POESÍA

EL PRESENTE

No hay nada más abierto ni más universal que el presente, y su pura verdad del momento. Lo único que existe, escapándose a cada instante, simultáneamente. El pasado ya no es, no es universal ni provinciano, no es. Y el futuro lo será, si llega.

Pero los gorditos tozudos y carcas se empeñan en lo contrario.

POETISA EN LLERENA , 1

Consuelo Galatea Pérez

Algunos dicen que Consuelo Galatea Pérez fue mujer casada, o malcasada, como se usa en los pueblos, a la que un mal marido maltrató, y ella optó por encerrarse de por vida, después de deshacerse de tan corriente gañán maltratador, que con el tiempo llegó a ser prócer político regional de un afamado partido que se dice de izquierdas.

Pero sea verdad o no este rumor, a efectos de explicarse la vida de esta poetisa, es mención a vuelapluma. Lo cierto es que esta mujer de letras llevó una vida recatada y solitaria, encerrada en su casa, que era grande. Y, como tenía posibles, pues tuvo dos pasiones: la cocina y la poesía, aparte del encaje de bolillos y la gimnasia y el yoga. Los que le conocieron la recuerdan como hermosa y de agradable figura, que despertó no pocas pasiones sin su consuelo, claro.

Publicó dos libros de poemas. El primero titulado Son Rosas Rozadas. Poemario dividido en cuatro secciones: Son, Rosas, Rozadas y Final. Es una colección muy amplia de poemas. En su edición primera, en una editorial barcelonesa de segunda fila, tiene unas 300 páginas. Lo que es demasiado para un libro de poesía corriente. En el apartado Son abundan los temas amables, tratados con el lenguaje sensible, sin llegar a ser sensiblería propia de una gazmoña. Es como el mundo en su primigenia candidez, aquello que Jorge Guillén decía cuando afirmaba que “el mundo está bien hecho”. Poemas de factura impecable, generalmente de versos medidos, de rima perfecta, cuando usa de ella, y de ritmo siempre de un apabullante virtuosismo delirante, que sorprende por tan alta calidad. Luego viene el apartado Rosas, en el que la vida, con sus sinsabores, luchas, sucesos, hacen que aparezca una poesía comprometida, a veces de una acerada dureza contra el machismo imperante, al que culpa de las injusticias, las guerras, la contaminación, la explotación de los seres humanos, la falta de libertad… Y sobre todo ese machismo oculto en el que militan casi todos los varones.

En Rozadas, la tercera parte, se da paso a la elevación a la enésima potencia, de la temática del apartado anterior, con un uso de la lengua desgarrado, roto, que recuerda a las vanguardias de entreguerras del siglo XX, concretamente al poeta Huidobro. Siendo Final, como cuarta parte, un testamento vital y poético, que se resumiría en el arte y la belleza como único refugio para huir, sobrevivir y resguardarse del terror del exterior.

Constituye, así, el poemario de Conchi Galatea, Son Rosas Rozadas, una especie de biografía espiritual, ética y poética de una gran poetisa, cuyos datos civiles se nos escapan siempre. No sabemos a ciencia cierta si nació en Llerena, aunque sí vivió en ella. La publicación de ese poemario fue hecho por una hermana suya, como último deseo de Consuelo.

El otro poemario a que nos referimos es más breve. Se titula Con Flores a Mario, y fue encontrado por su familia en un sobre, con el expreso deseo de que se publicara. Constituye un espeluznante, desgarrador y tremendo libro, lleno de elegías amorosas, dedicadas a un tal Mario, escrito por una mujer presa en su propia casa por la maldad –que ella adivinaba o exageraba- del mundo de su presente. Este poemario vio la luz en Cádiz, y fue rápidamente repartido, en una corta edición de 150 ejemplares, de los cuales nos ha llegado uno.

Destacar que nadie de su estricto entorno imaginó jamás que Galatea escribía poesía, y de calidad tan alta. Aparte de esas dos obras se conserva una gran cantidad de cartas, cuadernos de notas y de trabajo de su poesía, cuadernos de comentarios de lecturas, y una biblioteca no menos interesante, con libros anotados al margen, llenos de papeles manuscritos con notas, puntualizaciones siempre sorprendentes. Era su inmensa biblioteca, que queda como una extraña obra literaria, en la que perderse supone una inmensa y gozosa aventura para quien tiene paladar, claro, tiempo y ganas. O, tal vez, como Consuelo Galatea Pérez, ningún interés en vivir el terror amable de los del exterior.

