LECTURAS

Tres textos. Dos de Carlos Fuentes en su obra Cambio de Piel, que por eventualidades releo para recesión de otra novela de autor actual, donde me encuentro con la parla del antro, cuchitril, lenocinio, casaputas, puticlú, prostíbulo y etc. Y por casual una entrevista a Homero Aridjis sobre su Perséfone, obra inscrita en la más pura tradición prostibularia. Que la literatura en castellano, sin el puterío, sería imposible de entender. Tal vez porque eso no lo saben los más no la valoran o la desvaloran. O lo contrario, la desdeñan vilmente, o la premian, que es donosa forma de matar todo. El premio de los ineptos, mandamases, tiralevitas, cabezones y cucufatos diversos del estamento cultureta vario de índole polimili diversa. Pero sin la Celestina, puro trajineo de putas pallá, putas pacá, sin antes las damas que aparecen en el Libro de Buen Amor, y toda la caterva innúmera de la narrativa medieval, y luego la trotaconvenios (sic) celestinesca. Después Cervantes, con hermanas mindundis, libres señoras de compaña y apaños de alto copete, a cuyo arrimo se buscó no pocas veces la pitanza el genial escritor de raza y rabia irónica. Una de las inteligencias mayores que escribieron. Don Quijote acomodado a truhanas que considera damas palaciegas...

Perséfone como la mítica figura que se depura de noche para vivir el día o viceversa. Gran novela de Homero Aridjis que leí tarde. NO, no se preocupe el lector, no es moda, es modo el mío. La novela de Aridjis salió por los años sesenta del pasado siglo.

Pero el más tremendo de todos es el amigo Juan Carlos Onetti. Sólo nombrar y unir juntacadáveres lo dice todo, lo solivianta todo, lo ausculta todo sobre puteríos de todo tipo en estas sociedades amasadas en grandes ciudades de la cárcel y la muerte. Coiungus mortis.

RÉGIMEN

Este régimen de muerte se definiría, en lo esencial, en permitir hacer de cualquier necesidad negocio. Incluso crear la necesidad para trincar el negocio. Y sobre todo en incentivar la creación de necesidades básicas para atrapar a la gente en eso y maltratarla, esclavizarla, falsearla, desvalorarla y no atender esas necesidades con cordura y derecho. Y basar todos los ringorrangos en esa sabiduría cucufata, que maneja a la gente según sus necesidades. En eso se resume la ideología capitalista. Si es que a eso se le puede llamar ideología sin insultar una mínima inteligencia. La inteligencia es siempre buena. Las ideas también lo son, y el capitalismo ni es inteligencia ni es idea. Es el ramalazo más feo y sucio de la especie humana, quintaesenciado en estas alturas del devenir humano en lo que morimos y vivimos estos tiempos. En esa aberración simple de especular con las necesidades del otro, aprendida tal vez en eso que llaman el oficio más viejo del mundo, la prostitución, como mercadeo crudo con una necesidad que no es tan esencial... Crear riqueza para especular con la necesidad, sobre todo con las básicas: vivienda, comida, ropa... 

Y sólo se solucionará cuando alguien disponga prohibir taxativamente, con las peores penas, el hacer de esas necesidades básicas y elementales de cada persona, capital o negocio, o riqueza. Alguien o grupos de gentes concienciadas y que disponga que nunca más se debe hacer negocio con necesidad básica alguna. Con lo cual sí podrá subvertirse todo el sistema de valores imperantes, basados en esa enorme canallada de hacer de las necesidades básicas y elementales negocios. 

Cuando esto es explique en la escuela, en la calle, en la tele, en internet; así de crudo y verdadero, los escolares, ciudadanos, televidentes, usuarios y demás lo reflexionarán y aprenderán que es abominable. 

Pasa que nadie lo expone así de claro, nadie explica qué es el capitalismo, como medio y forma de asesinato del otro, explotación del otro, uso de los demás y sus necesidades, basado en sus necesidades elementales y esenciales, para hacer caja. Explicado así de clarito la cosa admite pocas defensas. Es una forma horrenda de vivir y vergonzosa en todos los órdenes de la vida, que convierte en muerte real todo lo que toca o encenaga.

Alternativo a eso debe ser primero la taxativa prohibición de negociar con necesidades esenciales: vivienda, comida, agua, ropa y enseres elementales... Eso lo marca el sentido común más elemental. Lo que se provoque con eso, el modo de organización de la economía, la política, la justicia y etc., será algo que debe estar basado en eso esencial: NO especulación para ganancias, negocios, matracas diversas subrepticias y etc. No hablo de socialismo, ni de comunismos, ni de nada conocido, sino de una vida no marcada por la inercia de que la atención de las necesidades esté sujeta a precio y compra, venta y todo eso, con lo que el famoso Mercado se va a tomar por culo; para pasar a ser otra cosa. Y así todo.

Sí se podrán hacer negosios con caprichos, lujos, y cositas similares de carcamales al peso capitalista. Hasta que incluso eso mismo pase al recuerdo de una mala vida.

Foto.- Del viernes pasado, desde un autobús de línea y por el campo extremeño.

