los malsanos, los mercaderes, los mercachifles, los críticos, los contadores de cuentos, los cuchipandas, los padres de familia, los horteras, los macanudos, los progres, los condecorados, los famosos, los de la tele, los de la otra tele, los de la publicidad, los de los anuncios, los serviles, los reptores, los cacofónicos…

El arte, sí, eso que es el arte. Lo que cuesta, lo que vale, lo que es, lo que parece…

Está de moda (ya la expresión es abyecta) el arte entre la mediocridad. Ese arte de revista en papel couché y fotofija trucada, de gasas en la casa, el salón, y las acuarelas de colorines intranscendentes y ascendentes, pa las pelas. Y uno ha de tolerar a los cretinos y endebles mentales, aunque bestiales de costumbres y formas, con mala ralea y peor baba, que no es otra que la estupidez de esa moda, cualquier moda, y el cálculo raquítico de sus cerebros en lo tocante al mercadeo de le ese arte, y su uso en el arbitraje de la trepa social, e incluso política. Que el arte les importa un pito. Lo que quieren es dinero, euros a barullo, pelas a gogó, que todavía hay gente con la peseta en la cabeza como caja registradora…

Ya expuse que tres amigos míos, pintores y de los buenos, exponían en El Mirador de Llerena durante todo este verano. Por lo menos hasta septiembre, incluso. Eso era lo acordado, lo debido y lo cabal. Acordado con la directiva de tan conspicuo lugar doñamarianado, que con ese adjetivo lo digo todo para quienes sepan leer la sinonimia del dominio.

Pues no, que en esta tierra nunca eso existe si ha de estar bajo dominio del cacicaje y del mando de los políticos garraferos, sus manijeros, artes y partes, o del cotarro que los alberga. Me refiero a que nada ha sido ni acordado, ni debido, ni cabal.

Siempre he sostenido que la administración política no ha de meter mano en la cultura ni en la creación de cualquiera de las artes. Es condición indispensable para que no las elimine, las maneje, las pervierta, las use, las extermine, porque extermina la libertad del artista, que deviene un trompetilla, un barbián servil, un pazguato soplapoyas , un bufón atareado en dorar píldoras y pintar, o contar, poetizar y narrar pantomimas. Y si el poder político, expresado en administración, interviene, nunca sea para beneficio de nadie concreto, prebenda de amigos, sicarios, correligionarios, milites, militantes, amigos o compinches, o la hija del amigote, cuando no la propia suegra, que es pintora o doradora , o hace ganchillo artístico, o es poeta, escultora, música... Así que las dependencias llamadas de cultura han de desaparecer ya, porque son cubículos oscuros de apoyo a gentecilla mediocre, malísimos artistas y otras hierbas, que necesitan ese arrimo para trincar dineros, nada más que eso, que el arte les trae al pairo. Estimo que esas dependencias llamadas de cultura sólo han de cuidar el patrimonio artístico heredado, con pasión, servir a todos con instituciones eficaces, como bibliotecas y similares. Y punto. Porque los montajes publicitarios y mediáticos vergonzosos y veraniegos, el apoyo a hermanas poetisas segedanas (por ejemplo) con todos los medios, máxime cuando son muy malas a ojos vista, cuando no la apoteosis de gañanes que van de artistas, es algo delictivo, por no mencionar el uso de la administración para la edición, publicación, publicidad, presentación y bombo y platillo de amigotes de partía o colega de partido, que no tienen otro mérito que ese, siendo las obras de dudosa factura y mediocres calidades, por decir algo.

Pero vengo con esta entrada a otra cosilla. Que ya he de desgranar la crítica al intervencionismo fiero, tertimator, y frenético de los políticos en la cultura para controlar y eliminar a los creadores auténticos, y dar pábulos a los mediocres, cuando no muy malos, para ejecutar una especie de inquisición contra los críticos, los creadores reales, los que arriesgan, los que crean desde la libertad… Y a lo que vengo es a que desde unos días primeros de agosto aparecieron, en el vestíbulo del Mirador de Llerena , unos caballetes llenos de lienzos con pinturas de dudosa catadura, que entorpecían, aventuraban y entrometían el lugar donde estaba la exposición de Fernando Ruiz Millán, Zenón Labrador y Durán Menacho. Lo que era mosqueante. Me encuentro a Fernando que me cuenta que desde inicios de esta mes de agosto ha habido dos intentos de cortar la exposición y poner el espacio del Mirador para otras personas… Que se huelen e imaginan que al joreo de las fiestas y el verano agosteño en Llerena, la gente va a comprar pintura, y que se vuelven como locuelos al arrimo de la venta imaginaria y negocio en ciernes… En fin que me explicaba que ellos, mis tres amigos, iban a retirar sus pinturas del conspicuo lugar en la mañana del dieciséis de agosto, dando por roto todo compromiso con la directiva del lugar, y que pedirían explicaciones…

En efecto, así lo han hecho, obligados por la dignidad, el buen gusto, la decencia y la integridad de artistas consecuentes.

Que cada palo aguante su vela, en esta crítica un tanto moderada por la ironía y el distanciamiento, y séase coherente en los compromisos con las personas, con los artistas. Un espacio como el Mirador de Llerena está ahora a la altura del betún por méritos propios, por acciones concretas, por incumplimiento de compromisos, por la mano torticera… Que tan vez no haya habido mala voluntad… Pues que se explique. Un espacio para exposiciones se gana su propio mérito día a día, con su andar. Y aquí se cojea malamente, se dan zancalladas de beodo o monigote. Por muy oficial que sea el sitio, o precisamente por eso, por su oficialidad al servicio de los intereses antiartísticos del mando en plaza en esta Extremadura. Un botoncito de muestra de la servidumbre voluntaria.

