30 de enero de 2015

BONDAD







-John, tengo que hacerte una pregunta muy importante.
-Ya sé qué va a decir y no es necesario
-Nooo..., lo es lo es, tengo que decirlo... John, dime qué quieres qué haga. ¿Quiéres que te saque de aquí?, ¿qué dejes que te fugues...?, ¿qué te ayuda a escapar...?
-¿Por qué haría usted algo así?
-El día del juicio final, cuando me encuentre antes Dios y me pregunte por qué maté a uno de sus auténticos milagros, ¿qué voy a decirle?, ¡qué hacía mi trabajo?!, ¡mi trabajo!
-¿Dígale a Dios, nuestro Padre que fue un acto de bondad. Ya sé que sufre y está preocupado. Lo siento en su interior; pero no debería hacerlo... Tengo ganas de que acabe todo esto. De verdad... Tengo ganas de que acabe todo esto, de verdad. Estoy cansado jefe, cansado de recorrer el mundo solo como un gorrión bajo la lluvia, cansado de no tener un amigo con quien estar, que me diga dónde vamos, con quién venimos y por qué. Cansado de las personas que son feas con las otras, estoy cansado del dolor que siento yo y oigo por el mundo cada día, hay demasiado dolor. Son como trozos de cristal por mi cabeza que no puedo quitarme. ¿Puedes entenderlo?
-Si, John, creo que sí"
.
La milla verde
peli


Sólo existe la bondad o su falta. La maldad no existe jamás, ni es, ni hay. Sólo la infinita bondad de la inteligencia formando saber, valores y amor.

La mística del judaísmo, la cabala o tradición hebraica, cree que el mundo no desaparece y acaba, de forma terrible por el mal de los hombres, que a veces es muchísimo y casi todo lo que hay sobre la tierra, porque siempre hay doce justos que lo resisten, lo aguantan, lo sostienen. Sostienen, aguantan y resisten todo el mal, las ignorancias, miedos y odios de los otros. De esos mayoritarios sumidos en una libertad que no saben usar, en una igualdad que no gozan ni viven, ni vivifican. Y no aman, ni a ellos ni a los otros. Y en esos odios confundidos con trepas, escalafones, ringorrangos, méritos, poderes, pastas, trampas y gatuperios del tinglado social imperante. 

Luego vino el cristianismo a vivificar esa idea y darle un sentido de liberación, su pleno sentido de emancipación de todos. 
Pero no ocurre así siempre. O poco. O casi nada. De cuando en vez, o casi siempre, el pato lo pagan los inocentes. El pato de los gordos o los de Arriba del to, empingorotados, elevados, subidos al machito o a la torre. Tal en esta peli intensa, sabia, cruda, veraz con esa verdad que se dice de esta forma..., y que se llama La milla verde





29 de enero de 2015

PALABRA






El llamado lenguaje no es comunicación. O, mejor, no todo es comunicación o se usa de tal, vale y etc., para comunicación. Como no todo el aceite es nutrición, o el mismo pan, cuando no toa la cera es la que arde, ni tol monte orégano ni tol cielo nubes. Hay aceite que se usa pa incendiar, arder, dar calor o lustre, Pan para hacer miga y con ella figuras y de la cera mil y una cosas antes que velas y útiles de luz. No digamos del monte ni del cielo. 
Eso de que la lengua sea para comunicarse como esencial es un cuento de los utilitaristas, los que piensan que to ha de servir pa algo, según un orden utilitario esecial del mundo, según sus molleras precapitalistas o precavidas, para justificar eso de que toda necesidad justifica el negocio. Que derivan en capitalistas, que derivan en mercaderes y que nos llevan a hacer de esa necesidad sus negocios. Y el peor de todos es que has de entender la lengua como ellos digan: poca, parva de riquezas y matices, pobre de léxico, simplista o lo que llaman sencilla y chabacana. Calculada a tope. Para expresar cuatro ideas mamarrachadas y poco más. O pa contar chistes que mantengan el fuego del ideal vigente y sus valores, que los chistes son el mejor método para ideologizar y no requieren de recursos lingüísticos hábiles ni complejos.
Como poeta tengo la lengua como pura y grande, sacrosanta materia de curro y trabajo. No tanto me quita el sueño que comunique algo sino que exprese -expresar es algo bien distinto a comunicar-. La expresión requiere también vida y connivencia del otro con quien se hace la poesía. Que la poesía no se hace sóla sino que la hacen dos, como mínimo, y si no hay esa doble vía mínima el poema se queda en la meta, es meta, salida, semillita. La lengua como juego y fuego, como simple relumbrón que nada dice,  ni hace, sino que luce. 
Por ello esos poetas ruina que estriban todo en su mensaje, su sentimiento, su cantiña predicadora..., al no haber una formación para la recepción y acción poética creativa en la más de la gente, se suelen llevan la admiración de los otros, el mercado, el usufructo, el negociado, la fama, el premio y abolengo..., que no esperan otra cosa que la poesía espectáculo social, político, económico, como la Tele o una novela o el cine, en que ellos no se pringan, ni hacen na sino consumir, consumar, admirar y disfrutar y sentir tal y como le dicen, ordenan, mandan, comunican, parlan, cantan, imponen, publicitan, monsergan, chalanean, cascan, triscan, endiñan, consuman... Todo en ese tétrico orden que remeda el votambreo como que la verdad es de los más. Y quien dice esa verdad esa bondad y esa belleza toda la nombra, canta, baila, es dueña, posee esa mayoría toda.
Y los pocos, los no votaos, los que no comunicáis, los errados y fuera del paraíso, los que usáis la lengua pa lamer los cielos o ese suelo sucio que limpiáis del órdago y la borrachera de los más enfangados. Esa lengua incluso de mimo del sexo o del saxo arrancando sonidos hermosos es de minorías. Cada vez menores.
Que no ponen la semilla primera, ni siembran en la tierra de los otros, ni se corren o plantan cara o culo. No, ellos ya echan sus flores de plásticos, sus orondos y premiados floripondios encima de la gente, como comunicación de lo buenos que son. Como golpetazos comunicativos tipo telelediario o pantallazo publicitario del mejor, pa abotargar la pasividad obediente el votante y consumidor de mensajes, sentimientos, verdades, bondades y bellezas como esa flores de papel, plástico, cristal incluso o digitales en pantalla que suplantan lo inesperado de la semilla y la mata en un transgénico bienestar democrático, claro.