INTELIGENCIA CERO

El desprecio de lo intelectual, siempre, es lo mismo. Y digo intelectual en su lato sentido noble. No de pega y eso que se vende como cultura. Digo intelectual e inteligencia como verdad, bondad y belleza en marcha. Sino es otra cosa bien diferente y que se confunde mucho. Hoy más que nunca se desprecia lo intelectual, la inteligencia. Y se adora la listura, el zascandileo cucufato del dispuesto y caradura de turno. El gachó espabilao o pícaro es adorado por la jarka españolí. Sea de Franco, que iba de pícaro serio y militarote santurrón, sea el de FeliponDios González, que iba/va de abogao mu listo sevillí y castizo, o su Guerra, don Arfonzo, pueblerino sabihondo mu listo mu listísimo.

El gentío de España, y más el del sur, se arroba ante un cretino que da el pegote y sucedáneo de inteligencia. Y sabe hacerse el muerto y no decir ni mu ante quien vale realmente. Cuando no siempre sale el delegado de turno diciendo que ese que parece mejor e inteligente, realmente no es pa tanto, pos que caga y mea, y es como todos, que si no hay nadie más que nadie y que nadie es imprescindible y lo que ha aprendido bien, en torno a eso, de sus maestros. Que en España los más de los maestos enseñan el arte del rasero común vulgarizante. Y eso de que tos semos iguales. Cuando realmente se quiere decir que tos semos una mierda. Y sino sale el politizado en valoraciones y te dice: ¿y ese es listo, pos cuántos lan votao? Reduciendo a votambreos la medición del intelecto. Y sino tercia la matrona cojonera, bernardeña alba ella, de pura cepa, y dice: ¿pos qué tiene ese pa ser tan inteligente?, referido a la cuenta bancaria o lo que gana y deja de ganar. Cuando no el que lo tuvo en su escuela, meneando la cabezota de jubileta y chasqueando los dientes, rumorea: Manolito, Manolito, ¿a quién vas a engañar tú, pobre? Todo lo cual muestra la donosa manera en que la sociedad española, del sur preferentemente, valora la inteligencia, despreciándola. Y que por eso creo que aquí toda la historia es de llanto y risa, tétrica y lúdica, mamarracho y rara, mala y negra, sucia y cretina, de crisis y de gris, de la pp y su $oe y asimilaos, cercanos, afines y entornos.

SANTO E INOCENTE

El 4 de abril de 1984, en el mayor cine del Cáceres de entonces, en cabida de público, por ahí tengo el recorte de la entrada, uno asistía al estreno de Los Santos Inocentes. Y uno iba a acompañado del amigo Diego Bermejo Díaz de Rábago, un gallego de Santiago, con quien compartía piso en aquel Cáceres que se desperezaba de la dictadura aún. Lento y pesado aún. Ayer hizo 30 años, me dice esta prensa y este redactor, aún. Resalto esa compaña por ser la única no nativa de la tribu. Entre la nativa recuerdo a Mara y poco más.

Para mí ver Los santos inocentes, con esos ojos de Mario Camus, como verme en no pocas situaciones de mi vida en Extremadura. Antes, durante y después de esa película. Y no exagero ni un ápice. Tal vez, y sin tal vez, es la peli o fenómeno estético, cultural, artístico, vital, social, político y señero que más retrata el ser de esta tierra y de sus gentes. Tal vez por ello la que concita más silencios sobre su realidad y fondos, sus magmas. Tanto que, pese a tener copia de la peli, cartel de cine a todo volumen y mucha literatura sobre la misma, no puedo revisitarlas sin que el tiritón del sentimiento me hiera profundamente. En el mismo jondo de mi ser. Sin paliativos. De hecho no he vuelto a ver más la peli completa de la forma usual. Esto es, en la tele, en pantalla, en cine... Sino que sólo se dispara en mi memoria y toda ella fluye, fluye en detalles y en conversaciones que no necesitan palabras, ni decir exactamente lo que se dice. Y la verdad es que sólo me hizo falta verla, esa única vez en Cáceres, pa quedarme con toa ella de lleno y pleno. Tal fue el impacto en mi memoria visual. 

Había leído la novela de Delibes y había imaginado algo... Un rumor que fue creciendo hasta encontrarme en aquel cine cacereño, en el Paseo Cánovas, cuyo nombre no menciono, viendo tal vez lo elemental de la vida y de la muerte en Extremadura. Allá estaban actores, director, gente importante... Para mí todo eso era nada y todo lo que me embargaba y que adiviné que sería pa toa la vida. Como también sé que un día he de ponerme a ver esa peli -al modo usual- para exorcizar el agarrotamiento y emoción que me embargan en sus recuerdos, que van desde el llanto al dolor, y que me haga más libre por conocido de mí, más verdad, más bondad y mucha más belleza que la que recuerdo, de esta forma epopéyica en que los recuerdos de este tipo se manifiestan. Epopeya del recuerdo, de la memoria y del que yo era entonces, en mis detalles, como que los zapatos que usaba eran heredados de un hermano mio que apenas los usó en la mili aquella, con la que un protagonista "huye" del paraíso en esta tierra, ese paraíso cortijero tan carcelario. Epopeya de la gente de abajo en lo que se llaman tierras extremas o fronterizas, bajo todos los dominios que es el Dominio de las ignorancias, miedos y odios con que unos fulanos machacan y dominan a otros: con la salvedad que no pocas veces esos otros dan su permiso. Por eso santos, por ello inocentes.