INÚTIL VOLVER

Ética inútil

Donde fuiste feliz alguna vez
no debieras volver jamás: el tiempo
habrá hecho sus destrozos, levantado
su muro fronterizo
contra el que la ilusión chocará estupefacta.
El tiempo habrá labrado,
paciente, tu fracaso
mientras faltabas, mientras ibas
ingenuamente por el mundo
conservando como recuerdo
lo que era destrucción subterránea, ruina.

Si la felicidad te la dio una mujer
ahora habrá envejecido u olvidado
y sólo sentirás asombro
-el anticipo de las maldiciones.
Si una taberna fue, habrá cambiado
de dueño o de clientes
y tu rincón se habrá ocupado
con intrusos fantasmagóricos
que con su ajeneidad te empujan a la calle, al vacío.
Si fue un barrio, hallarás
entre los cambios del urbano progreso
tu cadáver diseminado.

No debieras volver jamás a nada, a nadie,
pues toda la historia interrumpida
tan sólo sobrevive
para vengarse en la ilusión, clavarle
su cuchillo desesperado,
morir asesinando.
Mas sabes que la dicha es como un criminal
que seduce a su víctima,
que la reclama con atroz dulzura
mientras esconde la mano homicida.
Sabes que volverás, que te hallas condenado
a regresar, humilde, donde fuiste feliz.

Sabes que volverás
porque la dicha consistió en marcarte
con la nostalgia, convertirte
la vida en cicatriz;
y si has de ser leal, girarás errabundo
alrededor del desastre entrañable
como girase un perro ante la tumba
de su dueño… su dueño… su dueño…

Félix Grande, de Música amenazada (1963-66)

Este poema tremendo y orquestado maravillosamente por Félix Grande me ha asaltado hace un par de días, al hojear uno de los ejemplares que tengo, de la edición de su poesía completa (hasta entonces), llamado Biografía – poesía completa (1958-1984), editada por Antropos en 1989, en la colección Ámbitos Literarios/Poesía. Manejo dos ejemplares, uno comprado en Zaragoza, otro regalo en Gandía, en verano de curso sobre poesía contemporánea que impartí, entre esa población y Valencia.

Me trae, el poema, recuerdos de dos poetas muy leídos, muy maestros de mi formación. Uno es Cernuda y otro César Vallejo, porque César Vallejo siempre está, aunque sea de lejos, latiendo en la obra de Félix.

Como siempre que releo la poesía de este paisano emeritense, me estremezco, me doblego, me descubro, me paro a contemplar mi estado. He vuelto muchas veces a lugares donde fui feliz, o por lo menos algo parecido. Y la desolación fue la única respuesta, es verdad. Pero especialmente me ocurre en estos meses en los que ando instalado en esta nueva casa en la calle, y en el barrio, donde transcurrió mi infancia en Llerena.

Si fue un barrio, hallarás
entre los cambios del urbano progreso
tu cadáver diseminado.

Hallo un cadáver que fui, yo diseminado, casi cada vez que salgo a la calle, y los cadáveres de todos aquellos que poblaron aquel tiempo que supongo que fue, o lo quiso, medianamente feliz. Eso supongo.

No he vuelto de propio al barrio, es cierto, sino que todo ha sido casualidad, verdad que casualidad aceptada. Y ese malestar inexplicable que me acomete por estar en el mismo debe tener cierta explicación en el poema de Félix Grande esta tarde de verano larga, cansada, sabatina.

Me pasó algo similar, la desazón y la aniquilación absoluta, en el año 1998 cuando volví a Barcelona y, tras la calle Moncada, justo tras el museo Picasso, en la pequeña calle de la Çeca, traté de recuperar, o de remembrar, las satisfacciones, o felicidades, ocurridas allá, cuando habité aquellos lugares de aquel barrio, y en aquel apartamento pequeño, en un cuarto piso, desde una de cuyas ventanas se veía santa María del Mar…

Por no hablar de una taberna, que irremediablemente me ha traído Ca la Sorda, en la calle Bolaños, también en Llerena... Con la diferencia de que la taberna ha desaparecido y no quedan ni fantasmas, ni fantasmagóricos…

Si una taberna fue, habrá cambiado
de dueño o de clientes
y tu rincón se habrá ocupado
con intrusos fantasmagóricos
que con su ajeneidad te empujan a la calle, al vacío.

También este poema me explica algunas cosas relativas a la memoria, al conservadurismo a ultranza, que todos llevamos enquistado en nuestro ser, tal vez por atávicas educaciones, por la manía de lo histórico, por esa nefasta y nefanda invención de que cualquier tiempo pasado fue mejor... O por la vuelta, que casi todos deseamos, al seno materno, del que no deberíamos haber salido, pues en él sí fuimos felices, y de ahí la coyunda, la explicación del coito como felicidad, pérdida de consciencia, orgásmica muerte pequeña... Pero también como endogamia empequeñecedora, edipismo vesánico, a fuer de feliz...