28 de enero de 2015

VERDADES QUE AMARGAN




Ciertas verdades absolutas amargan, amargujean o joden bien a los soberbios y triunfantes. Y nombro verdades de lógica total y apabullantes, esas que nadie admite nunca porque todo lo ponen patas arriba. Y sobre todo si ponen, lo que llaman esencial, revuelto total no son de devoción ninguna por parte de la chusma. Y eso hoy se expresa con la mema expresión y verbo gastado de no me gusta. Pues en esta sociedad todo triunfante es un soberbio y malo de por sí y por no.
Vamos a ver. Ahora mismo está to dios de acuerdo que las mayorías que votaron a lo que llaman la Casta estaban equivocadas, ¿no? Que tos esos millones de personas que votaban a los más y a los que ganaban y luego mandaban estaban equivocadas... Ciertamente no hace falta abundar ni analizar mucho de que casi to lo votao, desde que hay lo que se llama democracia, es error, equívoco, que la gente no ha dao una nunca en el clavo ni por casual. Y es que donde no hay no puede salir nada. Y si las molleras de los más están llenas de ignorancias, miedos y odios no puede salir de sus elecciones un sabio gobierno que haga maravillas por la gente, que aumente los bienes de las personas, relativos a saber, valores y amen, se amen más unos a otros. 
Pues si eso sucede en el rango mayor de la vida, no digamos en los de abajo del mismo. Los admirados, amados, puestos por maestros y devociones son tan malos o falsarios como sus héroes políticos. O peor, mucho peor. Esos poetas, escritores, artistas de postines y tronío aparecen por donde aflora la perversidad estética y el pésimo gusto, la suprema ignorancia y el odio del personal que vota lo mismo siempre. 
No hace falta decir que en estas sociedades de Mercado y Capital, de Publicidades y Cometarros, de Campañas de Educación del Gusto y el Gustambreo o el Gustirrinínque es esa verdad por cojones que todos hemos de aceptar, como por ejemplo que el Estado y el Dinero son necesarios..., los políticos también pos a ver quién iba a mandar o gobernar..., de que asimismo el trabajo asalaridado es necesario y esencial, o de que la Tele y la Radio son de gente mu rica y los pobres no pueden tenerlas pa hacer buenos programas u otra forma de hacerlas... Esto como electo escogido de matracas impuestas por obediencia total.
Se está, pues presos de lo lugares comunes, la creencias comunes y to lo común como lo mismo y arrasado en cuanto no hay otra cosa.

Pero una de las verdades más claras y cegadoras es que la mayoría siempre estuvo, está y estará equivocada, cagada de ignorancias, miedos y odios, es manipulable como necia y caprichosa, injusta, cruel, mala, pervertida y perversora y casi todo cúmulo de errores, horrores y taras. Por ello los más criminales, los judas, la ponen como pantalla soberana de sus canalladas. 


VIRTUD








si la virtud no está en mercado libre
ni en el otro se compra trajinante
ni se fabrica allende lejos lejos
es personal única intransferible

la virtud bien lo bueno verdadero
lo hermoso todo es ya

ni se gana con voto ni dinero
todo lo más se ordena 
en relativizarlos
chanchullearlo todo 
confundir al mundo
la acción publicitaria mata muerta
llama virtud bien bueno verdadero
hermoso a esto todo
esta hecatombe cutre que corroe 
medida por dinero y la soflama
del todos contra todos y la vida
no vale ya nada si no tienes
si no eres según esos ringorrangos
de la costra de arriba





ODA en intenso y extenso, por lo que constituye un apunte.

27 de enero de 2015

MC




El pasado mes de abril el Ayuntamiento de Madrid impulsó «uno de los proyectos más ambiciosos y de mayor relevancia de la historia de la capital» para tratar de encontrar la tumba del escritor.
El escritor parece ser que es Cervantes. Y tras esto parece que irán a por los calzoncillos de Galdós y la gorra del juglar que contaba el mio Cid.Son las cosas de estas gentuzas sin cultura y que confunden este tipo de chismorreos con eso, con cultura y arte. 
Y ya va siendo hora de desbrozar el asunto. Que comprendo que hay mucho neneito que ha estudiado para estas jangadas y hay que darles de comer bien y hacer ganar pasta. Esos especialistas que dicen.
Uno escribió cosas que tendrían que ver con eso, esos asuntos de muertos, autopsias, investigaciones. Hace ya mucho tiempo y en el orden exclusivamente literario, claro. 
Los restos de Cervantes, como los de Homero o los del autor de la Celestina, así como los de recientes como Lorca y otros importan nada al valor literario de sus obras. Y este culto a los restos de los poetas y escritores de calidad es algo enfermizo y para desviar atenciones de sus obras. Una suerte de gilipollismo al cubo, encendido por gentes telelevisivas enfermas. 
Estoy segurísimo que los restos de Cervantes están difuminados ya con el mundo. Cmo debe ser, por otra parte, como debe ser para alguien de su inmensa grandeza y que está vivito en toda su obra, que matan esos que no la leen y tratan de darle valores por cosas estupidizantes como esta. 

26 de enero de 2015

¡OMOS GANAO!





NO me gusta nada el fútGOL, y menos los llamados deportes competitivos, de unos contra otros, por un premio, valorado el dinero o equivalente. Por claras razones de solidaridad y mínimas de verdad, bondad y belleza. Tos esos fogueos de omos ganao/han perdío y similares me parecen criminales. O apoyo mutuo en todo, o muerte. Digo alto y claro a buen entendedor.
El asquito que me dan los humanos, en mandos y obedientes, gentuza que manda y gentuza que obedece. En fórmulas educadas a fuego por la escuela y el deporte y otros usos, aparentemente inanes. Y en ese caldito calientito de cultivo y mamurrias y mamones, el personal se emborracha de ganancias y todo es celebrar la ganancia, que sin ganancia sobre y contra otros no hay fiesta. Y eso es lo crucial y esencial de lo que llaman cultura democrática. Por eso la cultura democrática es una mierda al cubo de estupidez y necedad, sobradas. Y quien dice esta verdad, necesaria, ni peca ni miente.
El ese maremagnun, asquerosamente futGOlero en que se convierten la caca y coca de la selecciones, en este caso griegas, de nuevos mandamases por la jarka votambreadora, siempre esclava, servil voluntaria y siempre equivocada, alguien dice verdad y atiza a los nuevos ganadores esos, medidos por la patraña de la ganancia al estilo deportivo y cucufato de débiles mentales: A continuación, llega el KKE con 15 escaños y 5,4%, por encima del otrora hegemónico Pasok (4,7% y 13 escaños). El eurodiputado Kostas Papadakis -KKE- ha dejado claro que no respaldarán a Syriza en una entrevista con eldiario.es: No apoyaremos a Syriza; estamos contra la UE, la OTAN y las cadenas del capitalismo. Syriza ha dejado muy claro que no va a desafiar a la UE ni la OTAN. Nosotros decimos, ¿qué clase de izquierda es esta? No hay miedo de la UE a Syriza, no es la preferencia de la oligarquía, pero es la nueva socialdemocracia, útil para el sistema.
Verdad que siempre habla un cagao, como dicen los pastores extremeños, ya que el menda que larga esto ocupa cargo y participa del evento alocado y general, verdad que con menor daño de los otros. Y ello le honra y uno lo respeta. Lo demás, ¡más de lo mismo y más madera!, como dirían los Marx, embarcados en el periplo griego, Ulises.