MITOLOGÍA

A partir de estas visiones de niños uno montaba sus cuentos. Y esta foto que ilustra me trae todo eso, en estos días de una hipersensibilidad a mi infancia. No sé por qué ni quiero saberlo. En este caso podría ser un caballero de jierro contra una paloma gigante, o algo similar. Tal vez es su montura, sobre la que vuela, cabalgando los aires. Recuperar ese mundo de la infancia, no trastocao por la escuela, ni los cuentaleches de hoy, ni la cucufatez y hediondez de matracas de valores telelevisivos o yanquiloides al uso. Una meta, una recuperación de la memoria real de mi ser.

ÉTICA Y ESTÉTICA

Ética es lo que marca un individuo como lo correcto en un orden de su vida o en toda ella. Lo que debe ser correcto para una persona. Es algo individual o aceptado por un grupo concreto: sean asesinos a sueldo,sean banqueros, sean ferreteros o pintores. Estética es lo que un artista, y en un arte, cree adecuado para expresar/realizar su arte, o la ética de un arte, el "cómo-debe-ser-hecha-una-cosa". De ahí que me subyugue la frase de Lenin de que algún día la estética será la ética del futuro, o algo así que dice.

A ver, pa los chupaceites o imitadores del maestro. Que hacer fotos es similar a escribir, pintar o cualquiera cosa que llaman arte. O si lo quieren en plata: artificio o artilugio, artificial, artificiero, NO natural ni ganas, y nada naturaka, mientras menos naturaka más arte, al contrario que piensan los cucufatos. Cambia sólo la materia artística, los intrumentos con qué se manifiesta ese artilugio o deriva de la pesada de lo que llaman realidad; pero la estética, el esteos griego, es lo que permanece, si es que lo hay. De ahí que artistas como Miguel Ángel Buonarrotti hicieran un magnífico soneto y la cúpula del Vaticano, una talla en mármol como la Piedad o una joya pa un papa, o vivieran, día y noche, colgados de andamios pintando la capilla Sixtina: pero no hacía la cúpula del Vaticano como limpito arquitexto (sic) de manitas limpitas, ¡NO! Miguel Ángel se encenagaba de barro y roña, y se hería las sus manos currelando el material que fuera: piedra, aire o fuego. No era el arquitectito de hoy que va de corbatita y cobrando pasta gansa por hacer mierda. Es la diferencia de los artistas de hoy con el maestro. Pero incluso pa hacer sonetos o poemas hay que encenagarse, trabajar a tope, jugándose la cabeza y el cuerpo en el alambre. Hoy también los habemos así, aunque no podemos hacer capillas sixtinas ni aún séptimas u octavas, porque no se ora ni se labora. Ya saben, por eso del paro y demás. Pero el paro de fondo del alma humana, por la casi muerte del ser y del humano. Que el paro más gordo que nadie señala. Será que no tiene andorga.

Y en esa pasión ética de la estética NO semos tos iguales, ni parecidos ni tabla rasa ni leches. Los hay cucufatos que la reducen a pasta, guita, dinero, money, euros, presupuestos, anteojos, sebo, tocino, moneda, banco, renta, valía según bolsa y no vida. Que son los más y peores. Y que practicamente han ganado la batalla. Quedando una guerrilla dispersa que sólo la conocen los iniciados en una especie de religión secreta. Porque hoy lo que llaman arte es sólo un producto del Mercado y su Capital.

LUNA

luna lunera 

sobre zerramicle

yaces señera

te vas creciendo

del día mamancera

FAMA

Todos los españolistos dominados por la filosofía del cotilleo. Nada de razonar, nada de tomar criterios, nada de darle a la inteligencia, na de saber o sabiduría. Cosas claras que siempre tuvo yuyu el común de la gente de acá. Y va y triunfa, jaranera, la estupidez hecha cara dura: un montaje editorial basado en lo que apasiona a los más de los españoles, a la hora de valorar algo o alguien, el mero cotilleo injuriante, sin valores ni criterios. Más que retratar a la tal Belén Esteban queda retratao el personal que vota en esta país, siempre errado y equivocao. Y como contundente muestra a lo que digo, pongo la dura realidad sobre la mesa. Qué pesa, ¿ei?, pesa tela: paro, desahucios, corruptela marinera política, robos de bancos y mercados. Pero el coco raso del españolito medio flipa en colores por la maturranga dicharachera del cotilleo telelevisivo vulgar y gilipollas. Lo grave es que tienes que respetarlo, incluso a sus derivados opinantes, desparramados por doquier garito de información y turismo, que hay ganapanes opinantes por un tubo, killo

El mercado, con su mano invisible, ha reconocido el interés social y calidad de la genial escritora Belén Esteban, pues así lo muestran sus ventas, Gloria al dios mercado. El mercado, con su mano invisible, ha reconocido el interés social y calidad de la genial escritora Belén Esteban, pues así lo muestran sus ventas, Gloria al dios mercado.

