MÁGICO PRÓDIGO 2

21
SEXO
Cuando hacía el sexo le entraba tristeza o melancolía profunda, tanto como había sido el orgasmo, cuando no cansancio y abulia.
Decidía siempre cambiar de pareja.
Volvía a ocurrir lo mismo. Entonces tomó la decisión de abstenerse y cambiarse por otro. Comprendiendo bien el dicho latino que dice: después de la fiesta viene la peste. O el que dice aquello de post gaudia luctus (después de los goces el luto).

22
TONTO
Se cansó de tener que pedir permiso para ejercer su inteligencia. Nadie le respetaba por aquellos andurriales de pobreza mental, era odiado, perseguido, vituperado...
Desde que es el tonto del pueblo es respetado, admirado. Incluso forma parte de reuniones culturales y juntas de defensa de patrimonios. Le consultan problemas de todo tipo y ha llegado a gobernarlos.

23
MIGAJAS
Para encontrar el camino de vuelta fue desmigajando pan y dejando un reguero por el tupido bosque.
Cuando decidió volver se dio cuenta de su error y lloró. Las migajitas de pan se las habrían comido los pajaritos y otros animales, según el cuento. No obstante, las buscó y encontró, con alegría, que el sendero, por donde fue dejando trocitos del pan nuestro de cada día, estaba marcado por los cadáveres de pajarillos varios y algún roedor. Estaba contaminado o con veneno...
No hay mal que no tenga su bien o remedio.

24
PALABRAS
Las palabras mal y bien, bueno y malo, derecha e izquierda, arriba y abajo se amaban profundamente, a pesar de lo que piensa el común de los hablantes.
Compartían los mismos labios, un mismo sentir y convivían y colaboraban en el mismo diccionario y en una misma lengua: su única y veraz patria, que no necesitaba Estado, ni ejércitos, ni leyes para imponerse a nadie ni a nada. Reino de libertad y de su hermana esclavitud.
Pero lo suyo era un amor nefando, no admitido. Eran del mismo género.
Así que los hombres decidieron separarlas y enfrentarlas, trocando su amor en odio y exclusiones sangrantes, como la historia humana
Desde entonces viven unos amores furtivos y secretos, prohibidamente refocilan en lo oscuro de las páginas o de algunas mentes permisivas y tolerantes.

25
RATÓN
Tenía la astucia del ratón, que era de queso. Así que, en una época terrible de carestía de condumio, a lo tonto a lo tonto, se la comió.
Cayó en sus propias trampas.

26
SAPO
Una bruja mala convirtió a un hermoso príncipe en sapo, sabiendo que si lo hacía en rana podía ser recuperado por una hermosa doncella, al besarlo. Perecería por el veneno en sus labios.
El animal se echó a saltar, y a vivir bajo los puentes y en los humedales, en los prados, temiendo que alguna vez sería aplastado por su triste destino.
Un buen día lo vio una doncella, que caminaba triste y compungida por amores que no le iban bien. Enamorada sin esperanzas deseó la muerte y se dirigió a dar un ósculo al batracio verde.
Cuando el príncipe, tras un tiempo de chiribitas, indefinible y oscuro, que se produjo por el beso, recuperó su grácil figura, encontró a la damita muerta a sus pies. Con indefinible dolor por la pérdida de su amada, traspasado por la desesperación, se quitó la vida con su daga, recordando que así debía hacerlo, tras rememorar la lectura de Romeo y Julieta, y recordar a Tristán e Isolda, antes.

27
QUIJOTE
Se levantó temprano. Preparó el famélico caballo, se ajustó la armadura roñosa...
Cuando salió, por las traseras de la casa, amanecía ya, recordó que el cuento había sido ya contado mil veces...
Volvió a la cama y durmió con la esperanza de soñar o encontrar otro por contar.

28
ENANO
Buscó a los otros seis desesperadamente. Eran la clave para hallar su gran amor: Blancanieves.
Nunca los encontró.

29
PLANTA
Llegó la primavera y la planta tomó nuevas fuerzas, agostadas, saliendo hojas y tallos verdes por el ojo y entre los dientes. Toda la osamenta se reverdeció: rodeando las costillas de garcillos y pámpanos, la columna tomó verdor bello... Era un primor.

30
FUEGO
Cuando se fumó el cigarro recordó que, antes de encenderlo, no tenía fuego.

31
ASESINO
Por insomnio, paseaba de madrugada. Detenido por policías, se le encontraron unas veinte mil pesetas. Con toda seguridad para comprar un arma, matar a alguien...
Se le detuvo y condenó por asesino.

32
DEMOCRACIA
Recibieron en su casa las cajas con las armas y las municiones, la orden gubernamental y las instrucciones de uso.
Con el paso del tiempo y el aburrimiento sólo los muy tontos y locos siguieron votando y ejerciendo sus derechos democráticos.
Así ocurrió el imprevisto de que, por decisión democrática, debían matarse unos a otros.

33
DEMOSGRACIAS
Cuando se calzó las botas de siete leguas y se enteró que la noticia llegó antes por Internet, Pulgarcito se retiró al bosque y echaba migajas de pan a los pajaritos. Esta vez sin contaminar. Era pan integral hecho por él mismo de forma artesanal.

Demos gracias al progreso.

34
FUTURO
Todo futuro es de fábula, ya que sólo lo podemos imaginar. Los adivinos, videntes y demás, no son sino contadores de cuentos y fábulas, que, como casi siempre, suelen tener una gran enseñanza, sabia e inteligente. Los cuentos, no los adivinos.

35
VOZ
Se enamoró tras la que había en la voz que escuchó, casualmente y por error, al teléfono.
Desde entonces la busca y lleva millones de teléfonos marcados, millones de guías telefónicas usadas, millones de llamadas, y millones...

36
VÍCTIMA
Huía velozmente de su enemiga, que estaba a punto de alcanzarlo.

Era atroz, horrible, el ser más horrendo que vieron siglos. Esa era ella, su perseguidora.

Sintió su aliento en la espalda. Se volvió y le asestó un zarpazo. La dejó aullando de dolor y corrió como el que huye del infierno.

37
LANGOSTA
Un peligro total para la población.
De nada sirvieron rezos, plegarias, rosarios de la aurora... Ni recurrir a las manadas de ganado de cerda. Aquel año, la langosta arrasó toda la campiña, tragó la ciudad, el país, el mundo. Subió a los cielos y está sentada a la derecha del padre.

38
GOLEM
Había una vez un alfarero hebreo, gran lector del Génesis.
Un buen día se entretuvo en hacer un monigote de barro del tamaño real a un adulto humano. Lo dejó en el taller y se fue a unos recados.

Cuando volvió se había ido.

39
TORRE
Vigía incómoda. Monumento de soberbia y poder sobre las conciencias y las almas. Sus campanas, sus palomas y grajas molestas, escandalosas, inaguantables...
Decidieron ser razonables: conspiraron contra sus cimientos.
Un día el remate final, giraldillo en hierro herrumbroso, que simulaba la fe, besó los suelos. Todo fue confusión, como la de Babel.

40
HIERBA
Padre mandó hijos por hierba para conejos.
En verano difícilmente traían algo de grama, corregüela, poca paja de garbanzos...
Ante lo escaso, padre recriminaba, montaba en cólera y culpaba del hambre y sufrimientos de los animalitos.
Puso las pruebas más duras de todo héroe: encontrar hielo en desierto, aguja en pajar, peras al olmo, hierba verde en verano...
Niños astutos, encontraban el hielo, la aguja y las peras. Poca hierba.
Los conejos sobrevivían casi todos, hasta el invierno. A matajambre. Merced a la heroicidad sin nombre de los pequeños.