SON VII

Tal suena en este mundo
Acompasada música del sol
En mañana temprana,
Late mi corazón en arrebol,
Vida alegre de sano
Bienestar del profundo,
Del ser supremo que se me derrama
Sus gracias en este mayo, desgrana
Pulpas a pulpa la danza.

Consuelo Galatea Pérez

FLOR 25
(elegía)

Te amé como la playa al mar,
La plaza ama al sol.
Pero era de noche.
Te amo como la ameba al agua,
La margarita sus pétalos,
El gavilán sus ojos,

Mas anochece.

Consuelo Galatea Pérez

TELE DEL TERROR

Sigo el fenómeno, como dicen los retóricos de taller, de cerca. Y los que me sorprenden son los otros, los inteligentes, los cultos, los progres, los informadores objetivos, los maravillosos medios que nos tienen entretenidos. Luego de estar con fieras en la selva, una no se asusta del monstruo cierto, que emite el terror en su estado puro y en directo. De momento. Ya veremos.
Primero fijó la mirada, luego ve la televisión sin asustarse.
"La joven de la selva que fue encontrada hace dos semanas, tras estar perdida 18 años en la jungla, prosigue su adaptación a la vida familiar y ha mejorado en algunos aspectos, aunque el proceso será largo, según el psicólogo español Héctor Rifá, que la está ayudando en su rehabilitación..." (y sigue)

MÍNIMAS MÁXIMAS, 9

41.- Tengo un buen amigo que sostiene que todo lo que no sea anarquismo es fascismo. Esto es, capitalismo a la desesperada, más duro o más blando; pero fascismo. A ese amigo lo encuentro en el espejo cada mañana. Al otro lado será libre, supongo.

42.- Tuve una pesadilla atroz: me daban el premio Nobel.

43.- La izquierda sólo tiene lo que piensa. La derecha tiene todo lo que está fuera del pensamiento. Especialmente dinero y porras.

44.- A ninguna mosca se le ocurre juzgar a sus semejantes, ni meterlas en cárceles. Menos a un león, y lo mismo pasa con los monos…

45.- Ningún león ha tenido la feliz ocurrencia de prepararse para la guerra.

JUDAÍSMO COMO COARTADA

Como no creo, con la racionalidad siempre en marcha, que se pueda heredar nada de los valores individuales, no creo en razas especiales ni superiores. Ni en judíos, arios, abisinios, hotentotes, mohicanos, y ese largo etc., que nombra a razas, etnias y demás a efectos meramente antropológicos y curiosidad de geografía social y de adaptación al medio, que los seres humanos han tenido que hacer para subsistir. Por expresar eso, tan simple y verdadero, me han acusado de todo lo que han querido quienes se creen razas especiales. Lo que tiene guasa. Evidentemente detesto a gente muy zumbada, como a listillos que pretender ser los herederos de víctimas de genocidios. Sean esos judíos o indios de Norteamérica. Y por ello pretenden hacer herederos, a los que ellos les pete, de los verdugos de sus víctimas. Lo que raya directamente en lo demencial. Ni lo uno ni lo otro. Tanto los zumbaos, como los reivindicadores de victimismos están errados. Sobre todo cuando esos reivindicadores lo hacen con crasos actos de terrorismo contra la humanidad, a sangre y fuego.
Léase ese texto de Borges, que pongo a continuación, y se tomarán prudentes distancias de ambas cosas, con ese poso de ironía fina y burlesco del gran escritor argentino, y sobre un tema que parece serio cuando es cómico de pena.

YO, JUDÍO
por Jorge Luis Borges

Como los drusos, como la luna, como la muerte, como la semana que viene, el pasado remoto es de aquellas cosas que puede enriquecer la ignorancia, que se alimentan so­bre todo de la ignorancia. Es infinitamente plástico y agra­dable, mucho más servicial que el porvenir y mucho menos exigente de esfuerzos. Es la estación famosa y predilecta de las mitologías.

¿Quién no jugó a los antepasados alguna vez, a las pre­historias de su carne y su sangre? Yo lo hago muchas veces, y muchas no me disgustó pensarme judío. Se trata de una hipótesis haragana, de una aventura sedentaria y frugal que a nadie perjudica -ni siquiera a la fama de Israel, ya que mi judaísmo era sin palabras, como las canciones de Men­delssohn-. Crisol, en su número del 30 de enero, ha querido halagar esa retrospectiva esperanza y habla de mi "ascen­dencia judía, maliciosamente ocultada". (El participio y el adverbio me maravillan).

