28 de mayo de 2012

UN GATO CALLEJERO: DESTINOS









solitarios cogemos por las calles
a los gatos perdidos y sin cola
y sin dueños ni patrias y sin gola
nos hacemos un libre pasacalles

no marcamos un plan que nos entalle
y nos pille las patas carambola
pues la vida va y viene como bola
tan fuerte nos encuentra en el detalle

amigos y que la suerte y los destinos
tal vez escritos ya por una mano
y tu gato y mi gato dos mininos

cruzándose sabiendo el escribano
retorciendo las líneas y zaínos
nos encuentran esta noche en el arcano



27 de mayo de 2012

LANZA INVISIBLE





la lanza no se ve del caballero
invisible también por su armadura
y su cara venial abarcadura
ensoñada aparece de libero

de libre visionario del acero
del venablo clavado por bravura
en el dragón terrible mordedura
del aciago y cabal hondo lancero

enclaustrado y secreto a fuer de arcano
ignoto en su morrión inescrutable
y si en su faz nos fragua con la acracia (1)

con su puño se apaña toda gracia
del que vence a la muerte imperturbable
de mago paladín siendo decano













NOTA: Quise poner también audacia, y alguna otra similar a la acción de liberarnos y liberar, saber, amar...



25 de mayo de 2012

DERROTERO





cuando muera no quiero necrológica
ni llanto de dolor sino de gloria
o prendido jazmín de la memoria
quiero vivir por siempre como lógica
materia indestructible por biológica
de otras vidas tal vez convocatoria
mi vida se convoca laudatoria
del dios universal mera teológica
pues nada se destruye se transforma
todo está de tan vivo en esta orilla
mas si pierdo consciencia de mi forma
ignoro de mi ser y de su arcilla
en otra horma quizás y como norma
surque mi estar y barro en otra quilla










23 de mayo de 2012

FASCISMO DESNUDO







Lo peor de todos esos 28 años de Mando Supremo, en Extremadura, por parte de la jarka del psoe, ha sido el oneroso y criminal acoso social a todo aquel, a toda persona honesta, buena, libre, independiente, clara, sabia, valiente y con amor, que se les pusiera ante sus criminales  y sucios intereses y servicios al Capìtal y la Banca, a los Ricos y Capitalistas. Eso ha sido algo infinitamente peor que el franquismo. Y además contra los de abajo, los pobres. El psoe acrecentó esa cosa de los pueblos que resume un dicho japonés de que pueblo chico, infierno grande, para llevar toda el agua para su huerto. En cada población, en cada barrio, en casi cada casa de Extremadura, grupo de amigos, funcionarios, trabajadores el psoe creó el bicho del odio por el odio, ese odio carpetovetónico esencial del mal de madre que hay que exterminar en estos pueblos extremeños, creando verdad, bondad, bellezas.., y -por supuesto- sin pretensiones de levantar jamás una sociedad libre, socialista, justa para todos, sino apuntalando un zafio bipartidismo típico de la sociedad decimonónica, una política de garbanceo del quítate tú pa ponerme yo.

En estos 28 años la ignominia y persecución de personas libres ha sido tremenda y debe ir saliendo a la luz. No sólo eso que saltó a la prensa, con la boca chica, del caciquero alcalde de Villafranca de los Barros, que empuró a 10 ó 12 personas, acusándolas de agredirle, con testimonios falsos de sus guardias minicipales, o algo similar. Que eso es, en definitiva, una triste anécdota, sobre todo cuando tras un juicio sumarísimo, esas personas son declaradas inocentes totales y se descubre el acoso y malaleche del alcandillo, tras cinco o seis años de acoso, miedos, terror político, amenazas y etc. Que debería haber una justicia de verdad e inhabilitar de por vida semejantes zotes, aparte de expropiarlos de todo lo que ganaron sirviéndose de lo público, para crearse auténticas fortunas, como es el caso del gachó mencionado. Que no le falta de na.

Pero los chicos de la memoria histórica del tiempo presente, andan olvidadizos. Ya no tienen la mamurriua para hacer publicidad, a costa de los asesinados por los de siempre, para beneficio propagandístico del psoe y todos sus recovecos. Y claro, como en Extremadura ha habido 28 gloriosos años de prepotencia -eso llaman al fascimo desnudo ahora- muy votada por la población, acojonada y asilvestrada, en cada rinconcito. Esa gente doblegada y servil que votaba que te votaba a los más necios y malos siempre. Y la prueba es mirar a dónde nos han llevado, y cómo lo han hecho. Memoria y barajar limpio.

Despertar, ir desperezándose de la modorra en que el caciquismo sociata ha sumido estas tierras de Extremadura. Andalucía sigue  la senda, ahora auspiciada por una izquierda pedorreta y cayoritaria, que apuntala lo peor. Algo vergonzoso y humillante.