Más para Conchita

SEXTINA 6

PARA UN FRACASO

esperar en la vida toda falla

todo derribo a plomo como trance

la trazada derrota como golpe

arrasamiento turbio y toda ruina

el desprestigio cierto y todo el chasco

cruel y desabrido de la pena

cara a cara luchando con la pena

cuerpo a cuerpo hundido en esa falla

enhebrado de alarma tanto chasco

transido de dolor a todo trance

del mal tan largo pan y todo ruina

fogoso cataclismo amargo golpe

tal vez la degollina de un gran golpe

o la fatalidad terrible de la pena

escogidas en la espuma de la ruina

y andando los caminos de la falla

de todo el cataclismo son el trance

mosaico y drama mudo todo el chasco

mamarracho siniestro todo chasco

chasquido de espantajo hecho al golpe

al ruido ya discorde trance a trance

traza a traza pelele de la pena

pendiente y democliana pura falla

pura hendidura títere en su ruina

el hechizo ruin toda la ruina

fatal roma tragedia de ese chasco

hendido temerario por la falla

y acoso capital a puro golpe

encerrado biznieto de la pena

cual lúcida cantora en ese trance

a trancas y barrancas puro trance

traza la capital la crasa ruina

la negrísima brega de la pena

forrada del primor de todo chasco

cruel como zozobra se agolpa a golpe

forjada como asidua de la falla

una falla trazada puro trance

certero golpe bate toda ruina

por chasco arrebatado en clara pena

TRADICIONAL DUETO

Leyendo un bipartidario, mandarín adocenado del régimen marciano extremeño (gracias Umbral por la metáfora), uno encuentra elementos para la risa, aunque, como son tontos con dinero, pues teme alguna tontería de las gordas, en asuntos que manejan, como la cosa editorial, publicitaria y de ostracismo y ninguneo macanudo en la Extremadura de la curtura marciana. Pero dejemos que esos muertos entierren a los muertos.

Vayamos a la disquisición clarificante, a esas entendederas que nos hacen ver, a los hombres libres y nada partidistas, sin empeños contra personas sino ansiosos de verdad y justicia, que los bipartidarios son igualicos quel defunto el agüelico, aunque ambos dos se vistan de diferentes colores. Son meros colores, mentiras que ocultan sus similitudes, ser uno y el único régimen de mando.

Por un lado tenemos un bipartidario, esto es el pp. Los malos de la peli, los peligrosos de derechas, los que mandarían con mano de hierro, de hacerse con el mando y la limosna, los terribles chicos de Rajoy (vulgo Rajeta). Estos chicos andan levantando infundios preocupantes para la literatura de cordel, si es que queda alguna, con sus inventivas, en invectivas de abogadillos indigentes y cicateros (¿los hay que no?), en torno al 11-M. ¿Qué es el 11-M? El 11-M es el atentado contra los trenes de viajeros, ocurrido el once de marzo de 2003, en Madrid. Los chicos y mayores del pp, y sobre todo alrededores, andan que si no fueron los islamistas, que si esos no son, que es ETA, que es ETA. Pero eso no es grave, con serlo de ser cierto, que no lo es, por múltiples razones de peso y paso. Pero dan una zancajada más en el escándalo y dan a entender, a veces estrepitosamente, que los ganadores de las últimas elecciones generales podrían estar beneficiados por el atentado, que dicen que es de ETA. Y tamaña barbaridad, cumbre de una entente cordiale entre ETA y psoe (dan a entender), no se sostiene y enrojece a todo hombre y mujer de bien. Que con sospechar eso, sin firmes pruebas, hacen daño irreparable, no sólo a la credibilidad electoral del psoe, como pretenden, sino a todo el sistema que les sostiene, no sólo al psoe sino al bipartidismo del que se beneficia el propio pp, al alimón. Y cuando hablan de golpe de estado encubierto, por aquellos hechos, no veamos las babaridades que se dicen contra uno de los puntales del régimen bipartidario, bicéfalo o biparcial, cuando no bífido…

Por otro lado tenemos que en los últimos años ha proliferado caterva de excedentes estudiantes de historia y/o asimilados, ofendiendo a los que jamás olvidaremos la guerra social abierta de 1936-39, con pamplinas de memoria histórica, algo sin sentido linguístico ni racional, como cobertura para el pastel bipartidario de la indigencia ideológica que supone un psoe surgido del frío del franquismo. Y que trata de rearmarse con parafernalia ideal para uso electoral, o Zapatero (vulgo Zapatiestas). Porque, si somos sensatos, es eso de forma literaria y breve lo que es este psoe renovado. Y no pocos de los beodos, de los memorísticos, de los que trabajan para esa cobertura electoral de chocolate, de los arrimadillos para el pan cotidiano, y si puede ser con jamón pata negra, los que se llaman de izquierdas sin ton ni son, los que hacen el trabajo sucio, esos, digo, tratan de culpar al propio pp de las barbaridades cometidas por la tropa mercenaria, y franca más que franquista, contra la gente que luchaba por su libertad, sus libertades y sus vidas, que es por lo que se lucha en las guerras sociales abiertas, allá por 1936-39. Porque esa guerra social continúa, que es el olvido imperdonable de esos trajineros históricos, que se las dan de izquierdas, sólo que continúa con las hachas de guerra abierta enterradas, pero carnívoras como nunca, o más. Endilgar al pp responsabilidades en aquello, o comprensión en crímenes, o apoyo moral es error bipartidario para trinque de voto, o su intento, que nada beneficia al sistema bipolar. Comportamiento que lo asimila, lo iguala, lo identifica al psoe, al propio pp cuando trata de culpar por el 11-M. Sólo que pintado de otro color, que no calor. Porque los voceros de tanta memoria histórica, de tanto expulgo de campo de fusilado (trabajo necesario por otra parte que debió hacerse hace tiempo), de recordar tanta barbarie bélica y criminal contra la humanidad, trabajan para el psoe, que lo utiliza para mero beneficio electorero, ahora, porque antes lo callaba.

Y si consideramos que la guerra social continúa, que la lucha de clases se da (no hucha, señores del psoe, no hucha), está patente ahora, y que en cualquier momento puede surgir abierta… El pp y el psoe la niegan, y al negarla toman el mismo bando, el mismo mando, tocan el mismito mambo, son, en ese fondo, sin sombras, lo mismo. Y eso es lo mismo…

En fin, que no hay peor ciego que el que no quiere ver. Y ver, ver que los bipartidarios son igualitos, sus mecanismos de publicidad iguales, sus tendencias las mismas, sus contenidos idénticos. Y de botón esas congruas pruebas que no comentan los parciales, en las proliferantes cadenas de medios de publicidad y desinformación dominantes, y el batallón de sicarios que cada banda tiene, con altavoz subvencionado en mano y palo. Porque en sus mientes es imposible la honradez de la independencia, de la libertad de visión, de que pese a la tiranía del bipartidismo, la verdad es otra que la que predican sus militantes interesados, motivados, dependientes y esclavos de sus mentiras y cintas de vídeo. Los bipartidarios.

MÁGICO PRÓDIGO 1

Para Conchita, en Aranjuez

1

GUERRA
Como olían la guerra y su calamitoso entorno, decidieron jugar partidas de ajedrez. Quedaron siempre en tablas de salvación.

2
HORMIGA
Era hormiga reina y, como tal, llevaba vida de cigarra. Pero gracias a sus súbditos, a ella no le ocurría lo que a la pobre cigarra.
Sabia es Naturaleza siempre.