Borges Acevedo es mi nombre. Ramos Mejía, en cierta nota del capítulo quinto de Rosas y su tiempo, enumera los apellidos porteños de aquella fecha, para demostrar que todos, o casi todos, "procedían de cepa hebreo-portugue­sa". Acevedo figura en ese catálogo: único documento de mis pretensiones judías, hasta la confirmación de Crisol. Sin embargo, el capitán Honorio Acevedo ha realizado in­vestigaciones precisas que no puedo ignorar. Ellas me indi­can el primer Acevedo que desembarcó en esta tierra, el catalán don Pedro de Azevedo, maestre de campo, ya po­blador del "Pago de los Arroyos" en 1728, padre y antepasado de estancieros de esta provincia, varón de quien infor­man los Anales del Rosario de Santa Fe y los Documentos para la historia del Virreinato, abuelo, en fin, casi irrepa­rablemente español.

Doscientos años y no doy con el israelita, doscientos años y el antepasado me elude. Agradezco el estímulo de Crisol, pero está enflaqueciendo mi esperanza de entroncar con la Mesa de los Panes y con el Mar de Bronce, con Heine, Glei­zer y los diez sefiroth, con el Eclesiastés y con Chaplin. Estadísticamente los hebreos eran de lo más reducido. ¿Qué pensaríamos de un hombre del año cuatro mil, que descubriera sanjuaninos por todos lados? Nuestros inqui­sidores buscan hebreos, nunca fenicios, garamantas, esci­tas, babilonios, persas, egipcios, hunos, vándalos, ostrogo­dos, etíopes, dardanios, paflagonios, sármatas, medos, otomanos, bereberes, britanos, libios, cíclopes y lapitas. Las noches de Alejandría, de Babilonia, de Cartago, de Menfis, nunca pudieron engendrar un abuelo; sólo a las tribus del bituminoso Mar Muerto les fue deparado ese don.

NOTAS

1.- Megáfono, Buenos Aires, N° 12, abril de 1934. Y en: Jorge Luis Borges, Ficcionario: Una antología de sus textos. Edición, introducción, prólogos y notas por Emir Rodríguez Monegal, México, Fondo de Cultura Económica, 1985.

2.- En el número del 30 de enero de 1934, la revista Crisol había insinuado que Borges disimulaba su origen judío. Borges responde en este artículo de la revista Megáfono.

EL QUIJOTE EN MP3

Hace tiempo que mis dos personajes llevan la magna obra por los mercadillos de los pueblos, en Extremadura y Andalucía, y algunos de la Mancha. En una estupenda lectura grabada en MP3, hecha por ellos mismos, primorosamente y con dicción oportuna y viva. Asimismo venden, en CD, por el módico precio de 5o céntimos cada uno, para cubrir gastos.

Aparte de vender calcetines y toallas, a bajo precio, ponen por megafonía la grabación de El Quijote, cosa que les ha causado hasta ahora muchos problemas con los ayuntamientos y la autoridad en general, que les conmina a apagar la megafonía, argullendo que si la gente quiere enterarse de lo que va esa novela, tan nombrada y antigua, pues que la lea; pero que no la pongan por los altavoces de la furgona, ya que constituye escándalo público. Y tiene un pase que la pongan en los lugares de mercadillo; pero lo peor es cuando se pasean por el pueblo, recreándose para que en toda una calle se oíga un capítulo completo, desde las casas, y por las gentes entregadas a sus faenas. Y no digamos en las plazuelas, en donde permiten que se emitan hasta cinco.
Ellos no hacen ni caso, lo que les ha traido más de una noche en calabozos municipales y de otras dependencias policiales. Es la penuria de la andante afición porque la gente goce esa obra como en los viejos tiempos, cuando salió, y la mayoría no sabía leer, y tenían que escuchar al lector que se la leyese. Ese lector al que tanto se refiere Cervantes. Hoy está muy fácil y al alcance de todos.
Pues ni por esas...

PRESAGIO DEL SILENCIO

Poco antes de Navidad me hice del libro de Jaime Álvarez Buiza, Presagio del silencio. Es su último libro publicado por Universitas Editorial, la editorial pacense que le publica en exclusiva.

