rubianca en internet y negras gafas
mirada lateral y peliaguda
tu soberbia no se oculta y muy picuda
asoma a tu gesto con que zafas
y mientras que me juzgas tan sin duda
como mal escritor que te la suda
el tiempo y vida pierdes y me gafas
y ofrecerme borrico la enseñanza
que te inunda total grandificencia
un hombre sabio y bueno en tu docencia
y poeta de fuste en tu balanza
La linda progresía y la regresía son similares, iguales para hoy, simples como cubo. Desprecian lo que desconocen, e ignoran casi todo menos sus bocas y culos. Por ejemplo, ignoran qué es la iglesia, y unos la repelen, sin más, otros la usan y acomodan a sus intereses. Los dos la anulan.Si aquí uno manifiesta su celo libertario, enseguida sale la marujona, macho o hembra enteradilla, que pretende dar carta de valor en lo que digo, me afirmo y creo, racionalizo, pretende hacer su analítica moralina para ver si soy o no ácrata de verdad, que ella tiene la fórmula auténtica para dar carta de vericidad, que ella es la examinadora, la marujera, varón o varona, y santo bagaje de valores morales. Y, si uno dice que es cristiano y libertario pues entonces no, que la marujona dice no, que eso es imposible y además no puede ser, le patinan sus meninges, y su regresía o progresía se resienten, amén de su pobre inteligencia poco clara y tan carpetovetónica de postín, aunque se llame por ese nombre. Que aunque la maruja, bien sea hombre o fémina, ha viajado y ha leído, todo ha sido para quedar tan docta como antes de hacerlo.
Pero la sabiduría, el valor y la solidaridad dicen que sí, que se puede ser cristiano, así, a secas y sin adjetivos, y libertario, anarquista, ácrata, antiautoritario radical. Uno recuerda a Tolstoi, a Proudhon… Es más, el hecho de ser cristiano, en su genuino sentido, conlleva ser eso, sobre todo antiautoridad, y máxime de la de progre o regre fanáticos del voto, del mando y sus cosas. Otro día traeré aquí folletos editados en Toulouse sobre el cristianismo por el Movimiento Libertario Español. Van a dejar sentados de culo a más de uno. Y aún se pueden conseguir en el BICEL.
Por ello a uno le alegra especialmente que se vaya despabilando al personal diverso en esta modorra tonta que socava la formación de los españoles, la cultura general de los españoles en lo que es el cristianismo, su significado, su compromiso... Y a uno le alegran algunos manifiestos sin pelos en la lengua. Que esos manifiestos son libres y no apoyan a nadie, cuidado, que los bipartidarios (pposeros diversos y asimilados) son más listos que el hambre y tratarán de llevar el asunto a su apoyo. Por ello uno apoya críticamente este Redes Cristianas: MANIFIESTO de la Primera Asamblea de Redes Cristianas: A la Iglesia y a la Sociedad. Producto de mucho tiempo de trabajo, mucha entrega, muchas dificultades, dadas por los que mandan en todo ámbito, celebrado entre el 10 y 11 de noviembre en Madrid. Ante la tentación de reproducirlo íntegro he optado por sacar textos del mismo, que quien quiera que vaya y se lo lea despacito y con buena letra, no tiene desperdicio, en el enlace que pongo.
Y uno sospecha la larga y libertaria mano de los teólogos de la liberación, que devuelven el golpe en caricia, aquí, en este primer mundo, desde el confinamiento del tercer mundo en que estaban. Han vuelto y nos dicen.
El pensamiento antiautoritario yace en todo él gozosamente y liberalmente. Muchísimo más que en los panfletos electoreros de las partidas que buscan mero mando y mando de los de abajo.
Vean la selección, que está sabiamene impregnada del halo profético de la iglesia y de la base, de los de abajo, como bien se dice, los de abajo, no los de izquierda. Y lo de profético va referido a su sentido profundo bíblico, crítico, revolucionario, realmente revolucionario:
En este contexto hemos cobrado mayor conciencia del antagonismo que se está dando entre dos tendencias que afectan sustancialmente a la dignidad del ser humano. Una negativa, que lo degrada a mero súbdito o cliente del mercado y otra que lucha por restaurarlo en su autonomía y dignidad. Como cristianos y católicos, descubrimos que estas dos actitudes se están dando también en nuestra misma iglesia católica, donde, junto a la gran mayoría que intenta seguir a Jesús desde el servicio humilde y samaritano, existe otra pequeña minoría empeñada en la nada edificante carrera por el poder y el control.
No es este el lugar para hacer un recorrido por todos los lugares donde la dignidad del ser humano está siendo humillada. Los talleres que hemos realizado en la asamblea, leyendo la historia desde abajo, desde los perdedores, testimonian con suficiente claridad los destrozos que la lógica del capital y del mercado está causando en el planeta y en la mayoría de la humanidad. Algunos de sus efectos más visibles aparecen en fenómenos como el empobrecimiento y la inmigración, la crisis de las familias y de la misma sexualidad de las personas. Mirando desde el pluralismo religioso y desde el centro de
… … …
4. A la sociedad civil que está en el fácil acomodo al capitalismo neoliberal: Conozco muy bien tu compromiso con la eficacia, el desarrollo y la competitividad; también conozco las normas que te das para la protección de la economía y el mercado. En esto te estás mostrando legítima heredera de aquel refrán que me atribuyen a mí en el Génesis (y que yo dudo de haberlo dicho así): “someted la tierra y dominadla” (Gn 1,28). Esta es la locura a la que te están empujando tus malos economistas y los políticos mediocres que te adulan.