Yerran quienes afirman que en España no se lee. Ahí tenemos a la rutilante escritora, Belén Esteban. Tres ediciones en una semana y colas de varias horas, a la intemperie, para obtener su firma.

SOBRE DIGNIDAD

Sólo se tiene dignidad si cumplimos, vivimos, respiramos, ejecutamos los derechos elementales de libertad, igualdad y amor, a los que la puta votambra -y casi toa votambra- a la PP$OE y entornos, ha renunciado y aniquilado, exterminado de siempre y para siempre. Y lo más indigno es que la propaganda y la matraca periodística y escolar lo predican como algo que existe. Así que ahora no pidan flores, pues la pedagogía esclavista se sirve en frío, desde el cole público y privado hasta la tumba, por esos que votáis alegremente como mayorías, y sus servicios, desde el Capital a la Banca o cualquier trajineo que os fostie, señores votambreros.

Así que ante quien se debe manifestar petición y ser de dignidad es ante tanto cucufato anónimo de esos 24 millones de votadores, votantes y tantas, votambras de la PP$OE y alrededores, entornos, pariguales y similares. Que realmente son los culpables de todo el mal que corroe esta putrefacta sociedad y suciedad. Manifestarse ante ellos, a diario, por la dignidad, sin miedos ni respetos y por lo que está pasando y de lo que son únicos responsables. No nos engañemos, que de bobos, tontos, gilis, de los que no saben ni entienden estamos hasta los mismos. Sabemos que son casi el todo y los dignos, honestos, verdaderos, buenos y hermosos son mu poquitos, como siempre. Lo malo abunda y ahora más, con la contaminación, ya se sabe.

CUADERNO

Sobre 2002 uno iniciaba el enésimo, creo que el treinta y cinco, cuaderno de materia poética. Más o menos lo que ahora se llama por estos pagos blog. Y gusta escanear alguna página como muestra. En estas dos un proyecto de poemario que llamaría Sagas, o Ianas, según el aire. Homenaje a mis maestros y contra sus malos lectores. Y como este proyecto tropecientos en las páginas de esos cuadernos. Que sólo con mencionarlos y comentarlos se hace una obra literaria densa y rica. No crean. Además ilustrada y enriquecida, y que cualquier barbián en celo creativo puede aprovechar para plagio rico y entusiasta, y así poder llevarse premio y donosura de estos tiempos.

Curioso que lo resumo todo en siete notas. La última de las cuales resalta el tono y carácter épico de la empresa que nunca acabé. Y de que me incluyo entre esos poetas que exorcizo. En una Barrosiada que no tiene parigual, sobre los poetas que fui, soy y seré.

SABER SER

He tenido suerte con mis maestros.

Errata

George Steiner

este bicho es

la misma inteligencia viva

saber observar

la mirada limpia

ADOLFO SUÁREZ

Torcido va de un lado para otro
quedan quietas las grajas
cuando lo ven llegar.

Piensa Caín en su familia
Última sangre

Félix de Azúa

Todo mi respeto al fallecido y a su familia, amigos y admiradores. Ahora, cuando el cadáver está fresquito, aprovecharán los predicadores paparruchas pa decir que fue esencial en todo. Y, por lo visto, trajo la democracia, la pilotó, condujo, mandó y cosas afines o iguales de adoración al líder, de apuntalamiento de la imaginería del líder, masca, caudillo. Que a ellos lo que interesa de Suárez, o de cualquiera, es que bendigan sus valores de dominio y mentiras. Usarán a Suárez pa eso tal vil. Por lo visto los demás no contamos en eso de construir o traer la democracia, sino los líderes, los mandamases. Y en esa pedagogía, que predican los canallas, los telelesdiarios, los periodistas y paparrucheros afines, se casca la ínfima formación de esta chusma cochambrosa, que queda atacada en su ser y sentir, por la adoración a todo líder. Y de que sin alguien que mande, disponga, ordene, nada se puede hacer, y to eso que mata tos los valores, y sobre todo ese de la dignidad del ser humano, tan cacareada estos días, tan jaleada por la linda progresía, mientras los telelediarios, internet, en bares y lugares públicos, se predican valores, no ya indignos, sino miserables, cretinos. Desde la escuela hasta la casita de los nenes y sus videojuegos. Desde el puto bullicio cometarros, y que mata todo en el ser humano, del llamado deporte, y sobre to el puto fútGOL demente, hasta la adoración a los famosos y a los que más venden libros, cuchillos, guerras, matracas. Esa adoración al ganador, con los trucados y bestiales métodos impuestos por el Poder y el Capital, y contra los que nadie marcha, se indigna, rechaza, pide dignidad. Así sólo puede entenderse y explicarse que la gentuza vote a la PP$OE con adoraciones y veneraciones, aunque sus gobiernos y mandos los destroce en todo, los maltrate, los desmande. Así se explica la disposición a que domine el supremo mal a diario, sin trabajo, recursos, con estafas, crisis, recortes, deudas, hipotecas bestiales, chulería trajinera a tope. Y es que el marido, el compa, el amado de la votambra, ese PP$OE, es un macho trajinero de aúpa, y el amor que la votambra le tiene va mucho más allá del maltrato que los mandos de la PP$OE hacen a diario. La votambra está enganchada a eso, cautivada, enamorada del payo que la trajina y le da porculo. ¿Qué lo explica, cómo se entiende? Y encima la puta votambra, que adora a los peores siempre, maltrata a quienes -como este que escribe y denuncia su ser y estar, su alienación y busca su curación, casi imposible, la de la votambra-. La votambra desprecia a los mejores y buenos, a los dignos en todo. Y quien quiera entender que vaya pillando por la orilla, que tanto el trajineo de damas como el orden polimili que padecemos se explican en reflexiones como ésta, claritas y sin tapadillos ni leches, pues la libertad, igualdad y amor sólo tienen un caminito, uno sólo. Y analizar sin pelos o palos en la lengua, con escritura libre y racional a tope, asusta a los timoratos, que eso es lo que pasa, que más que indignos son cobardes, aparte de ignaros y miedosos ante la verdad, bondad y belleza.