25 de enero de 2015

SENSATEZ




"Pero es que, en general, el trabajo asalariado no ha liberado nunca a nadie." Alto y claro lo dice esta mujer. Cuando to dios se aqueja de paros, los partitócratas venden la burra de conseguir trabajo pa to dios y cosas de esas...
Siempre me retumba en la cocotera eso de las payas avellanás y jacarandosas, cuando hablan de la libertad que les da el trabajo. Y otras memeces al uso. Y como eso lo considero importante traigo esta entrevista con enjundia e inteligente, parece.

24 de enero de 2015

COSTRA









este nene pablico pillabichos
 largando su soflama como treta
pues nada dice no que mama teta
y todo propaganda todo dichos

largando carcamal y tan redichos
argumentos mamones pura jeta
sus costras de la casta incluso a eta
la utiliza barbián en entredichos

sin programa ni ideas caradura
con monserga mamona oportunista
de la tele la morra y la bravura

sus mesnadas lo adoran arribista
su morro cual moneda de ricura
ornaba papeletas en procura

de votambra europea
así gasta el caudillo de ppodemos
su imagen de ppudiente para memos








NOTA BENE.- Esto es un SONETO con estranvotambre, como me dice el amigo Tomás Vázquez Martínez, com bastante precisión. Pienso que la poca gente de este país que somos verdadera, buena y hermosamente honesta estamos crucificados entre dos ladrones y criminales a cual peor. De un lado la PP$OE y todo sus entornos, tan tan inmensamente votambreados hace casi 40 años, con todo ese daño irreparable que brilla por sí solo, y de cuya única responsabilidad es de esa mayoría alienada, ignorante, llena de miedos y odios, incluso contra ella misma que los votambreó con ardor guerrero. Y del otro lado del ring o calvario estos de PPodemos, un amasijo de oportunistas, resentidos de los bandos de la PP$OE, que no pillaron bicho tras años de trepa y voto, y los más, la misma parva de ignorantes y por sí malos con ellos mismos, atiborrados de miedos y odios y con el peligro de estar fanatizados por esos TelePPedicadores con coleta, cartapacios y en el internet y todo medio publicitario engañoso y enfermo. Gentuza sin proprama ni ideas, que sólo tiene entre ceja y ceja una cuestión enfermiza y futGOlera: ir contra lo que llama casta o PP$OE y entornos. Cuando no saben que ellos se conforman como Costra $ucia de esa Casta. Y con este soneto inicio la tira de cien, dedicados a la burla, mofa y desenmascaramiento de la nulidad derechuza y caudillista que es PPodemos y todos sus votantes, tan errados, engañados, equivocados como los de la PP$OE, pues ya debieran saber que la solución es muy otra que crear dos bandos o bandas y acometer, paso  pasito, lo que exige la libertad, igualdad y amor en marcha. Pero pa eso hace falta ver menos la Tele y el fútGOL, no votar a nadie, organizarse desde abajo, apoyo mutuo y etc., etc., compañeros.

COSTRA DE LA CASTA





De la gentuza que domina el cotilleo y la fama y el ser,  o quien eres  o no eres y to eso, de Llerena, NO me cuido. Incluso la provoco y me burlo de sus taras, de locos y agilipollados, cuando no simples monigotes del Amo de siempre o la ignorancia, el miedo y ese odio que llena las cocorotas más, del personal sumido en crisis perenne. Como toda gentuza pueblerina, en Extremadura, su misión es mantener el orden imperante de falta de libertad, igualdad y amor. Y en Extremadura ese orden lo marca -ahora y aquí- la PP$OE y sus votantes, todos electores de lo peor y los peores, y lo digo al tenor de lo que sucede y pasa, con datos claritos en la mano: crisis, paro, pobreza, miserias de to tipo... No es nada personal, es social y político para marcar quien es quien y quien está con el Mal absoluto, electo, y quien quiere verdad, bien, libertad, igualdad y amor.
Porque en Extremadura, por lo general, como no hay formación ninguna de tipo político, social y similar, y sobre to entre los estudiaos, todo eso discurre por un encanallamiento de lo personal a tope, unos ataques y defensas de tipo marujonas que son la vergoña de todo. Y no digo nada de la votambre ppedestre, asilvestrada al uso de la comidilla, el ninguneo, el acoso social, laboral y personal -a tope- en estos pueblos extremeños de muerte, los más dominados por esa jarka modorra de cerriles ignaros, brutos y malos. Aunque no sé ya qué decir de los más que los respetan, cuando no alientan o apoyan, ya que saben crear redes de intereses, miedos y odios que sabiamente les enseñaron en el cole, la familia, el barrio, y todos esos usos catetos del tinglado pueblerino, para que nada se mueva. Un caciquismo a prueba de siglos, modernizado y atemperado a tope. Y quien vive por estos sitios, si no está pringao de eso, si no está sucio y es persona verdadera, buena y hermosa lo ve nítido, los masca o a fuerza de que eso no respeta nada ni a nadie, lo pringan, lo abducen o lo demonizan.
Pero hasta aquí lo que hay, como lo que algunos listos publicistas, al uso nazi, han llamado Casta, en linda ocurrencia y para taparse ellos. Ellos, esos que usan la palabra casta, que son la Costra de esa Casta. O sea lo peor claro. Pues que sin Casta no habría Costra, como sin la cara PP$OE no tendríamos la cruz de los PPodemos. Que el TODO es el tinglado que nos fostia, oye, tú.
Porque lo que anoche verifiqué, en un intento de debate sobre sus ideas, programas y demás (de PPodemos), fue que no los tienen. Cero patatero en sus bases y militancias. Nada limpio de polvo y paja. Sólo esa Costra sucia del PP$OE, ese odio contra cualquier persona que se para y dice quiero saber quiénes sois, qué sois y  todo eso que es lo natural, sin publicidades, ni mandangas, ni coletas, ni mira qué bien habla y qué contentos y felices aparecen en las fotos sus jefes, y qué guapos y con qué desparpajo, ni tampoco con el dato de que son los electos en encuestas y que ganarán todo en las selecciones esas..., al uso torticero, mentido y electoral. 
Que no, que cada día más clarito que PPodemos es la Falange Española en marcha. Y me entra pena, mucha pena por la estafa cruel de los años.