Y me sublevo, me siento como un sujeto nada apegado al pasado, a la carquería pasada, sea cual fuere. Amo la literatura futurista, la cienciaficción, toda literatura prospectiva. Me cargan la historia y sus plúmbeos atenores, sus pesados, conservadores y pasados principios supremos, no aguanto la carcundia de lo antiguo, que se me antoja perverso, aherrojador, cárcel del alma y el cuerpo. Tal vez por eso hoy se le ama tanto esos mundos, estando, como estamos, en época asaz conservadora, pese a los barnices izquierdosos, presuntamente innovadores, progresistas, que se dicen, se publicitan..., y está tan de moda la novela histórica y toda la cosa de la memoria histórica, la filosofía histórica y la mierda en plancha histórica, asimismo, en nombre de gente progresista, que es lo que jamás entenderé... Algo falla.

Como toda grande poesía sobre los pies de los otros poetas anteriores, los otros poemas, anda; se construye. He mencionado a Jorge Manrique, pero pudiera decir Juan Ruiz, arcipreste de Hita, Sem Tob de Carrión, o la Raçon feita de amor y los poemas anónimos medievales...

VERANO FRESKITO

Puede que esto sea causa, o esté muy relacionado, con esto otro. Lo cual demostraría que toda la casa planetaria esta conectada, para mal de todos nosotros, y no sólo de los que contaminan, maltratan, vejan, abusan del medio y los medios. Que esos piensan que son únicos, que nada se relaciona con nada, que sus estropicios está en compartimentos estancos...
Y no, el planeta está sabiamente conectado, de manera que el vuelo de una mariposa en Pekín puede desencadenar un tifón en San Francisco. Así que cuidado con los abanicos y esos meneos que se les dan.
De todas formas son noticias fresquitas para un verano tan estruendosamente raro, extraño y anormal como el que vivimos.

Que siempre fue la ironía, y su derivación sarcástica, consuelo del dolo y pábulo de la barbaridad y la aberración de los humanos.

MÚSICAS PARA UN VERANO 3

EL REFUGIO

mi refugio acogida asilo amparo
cobijo protección y mi socorro
mi favor y defensa en que me acorro
es mi afufa y enroque en que me paro

existencia amparada en fuga encaro
fugacidad de fuego en que me corro
desfogada al arrimo toda chorro
de albergue alojamiento y al reparo

porque si en subterfugio huye mi vida
en consuelo sensato alivio aliento
con su descanso y calma en la movida

supervivencia al paso pone tiento
si el terror exterior es de crecida
es el arte refugio y firmamento

NOTA.- Inicio, con esta poema, lo que tal vez sea un libro sobre el sentido de le creación, y concretamente sobre la creación literaria. Fuera de sus consideraciones sociales, de mercado, de fama, de lectores, de crítica..., que todo eso no tiene mucho que ver, en puridad, con el suceso creativo, que es más una relación de todo creador con el mundo material de lo que constituye la propia urdimbre creativa, la materialidad de la poesía, en este caso. Se llamará El refugio, o tal vez El abrazo, que no lo tengo claro, este proyecto, o conato, iniciado en este día de agosto, y ocurrido, nacido, o surgido tras el abrigo de una conversación por teléfono.

DOCTRINA BIPARTIDARIA

También estos tal liberales, tan progres, tan objetivos, y tan encarecidamente leídos y admirados por esa caterva amorfa de gente que son la herencia del franquismo, que guardan un orden mediocre, una democracia de circo... Esos, digo, cada día muestran su consistencia, no ya retrógrada, sino estúpida, directamente.

Plantearle a los lectores que si les parece bien que la Ejecutiva Nacional del PSOE decida quien debe gobernar Navarra, es expresión de una vesania y una maldad manipuladora increíble, grosera y preocupante...
1º.- Porque ni el psoe ni nadie decide quien gobierna Navarra, en todo caso decide sobre el gobierno de alguna institución en Navarra, que es diametralmente opuesto. NO se gobierna una región, se gobiernan instituciones que subyugan la región, que no es lo mismo. Confundir la parte por el todo era uso nazi, ¿era? Pero estos liberales totalitarios se expresan así, y de la abundancia de su corazón habla su boca, o sus papeles veraniegos.
2º.- En democracia es lamentable pensar así, expresarse así, porque uno creía que era el pueblo quien decidía los gobiernos de los entes administrativos en las regiones, países, zonas, no la ejecutiva de un partido. Eso es peor que dictadura, es dictadura con zopenquez. Por eso he ahí otra razón para no votar mientras esto sea así.
3º.- Si miramos los resultados sorprenderá que más de un treinta por ciento, de los lectores de la cosa periodística, apoye el gaje de que esa ejecutiva mande, lo cual es más meridianamente claro de que algo huele a muy podrido en esta democracia, y en las entrañas cerebrales de no pocos españolitos bipartidarios, que airean mucho la memoria histórica de los desaguisados de la guerra social de 1936-39; pero nada han aprendido, sino a ponerse de lado de los vencedores siempre.

CYRANO EN REGINA

Ayer noche vimos una excelente versión, y una buena representación teatral, de Cyrano de Bergerac, a cargo de Teatro de Papel Producciones, de Llerena, en el Parque Cieza de León, y al aire libre. No entramos en detalles, que lugar habrá para ello: Sólo felicitar a los actores, al director, a los técnicos... Y a un público bueno, respetuoso, atento, que en todo momento mostró un comportamiento adecuado, pese al corte eléctrico inoportuno. Que no rompió el climax, antes al contrario, actores con muchas tablas que son los de Papel, tomaron la escena donde fue cortada por el suceso, y con una luz nueva desgranaron un espectáculo, excelente, repito.
Los papeles traen más información.