3
ESPANTO
Una persona se puso otra máscara grotesca. Se miró al espejo, y fue tal su espanto que acabó loco, internado en un siquiátrico, se desconocía.

4
POLÍTICO
Se presentó a elecciones municipales. Salió alcalde. Hoy pasea por las inmensas galerías del siquiátrico, con la mano en el pecho, y responde al nombre de Napoleón.

5
ESTUPIDEZ
Había una vez tantos opresores y oprimidos que parecía el infierno. De modo que creyó que hacía el recorrido al revés, o sea, en vez de ir de la vida a la muerte, iba de la muerte hacia la vida. Y, en esa muerte, había caído en el infierno, el mal, la falta de inteligencia, la estupidez, con todos los males.

6
SUEÑOETERNO
No dormía y soñaba despierto. Normalmente eran sueños gratos e intranscendentes. Pero, de cuando en cuando, le visitaba el terror de una pesadilla. Pereció en una de ellas. Ahora está en el sueño eterno, donde todos los horrores pesadillescos no matan.

7
GIGANTE
Creció tanto, en sabiduría e inteligencia, que se distanció enormemente de todos los enanos mentales que le rodeaban. Tuvo un enorme problema: se vio solo en afectos, en relaciones... Tenía que agacharse mucho, a veces con grave peligro para su equilibrio, para ponerse a las bajuras de los otros, y se ahogaba y moría de pena en sus alturas.
Era un gigante condenado a estar solo, abandonado, sin cariño... La terrible tragedia de todo gigante de cuento y de realidad.

8
BIFRONTE
Decidieron abandonar las ideologías. Se constituyeron en equipos de fútbol para divertir y fanatizar a la chusma.
Desde entonces simulan defender intereses, simulan enfrentamientos que no son más que lúdicos partidos de fútbol, muy aburridos, en los que se permite ver; pero no participar. Visten camisetas de distintos colores. Son iguales por dentro, la misma cosa bifronte.
A veces se juegan a los dados cual de los dos ostenta el poder, se lo reparten.
Bifronte totalitarismo excluyente de cuentos.

9
ATENCIÓN
Fue un hombre muy vulgar hasta que decidió dejarlo.
Se infectó de una terrible enfermedad y atrajo todas las miradas de los otros. Fue popular en su tragedia.
Dejó de ser las dos cosas: hombre y vulgar.
Consiguió: una efímera fama lastimosa y la inmortalidad de su muerte.

10
MOHÍNA
Hizo pacto con una tal Mohína.
Desde entonces odia a los otros y tiene envidias y reyertas internas y externas, bastantes desgarrantes.
Haría bien divorciándose de ella. Aunque nunca debió casarse.

11
MOHÍNAS
Si alguno no tiene más que Mohína por nombre, para contraer matrimonio, conviene ser célibe.
En caso contrario, acabará en pelea y seguro divorcio, no sólo de Mohína, sino de la misma vida y de su harina. Eso quiere decir el refrán: Donde no hay harina, todo es Mohína.

12
MULTITUD
Amaba el olor a multitudes. Era un fanático empedernido de su disfrute, de ser el centro de las aglomeraciones.
Tenía una explicación: el olor a multitud suele ser fétido; pero, de cuando en vez, suele exhalar un delicado, oloroso, grato y embriagante perfume que dura menos de un segundo.
Era una de las narices privilegiadas que podía captar ese aroma, y zafarse del mal olor del gentío.

13
MUERTE
A diferencia de su colaboradora, y hermana, la vida, la muerte es una puta con la que nos acostaremos todos y todas, sin conseguir más que el espasmo final, no disfrutes. Por mucho que jodamos, acabará jodiéndonos, nos quitará lo bailado.
La otra puta, la vida, tiene más gozos y encantos, y no arrebata lo bailado, lo acrecienta. Aunque es cara.
Pero son dos putas en colaboración. Algo que no se llegará a entender.

14
AVARO
Un canoso tenía dos amantes.
La una era joven y le arrancaba las canas porque no le gustaban.
En cambio, la otra, que era madura, le arrancaba sus negros pelos, para que se pareciera más a ella.
Entre las dos lo dejaron calvo
Ahorró mucho en peluquero. Como era avaro lo disfrutó infinito e hizo un tratado sobre los beneficios de tener amantes de diferentes edades y gustos. Lo odiaron todos los barberos del reino, los comerciantes, los médicos...

15
BRUJA
Ser bruja es ser sabia y buena. Decidieron quemarla en la hoguera.
En el acto, y del olor nauseabundo de la chusma que asistía, jubilosa, a la quema, se exhaló un delicado perfume a paraíso, sólo privilegio de ciertas narices aristocráticas.

16
IMPOTENCIA
Siempre consideró a las mujeres como un coño con piernas. Hasta que, un buen día, descubrió otras cosas.
Desde entonces deambula cabizbajo e impotente, lloroso y mortal. No tiene remedios. La impotencia no tiene coño ni piernas, pese a ser mujer.

17
CADUCIDAD
Era tan miserable, aprovechado y gorrón, que hacía el amor frenéticamente porque tenía fecha de caducidad y no podía comprar otro, le dijeron.

18
OGRO
Aquel ogro tenía tanto miedo a los demás, a los otros ogros, que siempre, invariablemente, terminaba con ellos a dentelladas y devorándolos, especialmente a los inocentes niños, a los que tenía pánico y por simple defensa, según entendía él.
Así, con el tiempo, se convirtió en un ser solitario, triste, panzudo y voraz, al que todos temían. Y el que temía a todos.

19
ESCLAVO
Era un esclavo tan servil, en un reino de oriente, que su amo llegó a apreciarlo tanto, que le concedió la libertad.
Antes muerto que mudado, se dijo el pobre. Considerándolo mejor, prefirió los rigores y la cómoda esclavitud, que, entre otros muchos beneficios, tenía la admiración y aprecio del amo.

20
PORDIOSERO
En el billetero llevaba las facturas de sus deudas mayores, y en el monedero, arrugados, los papeles con sus débitos menores. Era una sutil estratagema para pedir limosna, por Dios siempre.

De Mágico Pródigo, 2000

COSMOGRAFÍAS

La perplejidad asalta al lector, en esta mañana de domingo, al repaso de la prensa y cuestiones de cultura. Comprensible el interés enorme por los originales, por parte de esos ladrones de documentos y libros antiguos. Recuerdo el libro de Alonso Guerrero Los ladrones de libros...

La cosmografía es devoción de dioses, de sabios, base de los imperios y del mando, asimismo; pero también conocimiento de los límites humanos para establecer la libertad, el gozo, el mundo. La cosmografía como representación espiritual del hombre, micromundo, y explosión exterma de ese hombre, macromundo... Algo tan valioso, por lo menos para los sabios que lo son en verdad, no puede estar arrinconado en una dependencia oficial, como colección de cultura pa turistas e investigadores de la nada, para usar sus averiguaciones en la industria y negocio farmacológicos, por ejemplo... Por eso asombra, que haya todavía caballeros o damas con esas inquietudes micro y macrocósmicas. Con la que está cayendo...
Pero me malicio que no es el interés cultural, sino el negocio del coleccionismo, o la matraca ocultista y todo ese cuentismo de las seudoreligiones de los matraqueros afines a programas de la radio como noséquemilenio y pamplinas afines.
Pero uno también respira mejor calculando que hay algún fino espíritu que sabe paladear esos tesoros, que los funcionarios y jerarcas de la Biblioteca Nacional no valoran más que porque lo dice la historia, los documentos y los notarios, no por sus valores intrínsecos.
En fin, materia suficiente para mil novelitas históricas, marrulleras y de éxito de ventas, y para la chusma que disfruta con saber que cree que sabe lo que no sabe ni sabrá nunca.