Y debe ir saliendo todo ese acoso social terrible, que se colaba con el acoso laboral, funcionarial, acoso político y desprecios por no ser simpático a los socciatas. Que esos sociatas no han tenido ningún problema con los ricos y bancos de la zona, con los grandes capitales, si los hubiera o hay en Extremadura, que no. Esos sociatas de vía estrecha han tenido por su enemigo a la verdad, la bondad y la belleza y a quines la representamos libremente. Pues éramos una continua crítica, con criterios, para sus zafiedades de gañanes y aprendices de señoritos, de berracos en cuaresma y gentiles mequetrefes arriscados, de ganapanes y deseosos de hacerse ricos con el manejo de lo público. Y la lista de ellos es larga y de muchos kilos de euros arrimados al bolsillo sociata. 

Y en la siguientes entradas iremos ilustrando con casos concretos esto que prologamos brevemente. Y no es que con el pp esto vaya mejor, que la inercia es la inercia. Y ya se sabe que en el  pp son simples aprendices y arrimadillos al Mal de Madre Sociata. Que todo esto de recortes, que la crisis la paguemos los pobres y los de abajo se debe al Pacto de Reforma Constitucional que el psoe ideó, a instancias de los bancos y mercados europeos, a los que sirve, y llamaron a Rajoy para que en la operación de las elecciones generales, del 20N, surgiera como el aplicador de ese Pacto de Reforma Coonstiticional, el Imperativo Legal, que ya mostramos, que imponen eso más votados y aguantan los 23 y pico de votadores, o Puta Votambre, que luego se me queja. Que esa es otra cosa y canto gracioso.



22 de mayo de 2012

IMPERATIVO LEGAL 1







Estas dos palabras -imperativo legal- se harán tan tan famosas como aquella otra de daños colaterales, en su día. Las unas para justificar los recortes y estafas amañados por los poderosos al servicio del Capitalismo, esto es el psoe y el pp. Y la otra fue para justificar los asesinatos terrorristas de la OTAN en Yugoslavia. Ambas expresiones son de sociatas o invenciones surgidas del frío tétrico de las molleras pensantes del sociterío vil. Aunque uno fuera surgido electo por IU en Andalucía y transfugado y pactado, abducido ya a la psoe.

Este es ya, hace mucho tiempo,  un país sin educación, sin salud ni libertad. Eso fijo. Y digo más, la mayoría de los docentes son chusqueros que no han encontrao mejor cosa. Suena duro, pero lo he vivido y visto muy de cerca. Además todos perfeccionados en el acoso al compañero vocacional como en ninguna otra profesión, con alta virulencia y mucha malaleche.

Y expongo algo que basa to eso de los recortes, algo que pactaron el psoe y el pp con el voto -incluso- de muchos docentes, sindicatos y tugurios diversos que forman el cotarro sociata, del que los ppeperros son discipulillos aventajados y ahora en Mando Supremo, sólamente. 

Los recortes están todos pactados por el pp$oe en ese olvidadizo Pacto de Reforma Constitucional,  que es el Imperativo Legal que los justifica; pero impuesto cuando gobernaba el psoe. Por eso digo, con esta razón contundente, que los sociatas son peores, y que juegan con la ignorancia de la gente, la pobre gente que -encima- les vota y a la que ellos apalean, como buenos caciques.

Y efectivamente, esta sociedad está mu enfermita, inculta, esclava. Eso lo vengo denunciando desde 1974, por lo menos. Y ha ido a peor, sólo que dorada por los euros europeos hasta que se cortó el grifo. Pero la gente sigue afilando el voto pal pp o pal psoe, la tenaza bipolar, bipartidista, de dos mangos que aprisionan y matan toda liberdad, solidaridad, igualdad.

Pero únicamente IU-Extremadura y Gordillo en Andalucía, decimos NO a los bipolares del Recorte, aunque la infamia se cierne sobre IU-Extremadura, por los medios sociatas, que dicen que pactó con el pp. La infamia, calumnia, la mentira, la trola que cree esa gente enferma, esclava, inculta, porque pal Capital donde está la Necesidad esta el Negocio, así que si la gente anda tan tan tan necesitada, el Negocio es redondo, 

Salud y saber, por ese orden, para quienes me lean con mejor voluntad y les ayude a desvelar la mentira que estos tipejos, que han chuleao Extremadura 28 años, meten a la gente.



21 de mayo de 2012

CONDENAN






Los que condenan la creación artística y, particularmente, la creación literaria, a las leyes del Mercado,  la Competitividad, el Uso, del Estado y, en definitiva, del Dinero o Capital, manifestado como infección cancerígena de las molleras enfermas, llamado Capitalismo, y sus usos y covachas diversas. De las que pocos se libran, porque hay que estar muy bien pertrechados contra sus ignorancias, miedos y odios, que entremete en to dios que lo vive o se le somete.