Y de los otros, de los Castizos en Mando Supremo (PP$OE pleno) hablaré al tenor de un panfleto pa la votambre ignara, con odio y miedo, que ha financiado la Diputación Provincial, donde se predica todo lo bien que está todo y todo lo bien que se hace todo. Y to por lo to alto de recursos y bienes. Y gratis total, que paga el erario, oye. Mucha ppublicidad.


23 de enero de 2015

REFLEXIÓN ANTE AVISO NECESARIO



¡Apártate, qué me tiznas!,
le dijo la sartén al cazo.
Popular

La gente de Mando Supremo y de toa la Pasta pa ellos existe porque la mayoría, de la otra gente de abajo, que es siempre la más, lo permite y deja. Todo el estatus social está construido como vemos y nos atiza en la jeta porque está apoyado por una mayoría contenta con ser esclavos o siervos voluntarios, mu contentos. Porque la educación, los valores esenciales y toda la truhanería de esa gente de abajo estriba en que algún día se encaramarán Arriba y serán PPoderosos y con Mando Supremo y con PPasta y PPoder. Y en esas entenderas, no ya sólo de locura y error, sólo se puede comprender lo que pasa. Sobre todo en el mundo normativo o leguleyo, que está absolutamente al servicio de ese orden o ese ordenamiento de que PPoder y PPasta son valores supremos e intocables en su esencia, e impregnan y preñan todos los valores de todo tipo: desde la guardería de niños y bebés hasta la sepultura. Desde la cama, los coitos, hasta el aperitivo, oye.
¿Y desde cuándo la gente de Arriba y Mando estuvo a favor de los ciudadanos, si entendemos por ciudadano a personas libres, iguales y solidarias? Claro que si entendemos gentes que entregan eso en un acto de servidumbre voluntaria y votambreo la hemos cagao. Por ejemplo uno -de siempre- considera, por simple lógica esencial, culpables y perversos enemigos de sí mismos y de los demás, a la greña rabiosa, a los votantes de la PP$OE o de quien gobernó con el voto mayoritario y hasta ahora, de todo lo malo que sus años de Mando Supremo ha acarreado o acarreó. Pero sobre todo condicionó. NO son la PP$OE y sus garitos de PPoder y PPasta los culpables, facinerosos, criminales, no, sino todos y cada uno de esos casi 25 millones de votantes, de media, que andan a la misma greña, a poco que se les ofrezca la oportunidad... La PP$OE simplemente fue el ejecutor, el verdugo, de los deseos o permisos de la chusma mayoritaria que los votambreó. Sin embargo los listos calixtos y listas calixtisímas no dicen nada de esto, y sentencian que los votantes pueden limpiar su crimen tremendo votambreando a otro mejor, supuestamente, en otras ocasiones de Mercado Electoral o Selecciones o Elecciones, ¡y olé er trajineo cañý! ¡Qué hermosos esos pañuelistos (sic) de usar y tirar pa la gentuza votambrera y de Mercado Capitalista! ¡Qué ya puede comprar barato o seleccionar, en su sabiduría total y su libertad absoluta (que encima eso les casca la PPublisidad), su igualdad preclara y ese amor tan enorme por sí misma a gentes cómo PPodemos, en vez de los perversos PP$OE, con sus anuencias y permisos y todo apoyo -total- de años de voto y don de votambre, jejejejej! Milagro irracional y cucufato que pone en evidencia que to este matute de la llamada democracia es una pasada cochambrosa de maldad insolente, sin NADA intelectual o inteligente. Pues que la inteligencia en marcha es verdad, bondad y belleza, y NADA de esto lo es... ¿Sigo? Por ende todo lo ordenado, de Arriba/abajo, es criminal. 

¿Hay otras formas de organizarse, estar y ser? Desde luego que sí, pero no se ofertan en votambreos al uso ni mercantilismos electoreros habituales. Está desde el apoyo mutuo entre gentes de abajo hasta la democracia directa o real, sus normalizaciones y, claro, una distribución de la economía que va de otro palo, y una norma esencial para todo: NO hacer de las necesidades negocios, estafas, engaños o similares. Y eso desarrollado y aceptado -de uno en otro- por la gente y desde abajito, etc., etc. Pero me temo que el personal zombi, que así lo llamo ya, muerto o matado en sus derechos, en su libertad, igualdad y amor, ni está preparado pa ello ni quiere, que ser esclavo es lindo y cómodo, aunque jugar a que se es libre, igual y solidario no está mal. Que podría ser peor, claro. 

22 de enero de 2015

QUERIDA IDA IDA




Desde luego que sí, amiga poeta Ida Vitale, los poetas anarcochorras, tiralevitas, cabezones, batmáticos o batamantáticos y tremebundos de ahora, que dicen hacer poesía hoy, parlan de to lo que les dé algo: no son poetas como antes, se han espabilao y andan a ver qué renta esto de hacer poesía, y cómo rentabilizar, mercantilizar, negociar, mangonear esta cosa que es lo que ellos dicen poesía. Hacerla un monopolio, un bien al servicio del uno o del mono-que-maneja.
Algunos hay que son o fueron directamente ministros o contables, por lo general trajineros y con oficios de muerte, como periodista o gañán de cine y fama, cuando no deportista, truhán de tecnología o ringorrango de arte y modo de lo que debe ser los estético en este mundo posible por la fuerza de la pasta y de su poder que la sirve. Hablan d la cultura como garito más del negociado bancario, mercantil, bursátil o su eqquivalente mangoneo de postines políticos de poderes.
Y, en esas, esos que van y son poetas, así, hablan al sol que más calienta y del mismo sol que calienta sus bolsillos, al hilo de la moda y los modos del que manda supremo, y de lo que manda y mangonea y gorronea. Lo perverso no es que hablen de Batman y no de Hércules, sino que lo batmático es muchísimo más pervertido que lo hercúleo, y encima es el disfraz del Amo moderno al que rinde pleitesía casi todo poeta cucufato de famoseos, si quiere ser y estar, sino es nada y humo del auto de Bartman.
Lo dices ahí, en esta entrevista: la gente está fuera de sí aunque esté en casa. (¿Qué está socialmente sobrevalorado? La comunicación, aunque decirle esto a un periodista… Me da la impresión de que la gente está dentro de casa y fuera del mundo). El grave problema es el amor, que tú llamas comunicación, supongo que con ironía que casi desbarra en sarcasmo; supongo que como metáfora equivalente al Batman que sustituye al Hércules... Tú sustituyes la comunicación como lo más valorado hoy por todos y todo, y que debería ser el amor, que no está nada, como Hércules, sino suplantado por comunicación. Buñuel hizo lo propio casi siempre en el amor que muere y es suplantado en todo su cine. Y traigo un poeta hercúleo. Así que un buen título de poemario hoy sería este de Amor o comunicación, Batman o Hércules, que rememora no pocos libros de poetas de los cien últimos años, que la modernidad fue derivando en eso y esto. Estas caretas y suplantaciones. Y así los poetas de hoy deben comunicar no amar. Nunca amar, a fuer de ser antiguos y maltratados por quienes no saben amar sino de Batman y piruetas similares y suplantaciones y cucamonas  de esas. Si no comunican no son nada, ni siquiera personas y menos poetas. La poetambre -como dijo otro Hércules de la Fama, don Miguel de Cervantes, convertido hoy en el batmático premio del mismo nombre, ¿o era barmático, de barman?- de altos vuelos sí sabe comunicar y comunica, es toda comunicación y anda en todos los carteles como los toreros o los futbolistas de postín, o los actores de fama, Tele y Pasta. Dándose toda codazos y trancazos y con los sicarios del mangoneo publicitario y la técnica a tope... Ya ves, hasta tú misma eres hoy carne de comunicación viva, fresca, motivadora de este escrito, que me sacia en mi vindicta contra el Mal y sus coletazos tipo PPodemos, ese fenómeno batmático que barre en las encuestas todas del personal de voto y obediencia totalitaria. Tú misma eres hoy presencia comunicativa y batmática de arrobo del to, a tu pesar y tu mismo pensar.
Conocí -muy breve-, y en vivo y claro, a tu maestro don José Bergamín, condecorado Hércules que inscribió con sus gestos finales de vida, lo que debe ser: ética estética contra la España de charanga y pandereta al servicio del Mal y Gringolandia a tope. Y lo recuerdo en esa foto, con cara de mala ostia, chapela en mano y como en una huida al exilio de siempre de los buenos, de los hercúleos héroes que huyen del enemigo.