Pero todo el mal del asunto tal vez proceda de maquinaciones como la que ejecutan instancias que invitan a la lectura. Que por ahí se empieza - Oígo que resuena en la oquedad de alguno... Pero los resultados so siempre pobres...

En fin, cosmografías, todo cosmografías. Las de los ladrones, las de los novelistas malos de la cosa histórica, la de los polícías, las de los antiguos ejecutores de mapas, las de los gobernantes y funcionarios custodios de los mapas, las de los coleccionistas de los antiguo tan de moda, la de los aficionados a los cuentos milenaristas, las de los milenios de la ser y de la estar (SER/COPE), las de los lectores del diario y la noticia, hasta la de este bloguero llamado poeta en Llerena. Que pese a poeta, aquí se aparece y manifiesta en la cosmografía toda de Internet.

Pero este juego de los ladrones de libros da para mucho.
Veamos.
Y pasma la lista de libros más robados por la chusma indigente ante tamaña heroicidad con la Biblioteca Nacional. Porque arriesgarse por robar librejos beselleros ya es tener ganas de complicarse la vida, y congrua muestra de estupidez, ante la grandeza del latrocinio patrimonial...
Pero completemos, porque uno ha sido eminente ladrón de libros, caros y necesarios para su formación, siempre a entidad ricacha y sin mayor daño a terceros ni aun primeros.

NEGADORES DE LO OBVIO

Apártate, que me tiznas, dijo la sartén al cazo.
Los negadores. Veo bien que a un tipo así le compliquen la vida por chorradas de opinión, creencias o visiones del pasado, de la historia, o de si a los judíos, gitanos (que fueron más) o comunistas (mucho más) eran despiojados o simplemente eliminados. La verdad fue la verdad, diga lo que diga el tipejo. Pero los poderes establecidos no son nadie para meterlo en verdades.
Porque, mientras, se permiten chorradas, no sólo decirlas, sino imponerlas, como que hay democracia, que hay justicia, que hay libertades, que si los políticos son guay, que si los coches buenos o buenísimos, que si el fútbol la maravilla cultural de la humanidad, que si se atan los perros con longanizas en todo el territorio español, que si estamos en el paraíso, que si se cubren todos los casos de personas dependientes y funciona maravillosamente en sistema de prestación, que si la refinería de petróleso de Gallardo & Ibarra/Fuentes es una delicia para la salud, la economía, la bondad, la creación de puestos de trabajo de esclavos... Que si la contaminación y ahogo del planeta no existe...
Y así podría decir una retahila larga de mentecateces, de barbaridades, de crímenes de facto, no de dictum, muchísimo peores que los cometidos por el historiante aludido supra. Pero lo perverso es que no sólo quedan incólumes, impunes y sin purgamientos, sino que son premiados por una sociedad demediada por poderes oscuros, interesados en las mentiras impuestas y claramente fascistas, o de un neonazismo superior al que defiende el anticuario nazi. Es el bipartidismo triunfante.
Y no exagero nada. Me quedo corto.
¿Hasta cuándo?
Los delitos de opinión no existen, no deben existir. Lo que no supone que esté de acuerdo con algunas opiniones, creencias, etc. Como no son delitos los pensamientos, sean cuales fueren... Y si son delitos que lo sean por igual para todos los delincuentes.

VUELVO A AJOBLANCO Y LIBERTAD

La verdad es que hoy he viajado a Sevilla para hacerme con una ejemplar de Los 70 a destajo - ajoblanco y libertad, de José Ribas. Hablé del libro ya, cuando inicié su lectura frenética, que dejé al tener, el ejemplar adquirido, varias páginas en blanco sobre la ciento cincuenta y tantas. Lo devolví y hasta ahora he pasado sin él, pese a que expongo que estoy en su lectura...
Y es verdad que lo estoy. Me he leído algunas reseñas, creo que casi todas las que deben importar.
No dan una. La mentira sobre los sucesos políticos, sociales y culturales la imponen desde el poder, desde los poderes y hay una continua revisión del pasado inmediato en aras y al servicio del electoralismo galopante que los mandones han impuesto. Así que ando en la peripecia de borrarme del censo electoral, en burocracias enrevesadas para poder hacerlo de una vez por todas. E invito al personal a que lo haga, y una vez que haya pocos en ese censo a ver si nos dejan tranquilos de una vez con triquiñuelas, manejos y fullerías de mentir los sucesos para beneficio. Y como yo no quiero en manera alguna mandar ni gobernar a nadie, como no quiero que me lo hagan...
Por ejemplo, se ha mentido todo sobre ese supuesto grupete de sociatas sevillanos y la foto en torno a una tortilla en el campo; pero no se ha dicho verdad sobre la protección y apoyo al grupete tortillero para hacerse con el mando, en el psoe del exilio, por parte de la autoridad franquista, para manipulación, uso y disfrute de las siglas y que nada cambiara, para que todo pareciera diferente.
En este libro de José Ribas, fundador y director de la mítica y estupenda, por todas las razones, revista Ajoblanco, hay mucha verdad histórica del momento presente, a contrapelo de la mentira oficial, polícíaca y bendecida por esa progresía cerril y borregurera del bipartidismo en mando.
He dicho.
Y esta noche reinicio la lectura apasionante del tocho en ciernes del amigo Ribas. Con la delectación con que lo he dsifrutado en el viaje, que ha merecido la pena, en un estupendo y fresco día veraniego.

También he comprado Las Hurdes, estudio de geografía humana, de Maurice Legendre, servido por la oficial y bipartidaria Editora Regional de Extremadura, del que hablaré oportunamente.

SC (sin comentos)

IDENTIDAD

Extracto de un mail escrito a alguien que me preguntó quién soy:
Vivo en Llerena, Badajoz, Extremadura, España, el Mundo...

...Y cada quien cree que por tener un blog tiene un primor, porque tener es el valor, no el ser; como cada quien cree que por tener un bolígrafo BIC es Cervantes... Eso ocurre en estos lamentables tiempos cutres y bipartidarios...
Soy un poeta que me dedico a escribir, a cuidar mi huerto con amor, pasión, devoción, entrega... No hago vida social ni literaria, ni me presento a premios, ni los quiero. Desde hace poco más de dos años me asomo al mundo desde esta ventana de Internet, esperando... El único premio es la vida cotidiana, el momento, el tiempo y la pasión por escribir, y leer, y poder seguir haciéndolo luego... Releer es ya, en mí, una forma de escribir y de crear... No son palabras vacías, ocurrencias publicitarias que quedan bien en el marbete de una entrevista en El País, por ejemplo, es mi verdad, esa verdad que los monigotes mediáticos editoriales, comerciales, capitalinos y políticos odian, detestan... Para mi honra y grandeza.

HORROR VACUI

Todos esos titulares del diario más prestigioso de España no parecen sino anuncios de circo. Estaba deseando poner esto, decir esto aquí, escribirlo, porque tengo la convicción de que la visión de lo que llaman cultura, no ya en ese diario de la progresía, sino en el de la regresía y en casi todos, es de circo y espectáculo barato, máxime en verano. Y he cogido este momento; pero cualquiera vale.
Todo circo, publicidad, espectáclo, vacío, mollera hueca, irse por las ramas...