A tus poderes fácticos, que manipulan como siempre en la tramoya, no les importa demasiado la otra sociedad que excluyen del mundo y que es actualmente mayoritaria. Pero tengo contra ti que no sabes distribuir lo que produces, ni sabes producir lo que necesitas. Estás siempre conspirando y crispando el ambiente, resquebrajando la tierra y globalizando la miseria, mientras acumulas lo que es de todos y tú no necesitas. Pero te olvidas de que, como a Epulón, en el atardecer de la vida, te voy a pedir el alma.
… … …
No te dejes embaucar por esos cantos de sirena que sólo pretenden lavar el rostro con pequeñas reformas mientras ocultan la voluntad de llegar a las grandes transformaciones que está necesitando este mundo mío y vuestro para que sea de todos/as. Lo que tú sueñas y persigues, como le pasó a mi Hijo Jesús en su tiempo, te sitúa siempre en un no-tiempo y no-lugar, en el terreno de la utopía. En esa búsqueda de alternativas para acercar toda vida y todas las vidas a mi proyecto del Reino me tendrás siempre a tu lado. Aunque tú no lo quieras ni necesites reconocerlo.
… … …
Que cada uno rece y confiese el credo que crea más verdadero, pero que nunca ignore que la cita que yo os hago no está tanto dentro de las iglesias, cuanto en el mundo, en la calle, en la increencia, en la humanidad. Y tengo para mí que los temas de identidad os están impidiendo encontraros en la sociedad y en la vida; la religión, los credos os separan de los márgenes, de los pobres. Y, mientras tanto, los hijos de las tinieblas, los guerreros sin conciencia, se aprovechan de vosotros y de vosotras para hacer su guerra interesada.
“Quien tenga oídos para oír que oiga lo que el Espíritu dice a las iglesias y a la sociedad entera”.
Un abrazo
Como el otro bando, o banda del tinglado que manda ahora, el portavoz periodístico y publicitario de El País bipolar triunfante, trae una especie de entrevista, manejo, manipulación sobre un militante anarquista, libertario, Lucio Urtubia, con erratas intencionadas, errores y contando la cosa como si del hombre mosca se tratara, o de una rareza circense similar. Y Lucio, sabedor de esos usos, zamarrea al periodista cada vez que puede a poco que el lector avispado lo observe. 
Cada día más convencido de que poesía no lee casi nadie, y sin embargo no hay nada que tenga tantos cátedros, puestos, entendidos, enterados, expertos, tanto escribano, y tanto devoto, viste bien entre la progresía, y debe ser porque a Lorca lo mataron por poeta, dicen, que si llega a ser ferroviario… Hacen lo que llaman, por mero mimetismo y lecturas de malas traducciones, poesía libre, dicen, en una estupidez repetitiva sin parangón, es eso de la memoria histórica, otra expresión rimbombante, huera, repetitiva, que nada dice, de moda de una cierta regresía a las cavernas, que se mueve a impulsos de repeticiones de dichos y expresiones absurdas, presuntamente progresistas, sin sentido o con el sentido mermado… Poesía libre, dicen, y todo lo más que van a definir esa poesía libre, es como opuesta a la encadenada, aherrojada, prisionera, la que se hace con metros medidos, con sonoridad musical, con rima y el ritmo musical necesario en toda poesía... Si lo es, desde luego. Y luego, estos mismos miméticos, descubren el haiku japonés, donde el aherrojamiento es total, la cerrazón plena, no sólo de forma sino de la mollera del practicante… Y por esas vesanias del pensamiento turístico, que no universal, porque hoy se confunde al viajero con el turista, con esa presunta apertura al mundo y a lo distinto, y como Japón está en el otro mundo, pues la practican con una fruición y una tal devoción que aterra. Aterra por dos razones, porque pone blanco sobre negro que ni puta idea de poesía, y porque van a imponer su ni-puta-idea-de-poesía a todos, en una ceremonia de la confusión. O sea, que detestan las formas de la poesía clásica, por llamarlo así, en castellano, por no irme al latín o al griego clásico, y eligen formas cerradas, presas, de hacer poesía en japonés y tratan de hacerlo en castellano. Tamaña mentecatez tiene poco de respetable, y todo de burla de tontos o para tontos, si es que esos tontos son respetables, porque los tontos que lo son merecen un respeto y atenderles en sus necesidades…Llevo muchos años escribiendo poesía, de forma intermitente. Pero lo importante es que llevo muchos más años leyendo poesía, sin intermitencias. Han sido también muchas las veces que la he dejado, la he olvidado, la he mentido, la he vejado, la he atacado, burlado, en el asunto de escribirla… No escribo poesía por nada en concreto. Jamás me he planteado esa útilitable pregunta que para nada sirve, nada resuelve y es cicatera cuando hablamos de arte. Y escribo por, con, desde, a, hacia, para por…, mucha cosas, que van según el momento y el estado mental, la posición en el mundo, mi sentimiento, mi estado de salud… Es , en cierta forma, como cuando leo poesía, algo que nunca he dejado de hacer, repito, leer poesía ha sido desde siempre un continuo en mí, una manía, vicio, costumbre de siempre, y siempre leo, releo, vuelvo… una de las últimas veces que sentí algo inconmesurable en mí, que aconteció como algo más que un sentimiento, algo más, fue hace muchos años, tal vez en 1983, en uno de aquellos viajes a Lisboa que hacía en el Lusitania Expres, que tomaba en Cáceres, sobre las cinco y media de la madrugada, y que me llevaba a la estación de Santa Apolonia, en la ciudad lusa. No pocas veces iba sin billete, como mendigo del transporte, y me colaba en aquellos vagones zarandeantes y mecedores, llenos de gente dormida en un saco de dormir, y en los pasillos, en donde el control para el revisor era una peripecia… Bueno, pues en una de esas largas escapadas a Portugal yo leía o devoraba lentamente el poema épico Anábasis, de Saint-John perse, considerado uno de los poemas claves del siglo XX. La edición era la de Visor, con traducción e introducción de José Antonio Gabriel y Galán, a quien tuve la oportunidad de agradecérsela en Zafra, años después, en 1987.
