29 de febrero de 2012

SERVIDUMBRE TERCA








extraviado en la vasta extremadura
trato de vivir libre y no me dejan
los seculares males que no cejan
con la costumbre terca y su premura

en tan hondo arribismo y sinecura
a ignorancias unidos ya nos vejan
sin más dios ni valores que protejan
pues del miedo y del odio son bajura

hay bajura del hombre y de su gloria
y de sus libertades y su fruto
rebajado al servicio de la escoria

el cacique lo es más absoluto
para no ser contrarios a la historia
para no estar y ser fiel sustituto





8 febrero 2006

28 de febrero de 2012

FÁBULA





por la claraboya entran hormigas
buscando nuevos lugares donde
sembrar sus cubículos
sus rincones de vida en este mundo
sus ganas y su ser









mato una mosca molesta
con el sacudidor










NOTA.- Extraído de Monólogos y escritos del Tirano, en un tiempo en que hasta él era poeta y escritor de novela histórica y opinante periodista y tertuliano y tallerista literario y etc.

EXORZISMOS










la parte luzbeliana que el artista
encarna contra el orden instaurado
el precepto y mandato amancebado
marcan su vida sóla trapecista

inunda de exigencia el exorcista
el pubis demoníaco de alobado
la boca virtuosa ha reprobado
al creador que condena fetichista

luciferino ser demonio en plaga
lustre mefistofélico ya llega
diablo cotidiano horrenda llaga

del día a día norma y estratega
de orden impuesto al fin y que lo amaga
lo debilita y vence y nos lo siega







UN GATO CALLEJERO: GATYPULGUI





todo juego eres tú todo juguete
la cruz de tu placer toda tu cara
y lo de arriba todo abajo algara
toda tu tropa tú como cohete

con tu negro antifaz como un ariete
con tu panza de blanco que te ampara
y tu negro vestido te cuajara
como una luz de vida de tus siete

gatito zascandil pura baraja
puro ingenio ludibrio de existencia
el retozo del arte sube y baja

mínimo mozalbete consecuencia
de mínima tristeza la mortaja
lúdico tu centella es la presencia


26 de febrero de 2012

ENEMIGO





está claro que somos enemigos
los que siempre vagamos por la calle
tomada como el mundo su detalle
y sus vidas vividas como ombligos

las vidas que no quieren los abrigos
del parné y del poder como el enmalle
y la maña tupida del cerralle
político y bancario por castigos

tan nítido enemigo somos tantos
y de tantas mujeres tan paridos
como los policías los quebrantos

por ello como somos consabidos
juntemos voluntad a cal y cantos
corazones al fin enrojecidos








21 de febrero 2012

24 de febrero de 2012

BAILABLE






marcando un pasodoble tejo un chotis
con un zapateado me lo paso
y como me doy cuenta trenzo un tango
si es todo puro tongo como baile
pues como saltimbanqui danzo cumbia
también y del caribe traigo mambo

portador de la danza llevo mambo
en sólo una baldosa bullo chotis
así como en mil metros tiemblo cumbia
en todo este meneo paso a paso
del descoyuntamiento baile a baile
no semeja jamás el ágil tango

es todo de una pieza como tango
su materia tangible rima mambo
aunque todo parezca que es un baile
también el pasodoble con el chotis
dan el pego y la paga peso a paso
pongamos el ejemplo de la cumbia

sí retoza y sacude ya la cumbia
pero nunca tan pura como el tango
todo tieso y del coro siempre al paso
no menguado valor contiene el mambo
la vulgar sevillana el chulo chotis
todo sacudimiento y baile es baile

lo digo por decir que todo es baile
de brincos por la fuerza de la cumbia
movimiento estirado es el chotis
no más la sacudida que da el tango
puesto todo en meneos tiembla el mambo
también y sacudido pisa el paso

piso a pase en el piso escalo paso
máquina sacudida y todo baile
la música festiva alegra en mambo
o retoza corriente brío en cumbia
bandoneón germina para el tango
popular organillo marca el chotis

la música del chotis lleva el paso
del tango y del baile generoso
en palabras de cumbia acaba en mambo