Bueno, pues los que tal hacen, eso de someter el arte y la creación literaria a las leyes del Mercado y todo eso, son los que suelen motejarse, llamarse, publicitarse, titularse, pomposamente y exclusivamente, como marcas absolutas, como escritores, artistas, poetas, intelectuales, y todo ese largo y pamplinoso estatus de la intelectualidad y lo que llaman saber... Y para ello se premian, trajinan del erario público dineros para sus Negocios, se titulan y designan, mayestáticamente, hacen sus días del libro, de la libra, del lector, del euro, al fin y al cabo, que es lo que más les tira. 

Y luego de jartos eruptan, regueldan como cochinos, rellenos -por de dentro y defuera- de perlas a collares, de los finos, claro.





19 de mayo de 2012

UN GATO CALLEJERO: INMORTAL









mi gato si estoy triste lo columbra
me baila el infinito ante mis piernas
deseando mi alegría en sempiternas
llamadas al ocho que me alumbra

un ocho horizontal como la umbra
en noches de los tiempos de cavernas
faroles con dos ojos por linternas
qué más chulo que un ocho en mi penumbra

es creencia del gato que te quiere
si dibuja a tu vera el infinito
en un baile veraz in itinere

pues es ese camino expedito
y tu ser para siempre no se muere
si el minino lo marca de hito en hito








NOTA.- Hay una creencia popular que dice que si un gato, generalemnte de uno, hace el dibujo del infinito con su movimiento, ante tí y restregándose su cuerpo por las piernas, te desea que vivas infinito, pues hace el símbolo del infinito. Y sobre esa consideración va este soneto a mi gato Gurruñau, que me lo hace a menudo.

18 de mayo de 2012

IGNORANCIA Y MUSEO










detesto los museos y las muertes
ese mal de las canallas ignorancias
inflamadas orondas rimbombancias
de miedos y de odios contrafuertes

aguantando esos tinglados tan inertes
como sus resultados concordancias
son de esos más que votan petulancias
ganancias de bellacos de esas suertes

y fin fallecimiento escabechina
museo y mausoleo son la muestra
de ese turbión mental que desafina

desacordada música palestra
de pública barbarie concubina
con horror y desprecios tan siniestra



16 de mayo de 2012

NOTA





Me encuentro esta nota, seguro que escrita a vuelapluma y rápido, porque mi letra es más mejor, que digo, sin fecha por entre mis papeles. Ese profe fue Ángel Rodríguez Sánchez. Y por esto lo dedico a su memoria, pues no está ya entre los vivos.





14 de mayo de 2012

MAYA







primura primavera la primicia
viene flor tan callada como enciende
su belleza primera es de duende
arrimando al solaz y toda ardicia

montaraz su rubor como pericia
remontando galante porque hiende
tierra agua aire fuego todo prende
en mi sangre que explota en su caricia

y me entierra si nada porque arde
en su lumbre y su paz el pecho anida
espera la caída de la tarde

celebra y ama en todo y es mi vida
porque de él me nacieron como alarde
tan cósmico en mi mundo y su lambida







NOTA.- Sobre las mayas, las mayas y los mayos...  Las mayas exaltan el triunfo de la primavera y el amor en el mes de mayo.

12 de mayo de 2012

MI AMIGO MANOLO







Verdad debe ser aquello de que la suerte trae los amigos. La muerte se los lleva. Hay una sóla letra de diferencia entre la una y la otra palabra: s y m. Porque sólo la muerte acaba con los verdaderos valores y esencias de la vida, que ya deja de ser vida. Tal y como la sabemos y en lo que sabemos. Y tuve la ventura de conocer y hacer amistad con Manolo. Un valor grande. Mi amigo Manolo Ruiz Millán. Que se nos fue el viernes pasado y al que dimos sepultura en la mañana de un sábado, de este mayo tan caluroso como se ha transformado. Y que venía bien este tiempecillo, luego de un invierno raro y frío. Pero el calor vino de repente, como la muerte y la suerte las más de las veces. Así que si uno recuerda que nació en un mes como éste, también recordará que se me fue este amigo que nombro y rememoro. Lo uno por lo otro, y viceversa.

Con Manolo viajé, me reí, charlé, discutí, bebí, comí, paseé... Era mi tocayo, si hemos de hacer caso a mi nombre compuesto, Agustín Manuel, y a que tanto él como sus hermanos y familiares me conocían como Lolo, Lolo Barroso. Según usos de por acá, que coinciden con costumbres celtas o por lo menos irlandesas, bretonas y demás, de llamar o motejar por el apellido de la madre. Hace como tres años y unos días se nos fue otro Manolo.