Desde luego que me dio tiempo a dar alguna cabezadita en aquel trayecto Cáceres-Lisboa; pero al amanecer me fui desvelando y tomé el libro del poema y leí:
IV
Este es el tren del mundo y no puedo sino hablar bien de él.- Fundación de la ciudad. Piedras y bronce. Fuego de zarzas en la aurora
pusieron al desnudo esas grandes
piedras verdes y aceitosas como fondos de templos, de letrinas,
y en el mar el navegante alcanzado por nuestros humos observó que la tierra, hasta su cumbre, había cambiado de imagen (grandes artigas vistas desde alta mar y esos trabajos de captación de aguas vivas en la montaña.
Y así la ciudad fue fundada y colocada en la mañana bajo las labiales de un hombre puro. Los campamentos desaparecen de las colinas. Y los que allí quedamos en las galerías de madera,
Y en esos momentos el tren iniciaba la entrada en los aledaños lisboetas, se notaban las primeras casas que ya no tenían aires de ruralidad, ni de otras poblaciones que no fueran Lisboa…, Su mar, su aurora, su tierra, la ciudad fue fundada y colocada en la mañana bajo las labiales de un hombre puro…, que nos venía, ¿o a la que iba?, sus piedras y sus bronces. Realmente el texto de Anábasis acertó pleno y casual en mi lectura y en mi ser. Fue una iluminación de todo viaje, de toda poesía como viaje. Y mucho pasó en aquellos momentos por mi mente, el poemario escrito hacía años, Viático para Teluria sola, insistente como todo viaje, mi viaje como mi vida, como la vida…
Que no es que leyera con orden, sino que ese libro lo leía como sumergiéndome en él, in media res, si es que res había… Hasta que alcanzaba el estado mental que creo que es la suprema belleza que la poesía de Saint-John Perse nos da, o me daba entonces, sus sugerencias sin fondo, su profundidad… Tengo que aclarar asimismo que leía simultáneamente en francés y luego echaba una ojeada a la traducción espléndida de Gabriel y Galán. Lento, al agradable traqueteo del tren que me llevaba, cortado a veces por esos toques de campanas que se oían, de cuando en vez, provenientes del servicio de los ferrocarriles portugueses, siempre agradable para el viajero.
Y en aquel estado pensé la primea en vez en que tal vez el romanticismo, el pobre romanticismo hispano arruinó la poesía hasta casi siempre. Arrasó la musicalidad de la poesía clásica, sin darnos otra, eliminó el humor, la sátira, el buen humor, y le dio un estreñimiento supremo a todo, una tirantez de tontos y serios, una visión negra de la vida… Y abordó el asunto, el tema del erotismo con esa paniagüez que evoluciona a la sensiblería celosa de los poetas decimonónicos flojos previos al modernismo. En fin, que hay que leer lo que mi admirada Ana Nuño escribió certera al respecto.
A uno le entra cierto consuelo cuando encuentra un mínimo apoyo, ante el chusmoso y miserable fanatismo de los más sobre asuntos claros que tratan de encenagar por intereses muy concretos y del momento. Así, leo en católogo 572 de LIBRERÍA FONTANA, de Barcelona, (fundada y llevada por don Josep Fontana, historiador y catedrático eminente y ejemplo de honradez intelectual). Leo, decía, en la reseña de ese libro de esas tres autoras, que dice para guía del presunto comprador: Con lo que se alumbran mis certezas y claroscuros sobe la aberración de la llamada memoria histórica, sus fautores, sean piomolistas o ppsoeros, asimilados y similares y el uso por políticos partidarios de aquel pasado para rellenar sus vacíos ideológicos, programáticos, racionales argumentos que llenen de sentido su acción pública y su intervención en las instituciones, y la llamada novela histórica, y sus fautores, malísimos escritorzuelos, que hacen lo que otros anteriores hicieron con mayor donosura literaria y mayor belleza, y que han ocupado un lugar que correspondía antes a la subliteratura de aventuras del oeste, y policíaca, cuando no de aquellas sensiblerías seudoamorosas... Y que no en pocos casos apuntalan la labor de esos memorísticos. Así que vistos los catálogos de la memorable librería barcelonesa decido hacerme con un ejemplar de La verdad sobre la historia, como conjuro contra historiadores al uso, como remedio de sus males, y como puntal de mis certezas, antídoto de aprovechados, panacea de la efectiva verdad, poción liberadora, cura y tratamiento. Mucho me da que la reseña la haya hecho don Josep... , aunque lo anden usando por diversos foros y cuévanos de la tapadera sociata, similares y asimilados. Gracias por ello.