NOTA.-Mi dedicación a escribir sextinas surgió en el momento que creí que estaba maduro para ello. Honestamente no se deben hacer ese tipo de estructuras poéticas si no se está suelto de lengua e ideas. Un estreñido no podría. Y no es que sea diarrea mental, pero si todo un fluir del pensamiento suelto y libre, como el baile. Hace como 27 años que me solté con las primeras, que por ahí andan descocadas. Alguna en revista marginal y tal vez en el olvido de papeles. Esta sextina la tenía por uno de esos cuadernos que apenas visitaba. Puede ser de 2006. Poco después de asomarme a este sitio en donde cargo y descuelgo lo que escribo. No todo, claro. La retomo, retoco y comparo con la versión que tengo registrada debidamente en la institución pertinente, como todo lo que escribo acá. Sólo permito que se cite y use mencionado procedencia y autoría. Pocos cambios. Aunque todo bulle y se jalea cuando uno escribe sobre danzas. Y esta sería mi décima sextina en este sitio. Por cierto, la generosidad de la memoria me recoge como tramador de este tipo de poema en el libro sobre esta estructura poética que se menciona en el recorte que enlazo. Sólo de pasada, como un poeta que la cultiva y que no pudo ser recogido en el volumen por falta de espacios o tal vez tiempos. Cosas del negocio editorial y sus limitaciones. Y sigo. Que tantas como versos tiene una quiero trazar por mera meta. Y todas con todas las palabras que se usen en castellano. No admito marginaciones.

23 de febrero de 2012

MAYORÍAS


Y me digo -entre mí- si esas molleras encantadas y seducidas, por la publicidad y la propaganda al uso, por la mentira mediática e institucional más votada, por el espectáculo y todos sus garitos y piñas rocieras, pudieran, un buen día, darse cuenta del sortilegio amañado que supone el Parné y el Poder, aunados, para tener entretenidos y dominados a los más, sobre todo, a los de abajo, empobrecidos consumidores jartos de pan y embrutecidos con títulos universitarios como rosquillas y mucha cultura en lata y cajas. Todo tramado en lo que se llama el consorcio peperrosoZiata.
Escribir sobre esto. Sobre esa pesadilla y despertar lejano y cuasi imposible. Hacerlo con un lenguaje de dispendios y lo que llaman barroco, con ese desprecio mentecato del sabihondo que ahorra hasta en la parla. Del ahorrador de palabras. Del estreñido y sus carcomas. O sea, usando una argamasa de cohetería desparpajada y labiosa, que no rabiosa, bien fundado en la facundia y el pico de oro, que no de loro, de tono y léxico pipirijaina o tarambana de despendoles. Zascandil remedio para explicar lo inexplicable de las mayorías y sus tonterías Hablar de esta edad media de siervos y esclavos votadores. Que tol que manda arrastra pa su casa. Los latinos lo llamaban pro domus sua, que es como decir pa mí, pa mi casa. Ya lo usaba Cicerón, mal leído y peor estudiado. Y por eso mismo eliminado en la formación básica de la gente. Que el latín espabila y eso es mu malo, no tiene futuro alguno. Sobre esa verbena o kermesse ya escribió certeramente el amigo Álvarez Buiza una trama más, otra sospecha firme, otro cuento y cuenta, eslabón y baldón en la cadena de este infierno que son esos otros, esas mayorías votambreras. Ha poco. Y esto cierra mi guirigay con el Cacique, aposentado hoy en el Consejo de Estado. Que no es asunto personal en manera alguna. Lo mismo que no me llevan ojerizas personales en nada de lo que expongo acá. Ca cual tie perfecta libertad de votarse a su pp o su psoe tan ricamente. Con sus panes se los coman y sus vinos los beban. Lo malo es que salpican con sangre, paro, crisis, mando, obediencia ciega, poner el erario público al servicio del mercado, la banca, sus negocios... ... ... 
Sea contra las modas de la Historia y sus novelitas, sean de la cosa periodística o la mera política. Todo eso me la trae floja. La lengua digo, que no la suelto para hablar de ello al uso que se hace. Sino para confirmar mi aserto esencial de que Parné y Poder son el Mal de fondo y forma. Y que to el que ande por esos andurriales es bellaco y trama mal de todos, si todos se limitan sólo a confiarle todo y la cosa está organizada como está. O sea, mu mal. 
Ya, ya sé que la democracia de base es imposible. Que la gente ahora sabe menos de organizarse para vivir mejor que hace cincuenta años, que se ha delegado todo en los otros, en esos que mandan, gobiernan, traman, cobran, legislan, votan, dominan, pastelean, salen en la tele y hacen y deshacen, culturizan, enseñan, curan, conducen... Que sí, que ya sé que con el contubernio de las mayorías que los votan. Que ya sé ese cuento y cuenta de la servidumbre voluntaria. De lo que llamo la Votambre y punto. Por muchas vueltas que le doy -decía Mairena- no hallo manera de sumar individuos, decía un tal don Antonio Machado, en su Juan de Mairena. Sentencias, donaires, apuntes y recuerdos de un profesor apócrifo (1934-1936). Me parece que éste no es el mismo Machado machacado que citan tanto esos descamisados, sacando lindas rentas del cadáver que duerme en Colliure. Por ende la democracia al uso es imposible. Si no se pueden sumar individuos será más enojoso e imposible sumar voluntades. Cuánto más si se suma a esa tropelía toda la parafernalia legalista para tramar que siempre ganen los mismos. Como suele ocurrir de contino, con acierto y tino, precisamente.
Es por ello que culpo, y en esto sí lo hago personalmente, a toda esa mayoría viviente que ha puesto en esos cargos, de mandos y trapisondas de las instituciones políticas, a los que las manejan hoy. Y los culpo de todos los males que ellas han fraguado, hacen y maquinan sin parar. No hay más chinches que la manta llena y arremójate la tripa que ya viene la calor. que luego en mes de agosto no suelta el agua ni dios.
Días llevo pensando, en esos minutos de asueto, sobre todo esto del empecinamiento de las mayorías en votar, votar y votar lo peor siempre. Pasa como con las mujeres, que me dice un conocido. O lo que me decía un tipo -bastante machista- sobre ellas: que son como las gallinas: si se les pone trigo y grano limpio para que coman, lo dejan, sin pensarlo, por la primera novelería, capricho, farsa o mierda que vean a tiro del pico... Que gustan más picotear en la mierda que en el grano. Mentecatez medieval, como poco, pero que sí es aplicable a la Votambrería. O debe ser verdad que el libro de los Proverbios, bíblico, lleva toda la razón: los malos son infinitos como los granos de las arenas de las playas.
Lo certero es que todo eso ha fraguado una tupida red de lo que llaman corrupciones político-financieras, larga y ancha. Y todos los que mandan se arropan entre ellos. Las mayorías sólo lo justifican. Lo hacen justo según sus leyes. Leyes que las controlan y que juegan. Por ello la antigua división entre derecha e izquierda es, aparte de insensata, soez y falsa, una coartada perfecta y simple. La coartada futbolera por excelencia, que llamo. O sea, sólo hay dos campos, dos equipos y un sólo partido. De ahí que el fútbol sea hoy el opio del pueblo votador, su misa, su mesa, su escuela, su todo, su única salvación en este cutre estado de cosas. Ironías de la muerte lenta. La división está, estaba, o debería estar entre los que votan esa caterva que manda, y que sirve al Capital, los Bancos, los Mercados, los Especuladores y todo eso, y los que no lo hacemos, y a los que -encima- nos vituperan, dominan por la fuerza, aherrojan, machacan, ningunean, desprecian...
Estas mayorías no sólo no están equivocadas siempre, sino manipuladas de necesidad también. Las ignorancias, miedos y odios son sabiamente vehiculados, en las llamadas campañas electorales continuas, que el personal mayoritario se ve constreñido a delegar todo saber en ellos, en los profesionales de lo político. Que se hacen imprescindibles, aparte de impredecibles. Y sirven a quienes sirven.
Por ello que sepan que estoy en su cárcel, perfecta y abierta.