Viajé incluso sin pretenderlo ni elegirlo, sin prepararlo ni esperarlo siquiera. En encuentros fortuitos. Y ya cuando su hermano, y también mi amigo, Fernando, me avisaba, en la mañana del viernes, sobre su suceso, uno ha estado como recordando muchas cosas. De maneras atropelladas, pausadas, claras o confusas. Depende del momento del día y del calor, actividad. Desde mi último encuentro con él, sobre finales de abril,  y lo que charlamos, que fue como una despedida, viéndolo desde esta orilla del ahora ya..., hasta aquel viaje por Italia, a Portugal... Pero me ha sorprendido, sobre todo, el recuerdo de aquella vez que viajamos desde Cáceres a Llerena. Y ni lo acordamos ni lo planificamos ni nada. Fue  ventura, chiripa, chamba y la casualidad. Estuvo eso, el destino, azar, hado, sino, fortuna, providencia, albur que uno estuviera  a las afueras ya de Cáceres, en aquel año 1983, y en la carretera a Mérida y con idea de llegar a Llerena, si la caridad de los automovilistas o camioneros lo quería. Cuando vi venir una moto. Bueno, un tipo con una moto más o menos grande. Y que venía de la ciudad cacereña. Y sin pensarlo, y como ya el autostop estaba duro, pues puse el dedo, al mismo tiempo que el piloto del asunto aminoraba su marcha y se apartaba a discreto lugar de la carretera, como para recogerme. Lo cual me extrañó sobremanera. (Quiero aprovechar este momento para agradecer infinitamente, muchos años después, mi buena estrella con eso del autostop. Que fue forma en que recorrí medio mundo. Las más de las veces por necesidad y el resto por deporte. La generosidad de quienes me portaron es impagable y la reconozco en público. Hay materia para muchas novelas y bastantes cuentos, poemas y demás en todo ello). Mi sorpresa fue total al ver que, al quitarse el casco, aparecía la cara del caballero Manolo, mi amigo, sonriendo y llamándome. Tras los pertinentes arreglos y explicaciones y demás, uno se puso de paquete en su moto. Por aquel entonces no era obligatorio casco en esa situación. Así que arreamos la ruta y uno lo pasó extraño, ya que, a poca velocidad que fuera, el golpe del aire a veces se sufría mal. Pero estaba contento de ir así. Manolo iba, por supuesto, a Llerena. Desde Madrid, donde entonces vivía y trabajaba, a Llerena. Y yo era transportado de Cáceres a Llerena, también. Y fue por finales del mes de junio. Incluso debe estar por las páginas de mi diario tal suceso, que oportunamente traeré. No es para menos.

Paramos varias veces en el trayecto, pues la moto no era una maravilla para dos, precisamente. Pero ninguno de los dos tenía prisas. Manolo había tomado la ruta por Cáceres para conocerlo, visitarlo, disfrutarlo. Ya que de usual lo hacía por la Nacional V, desviándose luego por la Ruta de la Plata, hasta el cruce de Zafra, y allá tomar la carretera nacional Badajoz-Granada, que nos dejaría en Llerena. Pero antes del cruce de Zafra, un poco más allá de la mitad del camino, se echa a faltar gasolina para la moto. Y tuvo que dejarme cerca del cruce de Zafra, a unos 40 kilómetros de Llerena, mientras él iba a Zafra, que estaba cerca, a ver si llenaba el depósito y podía llegar, ya que el preciado líquido andaba faltusco. Menos mal que recuerdo que el trayecto era cuesta abajo lo más, o casi todo, como un dejarse caer para Zafra. Y como me apeé mucho antes del cruce de Zafra, pues anduve un trecho de como media hora, mientras Manolo venía a por mí. Con mi mochila y mis cosas. Llegó el motorista y marchamos finalmente para Llerena. Fue una de las más felices coincidencias que me han ocurrido en la vida. No ya sólo de autostopista veterano, sino en esta ruta que es la vida. La de encontrarme con Manolo Ruiz Millán, amigo de los de verdad, como una hermana suya me recordaba en la noche del velatorio, al recordarme su pérdida y darme así un pésame como pocos. Y es muy cierto, tan certero. Algo similar lo comparo con el encuentro, en un callejón de Roma, de noche cerca de medianoche, a oscuras casi total, callejón largo, largo y nada transitado, en que vi venir tres personas... Y cuando una de ellas pasó casi rozándome, me dice, adios Agustín, buenas noches..., ¿cómo que adios y buenas noches? -dije-, ¿a ti te parece esto normal, este encuentro?, y claro que no. Estábamos en Roma y cercanos a la Vía Cavour y en lugar muy marginal como aquel largo y estrecho callejón. Eran dos chicas conocidas, primas de un amigo y un novio de alguna de ellas, que estaban de turismo por Roma. Y precisamente estaba en Roma con mi amigo Manolo. En aquel memorable viaje a Italia del año 1984. 