¡¡Estáis apañaos, bullicios mayoritarios y espectaculares de consumo de mentiras!!

EFECTO REBOTE

Serenidad para hablar, para obrar, para caminar.

Blas de Otero

Que a mí me emocionan todos esos actos de la tradición de la izquierda real. La buena disposición de su golpeada gente, sus estafados, sus manipulados, sus bloqueados, hasta las heces y la sangre militantes. Tal vez lo mejor de la población española. Pero trato de comtemplar la realidad total, completa, los efectos y resultados de acciones determinadas.

Bien es cierto que la izquierda vive en un cosmos de usos tradicionales en lo que se llamaría sus luchas. La tradición mayor es la manifestación callejera, la expresión en la calle, ante todos, de sus reivindicaciones, anhelos, deseos, denuncias, incluso logros. El uso del espacio público inmediato para comunicar a to dios que está ahí y lo que quiere. Aunque es sobradamente conocido que los manifestantes se dirigen al Poder y al Capital, esos dos fantasmas que parece que nunca están en la puta calle. Y son fantasmas más que nunca.Y los agredidos son los pobres entre los pobres. Los fantasmas quedan a resguardo siempre. Y la votambra, esa cosa, ese magma tétrico queda también a recaudo, como fantasma también. Que sería bueno que los militantes, los manifestantes, les cantaran las cuarenta. Por eso creo que el voto es secreto. Pa proteger a la votambra que es, en última instancia, la responsable de todo.

DIGNIDAD

Todo poeta es terrible.