Las grandes ciudades no me seducen por nada, ni algo o mucho. Maremagno de todo lo peor, imán para el cateto, para el palurdo, el ignaro, para paleto, patán, bobo, cerril. Las grandes ciudades no son modelo de nada, ni envidiables por nada. Eso lo tengo claro de siempre. Los posibles beneficios no existen más que en la publicidad. El tiempo, viviendo en ellas, se reduce lamentablemente, de forma que uno vive la décima parte de su vida cotidiana. El ruido, la mugre, la intranquilidad de imprevistos, la desconfianza de todo y de todos, la soledad… No, una gran ciudad, en estos tiempos, es un error y un horror, tal como te dirían los que las viven a diario. Y no me refiero a los poderosos, a los ricos, a esos pueblos llamados barrios de alto nivel, que se constituyen en las grandes ciudades, no. Que eso, a la postre son pueblitos, o ciudades pequeñas dentro del marasmo. Me refiero al conjunto, al magma, a la cochambre de la gran ciudad, a eso todo revuelto y hormigueado por autos y motores de explosión rugientes.Desde casi siempre he podido elegir vivir en una gran ciudad o en un pueblo, o en lo que considero acertado, una población de unos cincuenta mil habitantes en España. Es a medida, lo justo para no llegar a la mentecatez de Madrid o a la mijita de una aldea. Aunque siempre es preferible la aldea. Y recuerdo mis lecturas del ensayo de Alonso de Guevara, ese sabio del XVI, que en tantas ediciones tengo, Menosprecio de corte, alabanza de aldea… Tal vez a algún ecologista le enseñe mucho. Al genial escritor gallego don Álvaro Cunqueiro le daba mucho juego y jugo, gallego como él, y pueblerinos de Mondoñedo ambos, y fóbico, Cunqueiro, de las grandes ciudades chusmosas. De tal manera que se fue del Madrid de posguerra civil abierta, a su Galicia rústica, cuando falsificó documentos sobre Quevedo, que los ofreció a personaje de la cuerda intelectual franquista, que preparaba biografía del poeta del XVII... Y creo que fue estratagema para huir de la villa y Corte, que aunque se fue a la misma para solucionar el hambre, prefería pasarla en su tierra rural... Pero otro día hablaré del fantástico escritor que es Cunqueiro, el pueblerino Cunqueiro, muchísimo mayor imaginativo que todos los escritores americanos de postín y mercado, y sin viajar por el mundo, como no fuere el gallego, que lo es todo, y , eso sí, leyendo leyendas inventadas, husmeando recovecos de la historia y la fantasía, y siempre jugando a vivir intensamente todas las vidas de todos y todo...
Por eso sorprende el reportaje de la hoja parroquial de
Y si consideramos que
En fin, a qué seguir. A uno se le caen los palos del sombrajo si echa la vista en derredor, y tal vez el arrasamiento de lo humano que late en Nueva York, o la versatilidad de mezclas impersonales y anuladoras que yacen en Londres, confusa y confusión, o la vesania caótica de Roma, o el aldeanismo manchego y mayúsculo de Madrid, babeles al fin y a la postre, invivibles, sean más soportables que estos quieroynopuedo, y lo de quiero es tremendo, de los lugareños en Extremadura y sus valoraciones por los informadores que en ella pacen. A problemas y necesidades de pueblo, soluciones de pueblo.
Todos los manipuladores de lo que llaman la memoria histórica, esos chicos de la moderantia sociata, esos mentirosos paniaguados que tratan de enlazar el ppsoe de ahora con los republicanos de entonces, enlace imposible y insultante por todos los motivos, olvidan que la lucha continúa. La guerra social abierta de 1936-39, continua ahora cerrada, sigue, de otras maneras sofisticadas algunas, claras las más, que bien lo saben quienes vivieron realmente y con plena consciencia la abierta de 1936-39, que perdura hoy enmascarada en la sociedad actual, por mucho que se mire para otra parte, repito y repetiré como verdad. Bien que una guerra social cerrada, sin tiros de armas de fuego, sin batallas clásicas, ni uniformes, ni toda la parafernalia con la que el sistema usa, en las guerras abiertas, contra la libertad, y siempre tensando el sistema de leyes hasta lo máximo, con tal de vencer el que vence siempre, el malo, el peor, la cochambre, los terroristas del mando y del poder, del dinero, la indigencia mental, la cobardía que se ampara en la jerarquía que manda, el miedo a la libertad siempre... Pero con muertos, represaliados, fusilados al amanecer y todo eso que tan necesario le es al sistema para perdurar, imponer, ser, vencer, triunfar, y todo sin derramamiento de sangre ni entierros en fosas comunes, que lo mejor es ver al enemigo vivo y anulado, como zombi social… Es una guerra, para que me entiendan los modernos, virtual pero eficaz, tan eficaz como la antigua abierta…Antes de la moda y los modos de los memoriosos históricos, y a finales de los setenta, en los ochenta, tuve el orgullo de tratar gente que luchó en el bando republicano, y que luchó, sobre todo, en
Porque los guerrilleros estamos muy mal vistos por el poder, por todo poder, porque el poder siempre es el mismo de cabrito, todos los que nos posicionemos por la libertad, en toda su amplitud, estaremos siempre marginados en nuestros montes por los que mandan, sean ese monte las bravías sierras de España en los años cuarenta, o el Internet de estos años del siglo XXI…
Que se nos llamará lo mismo por la gente de orden y de palo y tentetieso, aunque se vistan de limpio y prediquen ser de izquierdas, con rosa apretada en puño y toda la engañifa propaganda huera, vacía, estúpida, falsa y traidora, y aunque les voten, en está democracia de pacotilla y elección manipulada y publicitaria, voten siempre al que manda y todos obedezcan, en su pleno sentido de servicio voluntario.