Cuando me entusiasma un libro de poesía lo hojeo y leo acá y allá. Hasta que me paro y lo inicio en lo que, el poeta y la edición, me marcan como principio. Reconozco que quisiera leerlo de una mirada. Pero que no se terminara. Tal vez alguna vez haya hablado con Álvarez Buiza, sobre cuando viví en el Badajoz de 1976, siendo tan joven. No sé.

Voy a hablar aquí de un poema y de su rima. Sí, de su rima pese a que el autor parece hacer este libro en poesía de métrica libre, o no ajustada a los cánones métricos usuales. Bueno, no sé como decirlo, usuales hasta hace poco y reconocidos como clásicos en la poesía española.

Me despido de mí
cada mañana

De madrugada,
delante del espejo cada día me saludo
por si es la última vez que puedo hacerlo.
Con esa convicción voy al trabajo,
desayuno,
saludo a mis amigos,
permanezco en mi puesto,
vuelvo a casa,
beso a los míos,
almuerzo, duermo la siesta,
asimilo la tarde,
escribo algo, quizás este poema,
ceno,
beso a los míos
y me voy a la cama.
Pero, antes de acostarme,
de soslayo,
me miro en el espejo.
Por si acaso.

(página 60)

El poema va dedicado Para Manuel Pecellín.

Bien, ahora, cuando lo copiaba, me he dado cuanta que el poeta usa nada más y nada menos que todo un verso como rima. Y a eso se le llama estribillo. Que es el verso beso a los míos. Predomina la rima interna asonante con las vocales e-o:

espejo
puedo hacerlo
permanezco puesto
vuelvo
beso
almuerzo duermo
ceno
beso
pero
espejo

Dos observaciones y una coda: termina con la misma palabra de rima que inicia: espejo. No creo que sea casual, para redondear todo el poema, o prefiero que no sea casual, para darme una redondez y envolvimiento del poema, esa forma, ese espejo que devuelve lo que se pone delante, una veces por la mañana, otras por la noche, las dos caras del hecho de verse en el espejo. Dos miradas, supongo que sin las gafas o lentes que el poeta usa de habitual, si tomamos literalmente el poema, claro es. Y otra observación es que con esas palabras está dicho todo el poema, en ellas está lo esencial del tema, de su posible poesía. El espejo rima toda su vida: permanezco, puesto, vuelvo, beso, almuerzo, duermo, ceno, beso, pero…, espejo.

Juegos, como este que expongo breve, o asaltos de lecturas y entendimientos, suelo hacer cuando leo poesía, con bolígrafo en mano y papel (un cuaderno) donde garabateo, escribo, experimento y trato de gozar, entender, disfrutar en el espejo del poema, de los poemas.

¡Ah!, se me olvidaba decir que espejo rima con silencio, el que aparece en la palabra del título Presagio del silencio.

En estos días con este libro. Luego más.

Por si acaso.

LA POLI DE LA CORRECCIÓN

Ya empieza, de nuevo, la policía de los votantes, los sicarios, los esclavos y los serviles.
No hay cosa más buena que romper con toda convención y toda corrección impuesta, política o no.
Que se vigilen ellos entre ellos y nos dejen a los demás libres y felices.

MÍNIMAS MÁXIMAS, 8

36.- En última instancia el principio de autoridad se basa en poder matar impunemente.

37.- Sólo los desalmados y los criminales se abrogan y defienden el derecho de mandar.

38.- El poder difunde y defiende la ignorancia, los miedos y los odios para poder sustentarse. Sin esas trébedes, trípode o tridente caería fácilmente en ridículo.

39.- La obra de un artista se mide por sus cualidades, no por sus éxitos, triunfos, premios u otras operaciones comerciales o publicitarias.

40.- La obra de un artista valora su cualidad no por su éxito, triunfo o victoria, palabras todas que pertenecen al mundo de la banca, los negocios, los toros, la guerra y los espectáculos.

NOCTURNIANA

NOCTURNO II

escribir al olor noctámbulo
este negro sabor que huele a jazmín
soñado o turbulento cáñamo
efluvio de café nunca tomado
sin azúcar o alguna infusión
vuelan ligeros pájaros oscuros
de acá para allá mientras
leo mi pensamiento poco a poco
lento mirando la música
que viene del aparato sordo
tiembla el mueble levemente
cuando empujo al escribirte
este poema de tinieblas

De Nocturniana (2004)

MÍNIMAS MÁXIMAS, 7

31.- Todo obediente oculta un tirano, o lo que es peor: lo apoya y crea.