EL ARTE Y LA PARTE

El arte. Eso que no entienden los tontos ni los ricos, los poderosos, los necios, los ansiosos, los lerdos, los calculadores, los inversores, los cretinos, los cronistas, los historiadores, los políticos, los profesores, los congresistas, los enterados, los sabihondos, los trompetillas, los trepas, los trepanadotes, los chusqueros, los arribistas , los ornamentales, los turistas, los congresistas, los malsanos, los mercaderes, los mercachifles, los críticos, los contadores de cuentos, los cuchipandas, los padres de familia, los horteras, los macanudos, los progres, los condecorados, los famosos, los de la tele, los de la otra tele, los de la publicidad, los de los anuncios, los serviles, los reptores, los cacofónicos…

El arte, sí, eso que es el arte. Lo que cuesta, lo que vale, lo que es, lo que parece…

Está de moda (ya la expresión es abyecta) el arte entre la mediocridad. Ese arte de revista en papel couché y fotofija trucada, de gasas en la casa, el salón, y las acuarelas de colorines intranscendentes y ascendentes, pa las pelas. Y uno ha de tolerar a los cretinos y endebles mentales, aunque bestiales de costumbres y formas, con mala ralea y peor baba, que no es otra que la estupidez de esa moda, cualquier moda, y el cálculo raquítico de sus cerebros en lo tocante al mercadeo de le ese arte, y su uso en el arbitraje de la trepa social, e incluso política. Que el arte les importa un pito. Lo que quieren es dinero, euros a barullo, pelas a gogó, que todavía hay gente con la peseta en la cabeza como caja registradora…

Ya expuse que tres amigos míos, pintores y de los buenos, exponían en El Mirador de Llerena durante todo este verano. Por lo menos hasta septiembre, incluso. Eso era lo acordado, lo debido y lo cabal. Acordado con la directiva de tan conspicuo lugar doñamarianado, que con ese adjetivo lo digo todo para quienes sepan leer la sinonimia del dominio.

Pues no, que en esta tierra nunca eso existe si ha de estar bajo dominio del cacicaje y del mando de los políticos garraferos, sus manijeros, artes y partes, o del cotarro que los alberga. Me refiero a que nada ha sido ni acordado, ni debido, ni cabal.

Siempre he sostenido que la administración política no ha de meter mano en la cultura ni en la creación de cualquiera de las artes. Es condición indispensable para que no las elimine, las maneje, las pervierta, las use, las extermine, porque extermina la libertad del artista, que deviene un trompetilla, un barbián servil, un pazguato soplapoyas , un bufón atareado en dorar píldoras y pintar, o contar, poetizar y narrar pantomimas. Y si el poder político, expresado en administración, interviene, nunca sea para beneficio de nadie concreto, prebenda de amigos, sicarios, correligionarios, milites, militantes, amigos o compinches, o la hija del amigote, cuando no la propia suegra, que es pintora o doradora , o hace ganchillo artístico, o es poeta, escultora, música... Así que las dependencias llamadas de cultura han de desaparecer ya, porque son cubículos oscuros de apoyo a gentecilla mediocre, malísimos artistas y otras hierbas, que necesitan ese arrimo para trincar dineros, nada más que eso, que el arte les trae al pairo. Estimo que esas dependencias llamadas de cultura sólo han de cuidar el patrimonio artístico heredado, con pasión, servir a todos con instituciones eficaces, como bibliotecas y similares. Y punto. Porque los montajes publicitarios y mediáticos vergonzosos y veraniegos, el apoyo a hermanas poetisas segedanas (por ejemplo) con todos los medios, máxime cuando son muy malas a ojos vista, cuando no la apoteosis de gañanes que van de artistas, es algo delictivo, por no mencionar el uso de la administración para la edición, publicación, publicidad, presentación y bombo y platillo de amigotes de partía o colega de partido, que no tienen otro mérito que ese, siendo las obras de dudosa factura y mediocres calidades, por decir algo.

Pero vengo con esta entrada a otra cosilla. Que ya he de desgranar la crítica al intervencionismo fiero, tertimator, y frenético de los políticos en la cultura para controlar y eliminar a los creadores auténticos, y dar pábulos a los mediocres, cuando no muy malos, para ejecutar una especie de inquisición contra los críticos, los creadores reales, los que arriesgan, los que crean desde la libertad… Y a lo que vengo es a que desde unos días primeros de agosto aparecieron, en el vestíbulo del Mirador de Llerena , unos caballetes llenos de lienzos con pinturas de dudosa catadura, que entorpecían, aventuraban y entrometían el lugar donde estaba la exposición de Fernando Ruiz Millán, Zenón Labrador y Durán Menacho. Lo que era mosqueante. Me encuentro a Fernando que me cuenta que desde inicios de esta mes de agosto ha habido dos intentos de cortar la exposición y poner el espacio del Mirador para otras personas… Que se huelen e imaginan que al joreo de las fiestas y el verano agosteño en Llerena, la gente va a comprar pintura, y que se vuelven como locuelos al arrimo de la venta imaginaria y negocio en ciernes… En fin que me explicaba que ellos, mis tres amigos, iban a retirar sus pinturas del conspicuo lugar en la mañana del dieciséis de agosto, dando por roto todo compromiso con la directiva del lugar, y que pedirían explicaciones…

En efecto, así lo han hecho, obligados por la dignidad, el buen gusto, la decencia y la integridad de artistas consecuentes.

Que cada palo aguante su vela, en esta crítica un tanto moderada por la ironía y el distanciamiento, y séase coherente en los compromisos con las personas, con los artistas. Un espacio como el Mirador de Llerena está ahora a la altura del betún por méritos propios, por acciones concretas, por incumplimiento de compromisos, por la mano torticera… Que tan vez no haya habido mala voluntad… Pues que se explique. Un espacio para exposiciones se gana su propio mérito día a día, con su andar. Y aquí se cojea malamente, se dan zancalladas de beodo o monigote. Por muy oficial que sea el sitio, o precisamente por eso, por su oficialidad al servicio de los intereses antiartísticos del mando en plaza en esta Extremadura. Un botoncito de muestra de la servidumbre voluntaria.

INÚTIL VOLVER

Ética inútil

Donde fuiste feliz alguna vez
no debieras volver jamás: el tiempo
habrá hecho sus destrozos, levantado
su muro fronterizo
contra el que la ilusión chocará estupefacta.
El tiempo habrá labrado,
paciente, tu fracaso
mientras faltabas, mientras ibas
ingenuamente por el mundo
conservando como recuerdo
lo que era destrucción subterránea, ruina.

Si la felicidad te la dio una mujer
ahora habrá envejecido u olvidado
y sólo sentirás asombro
-el anticipo de las maldiciones.
Si una taberna fue, habrá cambiado
de dueño o de clientes
y tu rincón se habrá ocupado
con intrusos fantasmagóricos
que con su ajeneidad te empujan a la calle, al vacío.
Si fue un barrio, hallarás
entre los cambios del urbano progreso
tu cadáver diseminado.

No debieras volver jamás a nada, a nadie,
pues toda la historia interrumpida
tan sólo sobrevive
para vengarse en la ilusión, clavarle
su cuchillo desesperado,
morir asesinando.
Mas sabes que la dicha es como un criminal
que seduce a su víctima,
que la reclama con atroz dulzura
mientras esconde la mano homicida.
Sabes que volverás, que te hallas condenado
a regresar, humilde, donde fuiste feliz.

Sabes que volverás
porque la dicha consistió en marcarte
con la nostalgia, convertirte
la vida en cicatriz;
y si has de ser leal, girarás errabundo
alrededor del desastre entrañable
como girase un perro ante la tumba
de su dueño… su dueño… su dueño…

Félix Grande, de Música amenazada (1963-66)

Este poema tremendo y orquestado maravillosamente por Félix Grande me ha asaltado hace un par de días, al hojear uno de los ejemplares que tengo, de la edición de su poesía completa (hasta entonces), llamado Biografía – poesía completa (1958-1984), editada por Antropos en 1989, en la colección Ámbitos Literarios/Poesía. Manejo dos ejemplares, uno comprado en Zaragoza, otro regalo en Gandía, en verano de curso sobre poesía contemporánea que impartí, entre esa población y Valencia.