Se nos llamará lo mismo: radicales, criminales, bandoleros, marginales e incluso asesinos, como los del PSOE me llamaron a mí para eliminarme socialmente, mediáticamente, cuando está mal hacerlo realmente, y hay cobardía para ello. Que no en vano son los herederos de los valores más acendrados del franquismo más acertado y triunfante, por mucho que algunos bienpensantes traten de negarlo, por su interés personal o por mera estupidez. La verdad y la memoria sólo tienen un camino, y la ley es sólo eso, el privilegio de los ricos, que me decían los libertarios de siempre, sea la ley de la memoria histórica, sea
Así que átense los machos y aguanten por lo menos que diga esto que, como agua en la piedra, gastará sus mentiras.
La guerrilla continúa, su metáfora es operativa para este poeta, como para muchas gentes, buenas lectoras de poesía y de sus usos, recursos y figuras. La belleza no tiene límites en los museos, por mucho que se empeñe la publicidad, engañosa siempre...
A la postura del tipejo de días pasados, ladrando porque cabalgamos libremente, y mintiendo a mandíbula batiente, salen estos otros, no menos tiparracos a sueldo del mando, para acometer y entrar en cintura a la gente díscola. Promover el uso de blog como si de ninguneos se tratara, como si fuera algo de utilidad para el tinglado, el mercado y los asuntos de negociados diversos, algo que todos tenemos y ese todo es nada... Reducirlo a papel higiénico... Para ellos democracia es el chabacaneo de los más, los más serviles, claro, de los más.., más serviciales, claro, los más..., los más obedientes y metidos en sus cinturas y ocurrencias de negocios, amansadas, integradas, gente de orden, poltronera, ordenada, de cara al mañana, aposentada, cutre...
Lo llaman así. Dicen que nadie conoce su personalidad, los diversos enterados... Y tiene muchísimos epígonos que luego se montan como artistas de vanguardia, retaguardia o meramente de guardia, como los farmaceúticos... Los delitos que comete son el uso del llamado arte para poner con el culo al aire la hipocresía, la sinrazón, lo estúpido de la sociedad que nos vive, el mundo que nos desvive y sus valores trastocados, absurdos, perversos, con ataques precisos y burla sin piedad, con suprema ironía, a cosillas cotidianas y valores del sistema de dominio... Y tanto lo son que esas manifestaciones de denuncia de esos se ha convertido en arte para los coleccionistas con dinero, actores aburríos, ricos en cuaresma, etc... De manera que si mañana Banksy les tira una mierda a la cara y se la queda pegada, recogen con donosura y amor, esa misma mierda y la guardan como oro en paño, la subastan, la pesan, la valoran y la miden... ¡Qué a tanto llega la ironía! Que es arte, señores. Porque lo dicen la pela, los euros, los dólares y de ello se hacen eco en los medios televisivos, los periódicos, los chismorreos modelnos y acaba de ser arte un gargajo echado sobre la chaqueta de un potentado, porque lo dicen los sabios que en este mundo son. Y así es si así les parece. Y punto.
De todas formas Banksy tiene fuerza de torpedear las bases insostenibles de las mentiras del poder, que ahí es donde duele y hace daño, por la reflexión que su obra provoca y el desquiciamiento de valores que no se sostienen... De alguna manera me considero discípulo suyo, a veces muy aventajado, y no dudo en utilizar técnicas de burla de los valores de poder y para el poder, sobre todo en esa Extremadura institucionalizada y mandada, gobernada para servicio de pocos y mal de todos, con proyectos refineros criminales, y para con sus engreídos mandamases junteros y comunes, por mucho que voten los cautivos del caciqueo diverso y comprador de voluntades.
Pero en general un sistema que engulle lo que lo critica está muerto, o lo que es engullido no vale, ni es crítica ni ataque... Es mero espejismo, provocación juguetona, lindezas de don diego, el lindo don diego... Por ello y en su momento el tal Banksy recogerá el fruto de su arte, de alguna manera lo recoge su leyenda, de alguna suerte, porque si utilizas elementos del mismo sistema no sales de él nunca, estás en el mismo sitio, en la misma mierda que escupe a su mierda, en la hipocresía que esconde la del tinglado. Por ello lo primero que hay que destrozar es la idea de fama y valor artístico, de triunfo y premios, de ganancias y mercado, en todas las formas, de todas las maneras, para todos, incluso si a un zoquete con dinero le da por coleccionar eructos como valores artísticos, que ya es difícil. Pero hay gente pa to, como dijo aquel torero al filósofo Ortega y Gasset cuando se lo presentaron como tal filósofo. Por lo tanto dar la cara y nombrar los poderes, establecerlos como el mal estaría bien, daría certeza y concreción a la labor. Pero asimismo la guerrilla que hoy se oculta entre las selvas de lo cotidiano provoca desgaste, y ser un desconocido es ser todos en esta selva en la que todos son nada...
Con mis agradecimientos, que esto es muy importante, a quien debo tantas cosas, sobre todo la campaña informativa contra el capitalismo feroz.
156Se dice que existe, desde tiempos de los que se ha perdido la memoria, una secta dedicada a la restauración de murallas. Conocida en el antiguo Egipto por los Remu, a ellos se les debe el milagro de la pervivencia de la muralla china famosa, y de las míticas ruinas de Machu Pichu, que son, las más, murallones. Dedican sus almas y sus cuerpos por entero a sus trabajos en todo los órdenes y por todos los motivos, en rescatar, mantener y proteger las murallas de todo tipo. En Ávila residen los más de esta extraña asociación secreta, que viven en el territorio peninsular, aunque no son los más fanáticos en su adicción a los muros protectores de los valores patrios e internos, y que mantienen a las familias, la propiedad privada y el Estado en sus sitiales imperecederos, por siempre jamás.