32.- La culpa de nuestras caídas la tiene la ley de la gravedad.

33.- Como he prohibido leer mis obras a los necios, no me lee casi nadie. Debe ser verdad lo de la Biblia: los necios son legión.

34.- El amo no hace esclavos, son los esclavos los que hacen al amo.

35.- Ganaron la guerra y perdieron la paz. Como casi siempre.

ACERTADA DEFINICIÓN

"El ‘juancarlismo’ se alimenta de la ignorancia, del mito y la desinformación:"

Alfredo Grimaldos

¿Se referirá a Extremadura, a la monarquía, o a los dos?

HETERODOXO

Son tiempos de memoria histórica. Nadie recuerda ni busca dónde está tu tumba, dónde reposan los huesos cuya carne, según dicen, fue privada de su piel cuándo aún contenía un ser vivo. Andrés Nin, doblemente olvidado, por el bando de los vencedores y de los vencidos. Es la suerte de los heterodoxos, ser doblemente vilipendiados, por aquellos que identifica como enemigos y por los aliados a los que critica. Décadas después lo dijo un cantautor francés, creo que Brassens: a los hombres no les gusta que uno tenga su propia fe. Pero, Andrés, los hay que seguimos preguntando dónde estás.

Grato esto, y sorprendente, por la doble o triple, o infinita moral, en uno de los medios más partidarios, partidista, parciales y particulares de la publicidad y propaganda política y mandona en España. El texto es de Emilio García García. Y he observado que esta mañana tenía catorce valoraciones de las más altas.

En fin, un testimonio medido para la galería.

MÍNIMAS MÁXIMAS, 6

26.- Cuando un político es el bellaco, se convierte en el más bellaco de los hombres.

27.- Cuando un juez yerra es peor que el mayor de los criminales, peor que la puñalada de un quinqui; ya que lo hace en nombre de la Ley.

28.- Cuando un juez se equivoca, a sabiendas y con amplias dudas, se muestra la faz cruda de lo que representa: la Ley y el Orden impuestos: ese pacto social, de lobos de siempre, contra los humanos y la razón.

29.- Lo peor de todo es tener la mollera mermada, y creer que se es portento intelectual con la bendición de las academias, los premios, la tele, los políticos, un título y la prensa.

30.- Matar al amo que llevamos dentro, es matar el sueño de llegar a serlo algún día. Por lo tanto imposible para casi todos. De ahí la obediencia. De ahí los tiranos.

POLTRONA DE PROGRESO (memoria histórica)

A volver a la caverna le llama este progreso.
O a su partía de mando
y caciqueo,
creada por la CIA y el Régimen Franquista,
a su imagen y semejanza.

HISTORIA ES MUERTE

No se conforman con que la creación artística no tiene soporte material, con que el mundo de las ideas, sentimientos, estéticas y creación no tiene soporte material, como no sea etéreo. Ni siquiera los restos de un cadáver.

Corremos tiempos de historiadores, o sea de pesquisidores groseros del pasado, para inventarlo. Mala gente, muy mala gente. Para ellos la literatura debe remedo de la realidad, incluida la del pasado, por eso la novela histórica, ese subgénero abominable, y peor lacra que las novelas del oeste con el franquismo. Mogiganga debe ser la literatura de esa realidad mediocre y grosereta que nos hacen vivir, los hitoriadores y sus miasmas (políticos, militares, famosos diversos, ricachos, reyes, emperadores del dólar y el euro y todos los que hacen historia).

Todo lo que sea fantasía, creación, imaginación les es odioso, como a los inquisidores, a los moralinos descerebrados, y correctos deportivamente, futboleros diversos y políticamente conformes, a los canallas que odian a los creadores puros.
Vivimos tiempos en los que la creatividad está derrotada, y lo que es peor, sin casi posibilidad de resucitar de sus cenizas, porque hasta las cenizas las han destruido. Cualquier escritorzuelo que empieza lo primero que hace es espiar la realidad y reproducirla con ardor guerrero en pésimos escritos no creativos, con argucias aprendidas en escuelas y talleres que llaman de literatura. Eso sí, con muchísima historia, mucha.
Borges, Arreola, Calvino, Cunqueiro, Monterroso, Rulfo, Schwob y algunos más de su cuerda varia saben bien a lo que me refiero, de lo que hablo y escribo.
Lo demás bazofia pura. Historia para la muerte o viceversa.