Me trae, el poema, recuerdos de dos poetas muy leídos, muy maestros de mi formación. Uno es Cernuda y otro César Vallejo, porque César Vallejo siempre está, aunque sea de lejos, latiendo en la obra de Félix.

Como siempre que releo la poesía de este paisano emeritense, me estremezco, me doblego, me descubro, me paro a contemplar mi estado. He vuelto muchas veces a lugares donde fui feliz, o por lo menos algo parecido. Y la desolación fue la única respuesta, es verdad. Pero especialmente me ocurre en estos meses en los que ando instalado en esta nueva casa en la calle, y en el barrio, donde transcurrió mi infancia en Llerena.

Si fue un barrio, hallarás
entre los cambios del urbano progreso
tu cadáver diseminado.

Hallo un cadáver que fui, yo diseminado, casi cada vez que salgo a la calle, y los cadáveres de todos aquellos que poblaron aquel tiempo que supongo que fue, o lo quiso, medianamente feliz. Eso supongo.

No he vuelto de propio al barrio, es cierto, sino que todo ha sido casualidad, verdad que casualidad aceptada. Y ese malestar inexplicable que me acomete por estar en el mismo debe tener cierta explicación en el poema de Félix Grande esta tarde de verano larga, cansada, sabatina.

Me pasó algo similar, la desazón y la aniquilación absoluta, en el año 1998 cuando volví a Barcelona y, tras la calle Moncada, justo tras el museo Picasso, en la pequeña calle de la Çeca, traté de recuperar, o de remembrar, las satisfacciones, o felicidades, ocurridas allá, cuando habité aquellos lugares de aquel barrio, y en aquel apartamento pequeño, en un cuarto piso, desde una de cuyas ventanas se veía santa María del Mar…

Por no hablar de una taberna, que irremediablemente me ha traído Ca la Sorda, en la calle Bolaños, también en Llerena... Con la diferencia de que la taberna ha desaparecido y no quedan ni fantasmas, ni fantasmagóricos…

Si una taberna fue, habrá cambiado
de dueño o de clientes
y tu rincón se habrá ocupado
con intrusos fantasmagóricos
que con su ajeneidad te empujan a la calle, al vacío.

También este poema me explica algunas cosas relativas a la memoria, al conservadurismo a ultranza, que todos llevamos enquistado en nuestro ser, tal vez por atávicas educaciones, por la manía de lo histórico, por esa nefasta y nefanda invención de que cualquier tiempo pasado fue mejor... O por la vuelta, que casi todos deseamos, al seno materno, del que no deberíamos haber salido, pues en él sí fuimos felices, y de ahí la coyunda, la explicación del coito como felicidad, pérdida de consciencia, orgásmica muerte pequeña... Pero también como endogamia empequeñecedora, edipismo vesánico, a fuer de feliz...

Y me sublevo, me siento como un sujeto nada apegado al pasado, a la carquería pasada, sea cual fuere. Amo la literatura futurista, la cienciaficción, toda literatura prospectiva. Me cargan la historia y sus plúmbeos atenores, sus pesados, conservadores y pasados principios supremos, no aguanto la carcundia de lo antiguo, que se me antoja perverso, aherrojador, cárcel del alma y el cuerpo. Tal vez por eso hoy se le ama tanto esos mundos, estando, como estamos, en época asaz conservadora, pese a los barnices izquierdosos, presuntamente innovadores, progresistas, que se dicen, se publicitan..., y está tan de moda la novela histórica y toda la cosa de la memoria histórica, la filosofía histórica y la mierda en plancha histórica, asimismo, en nombre de gente progresista, que es lo que jamás entenderé... Algo falla.

Como toda grande poesía sobre los pies de los otros poetas anteriores, los otros poemas, anda; se construye. He mencionado a Jorge Manrique, pero pudiera decir Juan Ruiz, arcipreste de Hita, Sem Tob de Carrión, o la Raçon feita de amor y los poemas anónimos medievales...

VERANO FRESKITO

Puede que esto sea causa, o esté muy relacionado, con esto otro. Lo cual demostraría que toda la casa planetaria esta conectada, para mal de todos nosotros, y no sólo de los que contaminan, maltratan, vejan, abusan del medio y los medios. Que esos piensan que son únicos, que nada se relaciona con nada, que sus estropicios está en compartimentos estancos...
Y no, el planeta está sabiamente conectado, de manera que el vuelo de una mariposa en Pekín puede desencadenar un tifón en San Francisco. Así que cuidado con los abanicos y esos meneos que se les dan.
De todas formas son noticias fresquitas para un verano tan estruendosamente raro, extraño y anormal como el que vivimos.

Que siempre fue la ironía, y su derivación sarcástica, consuelo del dolo y pábulo de la barbaridad y la aberración de los humanos.

MÚSICAS PARA UN VERANO 3

EL REFUGIO

mi refugio acogida asilo amparo
cobijo protección y mi socorro
mi favor y defensa en que me acorro
es mi afufa y enroque en que me paro

existencia amparada en fuga encaro
fugacidad de fuego en que me corro
desfogada al arrimo toda chorro
de albergue alojamiento y al reparo

porque si en subterfugio huye mi vida
en consuelo sensato alivio aliento
con su descanso y calma en la movida

supervivencia al paso pone tiento
si el terror exterior es de crecida
es el arte refugio y firmamento

NOTA.- Inicio, con esta poema, lo que tal vez sea un libro sobre el sentido de le creación, y concretamente sobre la creación literaria. Fuera de sus consideraciones sociales, de mercado, de fama, de lectores, de crítica..., que todo eso no tiene mucho que ver, en puridad, con el suceso creativo, que es más una relación de todo creador con el mundo material de lo que constituye la propia urdimbre creativa, la materialidad de la poesía, en este caso. Se llamará El refugio, o tal vez El abrazo, que no lo tengo claro, este proyecto, o conato, iniciado en este día de agosto, y ocurrido, nacido, o surgido tras el abrigo de una conversación por teléfono.

DOCTRINA BIPARTIDARIA

También estos tal liberales, tan progres, tan objetivos, y tan encarecidamente leídos y admirados por esa caterva amorfa de gente que son la herencia del franquismo, que guardan un orden mediocre, una democracia de circo... Esos, digo, cada día muestran su consistencia, no ya retrógrada, sino estúpida, directamente.

Plantearle a los lectores que si les parece bien que la Ejecutiva Nacional del PSOE decida quien debe gobernar Navarra, es expresión de una vesania y una maldad manipuladora increíble, grosera y preocupante...
1º.- Porque ni el psoe ni nadie decide quien gobierna Navarra, en todo caso decide sobre el gobierno de alguna institución en Navarra, que es diametralmente opuesto. NO se gobierna una región, se gobiernan instituciones que subyugan la región, que no es lo mismo. Confundir la parte por el todo era uso nazi, ¿era? Pero estos liberales totalitarios se expresan así, y de la abundancia de su corazón habla su boca, o sus papeles veraniegos.
2º.- En democracia es lamentable pensar así, expresarse así, porque uno creía que era el pueblo quien decidía los gobiernos de los entes administrativos en las regiones, países, zonas, no la ejecutiva de un partido. Eso es peor que dictadura, es dictadura con zopenquez. Por eso he ahí otra razón para no votar mientras esto sea así.
3º.- Si miramos los resultados sorprenderá que más de un treinta por ciento, de los lectores de la cosa periodística, apoye el gaje de que esa ejecutiva mande, lo cual es más meridianamente claro de que algo huele a muy podrido en esta democracia, y en las entrañas cerebrales de no pocos españolitos bipartidarios, que airean mucho la memoria histórica de los desaguisados de la guerra social de 1936-39; pero nada han aprendido, sino a ponerse de lado de los vencedores siempre.