Y todo esto es algo del todo que he estado recordando, entre otras muchas cosas. Algunas creencias antiguas suponen que quien muere, antes de irse del todo y en todo, está durante unos cuarenta días, más o menos, deambulando, despidiéndose, visitando por los lugares en donde estuvo y con quienes trató. Con preferencias a los seres queridos, los que le quisieron y quiso. Si es así, me imagino que todo eso puede venirme por esa circunstancia que, se crea a no, me lleva, me envuelve, me trata. Pues ando como embuido en mis recuerdos de Manolo. Y por eso se debe decir de los que mueren que no los olvidamos. O los vamos fijando paulatinamente y de forma natural, sin llegar a un fin nunca, en el que se quedan prendidos. Y que su recuerdo es muy fuerte en esos cuarenta días, que dicen que están aún vivos y de otras maneras, que no sabemos entre nosotros, los que los quisimos y quedamos. Siento eso, lo he sentido cada vez que se me ha muerto un ser con quien quise. Y muchos que me lean sabrán bien qué estoy diciendo. Muy bien.

Vaya mi recuerdo, pues, para esa memoria, para ese vivir de alguna forma entre nosotros, para ese estar, para mi amigo Manolo. Vivo en mí. Y vaya mi abrazo para todas sus hermanas y hermanos, para su madre, para sus amigos y amigas y para todos los que lo trataron y quisieron. Él, de alguna forma, nos une y reúne.

Así, hice este soneto, a vuelapluma, entre el sábado y hoy. Y, como suelo tener magnetismos para ciertos animales, un gato en el cementerio, o el gato del cementerio -pues sólo había éste- salió a mi encuentro, con arrumacos y caricias, cuando me acuciaban los que me transportaron allá y me traían a la ciudad. Tal que le hice esta foto y me llevó a este poema por Manolo. El gato como animal inmortal de siete vidas, entre otras cosas benéficas de cultos diversos, por todo el mundo y los mundos. 

La foto que pongo de Manolo la hice sobre el diez de diciembre de 2010, en unas de nuestras correrías o viajes por Extremadura. Fue en una plaza de Puebla de la Reina, y ante una de las entradas a su iglesia.







por manolo ruiz millán allá allá



gato del cementerio en tu caricia
me quitas mi dolor cosido al ser
trabado de tu luz y acontecer
del ciclo de la vida y su justicia

no sabes que manolo en mi noticia
murió un día atrás tal como ayer
y trajimos su cuerpo que es deber
que de eso ya no sabe tu pericia

y si sueles estar en camposanto
velando fallecidos por su sino
te ruego y yo te pido mientras tanto

detengas tu mirada de michino
nos esperes muy largo el quebranto
de nuestra suerte final de convecino




sábado por la tarde 11 de maio longo











11 de mayo de 2012

ECHARSE AL MONTE

Hay que volver para romper las puertas del campo. Toda acción tiene de bueno que nos permite luego un análisis, una explicación de sus resultados, una valoración. Para rectificar, arreglar, mejorar. Y está visto que lo del 15M lo ha abortado el Poder y sus Serviles, para favor del Capital. Y que ha quedado en aguas de borrajas, humo, nada, mera efemérides que se diluirá con el tiempo en nada. Y que ha sido reducido a mera algazara capitalina o de ciudades, más o menos contreñidas y en mala situación para vivir, en donde se empeñan en habitar las gente hoy, como necesidad que no saben quién se la impone, como fatídica tendencia. Grandes ciudades como supremos errores. Pues eso son todas las grandes ciudades del mundo. Errores y horrores a manos llenas. Que esa sería la forma primera de poner en cuestión lo que ahora llaman vida. ¿El error del movimiento del 15M?: empeñarse en reunirse y congregarse en medio de esa gran ciudad, colapsada y enferma, como Madrid, o Barcelona, o Lakesea, y sus mimetismo en ciudades más que menos pobladas, donde todo está controlado, medido, pesado, eficientemente por los que mandan.  

Hay que huir de la plaza pública, que ya no cumple la función tradicional en manera alguna, sino que es mero escaparate del mercado y la especulación, la banca, la pose. Huir, largarse, liberarse, abandonar esas calles capitalinas y afines. Y reunirse en otros espacios, libres de controles policiales, políticos, mediáticos, de esos mentideros. Eso lo hacen muy bien los jornaleros andaluces, pero no se aprende. Y con mejores resultados, pero no se ven ni airean, ni siquiera se sospechan. No ya irse de Madrid -por ejemplo- sino hacer ese tipo de movidas  a las afueras, en barios muy marginales o de mala fama. Ya sería un revulsivo. Porque, incluso, se puede llegar a sospechar que los del 15M pretenden tomar también los lugares desde donde se hace el Daño a los de abajo, en vez de rechazarlos.