Tengo entendido que el día 8 de agosto se representa en el incomparable marco del teatro romano de Regina. Será cuestión de no perder esa representación, pues el medio tal vez ayude a que lo puedan hacer mejor, si se puede, o por lo menos sé que cada vez cambia, es otro. Porque así es el teatro. Así que el día 8 (ocho) a Regina, cerquita de Casas de Reina, y de Llerena, Guadalcanal, Cazalla, Reina, Fuente del Arco, Trasierra, La Puebla, Villagarcía, Valverde de Llerena, Ahillones, Berlanga, que lo vio en estreno, Azuaga..., y todas las poblaciones de esta zona.

POETA EN LLERENA, 6

DON PLUTARCO MARÍA DÍAZ DE REVENGAR - Historiador certero

Conocí a don Plutarquete, como gustaba que le llamaran, en su adocenada madurez y rápida vejez. Era, a la sazón, hombre asaz sociable, alegre y de buen yantar y mejor beber. De él hablé demasiado al escritor Eduardo Mendoza, que lo usó como personaje en su novela, que recomiendo, El laberinto de las aceitunas. De esta manera pasó a formar parte de la galería de personajes del famoso escritor catalán.

Entre las inmensas acciones y proyectos que realizó para pasar a la Historia, como le gustaba decir, el más destacado, por ser también el que desveló los últimos años de su vida, fue el de poner techo a una ciudad. Y esa era su ciudad natal, que sería así la primera población que gozaría de techumbre para todas las calles y plazas, con suelos limpios, aseados, sin molestias de lluvias o barro, protegido su patrimonio monumental y su conjunto histórico y artístico. Pero paremos un tanto esta breve etopeya de don Plutarco. Terminemos con la nota a ese proyecto de que pretendía proteger todo el recinto de la población, que no sufriría cambios debido a su protección como patrimonio histórico artístico y monumental, repetimos. Desde luego era una faraónica obra imposible que denota el inmenso amor de don Plutarco a la misma, no siempre correspondido, claro.

Había nacido en Llerena (Badajoz) en 1900, donde vivió casi toda su vida ejerciendo el oficio de batihoja, latero y platero para ganarse el pan de cada día, aunque otras más altas inquietudes atraparon sus sucesos. Era abogado pero nunca lo dejaron ejercer por razones políticas y por sus maneras de hacerlo. Sobre todo fue un eximio escritor de asunto histórico. Destaquemos las novelas históricas inéditas Viriato de Mérida y La cruz de san Eufrasio tendida. Realizó estudios de Leyes, siguiendo la estela de todos los ínclitos paisanos que se han dedicado al menester histórico en Llerena, desde Andrés Morillo de Valencia hasta las generaciones de letrados del siglo XX, lo que no deja de ser curiosa constante de índole histórica. Los realizó en Sevilla. Ya destacó por una tesina dedicada al antiguo Cesáreo de Basilea o Basilio de Cesárea, muy conocido por el tratadito intitulado A los jóvenes (sobre el provecho de la literatura clásica). Concibió el proyecto de hacer una historia local de los tiempos heroicos, que se publicaría en varios volúmenes, y en la que don Plutarquete quería incluir todo el repertorio documental que demostraba el relato de la Historia en Llerena. Porque entendía, pese a su formación universitaria y en lenguas clásicas (latín y griego), que la Historia estaba escrita en los archivos oficiales, que eran como la Biblia del historiador. Solía montar en cólera cuando oía hablar de sociología e interpretación de esos escritos o documentos, de su posible falsedad o lecturas a la contra, al trasluz o desde perpectivas de las ciencias modernas, así como detestaba los hallazgos arqueológicos, de los que decía que eran piedras sin valor y trozos de barro, tontás y perrengás sin valor, ya que esa parte de la Historia no le interesaba nada. El proyecto de esa magna obra de historia local, que nos hubiese evitado tanta molestia a los sucesores, y nos hubiere deparado horas de arrobo místico, quedó inédito y sólo escribió para dos tomos, los que tratan de los siglos XVI y XVII. Por supuesto para don Plutarco la Historia sólo llegaba hasta 1900, coincidiendo con su nacimiento, lo demás era contemporáneo, y eso podía enemistarle con los herederos vivientes de los sucesos históricos, aparte de sostener que eso no era Historia, puesto que no estaba añejo por el paso de los años como el tocino en su sazón pal caldo, en sus palabras.

Aparte de ello tuvo una intensa actividad epistolar, carteándose con las más eximias cabezas de la Historia de España de su tiempo, y que residieran en la península, no esos rojos mentirosos, según decía de los exiliados. Existe una edición, muy restringida y selectiva de sus cartas, titulada Epístolas, publicada por una institución dependiente de la Diputación Provincial, en los últimos años de la dictadura de Franco, al que le dedicó un panegírico laudatorio, titulado Don Rodrigo triunfante.

Fue don Plutarco gran aficionado al fútbol, y militó en los forofos del Rayo Vallecano, con furibundo y nunca pagado odio a los catalanes del Espanyol de Barcelona. Cosillas así, defectos tan miserables los tiene cualquiera, claro, y no dicen nada en su contra. Al revés, honran su ser de carne y huesos, con sus miserias y virtudes. Porque los seres humanos somos ángeles y bestias a un tiempo, teniendo que elegir, en esta vida, por qué optamos para siempre.

Como afiliado obligatorio a Falange colaboró, con cierto frenesí, en multitud de publicaciones de la misma, tanto diarios regionales como revistas subvencionadas por el Estado. Así lo hemos encontrado estudiado en antología por don Julio Rodríguez Puértolas en la excelsa obra Literatura Fascista Española, publicada en dos tomos por la editorial Akal en 1987. Ahí podemos encontrar textos de Plutarco en el segundo volumen, un tocho de 1279 páginas, en la colección España sin espejo.