157
CENSURA
Aquello no podía ser de ninguna de las maneras. Si él escribía en una revista de orden, que no pretendía –era su obsesión- mover ondas en el aparente y plácido lago social de la aldea, debería ser más duro. Sí, entrar en cintura, poner la horma, entrar en verea, ajustar los puntos, quedar claro, fumar en pipa, apretar las tuercas, etc. Jamás permitiría que aquel colaborador indisciplinado y asocial hablara de los insectos. ¡Nunca! Eso no lo permitiría la gente, se escandalizarían y renegarían de la publicación. ¡A dónde iríamos a parar! Y que no se le ocurriera hablar de los coleópteros y sus vicios, negocios, trajines, crímenes, engaños al común de los insectos, explotación para su beneficio, especulación mobiliaria e inmobiliaria, ocupación de cargos públicos bien remunerados a costa de la sociedad de los demás insectos…
Sorprendido en sus pensamientos por el Maestro, ya que eran telepáticos, éste se congratuló que todo volviera a sus cauces, el orden imperara como en sus años, y todo siguiera igual a siempre jamás.
158
PREGUNTA
Érase una vez un gran profesor que, en sus exámenes, en lugar de pedir respuestas, solicitaba que se le plantearan preguntas y cuestiones, consciente de que la solución a todo problema, el camino de toda sabiduría, y la respuesta certera se basaban en hacer buenas, bien planteadas e interesantes preguntas y planteamientos. Las respuestas son siempre provisionales, síntesis imperfectas y perfectamente perfectibles, sobre todo la de los diccionarios y enciclopedias escolares. Las preguntas indican el grado de inteligencia, interés y son vivas, activas, no escolares costumbres esclerotizadas y muertas para el examen final.
159
CAZA
Como no tenía casa, salió a buscar la caza, que era lo más fácil.
Ahí tienen al bipartidario ladrando, aullando, mintiendo, pidiendo que los profesionales de la mentira, o sea los llamados periodistas e informadores contrastados, se hagan con el santo y la limosna, lo mismo que los profesionales de la cosa pública mandan, o sea los suyos bipares, los ppsoeros de siempre, que esa sí que es mentida mentira y bazofia dictatorial para agobio y trinque a costa del común. Y sus ladridos piden un orden, su orden, el orden de los que mandan y triscan, trincando y venga a trincar. Que internet no puede ser libre, que eso qué es, qué dónde vamos a llegar, que si la confusión, que si el orden, que si quien manda, manda...
DIARIO HOY
Sábado, 9 de julio de 2005
SOCIEDAD
CRÍTICA LITERARIA
MANUEL PECELLÍN LANCHARRO
151
ABEJA
Una abeja laboriosa decidió ser juez para acabar con el terror que asolaba la colmena. Montó un empresa de seguridad. Lo demás lo podemos imaginar fácilmente. Es gratis y los tenemos ejemplificado a diario.
ELEFANTE
Si el hombre fuera elefante utilizaría toda su fuerza enorme para aplastar inmisericorde a la hormiga de la fábula, y mirar luego como quedaba laminada sobre el asfalto de la autopista.
152
HISTORIA
Si no hubiera historia no habría reyes, ni leyes, ni tiranos, ni derecho de pernada, ni esclavos, ni señores, ni revolucionarios, ni caza con arco y flechas, ni Tebas, la de las siete puertas, ni Babilonia, ni la dorada Lima, o la Muralla China, o Roma la Grande… Así que se hace necesaria la historia para justificar la existencia y la esencia del mundo. (De la Enciclopedia de Yer, citando los sabios académicos de la misma).
153
NÓMINA
Los letanías del poder: patrón, amo, parlamento, partido político, gobierno, padre, rey, emperador, jefe, presidente, papa, dictador, profesor, ejército, patriarca, faraón, estado, caudillo, líder, capataz, sumo sacerdote, césar, zar, cacique, intelectual, sociedad anónima, ayuntamiento, iglesia, prensa, radio, televisión, familia, escuela, sindicato, juez, senado, sultán, general, cabo, sargento, furrier, administrador, ministro, fiscal, imán, alcalde, gobernador, banquero, terrateniente, empresario, gurú, ejecutivo, científico, multinacional, trilateral, perro, gato, dinero.
154
LIBERTAD
Cuando se está en el lecho del dolor y la enfermedad, más cercano del reino de la muerte que de la república de la vida, toda presión, represión y falta de libertad se desencadenan. Es por ello que las personas que están en esa situación dan en decir y hacer cosas que nos parecen locuras y sin sentido, con total permiso por parte del entorno. Es la libertad que nos visita sin su alegría, aprisa y a lo loco. Pero libertad al fin y al cabo.