Así que propongo que el personal levantisco, indignado, alternativo y con ganas de acabar con este sistema de dominio de Poder Político, al servicio del Capital, y de economías mercachibles, que todo reducen a venta y que consiste en hacer de toda necesidad Negocio o trajín económico, sin prestar cuenta de la vida de la gente, su libertades, igualdades y felicidades en el amor y la solidaridad... Propongo -digo- reunirse en el campo, en un lugar bien elegido para debatir, analizar, proponer. Tranquilamente, con sosiego y calma. Y a ser posible en un sitio intrincado y alejado de turisteos rurales o afines. Y allí establecer un cuartel general desde donde se expanda toda la solución al Mal Dominante de la gente. Queé ya veremos la manera de hacerlo. Puede ser muy bien en una hermosa finca mal utilizada de algún preboste terrateniente, sea personal o empresa y sociedad anónima. Y que sean miles y miles de personas quienes se reúnen en el campo para eso. Y no quiero adelantar qué se haría. Imagino que lo mismo que el año pasado en el 15M: pero enmendando errores habidos. Y luego proceder a la acción directa de imponerlo como solución para todos. Esto también sería como un echarse al monte con la manta.

Y con estos calores venidos raramente, como viene últimamente todo el clima -que un vecino dice que es culpa de las nucleares del Japón-, alguno me estará pensando en la playita, en plan veraniego. También puede ser y sería buen lugar. Pero sus derivaciones de festorrio capitalista y lugar de reparación del mal del trabajo y sus miasmas, no la hace recomendable.
Pero el campo o el monte espera. Sin puertas, abierto, grande, libre. Y no eso de pretender hacer algo digno entre las rejas de unas cárceles, como son Madrid, Barcelona o cualquier ciudad abotargada y hecha a la medida del coche y esos usos, y no del hombre. Ese ha sido en error de fondo y forma, esencial, de los del 15M. No poner en cuestión el modelo de vida y sus espacios concretos, modos, maneras, estilos. Y hoy una auténtica revolución pasa por poner en tela de juicio el motor de explosión, como culpable de todos nuestros males, por poner en en etredicho la forma de vivir concreta en grandes ciudades que no sirven ya para eso, sino para morir encarcelados, enrabietados y sin dignidad. Que así entendía a los indignados: como personas que reivindicaban dignidad.

Y todo lo demás no es sino folclore generacional barato y publicitario y mercantil. Y me duele decir esto a personas que tal vez sí tenían esperanzas de hacer la jaula más hermosa y clara, más habitable. No pudo ser así. El campo, o ese tirarse al monte, espera y sus lugares abiertos y no controlados por ese Poder y ese Capital, tan, tan canallescamente.



9 de mayo de 2012

UN GATO CALLEJERO: SER MIS PADRES




Esto no es un gato, sino un lince que me domesticó.



El domingo por la tarde, en mi paseo, me encuentro con Fernando Labrador. Charla impepinable sobre gatos. Y me cuenta que tuvieron una gata que los tomaba por sus hijos. A él y a toda la familia, que los micifuz son generosos en eso. Y que cierta vez les trajo hasta un gapazo, que cazaría por los campos aledaños a su casa, y me señalaba enfrente. Y, así, la gata proveía multitud de pajarillos, que les llevaba aún casi vivos y con primera sangre, como suelen llevarlos a sus crías. Es el sentido maternal de los animales.

Como si fuera su hijo me confundió a mi Gurruñau durante un tiempo. Que ya no hay caza y no lo he notado más que en su mucho afecto y cuidados conmigo. Pero seguro que anda por sus entretelas esa creencia instintiva. Y así no dejó un bicho vivo que traerme para que manducara, en cuanto tuvo un año. Que por el patio no dejó lagartija descansar hasta exterminarlas total Y de noche salamanquesas, que me encontraba por la mañana servidas en la entrada al patio o la cocina. Y que él no tocaba. Eran pa mí. Y mes las entraba, atrapadas y medio vivas y atontadas de su juego, en la cocina y las ponía a mis pies, me miraba y decía ¡miau!, con frescura y displicencia, pal nene que no le come nada... Y hasta siete u ocho veces decía un cierto ¡miau! Hasta que aburrido de mi falta de ganas se iba.

Instinto maternal en los animales. Mi padre y madre gato Gurruñau. Acogimos acá un gatito, hece casi año y medio, que estaba siendo maltratado por gentío borrachuzo y marchoso. Y que ese gatito, Gatypulgui, se creyó que Gurru era su mami y se acurrucaba con él a dormir, y buscaba teta o mamas en su vientre de macho. Y chupaba y chupaba todo el tiempo, como si Gurru hubiese nacido pa madre. Y así todavía incluso. Que se acurruca a su vera y le mama el pelo, pero mama.