De destacar, como cosa muy rara en la labor literaria de este autor, mucho y bueno, una serie de poemarios, de temática generalmente amorosa y prostibularia, cuando no de cierta rijosidad y erotismo trasnochado. En ellos encontramos piezas de una belleza y perfección sólo comparables a un Quevedo. Fueron de circulación difícil y editados a sus expensas, distribuidos mal y de casi imposible consulta al día de hoy, a no ser alguno que quede por la Biblioteca Pública. El primero se titula Los dos ríos, de notas juveniles de la preguerra civil y militar de España en 1936, en donde existen desconcertantes ecos libertarios. Pero es con Atalaya donde se fragua el poeta ya maduro. Posteriormente La espada al cuello y Cintura sin cinturón lo consagrarían, de ser difundidos, como a uno de los grandes poetas de los años 50; muy alejado, por su ideología afecta al Régimen, de esa famosa Generación de los 50, aparte de su poética originalísima y que parte de los clásicos españoles, influida por poetas portugueses de la dictadura de Oliveira Salazar. En los último años de su vida, en los que pasó inenarrables estrecheces económicas (dicen que vivía en una casa sin techo), dio a conocer parcialmente y en edición muy restringida, pagada por amigos y conocidos, en ciclostil y en ediciones fotocopiadas, el enorme libro conocido por La Victoria. Del mismo conservamos una copia completa, por fortuna. Murió en 1974, un 19 de noviembre, casi el mismo día que Durruti, José Antonio Primo de Rivera o el mismísimo Caudillo.

NOTA NECESARIA: Traemos aquí a este personaje sino poeta, historiador que, al día de hoy, según la moda impuesta, que siempre lo es, viene a serlo todo, que no sé qué es ese Todo; pero lo llaman Historia, y debe ser algo así como lo zahorí o astrológico, cierto arte farragoso de la adivinanza, al servicio del mando y el contubernio de dominio. Que les divierta la etopeya de este histrión, o este huistriónico historiador metido a poeta, muy abundantes en los pueblos extremeños como Llerena, mande quien mande. Son como un producto natural de la tierra y su ignorancia, hoy demudado en congresos y jornadas de eso, de Historia o Adivinación del Pasado. Siendo tan naturales del terruño como el jamón de pata negra, menos sabrosos desde luego, o las encinas, los alcornoques y los ceporros, por ejemplo, y tan suculentos como estos últimos, sin duda.

SHIDUA

Lo tengo como enlace en este blog desde los inicios, por su indudable calidad literaria, poética y artística. Es una completa selección de poesía temática. Tal vez la más completa que se conoce, de autores preferentes en portugués y castellano. Ese tema es el erotismo en toda su amplitud vital, sugerente, viva, sin rémoras de interpretación moral u otros usos y costumbres, o dominios de la hipocresía al uso. Está hecho con una indudable delicadeza y buen gusto.
Lo he visitado hoy, como hago periódicamente, y me ha encantado algún poema de la paisana Isla Correyero, de su libro Mi coño azul. Aunque casi todo lo que se pone en este sitio es gozoso y mueve a alegría sana.
Propio para el verano, muy propio. Que lo gocen con medida y lentitud. Y no se me escandalicen por nada. El cuerpo es santo y sabio.
Y hay más del autor...

Foto por gentileza del autor de Shidua

NADIE ES MÁS QUE NADIE, O LAS MEDALLAS

Es que ya toca hablar alto y claro contra estas estupideces de los virreinatos peninsulares y sus usos y costumbres del medalleo, el premieo, y todo ese barato, obsoleto y atávico, amén de medieval, uso de dones señoriales del poder.

Montarle una tangana a un torero porque le den la medalla de Extremadura es una estupidez, que está a la altura de los que conceden esos vergonzantes galardones.
Nadie es más que nadie, que decía el sensato Antonio Machado, que decía el pueblo, que decía la razón, que decía el sentido común, que poco queda, que decía la justicia sin jueces...
Todo galardón está bendecido por el poder y el dinero, en sospechosa connivencia, y el poder siempre es perverso, denigrante, abusivo, estúpido, marginador, arrogante, discriminatorio, interesado, parcial, injusto, pachanguero, inútil, malo, derrochador, criminal, circense, panarro, ventajista...
Igualito que los que lo detentan, por mucho que se vistan de seda. Y que no se me asusten los pazguatos, los morigerados, los cretinos, los alcahuetes, los mediocres, los corchetes, los periodistas de tiros largos, los jueces o los correveidiles belitres de la corte emeritense. Tales para cuales. Por lo tanto la tangana, el corte del correo presidencial y vareto, habría que hacerlo por eso, por todo eso del poder y sus usos, no sólo por el torero. Que más cornás da el poder y los políticos, y los sindicatos correas, y con peores resultados, señores.

Ahí tiene la refinería, sin ir más lejos. Eso es degüello, y sus oponentes unos toreros muy, pero que muy valientes en las faenas que se traen a cuerpo gentil contra el mansurrón del interés, el Capital, el Mercado, la mentira, la explotación y el negociado de los bolsillos particulares con los dineros públicos. ¡¡Qué vaya corrida, don Paco Fuentes, vaya corrida; guapo, torero!!