EL CEMENTERIO ES SEGURO

Seguridad, seguridad, cuántos delitos
y crímenes se comenten en tu nombre.

PARA UNA POÉTICA 1

A veces participo en foros de poesía. Pocos porque casi no los hay. Hay ruidos. O en algún lugar donde esto se da. Así ocurrió en días pasados. Reproduzco el texto de comentario que incluí, remozado y corregido, como una de las muchas notas que uno elabora sobre poética. Desbalazadas, sin orden, por centenares ya, las que llevo de por vida (poética). Sobre todo en esos años entre 1986 y 2003, en los estuve sin escribir un poema, abandonado de las musas y perseguido, apartado, atravesando el desierto reflexivo. Algunos opinan que mejor me hubiera quedado, o perecido, en él. Lamento la llegada a un oasis y la atención de las musas.

Así que voy a ir publicando acá esas notas, comenzando con ésta, hecha como comentario a otro de un joven poeta segedano, con el título genérico de Para una poética, porque lo son todo para ella, para esa guía de la mecánica poética. Ahí queda:

Querido amigo poeta menor: Lamento insistir en lo que dice el aedo, con el que comparto, de alguna manera, su criterio.

En pintura el color y la forma, sobre una superficie convencional, hacen arte. Es convención, asimismo, eso mismo (valga la redundancia). Los sentimientos y pensamientos, en toda su extensión, que ello ocasione a sus receptores, vulgo público, es asunto de él (el público), no del pintor. Como tampoco debe ser misión del poeta. Así ocurre con la música, sonidos ordenados, de alguna manera, con intención de arte. Lo que el músico quiera expresar, relativo a sentimientos o pensamientos, a veces se entiende como lo contrario en los oyentes.

Hoy asistimos, en el campo de la creación poética, a cierta ñoñez, que valora más lo que dice el poeta a como lo dice, convirtiéndolo en lo que no debe ser, una especie de detentador de la sentimentalidad, cuando no de la sabiduría en adagios, un filosofillo barato, vamos, y ocurrente, eso sí, debe ser muy ocurrente. Es la ética estética de la posmodermidad, eso de la ocurrencia. Que esos se llevan los premios, trabajan para el político o la política de turno, por supuesto muy correcta y bien aseada, lavada y escamondá, la publicidad, el triunfo y la fama, no entendidos como lo que eran antaño sino como el trinque bursátil muy modelno (sic), el poder y la infamia en el sentido borgiano, y etc.

Sinceramente creo que el poeta tiene que dominar la musicalidad absoluta con el lenguaje, los sonidos o músicas de ese lenguaje, esto es, la forma absoluta, independientemente de lo que diga, que puede no ser nada, como ocurre en los dadaístas (por ejemplo modelno (sic)), y en no pocos istas subsiguientes. Para ello, para esa musicalidad como esencial y base material de la poesía, los antiguos, sobre los pies de los cuales tendríamos que andar, ya usaban métodos muy estudiados y contrastados por la vida anterior del origen, o de los originales, o del principio, que eso significa originalidad, la vuelta a los orígenes, ese arte poético al que se debían, etc.

Lo de la poesía libre es como si un tipo silbara una cancioncilla espontánea y pretendiera darle el valor que tiene el excelso arte de Bethoven o Mozart. Sería música el silbido, sí, pero otra música, como la de los pájaros, con otro valor, desde luego. Que los demás la prefieran es indiferente al arte. El arte no se mide por democracia, por suerte. Tampoco por imposición, para más suerte. Es libertad, que nada tiene que ver con democracia, aunque en el ruido y la furia de lo correcto se confundan.

Lo cual no hace que sea despreciable la poesía llamada libre (lo que, en sí, es erróneo, porque toda poesía lo es, libre) como tampoco el silbido libre.

Pero hemos de convenir que la mayor parte de las veces es un cajón de desastre, al que se acogen ciertos elementos silbadores, que más valiera que se estuvieran quietos sin soplar o soplarles la musa, siquiera por respeto a los clásicos, a los originales, y a la propia poesía como arte. O llamar a lo que hacen de otra manera. Que es muy digno el género, propiciado por las editoras de mercado y venta, de la autoayuda y similares, que da píldoras maravillosas para esos momentos que tiene ese convencional lector de poesía o sucedáneos, de reflexión, inflexión, flexión y ensimismamiento en huida del procelosos ruido del mundo modelno.