21 de enero de 2015

MORENO TRINIDAD








-Pues no te extrañes, chaval. En este pueblo ser poeta o literato es casi normal.
-Bueno, tampoco exageres Sevilla. Aquí lo que hay es mucho fantasma, eso sí. Y mucho raro, diga usted que sí. Y, ¿adónde dice usted que va?
José Domingo Vilaplana Guerrero, Moreno Trinidad
Dos relatos invernales (ficciones verosímiles), 2012

Peregrino

¿Volver? Vuelva el que tenga,
tras largos años, tras un largo viaje,
cansancio del camino y la codicia
de su tierra, su casa, sus amigos,
del amor que al regreso fiel le espere.

Luis Cernuda


ESTRUCTURA DEL RELATO  

Leer el relato Moreno Trinidad, de José Domingo Vilaplana Guerrero, en el libro que incluye dos, titulado Dos relatos invernales (ficciones verídicas) ha sido para mí cosa de necesitar tiempo. No por lo extenso del mismo –no lo es- sino por la obvia intensidad que despliega. No muy usual en estos tiempos de casquivanos y simplistas cuando no necios narradores. No ya para su lectura, o andadura agradabilísima, sino para su digestión y reflexiones posibles y seguras, de saberlo, tenerlo, creerlo, disfrutarlo. Algunos a la misma vida la llaman odisea y tal ha sido pa mí esta lectura. Y es el mejor piropo, si es que le hicieran falta elogios o parabienes. Y con esto está dicho ya casi todo. Otros ni se enteran ni saben ni están ni son. Gran maestro José Domingo Vilaplana Guerrero. Y lo digo antes de tratar de mostrarlo en este comento que quedará manco.
No encontraba el momento para hacerlo. Y no recuerdo bien si fue este año o el pasado cuando me regaló el libro, incluso dedicado. Que tanto agradezco. Tanto lo tengo en lo mítico, tanto.
Que la vida misma de todo hombre se pudiera resumir en un peregrinaje de varia laya o forma, es casi seguro. Pero que todo ser humano peregrina a la muerte es fijo. Quiera o no quiera, lo vea o no lo viere. O sea, vuelve al seno materno que ama y que es amado, de alguna manera. Y esa es la grandeza de interpretación que uno ha dado siempre a la Odisea, incluso a ese remedo de la misma que es el Ulysses de James Joyce, como tantos y tantos clásicos desde el Quijote hasta el poema que Góngora no terminó y que llamó Soledades. Tal vez si don Luis lo hubiera finiquitado eso de soledades se entendería mucho más nítido y hermoso.  
La estructura del relato Moreno Trinidad es sencilla: el tipo A sale del sitio X para tener aventuras, buscarse la vida, arreglar el mundo o su mundo, su vida, poder ser y estar viviendo... Y tras todo eso el tipo A vuelve, de alguna manera, con un recorrido de aventuras, peripecias, periodos, periplos, y otras redondeces, al sitio X a terminar su ciclo, que es el fin. Tal es la estructura sencilla de obras clásicas como la que narra, del pueblo de Israel, ese espíritu de dios en los diversos relatores bíblicos de diversas formas, tal es la estructura seminal de la Odisea,  del Ulysses joyciano, del mismísimo Quijote, ¿las Soledades gongorinas?, y tal parece clara la peripecia del relato de Domingo. Variarían situaciones y circunstancias, años y leguas, culturas, que son lo que conforman el arte y la parte concreta de cada relato de esa estructura que se resume en:
1.- Alguien debe dejar sus orígenes por alguna razón fuerte.
2.- Ese alguien  tiene que hacerse y ser fuera, lejos, en aventuras.
3.- Ese alguien vive aventuras, eventos, sucesos diversos que lo ponen a prueba…
4.- Ese alguien ha de volver al origen, al punto de partida (geográfico, emocional, de amor, de muerte…) para reencontrarse, cerrar un ciclo, acabar todo lo esencial de la vida y darle sentido, dándose también latido y sensatez. Ulises, pueblo de Israel, don Quijote, Leopold Bloom, Moreno Trinidad… ¿Cualquiera que muere y descansa?
Que esa estructura narrativa esté presente en toda cultura humana, a efectos de antropología, es ya evidente de  que la literatura cumple ese papel de vehículo de la religiosidad humana, o de la certeza de que todo ser humano, en todo sitio es uno y el mismo. Y como necesita pan o carne también necesita ordenar su espíritu, su ser en sus anhelos, movimientos profundos, cuitas, deseos, logros… Porque la vida real es toda una y la misma cosa.