LIBERTAD Y CULTURA

Que el ministerio de cultura es la mejor forma de destruir la cultura, y no digamos anular la creatividad y la libertad, es plena verdad y absoluta perogrullada, por mi parte. Siempre he tenido el criterio, frente a la común regresía pobre que se autotitula de izquierda, de que la cultura no debería ser tocada por el poder, y menos por el poder político, pues siempre que lo hace es para domesticarla, vejarla, prostituirla y manipularla.
Pienso que las instituciones de la administración política han de dedicarse a servir al pueblo de forma discreta, entregada, y por la cama y la comida que se pague a los políticos, que se encarguen de eso. Todo lo demás es corrupción.
Por lo tanto esto que ocurre en España, y especialmente en Extremadura y Andalucía, de que el circo esté programado hasta la saciedad, es algo que atenta contra la esencia misma de la libertad. Cada verano las fiestas populares están llenas de cultureta barata, con las que hacen su agosto no sólo las verbeneras bandas musicales, sino gente que dice que hace teatro, circo, música y cien y un rifirrafes que dicen que es cultura, o a lo menos espectáculo… Y todo pagado a cuerpo de rey, con la marginación y el uso que se hace de esos dineros, ya que su abuso compra voluntades y artificios que se usan sabiamente por los políticos aventajados. Así, conozco alcalde, muy espabilado y listo, que ha usado de la sabiduría de los organizadores del arte cinematográfico, por certamen que organiza su ayuntamiento, en connivencia con la diputación pertinente y la Junta, para hacerse un fenomenal vídeo en la campaña electoral, y así tener un Jólivud particular y postinero…
Porque estos políticos sin control del pueblo, sin respeto a los bienes públicos, sin rey ni roque, ni perros que les ladren, roban, engañan y manipulan todo, y sobre todo la llamada cultura, que para ellos no es más que un precioso instrumento del engaño, para uso de campaña electoral permanente.
Ni ministerio de cultura, ni consejerías de cultura, ni concejalías de lo mismo. Todo eso sobra y atenta contra la libertad y la cultura verdadera y cierta, y se usa e instrumentaliza para premiar a afectos y castigar a desafectos, por parte de una clase política medieval y trajinera, como la que abunda en Extremadura y Andalucía. Que la cultura verdadera es la cultura de la libertad, la libre de manipulaciones, enjuagues, engaños, manejos y servicios de estos políticos pueblerinos y aboinados, cejijuntos y terribles, que han perfeccionado los usos y costumbres del franquismo más vesánico y cada uno tiene su particular ministerio de información y turismo, que llama cultura.
Pero lo malo de todo es esa regresía, esa llamada otrora progresía, que se desgañitaba, por los ochenta y antes, en que había que apoyar la cultura, que la cultura estaba abandonada, que si la cultura… Olvidando que esa llamada cultura, en manos del poder es pura mierda, sin perdón porque así se llama, puro instrumento y mera tele barata. Circo y del malo, que lo hay.
Pero, por fortuna para los que sabemos ver, todo eso río espectacular y circense nada vale. La cultura siempre va por otros sitios, repeliendo al poder, los trajineros políticos y sus abusos, ricos medios y torpes formas.

ODA DIARIA 5

estos calores que el cuerpo no recuerda
ni las almas historian
estas maldades del ansia
y la estupidez de los hombres
y las mujeres por igual
porque lo son
sobre todo de los hombres que mandan
y las mujeres que aprenden de esos hombres
pero más de los mediocres y egoístas
que van a lo suyo a su familia sus cosas
sus asuntos sus egoísmos sus trajines
sus negocios sus bolsillos sus ocupaciones

esta mañana casi me atropellan con un auto
desde un auto volcado en velocidad
con todo el calor y el sofoco
y no era muy necesario
no era necesario que aquel coche se usara
lo sé bien
sin embargo
su dueño calentaba la atmósfera por vicio
por comodidad por vagancia y todo eso por maldad
si inconsciente pero maldad y error
por error nos cuecen en este calor que no es propio de los veranos
no es propio este sofoco grande y artificioso
este sofoco de tanta necia y retrógrada máquina
a motor de explosión
que ya mencionarlo da vergüenza y acalora
para los que la tenemos
y medimos bien las necesidades de la muelle comodidad
agresiva para el medio del mediocre
del ciudadano que no es nada
ni nada da
(y por lo paritario para la ciudadana pareja o parigual)
que sólo es un obediente consumidor/ra
una pieza pobre de engranaje

y el calor abochorna y avergüenza
da grima en esta noche cuando escribo
en esta orilla del tiempo y del espacio
sin haber usado un auto en todo el día
ni ayer ni anteayer ni mañana
ni posiblemente todo el mes venidero
como no lo hice el mes pasado ni el otro o el otro
soy un ciudadano modelo en eso
aunque algunos me tienen por tonto
en tanto destrozo su escala de valores
para su trepa social
basada en el auto
en el motor de explosión
explotación explosión explotación explosión
en la agresión al medio y al fin
en la destrucción de todo bajo el fuego del calor
que el calor y el fuego de la estupidez
que acalora con sólo recordarlo
y alza toda la fuerza para negarlo