CYRANO EN REGINA

Ayer noche vimos una excelente versión, y una buena representación teatral, de Cyrano de Bergerac, a cargo de Teatro de Papel Producciones, de Llerena, en el Parque Cieza de León, y al aire libre. No entramos en detalles, que lugar habrá para ello: Sólo felicitar a los actores, al director, a los técnicos... Y a un público bueno, respetuoso, atento, que en todo momento mostró un comportamiento adecuado, pese al corte eléctrico inoportuno. Que no rompió el climax, antes al contrario, actores con muchas tablas que son los de Papel, tomaron la escena donde fue cortada por el suceso, y con una luz nueva desgranaron un espectáculo, excelente, repito.
Los papeles traen más información.

Tengo entendido que el día 8 de agosto se representa en el incomparable marco del teatro romano de Regina. Será cuestión de no perder esa representación, pues el medio tal vez ayude a que lo puedan hacer mejor, si se puede, o por lo menos sé que cada vez cambia, es otro. Porque así es el teatro. Así que el día 8 (ocho) a Regina, cerquita de Casas de Reina, y de Llerena, Guadalcanal, Cazalla, Reina, Fuente del Arco, Trasierra, La Puebla, Villagarcía, Valverde de Llerena, Ahillones, Berlanga, que lo vio en estreno, Azuaga..., y todas las poblaciones de esta zona.

POETA EN LLERENA, 6

DON PLUTARCO MARÍA DÍAZ DE REVENGAR - Historiador certero

Conocí a don Plutarquete, como gustaba que le llamaran, en su adocenada madurez y rápida vejez. Era, a la sazón, hombre asaz sociable, alegre y de buen yantar y mejor beber. De él hablé demasiado al escritor Eduardo Mendoza, que lo usó como personaje en su novela, que recomiendo, El laberinto de las aceitunas. De esta manera pasó a formar parte de la galería de personajes del famoso escritor catalán.

Entre las inmensas acciones y proyectos que realizó para pasar a la Historia, como le gustaba decir, el más destacado, por ser también el que desveló los últimos años de su vida, fue el de poner techo a una ciudad. Y esa era su ciudad natal, que sería así la primera población que gozaría de techumbre para todas las calles y plazas, con suelos limpios, aseados, sin molestias de lluvias o barro, protegido su patrimonio monumental y su conjunto histórico y artístico. Pero paremos un tanto esta breve etopeya de don Plutarco. Terminemos con la nota a ese proyecto de que pretendía proteger todo el recinto de la población, que no sufriría cambios debido a su protección como patrimonio histórico artístico y monumental, repetimos. Desde luego era una faraónica obra imposible que denota el inmenso amor de don Plutarco a la misma, no siempre correspondido, claro.

Había nacido en Llerena (Badajoz) en 1900, donde vivió casi toda su vida ejerciendo el oficio de batihoja, latero y platero para ganarse el pan de cada día, aunque otras más altas inquietudes atraparon sus sucesos. Era abogado pero nunca lo dejaron ejercer por razones políticas y por sus maneras de hacerlo. Sobre todo fue un eximio escritor de asunto histórico. Destaquemos las novelas históricas inéditas Viriato de Mérida y La cruz de san Eufrasio tendida. Realizó estudios de Leyes, siguiendo la estela de todos los ínclitos paisanos que se han dedicado al menester histórico en Llerena, desde Andrés Morillo de Valencia hasta las generaciones de letrados del siglo XX, lo que no deja de ser curiosa constante de índole histórica. Los realizó en Sevilla. Ya destacó por una tesina dedicada al antiguo Cesáreo de Basilea o Basilio de Cesárea, muy conocido por el tratadito intitulado A los jóvenes (sobre el provecho de la literatura clásica). Concibió el proyecto de hacer una historia local de los tiempos heroicos, que se publicaría en varios volúmenes, y en la que don Plutarquete quería incluir todo el repertorio documental que demostraba el relato de la Historia en Llerena. Porque entendía, pese a su formación universitaria y en lenguas clásicas (latín y griego), que la Historia estaba escrita en los archivos oficiales, que eran como la Biblia del historiador. Solía montar en cólera cuando oía hablar de sociología e interpretación de esos escritos o documentos, de su posible falsedad o lecturas a la contra, al trasluz o desde perpectivas de las ciencias modernas, así como detestaba los hallazgos arqueológicos, de los que decía que eran piedras sin valor y trozos de barro, tontás y perrengás sin valor, ya que esa parte de la Historia no le interesaba nada. El proyecto de esa magna obra de historia local, que nos hubiese evitado tanta molestia a los sucesores, y nos hubiere deparado horas de arrobo místico, quedó inédito y sólo escribió para dos tomos, los que tratan de los siglos XVI y XVII. Por supuesto para don Plutarco la Historia sólo llegaba hasta 1900, coincidiendo con su nacimiento, lo demás era contemporáneo, y eso podía enemistarle con los herederos vivientes de los sucesos históricos, aparte de sostener que eso no era Historia, puesto que no estaba añejo por el paso de los años como el tocino en su sazón pal caldo, en sus palabras.

Aparte de ello tuvo una intensa actividad epistolar, carteándose con las más eximias cabezas de la Historia de España de su tiempo, y que residieran en la península, no esos rojos mentirosos, según decía de los exiliados. Existe una edición, muy restringida y selectiva de sus cartas, titulada Epístolas, publicada por una institución dependiente de la Diputación Provincial, en los últimos años de la dictadura de Franco, al que le dedicó un panegírico laudatorio, titulado Don Rodrigo triunfante.

Fue don Plutarco gran aficionado al fútbol, y militó en los forofos del Rayo Vallecano, con furibundo y nunca pagado odio a los catalanes del Espanyol de Barcelona. Cosillas así, defectos tan miserables los tiene cualquiera, claro, y no dicen nada en su contra. Al revés, honran su ser de carne y huesos, con sus miserias y virtudes. Porque los seres humanos somos ángeles y bestias a un tiempo, teniendo que elegir, en esta vida, por qué optamos para siempre.

Como afiliado obligatorio a Falange colaboró, con cierto frenesí, en multitud de publicaciones de la misma, tanto diarios regionales como revistas subvencionadas por el Estado. Así lo hemos encontrado estudiado en antología por don Julio Rodríguez Puértolas en la excelsa obra Literatura Fascista Española, publicada en dos tomos por la editorial Akal en 1987. Ahí podemos encontrar textos de Plutarco en el segundo volumen, un tocho de 1279 páginas, en la colección España sin espejo.