En este tiempo que estoy con Gurru (2008-2012) murieron mi madre (2008) y mi padre (2011). De alguna manera quedan en el minino. Me queda esa presencia de alguien que me quiere paternalmente, aunque también como una madre. Y eso, en estos tiempos que corren con tanta crisis y la que cae, no es poco. Debe ser por esto, tal vez, puede ser, a lo mejor, la sacralidad del gato como animal protector de la casa, benévolo compañero diario, totem vivo. Un amor siempre es un amor. Y como se dice al final de la peli Con faldas y a lo loco, más o menos, todo no se va a tener.





8 de mayo de 2012

IMPERATIVO LEGAL 0







¿cuántos millones de euros son el 8% de 50.000 millones de euros?, pues eso es lo que dio, donó, prestó, que se sepa, Zapatero, a la Banca Española para sanearse y de paso sanearnos, y el saneo que hizo la Banca fue invertirlo todo en deuda pública o similares ganancias seguras, al 9%, mínimo y de ahí parriba..., con lo que ganaron más del 8% de 50.000 millones de euros, sin hacer ni el güevo..., y a costa de nuestros impuestos..., pero si la gente no tiene casa, ni trabajo siquiera, ni sanidad, ni puede acceder a enseñanza pública, etc., etc., etc., y hay Crisis o Estafa, no se da ni un duro antiguo de colección..., pero como de esto no informan en los titulares, los periodistas aguerridos, así de clarito, se da la cochambrosa y cómica situación de que luego van y me votan -los pobres, los de abajo, los machacados por esos de Arriba y Dineros- al pp$oe, ¡encima!.., pa eso, pa sanear eso de los de abajo, Zpatero no dio nada, al contrario, quitó, lo mismito que Rajeta sigue haciendo, por IMPERATIVO LEGAL, (una frase de órdago, lo mismo que aquella del Solana, aquel listillo, que llamaba a los asesinatos y terrorismos de la OTAN, daños/efectos colaterales, que no en vano estos del pp$oe tienen inteligencias creativas y literarias para salir airosos de todo chanchullo)



7 de mayo de 2012

FRANQUIZIA

Gorros militares, al aire de sus vuelos, en composición con una décima engorrada o engorrosa, celebran el Alto Vuelo del Gato (2005), como decimario o poemario en décimas, que algunos se están perdiendo tener en directo y en primorosa edición impresa en papel único, con portada de una cartulina que ya no se fabrica. Yo aviso.






























¡¡¡YUUUPPPPY!!!







6 de mayo de 2012

EL AMO UBICUO


afflictis lentae 
celeres gaudentibus 
horae

Para luego la transcripción de este estupendo artículo sobre una de las prosas más certeras del siglo XVI, según la crítica, o uno de las más logradas. Y explicación de su publicación en aquella revista, Miscelánea, creada a mediados de los años 70 del siglo pasado, por un servidor. 
Con algunas disquisiciones al respecto de la palabra cronista y su noble significado. Decir de antemano que nada de esta actividad literaria y publicista fue jamás subvencionada por el Poder o el Capital dominantes, salida a expensas exclusivas de uno. No como ocurrió luego, transición mediante y después, y ocurre ahora, que todo esto es malo y encima subvencionado por el Poder y su Dinero. 
Hablaremos del dinero y la llamada cultura en los pueblos extremeños o en las urbes masificadas. Da lo mismo. El ser humano huele igual en todas partes, dice mi gato Gurruñau. De los impostores y trepas marisabidillos del asunto, y de sus croñistas (sic), con eñe española de ñoña, o ñorda, palabra llerení referida a merde, en français. En fin, que promete ser entretenido y entregado. No obstante pueden ya ir imprimiendo en papel estos escaneos de abajo, que son las páginas cuatro y cinco del número dos de la segunda época.

Y ya estoy aquí para seguir premiando. Los cronistas, como las flores, pueden ser ciertos o verdaderos y de plástico. Aquí, por estas tierras abundan las flores ciertas y los cronistas de presiglás, que era como llamaban a los primeros plásticos populares en mi niñez. En Extremadura no se forman asociaciones para defender los derechos humanos de sus gentes. Que de to eso se encarga el amo. Y me refiero sobre todo en sus pueblos y poblaciones pequeñas, que es donde vive la mayor parte de su gente. Pero tiene la gracia y donaire -será por gusto de ese amo ubicuo, que vive agazapado en las molleras de los más- de otras ocurrencias. Como asociaciones de cronistas, historiadores, cazadores, escritores en edad de merecer y similares y absurdas coyundas de altanería suprema, para boato del personal en edad de aspirar lo mejor, y que pedorretea en botija o cántaro, pa que resuene. Que la libertad es grande en este tiempo de crisis y estafas y todo vale. Y así le ha ido.  Y en Extremadura todo se fue en hambre y en historias mu importantes. Las hambres y las historias. Y ambas, como dijo el poeta, hechas con sangre, como la morcilla. Con el agravante de que aquella sangre no se podía comer.