Vivimos en una época de confusión, del todo vale, y vale lo que marque el Mercado y sus reglas (premios, competiciones, ligas poéticas, imitatio de las futboleras, el grupete políticosocial que arrope al poeta, los foros y forofos del mismo, etc.).

Pero debes estar seguro de que toda poética, aún la pergeñada aquí por mi menda a vuelapluma, es siempre provisional, síntesis imperfecta y perfectamente perfectible. El andar se muestra andando, en manera alguna corriendo, bailando, reptando, o haciéndolo con las manos, cabeza abajo, como suelen los ocurrentes.

Algo muy sospechoso entre los vates del presente es que casi no cultivan el humor, con salvadoras excepciones. Pero eso ya sería meternos en la harina de los temas, asuntos, filosofías y similares que se pueden tratar en poesía, si uno lo prefiere. Que no trata la poesía de construir una filosofía, una ideología, un pensamiento sino nada menos que de reconstruir todo el mundo, todo el universo, que no es lo mismo, vuelta desde los infiernos.

Y lamento que estemos abusando del lugar de Josemaría Lama, y más no refiriéndonos directamente al asunto del comentario, el que parece excelente poemario que pongo en mis listas de lecturas, en cuanto me haga del mismo.

Vale, y saludos afables a todos.

De la belleza hablaremos otro día. Aunque adelanto, escolásticamente, que el ser, todo ser, es bello, bueno y uno.

Finalmente me pregunto si no estaré ahora en otro periodo reflexivo y de desierto.

MAESTRO CIRUELA

¿Este nefasto pelanas pretende dar lecciones a alguien de algo, confundiendo alegaciones con sugerencias, luego de estar toda su vida haciendo daño y mandando, electo de los esclavos, eso sí, que para mí no es nada, y despedirse con algo cochambroso?
Creo que juega a lo de siempre, a confundir, a mentir descaradamente, a chanchullear como listo guerrista. Tiene todo el tiempo para ello, dinero a raudales y una poltrona. Ese señor hiperlíder aún no sabe que estamos en periodo de SUGERENCIAS, en el asunto de la refinería de petróleo, y que lo lógico es que se pregunte a los que están en contra, y a los que están interesados, esto es, a los que están a favor, a los que puntualmente se les ha preguntado, por parte de Ministerio de Medio Ambiente, en escrito dirigido al ciudadano don Edgar Rasquín, cerebro técnico de los que están a favor; y que no estamos en periodo de alegaciones, como mal explica en su diario Hoy para confusión y demagogia contra los que le dan pal pelo. Cosa que siempre ha hecho para recaudar esos votos de los que se ufana, entre el pueblo extremeño, acostumbrado, desde siempre, a obedecer a un señorito que él ha encarnado perfectamente todos esos largos años de mando.

Y que no me vengan los de la moderantia ilustrata y presuntos sindicalistas del palo mayoritario (verticales puros), pesebristas y poltroneros los más, o los simplistas positrones, ese ejército subvencionado para vender el humo del engaño y parafrasear portadas de noticias publicitarias, electoreras y propagandísticas del partido creado por la CIA, con que la crispación y los modales. ¡Ya está bien de tanto manejo, tanto descaro y tanta vesania y de poner todos los recursos de las instituciones al servicio del Capital, so pretexto de crear puestos de trabajo. También los crea el señor Bush en Irak con su ejército: sepultureros, seguros, asesinos a sueldo, armas... Y mi criterio es el mismo contra ese monigote perverso que contra este espabilao sociata de rompe y rasga.

Pero también entre sus filas crece la razón y la coherencia. Bienvenidos a la vida.

En fin, para echarle humor, digamos que son cosas del maestro Ziruela.

Y quien esto dice es víctima de sus malas artes y las de sus compinches, votantes y sicarios diversos. Y todo eso pide justicia, como poco. Así que no me pidan respeto mínimo, que mientras no haya enmienda de sus errores y horrores no lo habrá. Cosa que sé que nunca ocurrirá. El cuento de que son de izquierdas y todo ese rollo tremendo no se lo creen ni ellos. Y el pobre no sabe qué son alegaciones, o pretende, ducho en zorrerías, intoxicar.