TEMAS POSIBLES         

¿El tema es el amor en este relato? Estoy por afirmar que el amor es uno de los motores del tema de fondo esencial. Y bien digo motor pues todo lo mueve, y en ese sentido es tema y tela marinera.
Un hombre de pueblo, en la flor de su edad, es impelido a volver al suyo, tras dos años fuera buscándose la vida. In media res de la odiseica vuelta a su Itaca el narrador inicia la peripecia. Que desde ese principio es ya heroica. El hombre de pueblo es un enamorado, como Israel, como Ulises, como don Quijote, como Leopold Bloom, ¿cómo el peregrino de las Soledades de Góngora?, y como tantos otros que vuelven a su tierra, su patria, su matriz, ¡ay, la matriz! Y tal vez a esto alude el famoso poema de Cernuda titulado Peregrino, de forma clarividente, en la negación de esta solera del ser humano y pensando en otra vida, otro sol, otro ser… Vuelve y busca su amada, que era motivo de su vuelta. Y su amada ha muerto, el día antes de que él volviera. Nuevamente me resuenan esos poemas medievales de la amada fallecida. Y el amante, el peregrino, el Leopold Bloom, el Quijote y el Ulises que encierra nuestro hombre joven de pueblo va y ara la tierra, esa tierra estéril que nada le dio y por la que tuvo que marchar y por la que vuelve…,  para tratar en vano de recuperarla. Y la Autoridad, la Guardia Civil lo arranca del abrazo a la muerta amada en el mismo cementerio. Y ese es el simple argumento: Un tío emigrado, que se fue dejando novia, tras dos años fuera, sin mucha suerte, vuelve al pueblo por su fracaso y el deseo de la novia amada, que un día antes, de él llegar, murió. Posteriormente es detenido, por la Guardia Civil, pues en su desespero fue al cementerio y desenterró a la amada, muerta, y así lo encontraron abrazados… Algo terriblemente romántico, terriblemente crudo del estilo de la novela de los años cuarenta.
¿No va ese tema mucho más allá del mismo amor y la misma vida?
Y yendo al mismo texto señalo el manejo perfecto y logrado de ese contrapunto entre el narrador de la historia del emigrado y el amor,  y el mismo hecho de escribirla por uno que no sabe: El temor a no dar la talla me paraliza, dice, no más, en la primera parrafada que le toca. Y en esa: Cuántos libros sin leer, o sin haber entendido tras haberlos leído. Quizá por eso ahora me empeño en escribirlos, porque no he entendido nada (página 14). ¿Es consciente nuestro escritor que lo que escribe es la enésima versión de la Biblia, la Odisea, Quijote, Soledades, Ulysses de Joyce, por poner ese canon clásico de la cuita central temática que le lleva, que dice sin haber entendido y trata en este relato de discernir en quintaesencia, ya que lo mismo ese empeño da entendimientos? Hay una evidente ironía, a su pesar.
Señalar que en la maestría formal que Domingo despliega destacamos esos guiños, no parcos, y que un avisado lector cuadraría, esos guiños del inicio, como en la página 14 al decir aquello de …hogareño regazo ambientado por la mezcla aromática de café y licores. Ha sido consciente el narrador de la alusión lejana, en el final de relato, al hogareño regazo de la amada muerta, ¿no hay rememoración, memoria anticipada o lo que se llama premonición, en esa frase que no suena adecuada en el contexto, sino insinuosa para con el resto del estilo, insinuante del final regazo hogareño dramático?
Casi todo sucede en la lluvia. La lluvia como metáfora del tiempo. Hay un momento que el escritor de los textos en cursiva se pone en paralelo con la historia que narra, ya que esos textos como de diario y en fluir mental son la luz de lo narrado. Las dudas sobre lo que se le presentará al volver a Llerena salen en Necesito…, no sé lo que necesito. O, en parte, sí lo sé, necesito a los míos, a mi mujer, a mis hijos, a los amigos, a cierta familia… Pero qué lastima que todo eso no baste; también lo sé. La compañía, ay, ayuda al hombre y estorba al escritor (Antonio Rivero, duras palabras, y sabias), página 20.
Anoto que los textos en contrapunto a la narración, al ser textos que parecen reflexiones del autor, o disquisiciones, aparentemente ajenas a lo narrado, no lo son en nada, sino íntimamente imbricadas con ello. Mientras lo sentido por el héroe del relato, Moreno Trinidad, es aludido, a veces intensamente, otras al buen tuntún, lo expuesto por el culto escritor es melosamente considerado y ralentizado a tope, como que se demora para el goce de una especie de masturbación mental. Y con esa expresión no quiero quitar valor sino ponerlo, pues se parece más al estricto acto solitario que a otra cosa. Bueno más que parecerse es casi el mismo sentir solitario del héroe de la narración, Moreno Trinidad, y por eso lo destaco, por alter ego en guiño absoluto. Digo la soledad errática en la tierra que toda es una y la misma en definitiva.
Y si he hablado de la soledad será porque el escritor, en esos textos, en contrapunto con la vida y con lo que narra del emigrante que vuelve y haya muerta a su novia amada y va y la desentierra de su tumba, en el cementerio del pueblo y lo encuentra la Guardia Civil en eso…, ese escritor habla demasiado de ella, como en el monólogo que va de la página 51-53. Y extraigo estas frases que casi lo resume: Las relaciones humanas, visto el asunto desde estas coordenadas, no pasan de ser un fructífero juego de engaños e imposturas. Y me refiero a todas las relaciones humanas, más engañadoras e impostadas cuanto más solemnes y oficializadas, p.51.
Y yendo a la soledad, ya que me sorprende a mí mismo haber comparado la del héroe con la del narrador, con la misma de las Soledades gongorinas, traigo esta sentencia del texto del narrador acerca de la misma: En eso parece que consiste vivir, en afrontar exámenes constantes en la más pura soledad: si los superas, vives, sino, pereces, pp. 66-67.
Y tras esos contrapuntos o puenteamientos necesarios, para trazar el puente de la historia o de lo narrado, todo lo cierra un documento oficial frío, un dato estatal o administrativo de la administración pública, como verdad, bondad y belleza única de este relato. Lo cual hace preguntarse sobre la irónica situación de la historia y sobre la pretenciosa y trabajada trama de estilo del narrador y del escritor en esos textos en contrapunto. To pa na, que diría el otro que no sabe de arte o del arte literario. Si totá el guardia que cuenta los hechos basta, en su forma.
Este final documentado pone en relumbrón o en entredicho la forma de traer la cosa, llevar el relato, hacerlo. ¿Forma parte del relato las Diligencias instruidas contra Manuel Moreno Trinidad, de 24 años de edad, vecino de Retamal de Llerena, con domicilio en la calle Hernán Cortés, 15, o no forma parte? El texto final del contrapunteante escritor, que cuenta el hallazgo, por pérdida, de ese documento oficial, firmado por dos guardias civiles y un escribano, que da parte de los hechos finales del relato Moreno Trinidad, en estilo normal de gente de oficina de ese tipo de eventos, cierra el relato. Verdad que transcrito por Domingo o su alter ego, que es lo mismo, tras hallarlo rocambolescamente y transcribirlo en uno de sus cuadernos… Una cierta sorna trata de quitar mordiente al relato que el lector no pierde del olvido. Y, en mi caso muy emocionado ante lo que se nos cuenta de forma magistral. Y máxime por la forma de hacerlo, estimo. Pues ni la troupe que sobrevuela los textos finales del escritor, en su sorda villanía de nenes bien, salerosos, divertidos, jóvenes y todo eso puede aminorar la tensión, tan bien traída, desde el inicio hasta ese documento final y oficial. Incluso esa troupe remeda la troupe de mimetismos literarios aludidos en este estudio: la troupe de los amantes de la mujer de Ulises, los barberos y barbianes clérigos y tía y sobrina, cura y demás patulea del Quijote, y no digo más en el Ulysses, la Biblia, Soledades y etc.