155
NUDO
La anciana, en la yacija doliente de la enfermedad, fue obsequiada por la religiosa con una imagen del santo milagrero. No se sabe de dónde sacó el cordel; pero a los pies de la cama colgaba el santo de plástico con un nudo en el cuello, en ahorcamiento ritual que espeluznó a las mogigatas visitas, hasta que un sacerdote quitó, con su rito pertinente, el nudo del cuello del muñeco, y devolvió éste a la viejita, que sonrió beatífica, y en sus ojos un extraño brillo relumbrando…
Los bipartidarios lo ocupan todo. Y no podía faltar el frente de la curtura, o como ellos dicen, cultura. Y el de las escribanías diversas. Así tienen poetas, escritores de cartas, novelistas históricos, ensayistas de la memoria histórica, y , en fin, todo lo que se puede hacer en el amplio campo de lo escrito y publicado, que pa eso están sus editoriales, bien las oficiales o las interperpuestas privadas, que se lucran con la prebenda desde le institución, facilitándole la venta de libro escolar u otra cosilla... Que hoy son las urnas quienes dirimen quien es escritor y su valía. Todo mu democrático, sí señor, como el orden manda y el esclavo obedece...
Pos lo mismo que tú, so pringao, lo mismito que tú, un plumífero feraz, un cantamañanas, un escritorzuelo del anzuelo, una ricura es Aznar con su literatura. Que Aznar escriba cartas es lo mismo que algunos poetas lo sean, incluso inventando sonetos cojonudos, o sea con estrambote asaz original y admirativo. Gente (micer Aznar y el poeta biparcial) que se aúpan al estrellato de la escribanía por sus méritos políticos, y al arrimo del carro de mando y tentetieso, al arrimo del poder de mandamases, que no otro valor tienen los payos sino el que emana de las urnas, ese fato repelente si no es para servir a todos, en la re publica (asunto público) calladamente.
Lo que admira es que se critiquen estos bipartidarios pariguales. ¿Será para darse cancha y promoción, para darse pisto y pasto, o que estamos en precampaña electorera y cada uno quiere que su parte bipartidaria triunfe con la ganancia valorada en papeletas? Quien considera oficio la escritura no es escritor sino escribano, plumífero, calamero, plumilla, pendolista, escribiente, pasante, tagarote, chupatintas que las caga…
Nada personal. Pero hay que atizar en todos los frentes de mando, que hoy dominan y vejan a los extremeños cabales desde la cochambre y la caspa de las instituciones junteras, utilizadas, con sobrados dineros malempleados de la UE, como instrumentos al servicio de Gallardo (es un símbolo), para enriquecimiento perverso personal, para caciquismo atroz, parámetro y lucro sin tasa. Y sobre todo por el proyecto refinero torpe que maquinan. Y en eso los poetas poltroneros callan como putas, nunca mejor dicho. Si quieren ser algo a la antigua usanza.
Incluso tan vendidos están, cornudos y contentos, que mienten como bellacos, y llegan a decir, véanse las antañonas confesiones del Ibarra, que eso del cambio climático es mentira, ¡con la que está cayendo!, mucho antes que Rajoy…
Y tiene sus poetas, sus enterados de la cosa literaria, sus expertos maestros en enseñarnos lo debido, lo correcto, lo válido en la cortesanía poética, sus oportunistas del medro…
¡Y un chupe, don Álvaro, un chupete cebollón para vos!
escribo como sueño siempre en noche
y sueño como escribo estos renglones
retorcidos de un dios como carbones
encendidos de fuego en el trasnoche
prendidos arderán a troche y moche
y sin sol como soles eslabones
de cadena y condena corazones
alumbran con su luz en el derroche
escritos y prendidos como tea
una noche tras otra en ola y ola
con los aciagos días de la marea
y jornada feliz de carambola
con sus luces y sombras de pelea
sueñan en lo nocturno batahola
Mañana parto de Aranjuez, sin haber hecho el poema que merece Mariblanca, tal sólo una bulla interna que a veces se manifiesta como risa, o sonrisa, y que pronto será palabra y poema. Seguro. Como fruta otoñal por más preciada. Y ya hablaré de la asistencia a acto que ofició el poeta Tomás Segovia, en uno de estos palacios reales, y de realidad patente. Toda una fiesta para mí y un lujo. Ya veremos...
Este simpático, este plumífero, este grasioso, este opinante estilita hace la pregunta innecesaria, utilitaria, improcedente, respondida. Una columna de las corrientes sirve para apuntalar y sostener los poderes dominantes, aguantar el sistema bancario y el simpar capitalismo y sus políticos, que son todos, mantener el status impuesto y el orden, ese orden, y todo eso que deben saber. Sino lean y despanzurren cualquier cosa que un opinante muestre en los diarios famosos, en los apuntaladores de la cosa. Salvo el ínclito Vázquez Montalbán, que ya nos ha desaparecido, ninguno cantea nada, son todos ambiguos o bipolares (esto es del tanden ppsoe).
Luego está la columna como resto del fracaso del dominio, como aquellas columnas de ruinas que dan testimonio del preclaro poder y suerte de la libertad, entendidas como las columnas al estilo de la de Durruti y los anarquistas ibéricos, cuerpo revolucionario y fuerte que se usa como puntal de los libres…
Respondida la pregunta innecesaria de para qué sirve una columna, queda la pregunta de para qué se hace esa pregunta…
He visto, con sorpresa siempre, aquellas iglesias en las que había varios lugares para la prédica, eso que llaman púlpitos, casi todos adosados a columnas casualmente, o meras columnas donde se subiría el columnante predicador, como un Simón Estilita. Y siempre, invariablemente, me imaginaba la iglesia atiborrada de público, callado, recogido, tatamita, que diría Quevedo (que distingue dos formas de ser marica: la tatamita y la sodomita), votante, ordenado, ungido al yugo, atento a la lectura del texto emitido.