Y eso es casi todo sobre los cronistas del tiempo presente. Que los que son llamados así, de antiguo, me merecen mejor catalogación. Como este paisano Pedro, del que Pere escribió eso tan galante, en el ínclito diario capitalino supremo llamado El País. Y cronista sería derivado de crónica. O sea, lo sucedido en el tiempo. Pero impepinablemente pasado. Porque no hay cronistas que se atrevan con el futuro. O ese campo lo detentan los augures, los adivinos, los profetas, videntes, nigromamntes, vaticinadores, magos, arúspices, astrólogos, magos y agoreros. Lagarto, lagarto. Los cuales están en franco descrédito y no hay cargo municipal honorario para ellos, ni prebenda de la administración para sus  cargos o encargos. No conozco ningún municipio o administración municipal, ayuntamiento o diputación que tenga su arúspice, augur, astrólogo, agorero y similar. Con lo que vestiría eso. No lo he escuchado ni del Levante, que mira que son dados a cosas estrafalarias. Porque si crónica, según dice el Diccionario Etimológico, del Corominas,  nos dice que: Por otra parte estuvo muy extendida la variante corónica..., favorecida por la etimología popular, las crónicas solían tratar de los hechos de personajes coronados, pero su punto de arranque pudo ser fonético, en castellano mismo, y más probablemente en el dialecto mozárabe, donde la anaptixis en esta posición era de ley: ténganse en cuenta la abundancia de cronistas y cronicones mozárabes y la grafía qurûniqa del códice canónico del Escorial...; por lo demás se halla también queronique y coronique en el francés de los SS. XIII-XV y hoy significa almanaque en Valonia... Y me paro y pienso. ¡Pos, mira tú!, que ya hay una lengua que dicta, como función del cronometraje, patrás o palante, el narrar el futuro y el inmediato presente, que nos presenta un almanaque, calendario o agenda. El valón debe ser lengua espabilada en esto, inteligente, por delante... Ya que cada lengua comporta una forma de entender y ser inteligible el mundo y al mundo. De entenderlo. Y si en valón coronique se refiere al futuro o lo que sucede en ese futuro, de alguna manera, ya están espabilados. O si no es así, lo usan para apuntar qué futuro quieren, como referido a especie de diario o dietario. No tanto para con el pasado sino en el presente y futuro.

acá anida amo ubicuo
cocorota de cada quisque
sempiterno y locuaz
mandando mientras duermen




4 de mayo de 2012

ÉXITO







Pecunia non olet,  licet  pecunia viscera sunt avari.




Ya seguiremos hablando de literatura, creación, poesía, arte, trabajo, entrega, devoción, amor y todo eso en otras entradas. Ahora escuchemos a los sabios en sus fuentes de papel. De papel dinero, claro. Que como éste del recorte expuesto, reducen la literatura a Mercado, negocio circense, éxito comercial, ficción como facatúa (palabra llerení que significa mala faena); pero sobre todo con base histórica, ¡qué la expresión se las trae! En fin todo un artilugio, incluso montado desde las covachuelas universitarias y de prestigios bendecidas por el poder, ya que es sabido que ninguna institución universitaria, si no está avalada, legal o dinerariamente, por el Amo, no es nada, para proteger esta inmensa estafa con la literatura y la creación, que han reducido a mera cadena de producción y consumo, supermercado, como croquetas o empanadas gallegas, como poco y más digno (digo la empanada gallega). Que hubiese sido como si a don Marcial Lafuente Estefanía, o a doña Corín Tellado les hubiesen auspiciado sus creaciones populares, de novela del oeste o sentimental y de amores, por  aquellas instituciones universitarias del franquismo, por el poder del dinero de entonces y su consecuente tramazón o urdimbre política. Y tanto don Marcial como Corín Tellado vendieron también lo suyo y más que este bodrio novelero que se trata en este recorte. O sea, que tras la Transacción (otros la llaman Transición) y luego de acontecer la deseada Democracia, hemos ido a mucho peor, en lo relativo a implantar o implementar (voy a usar jerga universitaria enterada) malos usos con lo creativo, y asumiendo que los consumidores, no ya lectores, necesitan bazofia para sus estómagos mentales. Pues ya se sabe que en los últimos treinta años se ha ido maquinando en el cole, el insti y las facultades la estupidización del gusto literario, y en general, artístico. O mejor idiotización, el no saber nada de na. Pero elevando ese condumio vil para esas andorgas zafias, aunque muy estudiadas y tituladas y todo eso, desde luego en la universidad, bendecida por el Poder, bendecido por el Dinero, bendecido por la fuerza de las  armas, al fin y al cabo sustento de todo este tramado. Y ahí está la OTAN para asegurarlo. No lo duden.