Blas de Otero

curioso país

curiosa suciedad

mental

curiosa memoria

del tiempo presente

olvidadiza de lo esencial

como muerte del ser

anclados

en la memoria histórica

que se desvela histérica

tal como hace años definí

mi dignidad está en mí

no me la arrebata

ni el Amo ni el Capistalista

ni la Policía ni sus Jueces

ni me la quitan o menguan

en los garitos del Poder

y la Pasta

ni l ajuzga el Periodista

el Juez o la soflama

de sus serviles

abomino de sus dignatarios

de sus dignidades y dicterios

en todo caso

son mis iguales

esos que llamo votambra

esos pobres bichos ciegos

alienados

y zarrapastrosos

de ignorancias miedos y odios

atiborrados

esos que votan y eligen lo peor

esos que son malos contra sí

que se escupen y se matan

que dan el Poder al Capital

los que me indignan 

y atacan mi dignidad

no hay más chinches

que la manta llena

por ahí está el censo

PANERO FINAL

España es la que está loca, yo no.
Leopoldo María Panero

to suicida es asesinao

to loco alocao 

to enfermo enfermao 

to pobre empobrecío 

to explotao 

to sometío 

to matao 

to recortao 

to parao

to poeta 

to loco

un poco 

menos 

los que votan terror 

contra sí se botan y rebotan 

a sus amos acatan 

ahora los cuerdos trujimanes 

y trujimanas pa ser iguales ellas 

dictamirán el valor del poeta 

vivirán de las rentas del cadáver 

mientras dure la farra del loco

En la muerte de Leopoldo María Panero

GOLONDRA

primera golondriña del año

me obligó a pasar bajo ella

ayer sobre las seis de la tarde

mientras iba a la radio a entrevista

no se me escapó su confianza 

y esos aleteos de higiene 

que ante mi cámara se hizo 

o la mirada blanca a mis ojos

SANGRE

a mí a diario la chusma que vota

a la parejita de la PP$OE 

o tiene posturas asimilás

chupa to y mata to

nadie lo dice ni casca

son los más y más y más

encima quieren mandar mangonear to

anulando mi inteligencia y mi ser

son casi tos los que me rodean

erraos asustaos ignorantes

llenos de miedos y odios

vomitan contra mí

pues no voto y los maldigo 

no es peor el amo sino el siervo 

voluntario y contento

que quiere someter to

y a tos a lo suyo que no es suyo

sino muerte terror nada

sé que esto no debe decirse niño

la chusma exige silencio

salvo lo que dicen en sus teles

o esos progres que dicen liberarla

sobre las abviedades y lo clarito

se deja chupar y chupetear la sangre

y encima se la venden sucia

de vuelta y regurgitada

esa sangre sucia de lo que come

no sólo pa la andorga o el estómago

sino ese condumio de tarro 

ese atragantón de que saben lo que NO saben

esa creencia falsa de que son sabios

verdaderos buenos y hermosos

porque tienen entretenimientos

y puede fastidiar y anular

a alguien como a mí

tiene costumbres usos consumos

pueden follar a derecha o izquierda

o comer pollo o polla

les cascan desde los falsimedios

y ellos jalean en sus casas entre ellos

como la verdad verdadera

y toda la verdad sus muertes

luego les venden esos líquidos falsos

que ni son sus sangres pa que maten

to lo verdadero bueno y bello

este poema se podía derramar

como una oda una ola de verdad

de limpieza de vampirismos

del poder y la podre del capital

pero da como que na se puede

to parece consumío y consumao

esto es sólo un apunte breve

De ODAS DE PRONTO, (en imprenta)

CRÍMENES

El caso de la cacacola, o cacoloca o carancola, casacola, catabola o cocaloca o como se llame esa bebida de agua sucia azucarada, ha demostrado -en España- lo que es el todo yanqui. Maldad a tope, desprecio de todos y todo lo verdadero, bueno y hermoso, caradura a costa de la estupidez a que está sometida la gente por sus espectáculos y valores. El cretinismo atroz que impone por doquier y al que nadie se enfrenta, porque el vecino prefiere enfrentarse con su vecinito cercano a dar la espalda a todo lo yanqui y etc. Y todo auspiciado por ese arma mortal que supone el llamado su cine, o las artilugios de su Poder Mediático, que maneja primorosamente desde que robaron a los nazis la inercia para hacerlo, en la llamada segunda guerra mundial, que era lo que les interesaba trincar, en absoluto eliminar el fascismo, sino adueñárselo, aplicarlo de manera científica y lo que sufrimos, ahora y aquí. Por ello todo robo, atentado, uso, sometimiento a esclavitud y servicio de todo lo gringo, sean personas o cosas, está permitido, es necesario y obligado incluso.

Que los EEUU son una organización criminal, contra todos, está más que demostrado. Actualmente no hay guerra, lío, violencia en el mundo en la que no esté presente y la foguee la maldad intrínseca de Yankilandia. Desde Siria a Ucrania, la tropa de criminales mafiosos, babosos de sangre, dolor y lágrimas de los gringos está presente. Y, cuidado, que Europa es su enemigo. Si los gringos intervinieron en la Europa de Hitler fue pa arrebarle sus logros y adueñarse de ellos, incluida su ideología y usarla para dominar el mundo, tal como ahora sucede. Los gringos cuentan con la madre nutricia de la maldad, la estupidez y lo más canallesco en Europa, ese caballo de Troya, que la mete doblada a to dios, sobre to a los nenitos y nenitas a los que hace creer que el inglis es esencial para to: vamos a llamarle Inglaterra.

No es casual que la movida de Ucrania a quienes más perjudique, en la vida cotidiana, y mucho, es a los europeos, a los que nos han sumergido en esto que llaman crisis. Y la movida siria ya nos quema. Y serán largas y duras, porque los agentes y la tropa yanqui, incluso aposentada en España y en sus bases, con jolgorio y alegrías de la chusma que las recibe y festeja, por las limosnas que deja... Todo eso, Siria, Ucrania y lo que se espera. Es para echar más mierda sobre nuestras cabezas, para paralizar toda recuperación de la gente, porque los gringos saben bien que Europa si tiene paz tiene pan, y si no la tiene las guerras se multiplican, y también saben que la madre Rusia es lo único que puede salvar a la humanidad de su carroña, de la visión mafiosa y tarantina de la vida y del mundo, de las personas y del ser; y que se sepa bien. Los tarantinos y similares payasos son los Goebbels de la Cosa Criminal, en punta de lanza comiendo cocos de progres.

Los yanquis la pegan a los jóvenes con ese espectáculo cutre, vacío y sucio de su rocanrol y sus mierdas de espectáculos para engañifa, mientras sus criminales la meten doblada entre pecho y espalda. Por ende la mejor defensa es un ataque y como la lengua que usan, como oficial, pa estos trajines es el inglis, denostarla será ir al corazón del bicho mortal y sucio de ese auténtico cáncer que la humanidad destroza: Gringolandia y sus sucios intereses de Capital, Poder, Mercado, Banca y todo eso que mata mata y mata...

O MADRE RUSIA O PÉRFIDA ALBIÓN

 

Por encima de todo estoy con el pueblo ruso. Con la esencia que es la madre de Europa, sus intereses, su cultura, su ser. Por ello condeno toda injerencia de los yanquis y sus aliados peleles, como la Unión Europea, dirigida por la casta y costra parlantes del inglis de mierda, en los intereses -que son mis intereses-, los del pueblo ruso. Independientemente que lo gobierne Putín o quien lo mangonee, que esa sería otra cosa. La prensa y los falsimedios echan mentiras y morralla sobre el golpe de Estado en Ucrania, contra el pueblo y contra Rusia. Antes de eso:

Rusia le iba a prestar a Ucrania 11.000M€ y una rebaja del gas del 50%, la UE, auspiciada por los criminales de la OTAN, mandados o comandados por los EEUU, le presta 11.000 M€ a cambio de esto:

(Cuando lo cotejen me dicen si tengo razones o no para rechazar to lo de la UE y su amo yanqui. Por cierto es muy similar que la política del PP$OE en España, así que vayan apuntando a quien es el enemigo de todos: Yanquilandia y sus socios en la UE, sobre todo eso que llaman Inglaterra, la Perfida Albión)

MARAVILLAS

paseando calles

mirando desde tejados

desde lomo de barda

en medio de la rúa

o en rincón de plaza

uno ha escuchado

cloquear a las cigüeñas

con su largo pico rojo

dicen que hacen gazpacho

maravillas contemplás 

el sábado nomás 

gratis total y libre 

aunque he de decir 

que tos andaban de espaldas 

y siguen caminando así

NOTA.- Escogido de Reflexiones y flexiones de un gato cabal, en hediziones salbages, sal (sociedad anónima libertaria), en prensa.

RAM

ciclo del carnero

testuz y ojos fijos

manifiesto en piedra

cuernos enrevesados

topetazo del tiempo

viene de lam y va ram

de cordero a carnero

diferencia de letras

¡EN TOA LA JETA!

Las cárceles son universidades del crimen mantenidas por el Estado.
Piotr Kropotkin

Pa la gente de orden y tentetieso un buen zambombazo mental, en sus lindas meninges jartas e gambas, o de billetes en Suiza. Esa frase con que encabezo -la zambomba- la dijo -hace más de un siglo- un príncipe ruso, hecho anarquista o libertario, por deseo o voluntad propia. Como Eliseo Reclus, gran geógrafo y sabio amigo de Julio Verne, que también. Y muchos otros verdaderos, buenos y hombres hermosos en sus valores.  Eso que no conoció la inmensa cárcel que es esta sociedad que nos mata, la cárcel perfecta que ha salido fuera de la cárcel tradicional. Sino la certeza la hubiera tenido total.

Y es que no hay peor cosa que la servidumbre voluntaria de los que votan sin cabeza, y sin voluntad, sin libertad, igualdad y ni solidaridad con ellos mismos.

ENAMORADOS

estaba enamorado de él

él de otra lo estaba

a su vez ésta de aquél

aquél de la de allá

la de allá del otro

el otro de alguna

alguna de ése

ése de la que estaba

todo era humo

uno por otros en amor

LIBROS

Dicen que hubo un tiempo en que lo importante, necesario, el saber y todo eso se ponía en libros libres como liebres. Y que si los querías pillar deberías correr con ellos, amar con ellos, estar con ellos.

Dicen, también, pero esto lo estamos averiguando, que hubo, como siempre que surge algo verdadero, bueno y hermoso, los listillos, los impostores, los enanos mentales, muy prácticos ellos, como siempre, muy votados ellos, como siempre, muy admirados ellos, como siempre, muy adorados ellos, como siempre... Y se adueñaron del mercado de libros, y dieron gatos por libres, digo liebres, y la trapacería se nos coló -una vez más- por el colon. Digo eso..., que nos porculizaron.

Desde entonces no pocos andan perdidos, llenos de turbación y masturbaciones diversas. No saben a qué considerarse unidos, qué amar u odiar; qué merece respetos y qué desprecios... Siendo los semejantes insufribles del to por toas partes. Todos contra todos.

Desde ese día, tamién (sic), los libros no son lo que eran, y el BelenEstebanismo es una corriente, y moliente, costumbre para que la masa y los más impongan su voz total y firme, democrática, sobre lo que es y debe ser lo mejón der mundo mundiás. Porque es verdad verdadera lo que los más dicen e imponen, no lo que la razón, la sabiduría, los valores y el amor marcan y dicen y atestiguan.

Y de ahí al Nobel para ese mercado, con los disimulos pertinentes, que aunque el grueso del pelotón es merde, de cuando en vez se cuela algo verdadero, bueno y bello, claro, que en eso consiste el mercado de la cultura, como to, convertido en mercado raso.

CLAREANDO, QUES GERUNDIO

Nos están comiendo la moral: los que mandan y mangonean los recursos. Y sus votantes, que no son inocentes a día de hoy. Que tras lo que ha pasado, desde estafa por to lo alto hasta suicidios y etc., el personal siga deseando votar al PP y su P$OE, con todos los lindos entornos pariguales que tiene y crean, por mayoría, me lleva a pensar que a la votambra le pasa como a las matratadas, que mientras más les atizan, más los desean y aman. ¿O era al revés?

Es lo que llaman síndrome de Estocolmo, o el el colmo; pero no ceden y se apartan.

Aprendan de Angelito, entre lo inocente y lo sabio; un personaje de cómic que tenía medio olvidado y que, ayer, un amigo que se llama Ángel Mena, y que tiene mucho de éste, me lo recordó vivamente.

Vaya por él.