¡Jo!, que hábil comparativa, el columnista como estilista, no ya estilita (dicho de un anacoreta: que por mayor austeridad vivía sobre una columna, dice la RAE), no ya un Simón del Desierto subido a su columna, que uno recuerda al personaje de Buñuel y a los santos padres del desierto, con arrimo a columnas del periclitado poder romano, y antes egipcio, que ellos hundieron, coptos los tales ellos, o sea cristianos antes del cristianismo, que atribuyen la formación de su iglesia por los devotos de la sagrada familia cuando huye a Egipto, en aquel exilio tan poco conocido del vulgo, nada más que por aquella cancioncilla, que nos cuenta faenas de María, como el lavado de su túnica azul, de que:
la virgen lava pañaaaales
y los tiende en el romeeeero,
los pajaritos cantaaaando
y el romero florecieeendo...
Que el romero era de flor blanca hasta entonces, y tiñe al azul que tiene hoy porque María tendió en el mismo su manto, que era azul y destiñó, ¡que vaya manipulación genética con la planta!, ya por aquellos siglos, dicen las leyendas y canta la gente luego de tantísimo tiempo, que eso sí que es columna, aunque la cancioncilla tal vez se gesta, primitiva, en esos siglos oscuros, cuya memoria histórica es borrosa, medievales de inicio…
Que me enrollo con teologías, pasión de mi ser y entretelas, de la que algún día trataré, pues es la teología filosofía superior que presupone todas las filosofías y se eleva alto y fuerte en la iluminación del conocimiento, para rabieta de entendido y tituladillo en filosofías hueras. Que ha sido mi amiga Lupita la que me ha reverdecido la afición, mermada por la vida que llevamos, tan lejos de dioses y más de sus estudios. Aunque a poco que escarbemos se nos aparecen en el barro diario. Cuando se conoce a hombres como Escoto Eurígena, o el del Eire, o el gordo Tomás de Aquino, personalmente, o el libérrimo Arias Montano, por tirar a paisano, por no nominar gente moderna de la teología de la muerte de dios, uno está crecido, iluminado, alumbrado y superior para todo debate y con las cosas mu claras para entender los dioses de barro que adora toda esta grey de columnistas bipolares del ppsoe. Pese a la rabia de la progresía, regresada a la caverna, que detesta lo que ignora, y su ignorancia es mucha, y que confunde teología con meapilismos, meapilas, devotos, votos, algo similar a sus devociones beatas y de andar por sus casas, o moda al uso, cuando no religión y catecismo… Y lo mismo digo de los neocon y asimilados sabios que en el mundo son… Porque cuando uno da ostias a los de una parte izquierda no puede evitar fostiar a la otra parte derecha, siquiera por el bamboleo de las manos que tengo grandes, y es que todos están arriba, que es donde atizo realmente, a los encaramados en púlpitos y a lo que representan en sus prédicas columnistas.
Y vayamos a la cosa del estilismo columnista, o sea la visión de los encaramados a columna de opinión en prensa de influencia, o sea la que admite dividendos de publicidad a cambio de hacer propaganda por el partido político con mando en las instituciones que pagan esa publicidad, que es la verdad, toda la verdad y nada más que ella, la del negocio político diario. No todos somos llamados a subir a columna, no. Tiempo hubo, allá por los finales años ochenta, en que me encaramé en columna móvil de El Periódico Extremadura, y opinaba desde ella urbi et orbi, pontificaba a placer, como luego he hecho aquí, o en otros medios libres, y seguiré haciendo, siempre subido en los restos de columnas en el desierto, que son las de los derrotados poderosos de arriba, clamando, predicando en el mismo desierto, en este caso de internet, como voz de los de abajo.
Y no sigo, a buen entendedor, devoto de lectura columnaria, se le han de alumbrar las mientes para discernir el servicio en columna, para columna, por columna, de columna, con columna, desde columna. Que las hay de palacios y de chabola perdida que tiene una como resto perenne de mansión apuntalada, o la encontrada en desierto como prefiero la mía, y etc.
Y continuaré otro día, con nuevos bríos, y mejor cordura e hilado fino, esta suerte de teología del estilita, ya que no del estilista, o de entrambos encaramados en podio, columna, pilar, pilastra, poste gordo, sostén, apoyo, cilindro, sustentáculo, balaustre, rollo, cipo, estípite, macho, contrafuerte, puntal, refuerzo, cepa, atlante, cariátide, picota, línea, fila, caravana, ringlera, convoy, tropa, hilera, formación, vertebral, espinazo, raquis, espina dorsal, lomo, espalda, vértebras, encima... Y que el lector vaya cogiendo cada una de las palabras anteriores y orqueste entendimientos con el plumífero escribano en columna a sueldo del de arriba, o con el que se encarama en ella para arrear en los guevos desde abajo, como poco, al de arriba y mando o zamarrear a los siervos voluntarios del voto bipartidario que merman la libertad, el saber, la creación...
Sea como fuere, los místicos navegamos por el caos, los locos estilitas de arriba, los políticos, sucedáneos, los premios Planetas y la gente bienpensante y de orden se pierden en él, y tratan de arrastrarnos con el peso de sus columnas (véanse sinónimos), atadas al cuello, por eso mismo tiran a mantener el orden y contra el caos. Y quiero recordar al navegante Pier Paolo Pasolini, y su libro de ensayos El Caos, que me viene al recuerdo al escribir la palabra y relacionarla con místico, navegación, columna, estilitas diversos; porque es libro publicado en revistas y diarios como estilita, que era de los buenos Pasolini, y de abajo... Y mi amiga Zarca, no sé por qué, sabiéndolo. Qué lo sepan.
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