FORMAL

Cierto que hice afirmaciones de valor del texto, y literarias, sin constatarlo con la muestra concreta y sólo alusión para el inteligente lector, en estos tiempos de tantísima vergoña e ignorancia literaria. Esto no sería posible, lo de mostrear mis afirmaciones valorativas, pues nos alargaríamos muchísimo. Afirmar que es Domingo Vilaplana Guerrero un estilista y un orfebre del texto literario, exquisito, atento, que lo trabaja. Riqueza léxica, construcción verbal y fraseológica de índole consecuente, sin mareos ni disquisiciones innecesarias. Un uso, supongo, que muy intencionado, en este relato, del léxico y de la fraseología extremeña de la comarca de Llerena. Y a propósito de léxico escojo dos palabras que me chocaron, por ese buen rollo del uso léxico del autor, por lo general. Una aparece en la página 32, línea 2, y es el palabro horterez, en vez de horterada. Y otro error relativo a que olvida que en invierno, enero dice el texto, las moreras no tienen ni asomo de verde; pero para esa ficción real de Domingo lo tienen e incluso se regodea en sus anchas hojas rugosas, como manos extendidas, implorantes, página 25. En enero no hay casi nada de eso, que anoto, nos dice: Por un momento, apreciando también las cuelgas de madreselva, jazmines y enredaderas de campanillas que rebosaban sobre la tapia lateral, página 25. Y eso en la Llerena de enero, según precisa el texto, es imposible, a no ser que en aquel año, que ocurre lo de Moreno, el tiempo estuviera muy alterado. Pero es un error mínimo, y no error, sino que no casa con lo real, sino que ocurre así en ese relato de ficción realista,  claro. Es discutible el uso de la expresión un Celtas corto, página 28, línea 3, que a mi entender ni debe ser con mayúscula ni en plural, por simple sentido gramatical. Al igual que usa flama por flaman, que sería el correcto apócope de flamante, en página 39: casi flama todavía. Aunque por lo general el uso de palabras perdidas o de uso poco frecuente en el castellano estándar, y de uso casi exclusivo en la comarca de Llerena, es de mucho agradecer. Y la lista es larga.

FINAL

Forma parte, ya dije, este relato junto con El doctor duerme de Dos relatos invernales (ficciones verídicas), publicado en 2012, en la Editorial Manuscrito, de Madrid. Del segundo relato quiero hacer comentario aparte. Tal como en su día dije a Domingo.
La sensación final al acabar Moreno Trinidad ha sido viva, no de acabar un relato sino de sentir algo hermoso, bueno y verdadero. La emoción me embargaba en su hondo sentido, y eso es de agradecer por certero y un evidente modo de saber hacer en el autor. Muy bien trabajado formalmente, trabado con habilidades de maestro que lleva escribiendo hace ya años y lo sabe casi todo, pero también lo duda y eso aparece explícito, como juego y como realidad, en el relato.
Pienso, como una de las citas que inicia el relato, que las historias sólo suceden a quienes son capaces de contarlas, vivirlas, leerlas también, pues el suceder ocurre tanto en el espacio-tiempo como en el tiempo sólo, que transcurre sólo en un espacio, obvio.

CODA

Sería bastante cruel si interpretara que el relato sería la sórdida situación de la emigración extremeña de todos los tiempos. O de toda emigración cósmica. Y cuya enseñanza sería que jamás se debe volver a cierta tierra, a cierto pasado, a cierta gente, a ciertos lugares..., de los que uno marchó a su pesar o en duda. En esa posible interpretación, lo mismo por tremenda, traigo el poema de Cernuda, con el que cito este comento. Pero como sé que alumbra el relato enlazo este comentario al poema de Cernuda. Con la consideración de los grados entre emigrante, exilado, errante, peregrino y todo eso, como uno de los transfondos, subtemas, etc. Un abrazo y muchas gracias, Domingo Vilaplana Guerrero.





OJO





De quantas cosas me cansan
fácilmente me defiendo,
pero no puedo guardarme
de los peligros de un necio.


Lope de Vega, La Dorotea

Celdrán insiste en la idea de que el necio ansía alcanzar el poder al tiempo que le coloca la etiqueta de incordiante, en contraposición al común pacifismo del tonto.


En ABC, sobre Pancracio Celdrán y su libro El gran libro de los insultos



El tonto está tarado por alguna cuestión sicofísica de natura. El necio cegado de ignorancia, que si se suma con su mica de odio y miedo nos da la persona corriente y dominante en estas sociedades capitalistas de consumos y Mercados y to esto, a tope. No creo insultar si señalo realidades con poco error. Esa masa que desea ser rica y no duda que sabe todo, bien porque tenga libros o los haya visto alguna vez, hiciera carrera, anda por internet, o etc. La necedad es el magma que manejan los políticos -PPoder y PPasta unidos- para abotargar a la plebe, chusma o como deseen llamar a esas mayorías que se equivocan siempre y la cagan gorda siempre, primero contra ellas y luego salpicando a los pocos que no van en sus caminos, tal como recuerdo pasó a las mayorías que votambrearon a la PP$OE -en lo que se llama España- desde don FeliponDios González hasta Rajeta o vulgo Rajoy, como mascas mayores de mando supremo, admirativo de los necios. Todo error y horror de necios al peso, mayoritarios.
Ya sé que nadie lo ve así, que acá to es al revés. Culpan de la crisis, de la corrupción y de to mal a los que votan pa mandar, a los políticos y similares... ¿Y el resto, que pasa con el resto, que es claramente inmenso y deja hacer toda tropelía, incluso la vota y aplaude? ¿Por qué los analistas y listos no toman criterios de la masa mayoritaria que vota y yerra, y cuyas consecuencias de voto y yerro son tremendas, contra ella misma y los que no votan eso que la mayoría decide?
Ya sé que esto ni se lo plantean los expertos, pues el dios supremo de la Votambre es intocable, para dirimir sus defectos y consecuencias terribles; y sólo se menciona para hablar de sus valores de sapiencia total, hermosura, saber, valor y mucho amor que encierra, oye tú.
Pero la verdad de los que votan lo mayoritario es tétrica, triste, chunga, mala, peor, fotomatón del cretinismo, lo necio, lo errado, lo equivocao y sus terribles y terroristas consecuncias. Siendo buenos y generosos, que si somos malos son peores.