De destacar, como cosa muy rara en la labor literaria de este autor, mucho y bueno, una serie de poemarios, de temática generalmente amorosa y prostibularia, cuando no de cierta rijosidad y erotismo trasnochado. En ellos encontramos piezas de una belleza y perfección sólo comparables a un Quevedo. Fueron de circulación difícil y editados a sus expensas, distribuidos mal y de casi imposible consulta al día de hoy, a no ser alguno que quede por la Biblioteca Pública. El primero se titula Los dos ríos, de notas juveniles de la preguerra civil y militar de España en 1936, en donde existen desconcertantes ecos libertarios. Pero es con Atalaya donde se fragua el poeta ya maduro. Posteriormente La espada al cuello y Cintura sin cinturón lo consagrarían, de ser difundidos, como a uno de los grandes poetas de los años 50; muy alejado, por su ideología afecta al Régimen, de esa famosa Generación de los 50, aparte de su poética originalísima y que parte de los clásicos españoles, influida por poetas portugueses de la dictadura de Oliveira Salazar. En los último años de su vida, en los que pasó inenarrables estrecheces económicas (dicen que vivía en una casa sin techo), dio a conocer parcialmente y en edición muy restringida, pagada por amigos y conocidos, en ciclostil y en ediciones fotocopiadas, el enorme libro conocido por La Victoria. Del mismo conservamos una copia completa, por fortuna. Murió en 1974, un 19 de noviembre, casi el mismo día que Durruti, José Antonio Primo de Rivera o el mismísimo Caudillo.

NOTA NECESARIA: Traemos aquí a este personaje sino poeta, historiador que, al día de hoy, según la moda impuesta, que siempre lo es, viene a serlo todo, que no sé qué es ese Todo; pero lo llaman Historia, y debe ser algo así como lo zahorí o astrológico, cierto arte farragoso de la adivinanza, al servicio del mando y el contubernio de dominio. Que les divierta la etopeya de este histrión, o este huistriónico historiador metido a poeta, muy abundantes en los pueblos extremeños como Llerena, mande quien mande. Son como un producto natural de la tierra y su ignorancia, hoy demudado en congresos y jornadas de eso, de Historia o Adivinación del Pasado. Siendo tan naturales del terruño como el jamón de pata negra, menos sabrosos desde luego, o las encinas, los alcornoques y los ceporros, por ejemplo, y tan suculentos como estos últimos, sin duda.

SHIDUA

Lo tengo como enlace en este blog desde los inicios, por su indudable calidad literaria, poética y artística. Es una completa selección de poesía temática. Tal vez la más completa que se conoce, de autores preferentes en portugués y castellano. Ese tema es el erotismo en toda su amplitud vital, sugerente, viva, sin rémoras de interpretación moral u otros usos y costumbres, o dominios de la hipocresía al uso. Está hecho con una indudable delicadeza y buen gusto.
Lo he visitado hoy, como hago periódicamente, y me ha encantado algún poema de la paisana Isla Correyero, de su libro Mi coño azul. Aunque casi todo lo que se pone en este sitio es gozoso y mueve a alegría sana.
Propio para el verano, muy propio. Que lo gocen con medida y lentitud. Y no se me escandalicen por nada. El cuerpo es santo y sabio.
Y hay más del autor...

Foto por gentileza del autor de Shidua

NADIE ES MÁS QUE NADIE, O LAS MEDALLAS

Es que ya toca hablar alto y claro contra estas estupideces de los virreinatos peninsulares y sus usos y costumbres del medalleo, el premieo, y todo ese barato, obsoleto y atávico, amén de medieval, uso de dones señoriales del poder.

Montarle una tangana a un torero porque le den la medalla de Extremadura es una estupidez, que está a la altura de los que conceden esos vergonzantes galardones.
Nadie es más que nadie, que decía el sensato Antonio Machado, que decía el pueblo, que decía la razón, que decía el sentido común, que poco queda, que decía la justicia sin jueces...
Todo galardón está bendecido por el poder y el dinero, en sospechosa connivencia, y el poder siempre es perverso, denigrante, abusivo, estúpido, marginador, arrogante, discriminatorio, interesado, parcial, injusto, pachanguero, inútil, malo, derrochador, criminal, circense, panarro, ventajista...
Igualito que los que lo detentan, por mucho que se vistan de seda. Y que no se me asusten los pazguatos, los morigerados, los cretinos, los alcahuetes, los mediocres, los corchetes, los periodistas de tiros largos, los jueces o los correveidiles belitres de la corte emeritense. Tales para cuales. Por lo tanto la tangana, el corte del correo presidencial y vareto, habría que hacerlo por eso, por todo eso del poder y sus usos, no sólo por el torero. Que más cornás da el poder y los políticos, y los sindicatos correas, y con peores resultados, señores.

Ahí tiene la refinería, sin ir más lejos. Eso es degüello, y sus oponentes unos toreros muy, pero que muy valientes en las faenas que se traen a cuerpo gentil contra el mansurrón del interés, el Capital, el Mercado, la mentira, la explotación y el negociado de los bolsillos particulares con los dineros públicos. ¡¡Qué vaya corrida, don Paco Fuentes, vaya corrida; guapo, torero!!

LIBERTAD Y CULTURA

Que el ministerio de cultura es la mejor forma de destruir la cultura, y no digamos anular la creatividad y la libertad, es plena verdad y absoluta perogrullada, por mi parte. Siempre he tenido el criterio, frente a la común regresía pobre que se autotitula de izquierda, de que la cultura no debería ser tocada por el poder, y menos por el poder político, pues siempre que lo hace es para domesticarla, vejarla, prostituirla y manipularla.
Pienso que las instituciones de la administración política han de dedicarse a servir al pueblo de forma discreta, entregada, y por la cama y la comida que se pague a los políticos, que se encarguen de eso. Todo lo demás es corrupción.
Por lo tanto esto que ocurre en España, y especialmente en Extremadura y Andalucía, de que el circo esté programado hasta la saciedad, es algo que atenta contra la esencia misma de la libertad. Cada verano las fiestas populares están llenas de cultureta barata, con las que hacen su agosto no sólo las verbeneras bandas musicales, sino gente que dice que hace teatro, circo, música y cien y un rifirrafes que dicen que es cultura, o a lo menos espectáculo… Y todo pagado a cuerpo de rey, con la marginación y el uso que se hace de esos dineros, ya que su abuso compra voluntades y artificios que se usan sabiamente por los políticos aventajados. Así, conozco alcalde, muy espabilado y listo, que ha usado de la sabiduría de los organizadores del arte cinematográfico, por certamen que organiza su ayuntamiento, en connivencia con la diputación pertinente y la Junta, para hacerse un fenomenal vídeo en la campaña electoral, y así tener un Jólivud particular y postinero…
Porque estos políticos sin control del pueblo, sin respeto a los bienes públicos, sin rey ni roque, ni perros que les ladren, roban, engañan y manipulan todo, y sobre todo la llamada cultura, que para ellos no es más que un precioso instrumento del engaño, para uso de campaña electoral permanente.
Ni ministerio de cultura, ni consejerías de cultura, ni concejalías de lo mismo. Todo eso sobra y atenta contra la libertad y la cultura verdadera y cierta, y se usa e instrumentaliza para premiar a afectos y castigar a desafectos, por parte de una clase política medieval y trajinera, como la que abunda en Extremadura y Andalucía. Que la cultura verdadera es la cultura de la libertad, la libre de manipulaciones, enjuagues, engaños, manejos y servicios de estos políticos pueblerinos y aboinados, cejijuntos y terribles, que han perfeccionado los usos y costumbres del franquismo más vesánico y cada uno tiene su particular ministerio de información y turismo, que llama cultura.
Pero lo malo de todo es esa regresía, esa llamada otrora progresía, que se desgañitaba, por los ochenta y antes, en que había que apoyar la cultura, que la cultura estaba abandonada, que si la cultura… Olvidando que esa llamada cultura, en manos del poder es pura mierda, sin perdón porque así se llama, puro instrumento y mera tele barata. Circo y del malo, que lo hay.
Pero, por fortuna para los que sabemos ver, todo eso río espectacular y circense nada vale. La cultura siempre va por otros sitios, repeliendo al poder, los trajineros políticos y sus abusos, ricos medios y torpes formas.