CREAR LA NECESIDAD O LA EDUCACIÓN PARA CIUDADANÍA

Este no hace más que lo que ve, practica los valores que dominan, está educado en la ciudadanía que educan la clase política, sindical y económica de trinque y tentetieso, lo que el Mercado y el Capital utilizan. Por ejemplo, hacen la guerra, o similares sucedáneos, para ofrecer luego la paz, la reconstrucción, los hospitales para lisiados y todo eso... Por ejemplo, los laboratorios farmaceúticos hacen, crean, enfermedades para vender medicinas, los mercachifles crean una necesidad hogareña para dar su solución, etc.; en definitiva lo que la mercaduría practica: crear necesidades para ofrecer soluciones, sus soluciones, crear incendios para apagarlos, y así crear puestos de trabajo; pero sobre todo su ganancia. Para ese hombre su ganancia era apagar fuegos, o estar para ello, y si no había fuegos pues sobraba, o se prescindía de él. Por lo tanto había que crear la patente necesidad. Es como si un dentista se dedicase a partir muelas y dientes en peleas callejeras para luego arreglarlos, ofrecer su solución de arreglo... Que, aunque parezca chiste, lo más del tinglado comercial funciona con esa filosofía pardilla y brutal del Capital.

Viniendo cerca, es lo que el tal Gallardo pretende, en Extremadura (por ejemplo) con la refinería de petróleos, que es algo más mortal que un incendio forestal, y también va en esa dinámica, y crea puestos de trabajo como el incendio y todo lo que maquina la creación de necesidades para ofrecer soluciones, que crean nuevas necesidades para dar soluciones... Y si la refinería contamina, se carga el agro de la zona y demás lacras, pues para eso están los médicos, los hospitales, los demás estamentos de la Junta, etc.

No sé por qué este pobre parado, trabajador contratado para apagar fuegos por las Canarias, es detenido si hace lo que ve, lo que todos hacen, lo que el Capital y el Mercado usan. Es más, en eso es autogestionario: se crea su propio trabajo, crea la necesidad directamente. Le mete fuego al monte para ofrecerse como apagafuegos.

El político, el sindicalista profesional, sus asimilados y similares, han creado sabiamente su necesidad para el buen gobierno social, incluso personal y privado, de las personas, de la cultura, de la creación, de la moda, los modos, y hasta de la poesía, como no, de la propia poesía... Lo mismo que el guarda incendiario. Similar.

No es otra la mentalidad y la filosofia, los valores y la educación de la ciudadanía que dan la tele, los políticos, los sindicatos mayoritarios y to dios con poder y mando en este tinglado o régimen total de dominio social. Incluso los conspicuos blogueros positrones.
No sé para qué c... se empeñan en inventar y poner una asignatura determinada que se llame así precisamente: Educación para la Ciudadanía, si ya se encargan esos estamentos de asilvestrar al personal, educarlo y corregirlo, aumentado. Salvo, es curioso esto, la Iglesia, que en eso parece abstenerse y oponerse a esa educación asilvestrada, en esos valores de crear la necesidad para dar la solución. Cosas veredes.

¡¡FUERA MERCACHIFLES!!

A partir de aquí, de que el mercado marque todo, de que un blog sobre la bolsa, el bolso y la poltrona mercantil de los premios sea el que ocupe el ranking de blogs literarios, y los mida como se miden los garbanzos o los litros de leche frita, pues eso, ¡¡¡a la mierda Alianzo y su mezquina liga bloguera!!!
La miseria imitativa de la liga de fútbol es miserable, ciertamente. Nadie es mejor que nadie, decía Machado, que dice el pueblo, que dice la razón, que dice la bondad, la solidaridad, la búsqueda de un mundo mejor, hecho por personas mejores, que, evidentemente no están en este mundo de Alianzo o similares.
¡VIVA LA LIBERTAD!
(Que no lo digo porque me tengan en mal sitio, que no...)

CERRAMICLE BONITO

Hacía como muchos años que no vivía esta experiencia, sé que extraña al común de los mortales, con las aves. Primero ha sido un mochuelo, o tal vez un búho, que he visto posarse sobre un poste alto. Me he parado, lo he observado un rato, y ha levantado el vuelo, dirigiéndose a la derecha de donde me encontraba, hacia occidente justamente. Luego ha parado su vuelo, ha dudado y, volteando en el aire, se ha dirigido en sentido contrario. Lo que ha hecho que casi me maree, dando vueltas al cuello, ya que se situó encima de mí. Luego, en dirección este, se ha perdido entre unos altos y boscosos árboles que creí adivinar eucaliptos enormes. He proseguido mi paseo, cavilando sobre el vuelo de las aves y su significado, tratando de recordar algún clásico latino, y qué podría significar, para mi vida, aquel vuelo de la rapaz nocturna...

Todo esto me pasaba en mi paseo nocturno y solitario por Llerena. Hace tiempo, muchos años también, escribí que Llerena era ciudad pajarera y con historia. La abundancia de aves nocturnas y diurnas, es grande en ella. Debe ser por los inmensos solares que hay, creo. Sobre todo para que abunden colonias de aves como las lechuzas, búhos, mochuelos, cernícalos diversos y otras aves rapaces menores. Es, en ese sentido, un lugar privilegiado para el estudioso. Lo sé. En verano, y en los atardeceres sobrevuelan el cielo cientos de pájaros diversos que, vistos, como tengo el privilegio de verlos, desde una atalaya, es espectáculo grandioso y vivificante de la naturaleza pujante. En ese sentido digo lo de pajarera. No comprendo el abandono y pasividad de las autoridades políticas en esto, cuando en otros lares más pobres en esta abundancia, han montado todo un tinglado turístico y espectacular, observatorios, etc.

