BLAS DE OTERO VIVO

Hace poco más de una semana estuve en Sevilla. Con esto de la Crisis, y otros contras, uno no visita librerías a menudo; pero esta vez lo mereció. Una antología sobre María Zambrano. No me gustan nada las antologías. De Cela lo poco que uno aprendió es a definir las antologías, que decía que era como si alguien, que pretendiera dar una visión de un hijo guapo que tuviera, le mostrara a la gente un lado de la cara, una mano, una oreja, un ojo, una pierna, el ombligo..., para que admiraran la belleza del tal..., pues así lo mismo se le antojaban a Cela las antologías de algo: un desmembramiento de un todo, partes aisladas de algo entero y que sólo entero vale y se admira y es bello... Bueno, pues a pesar de recordar eso, la compré por estar hecha por un poeta que es de mi gusto, y no sólo por poeta sino por la persona que fue de buenos gustos, que se dice. Y no lo nombro.

También me hice de un libro de los poemas últimos, inéditos, de Blas Otero, tan poco reunido en su poesía toda, o en su obra. Hojas de Madrid con Galerna es el título que le pusieron, edición a cargo de Sabina de la Cruz, su compa de último,, y prólogo de Mario Hernández; editado por Círculo de Lectores, en 2010... Leo devorando poemas maravilloso, en su mayor parte, que dan sopas con (h)onda a los poetas-ruina del verso libre de ahora, a esos chicos y chicas tan ocurrentes de hoy día, pretenciosos y arrimadillos a premios y sobre todo devotos del Poder y del Dinero más cerril, todos ellos, que van por la vida como actores de Joliwud y miran imitando a personajes del cine muerto gringo de todos los tiempos, y callan y otorgan ante el PP$OE como putas, casi todos, y los que no están deseando...

Me ha llamado la atención este poema reproducido infra donde Blas se burla del romanticismo becqueriano y del otro, tan nefastos a la poesía y las artes en general, y de eso del sentimiento para escribir poemas..., cuando el poema es una materialidad sóla, que se hace a dos manos, entre el lector y el poeta que lo lanza ante los ojos: los sentimientos y todo eso, los pensamientos y lo demás lo ponen uno y el otro, a partes desiguales, iguales o como nos cogiere el cuerpo en ese momento. Por esto y por lo que me dice Blas de Otero, huyo de la poesía hecha con sentimientos, como si los sentimientos fueran materia del arte exclusiva, los malos y los buenos y los regulares, que hay de todo en ese cajón de sastre del sentimiento, y se burla, con toda la razón, de un poeta cabal, completo y bueno, como me muestra y demuestra en estos libros póstumos. Una gozada larga para este invierno, o parece que infierno, que nos cerca ya...

Tiempo de poemas

Se me ha acercado una niña, y me ha preguntado: ¿Qué es la poe-
sía?
Y yo le he contestado: La poesía eres tú cuando tengas once años
más.
Pero, además de esto, la poesía son las nubes, los árboles, el río,
una metralleta que tabletea
y un obrero parado ante la fábrica.
La poesía es también estar tranquilo
a pesar de todo.
Tomar el aire.
Dejar que el tiempo pase.
Escribir una carta con el tintero
del corazón.
Cerrar la llave del grifo.
Y, sobre todo, la poesía son los poemas
y los poemas, como ya he dicho en alguna ocasión, es una de tantas
cosas que hace el hombre sobre la tierra.

Blas de Otero

Hojas de Madrid

(1968-1977)