20 de enero de 2015

INSULTO





Los cernícalos cerriles llerenises, y de otras localidades -supongo-, en su afán por imponer mentiras sobre personas honestas, libres, verdaderas, sabias, me echan encima la acusación de que insulto, de que insulto mucho con mis escritos. Sobre to esa baba la mantiene un tal Palete o Palote y personitas de buenas familias en la localidad. A los que atiendo a veces por ser vehículo de información de estas cosas horrendas. Pero tal vez sean portacoces o voces de cierta gente de penuria moral y bardas tétricas intelectuales, movidas por el uso de la moralina utilizada en los pueblos extremeños para paralizar a to dios. Esa suerte de pesquisición maligna y mortal, que pervive por encima de toda decencia, libertad, igualdad y amor. Y que lo caga todo en esta sociedad extremeña constreñida por la ignorancia, tantos miedos y esos odios que se mascan. 



Por ello al leer esto, esta noticia y sus consideraciones me acuerdo de la mamy de no pocos y la menciono de aquella forma, claro. Junto con Cervantes, Quevedo y la crema del saber literario de todos los tiempos y formas. Y me alegro concertar igualdad con los grandes, según la mala fama que me recuelgan los paisanos expertos en ello y el tal Palete, o como se llame.

ESTOS










poetastros con ínfulas
vates y water closed
bien encerrados 
en sus negocios
se acuerdan de santa bárbara
cuando truena
atronados 
porque les quitaron sus
chupetes con la crisis
biberones y viveros
... ... ... 
da vergoña seguir
contra tanto tonto
tinta oportunista
pretenciosos y marcas
antes papando moscas
hoy mu sensibles
a la muerte y el hambre
de los otros
como su negocio
porque lo marca su agenda
sus modos y sus modas
sus agentes y enterados

ni idea de la poesía
nada de la palabra
diciendo el mundo
bien construido
y exige saber
valor y mucho amor

y que les faltan


17 de enero de 2015

SAN ANTÓN




San Antón fue portugués
y después fue peregrino,
y lo que lleva a los pies,
san Antón, es un cochino.

Popular




porque ardió ayer el aire y el solsticio
hoguera venial de puro fuego
pues purifica todo de tal maña
y todo se despierta en este invierno
como un sino sin trampa de la era
del frío tan sensato se desata
la llama por al aire tremolando
la paz y el calor son todo en uno
como el amor y el ser en esta tarde
de la hoguera incendiada san Antón
tuvo la culpa toda de la llama
allá por esos cielos alejado
dando calor y vida para todo
su cochino frenético se apura
al reparo del yuyu
recogerse asustando bajo faldón
del santo su refugio hecho vivo

16 de enero de 2015

CANDELA







fuego frutal y fuerte
candela candeal de san antón
forzando el universo
para todo el año
en esa danza 
de sangre y ardimiento
roja de baile en llamas
para todo el año
como un foco fuerte
fanático y frontal
arde todo el mundo
todo es llama y quema
en este enero frío
con fiebre y mocos


SUEÑO




Facilitamos la incursión de los libros en un mercado de difícil acceso a través de su distribución en librerías y centros comerciales, abriendo sus puertas para que el sueño de cualquier escritor sea por fin una realidad. A su vez, garantizamos la inclusión de su obra en librerías virtuales como libro electrónico.
El sueño de cualquier escribidor o plumífero es mi pesadilla. Aunque ellos escriben para cumplir sus sueños y les importa un carajo lo escrito, con tal de que tenga éxitos, ventas, famas, abolengos, dineros, supremacía basada en valores impuestos, pedorreo de lo más y más y mejor y todo eso que conforma el Mercado y lo asilvestran y usan, pa sus dominios y negocios, el Poder y la Pasta que lo mantiene, junto a la alienación de la masa casi total, expresada en sus ignorancias miles, miedos y esos odios desde la guardería hasta el asilo de ancianos, que se comen a dentelladas los unos contra los otros.
Tomo esta nota de gente que ofrece servicio de edición e imprenta por doquier, sobre to en internet
Uno no se ha planteado eso, tan bodoque y vulgar de qué sueños tengo. Tipo nenito gili de buena familia asilvestrada y mecida por la Pasta y el Poder. Normalmente habitante de gran ciudad o en población provinciana de abolengos y buenos usos. 
Uno vive de realidades. No eso que imponen los cínicos y la chusma votambrera, no. Pero sí, uno se plantea alguna vez la realidad mejor y exacta sobre su creación. Eso que estos llaman el sueño de cualquier escritor, desea hacer todo lo que hace mucho mejor en todo. Una obra viva y rica en valores NO crematísticos y SÍ espirituales supremos: desde estéticos a éticos, pues cuando eso ocurre la estética es una ética. Y todo está en las antípodas de la pretenciosidad del sueño al uso.
Duele ver cómo la triste realidad es así de grosera. Y los de el sueño de cualquier escritor, de ahora, NO es escribir bien, hacer algo bueno... Eso, en la infinita soberbia que se inyecta desde el cole y la family, la Tele, la Votambra, el éxito y todos los artilugios de trepa, eso se supone por la jeta, porque sí y porque la ignorancia es suprema en estas sociedades, amasadas de un cinismo que pervierte todo y a todos. Y los que no, están deseando, oye. Plantearse como esencial una obra bien hecha, suprema, no importan años..., esfuerzos, situaciones..., eso no lo hace nadie. Acá se va al sueño, que no es otra cosa que el pelotazo o la zopenquez de verse en titulares y famas y abolengos, como mínimo. De juzgado permanente, de médico, de manicomio, si no les fuera insulto, y de to eso en que se educa al nenito de la fama, la Publicidad, los Ringorrangos, la importancia suprema de publicar un libro, así sea bodrio, etc.
Triscar, Triunfar, Tener Éxito y cosas similares, en esta sociedad Capitalista, de Mercado y Autoritaria, es algo que se elige, por ética y estética. Y sí es debido el reconocimiento a una obra seria, honesta, buena, trabajada, de calidad, según matrices objetivas y estéticas, que es otra cosa y está y es contra todo eso del Triunfo, la Fama, los Ringorrangos, Premios, Éxito, Aplauso y todos esos valores profundamente infectados del SIDA mortal de las ignorancias, miedos y odios con que el Capital y sus Mercados atizan las pobres cocorotas de los más, ajustados y conchabados por los de Poder y Muerte.

Pero ca uno es libre de desear y tener sueños que quiera. Otra cosa son las realidades, claro.