Pero vengo, con esos preámbulos, a traer la noticia de esa experiencia que no vivía hacía tiempo. De pequeño me crié en la plazuela Santana, que por sí configura un pequeño barrio. En ella están las enormes ruinas del convento de santa Ana. un solar ostentoso donde se crían no pocas de esas aves. Viví, jugué y estuve en contacto con esos pájaros. Las pequeñas rapaces, y especialmente los cernícalos, o como los llamamos en Llerena, con vocablo propio (en franca regresión por la incultura dominante): cerramicles. Raro era el verano que no criaba un cerramicle que, por una causa o por otra, caía al suelo siendo polluelo, o me lo traía algún compañero de mi padre, que lo cogía del nido en alguna obra, o blanqueo de fachada, etc. Durante ese verano el cerramicle era cuidado escrupulosamente por mí, que lo mantenía con langostos, que así llamamos a los saltamontes en Llerena, con restos de carne, que me daban en el mercado, etc. Y cuando el animal estaba crecido, para octubre, solía un buen día elevar el vuelo y marcharse, en su migración. Año hubo en que el cernícalo, o cerramicle, se quedó todo el invierno, en la casa, entre nosotros, y al verano siguiente se iba, supongo que a buscarse la vida, para luego migrar en octubre. Incluso hubo uno que se fue y al año siguiente volvió, y se posaba en una escalera grande de mano, que estaba en el corral, en todo lo alto, y mi hermano y yo le echábamos carne en tiras, que el bicho cogía cuando nos entrábamos en la casa… Fue una de las vivencias más emocionantes que he tenido nunca con un animal salvaje.

Y, bueno, hace unos años recogí un cernícalo muy grande, que entregué a unas gentes de Almendralejo que se dedican a proteger y cuidar rapaces.

Pero esta noche, casi al término de mi paseo, me he encontrado un cerramicle, al borde de la carretera, cerca de una rotonda, como dormido, atontado… Me he emocionado, he ido rápido a mi casa y he cogido una bolsa de plástico, con ella he echado mano al animalito, que no ha puesto mucha dificultad. Enseguida vi que era un polluelo, por los plumones que todavía tenía en la cabeza, y la trasera de la misma con calvas, como si aún no le hubiesen crecido las plumas. Estaba débil, muy débil. He cogido una caja grande de las que he usado en la mudanza, y lo he puesto en ella. Pero antes he cortado tiras de carne, muy finas y largas, y le he colgado una en el pico en gancho, ya que no quería tragarla. Otras se las he puesto cerca. He cerrado la caja, dejando suficiente apertura para que respire bien, y lo he dejado sobre una mesa del patio. Que duerma. Y mañana veré si vive, porque me ha parecido muy débil, o que la noche lo atonta y aduerme, pollo como es y acostumbrado al bienestar del nido. Por la estructura y tamaño parecía hembra.

Mañana será otro día y me acuesto pensando en lo que es el destino, y que poco cambia en este barrio donde pasé mi infancia y adolescencia. Y al que he vuelto.

Les mantendré informados de la vida y peripecias del cerramicle, por supuesto. Mi animal de compañía para este verano. Creo que lo criaré, le daré de comer su carne y demás. Y cuando llegue octubre procuraré que levante el vuelo y se largue, si no lo hace antes, aunque como muchos cerramicles, vuelvan a mi casa, y a mi patio, sólo para comer. Que la relación con las aves es así por esta tierra. Y tal vez tenga cerramicle en invierno.

Ya les pondré, asimismo, una buena foto del animal.

Miro un enorme cartel de Los santos inocentes, que justamente desplegué hace unos días, y pienso, una vez más, que Mario Camus tuvo el mayor acierto en retratar al personaje principal, Azarías (¿de azar?), por su vinculación con los pájaros. Cada extremeño tiene su milana bonita. Es la característica crucial de la que no se habla. Bueno no hablan esos intelectuales orgánicos y mediocres afectos al régimen de mando y poder. O sea, los castrados maestrillos de medio pelo que tratan de decir todo en la cultura por Extremadura, desde las pagadas poltronas del poder, siempre falso, siempre lerdo. Esos reptiles, tan contrarios al vuelo, a las nobles aves.

Y me doy cuenta que escribo como noble patricio derrotado, que ha tomado como señal, símbolo y marca la del cerramicle, este vocablo tan genuinamente llerenense, tan mio. Vean que en el sabio Internet no lo encontrarán en ningún sitio. Vean.

Por mis averiguaciones léxicas, cerramicle es vocablo de posible origen prerromano o del bereber arabizado. Si el ilustrado Saracho, u otro eminente sabiondo, no dice nada en contra, esto es, con permiso de la autoridad, esto es del poder y el orden impuestos.

LA PINZA

Antes se coge a un mentiroso que a un cojo. Cuando hay una izquierda clara, de verdad, meridiana y con desparpajo, los bipartidarios derechuzos, en sus intereses capitales, ¿verdad Francisco Fuentes, heredero de Gallardo&CIA?, surgen como el aceite flota en el agua.
Vea esto IU, la equivocada gente de IU, que pacta con uno de los bipartidarios como si fuera diferente, distinto. Y son la misma, horrible, cosa conservadora y derechuza a ultranza, por muy de seda que se vista la mona.
Y los mariachis, palmeros y voceros de los bipartidarios maquillan y engañan la noticia, alabando a uno de ellos para que no se le vea el plumero y la tenaza.
Por lo tanto lo ponen fácil: atacar con denuedo a los bipartidarios, la tenaza real, la tijera, la pinza constante.
¡Bipartidarios! ¿Se puede ser algo peor? ¿Alguien da más totalitarismo pop, eso sí, muy pop?