MEMORIA

PRIME

Será porque el negociado de los que llevan eso de la Memoria Histórica es novedoso y moderno, o a se les ha acabao la subvención esa que daban..., a cargo de historiadores en paro y acomodos. Será que son muy jovencitos y sin recuerdos. Será que son intencionadamente resabiados. Será que falta inteligencia, como en casi todos los órdenes de actividades en esta sociedad. Pero fuese por lo que fuere, lo cierto es que olvidan que el Caudillo, el Jefe, el Líder por antonomasia, don Francisco Franco Bahamonde, o Paco Franco, tan tan tan olvidao..., murió en su camita tan ricamente, en perfecto estado de tranquilidad y sosiego. Y con el duelo general y más que mayoritario, de la mayor parte de la gente, por no decir to dios y santos y monaguillos. ¡Qué lo vi, olí, mordí, toqué, gusté...! Y nadie lo recuerda. Y lo que digo no es porque sea de la cuerda del general, ni de lejos, sino porque no había nadie detrás de nadie para que estuviese, como estaban los más casi todos, apabullantemente dolidos por la pérdida del muerto.

SEGU

Algunos interpretarán que si digo esto es para apoyar el caldillo de cultivo facha de VOX y COZ o lo que sea. O que echo de menos y añoro el franquismo. Y no. Si traigo esto -así expuesto- es para recordar o explicar, rememorar y atizar por qué el personal mayoritario es pertinaz en su intención decidida de votar al PP o al P$OE y sus entornos similares. Que por mucho que hayan porculizao y matao y recortao y hecho mal, o lo hagan, siempre les recordará a Franco, en todo lo grandioso. Y ellos adoran lo malo, en sus diversos masoquismos enrevesados y retorcidos. Que los dementes, por malos tratos, se vuelven así: amantes de quien los maltrata. Casi como ellas, que tienen querencia a machitos con pelo en pecho y látigo en mano. Las más y los más. Son subterfugios de la cocotera esa del penado y maltratado. Que si no se hace terapia adecuada no hay cura, sino que se resabia y va a peor o al peo. Y así es, que Franco recortaba y mandaba por bemoles, y estos que los maltratan lo hacen con sus votos, dignos y contentos, cornudos, corneados y alegres de cara al mañana que les promete patria, justicia y pan o paro, es lo mismo. Ellos seguirán votambreando a la PP$OE con siglos de siglas, o las siglas de siglos. No tienen cura, ni obispo ni papa siquiera. Tienen la castaña de lo que llaman democracia y eligen libremente a sus maltratadores en todo. Pal paro, pa los recortes y subidas de luz, agua, gas, males diversos y, SOBRE TODO, atizar al vecino que sea veraz, bueno y hermoso. Que eso no lo aguantan ni les gusta un pelo

TERCE

Que pienso seguir recordando esto, a los desmemoriados que no lo repiten, como dan la vara como locos con lo que llaman memoria histórica y no dicen na de na, sólo olvidos como este que expongo, esencial para el presente y para vivir el futuro. Que todo lo demás es folclore o no es nada, sin la memoria de lo esencial, sino, es mamonería total.

PROGRESÍA

La linda progresía es ese magma nutricio que admiraba, en lo callado, por lo bajini no estaba mal visto, a don Felipe González Márquez. Como mu inteligente. Tanto que leía las ocurrencias que su equipo cultural le pasaba, relativo a lecturas de cabecera. Y recuerdo -con mucha vergüenza ajena- cuando lanzó, o cascó, aquello de que leía novela de Margarita Yourcenar, Las memorias de Adriano, y lo predicó por los pertinentes medios y estos lo airearon a bombo y platillo. Que había gran campechanía y donosura de trato con los periodistas y publicistas que mantienen el régimen impoluto y en pie. De manera que al mes siguiente andaban tos los zancandiles de la progresía leyendo el tal libro, como lo más guay.

También, esa lindísima progresía admiraba, y admira, sin rubor, la enorme inteligencia de don Arfonzo Guerra, la donosura hecha cultura del régimen, por la gracia de tos y por sus medios y fines. Nunca se supo qué hacía ese señor cobrando una pasta gansa del erario.

De aquellos polvos, de nuestra lindísima progresía, estos lodos tan pantanosos en lo que llaman cultura. No llegan ni a salvajes.

MAGMA NUTRICIO

Por lo visto ese magma que llaman pueblo, gentes, incluso personas, sigue tan contento como para seguir dando el voto a los de siempre, a los peores, a los malos, a los barrabases. Pero que los mercaderes del voto, mucha más agilaos en el mal y en la malaleche, y con el colmillo retorcido, llaman votantes. Yo los llamo con el despectivo de votambra. A medio camino entre la alienación del manicomio y los forofos del fútbol. Y lo hago por lo que veo. Cuando olisqueo que piensan seguir votambreando a los mismitos corruptos, criminales, canallas que mandan y desmandan, a los que se desvelan como corruptores -al mismo tiempo-. Algo que, evidentemente, da mucho asco. Se mire como se mire.

No hay peor bicho que el votante secular del mal comprobado. Y los votantes a la PP$OE y sus entornos, en España, es el mismo magma nutricio y reconvertido de aquel que mimaba a Franco, que vitoreaba Caudillo,que desprecia el saber, el valor y el amor.

Los problemas no son el paro o la falta de industria o la corrupción. No, el problema esencial es la alienación absoluta de la más de la gente, el estar abducidos por sus amos, sus medios y toda esa locura que conforma el magma nutricio de este suicidio colectivo.

Creía que el suicidio era personal y voluntario.