GARCILASO











OLAS DE PARO














NOTA.- Un poema de mi profesor y amigo, o viceversa, Eduardo García Chávez, de grato recuerdo. Puede ser de finales de los años setenta e inicios de los ochenta, del siglo pasado, cuando también se atravesaba una (h)ola de frío similar, digo de paro, ola de paro. Se puede pinchar sobre las ilustraciones para leer mejor a pantalla completa.

COMOHOMERO








hay poetas que guardan
celosamente
con dos cojones o dos ovarios
bien puestos
sus poemas para la mejor ocasión
del mercado

poetas muy pagados de sí
por nada del mundo
-salvo por dinero y fama-
darían sus poemas al orbe
como homero
los cantaba



14 de febrero de 2012

MIRABILIA





calor y luz esencias de la noche
por las venas del sueño y la vigilia
convocan y destellan mirabilia
del portento solaz (1) en su derroche

su música acallada como broche
sus perfumes de ser y su familia
sellan fuegos y amor en llama filia
prende vela que inflamas trochemoche

titilante bujía halo me ensalma
calor cortejo idilio de tu talle
dura en su ardor flamea aviva empalma

estrella a tu portento en mi engalle
lametón por destellos de su alma
trempando masco (2) sima (3) de tu valle






versión inicial



calor y luz en medio de la noche
en la vela del sueño y la vigilia
la llama y el destello mirabilia
del portento de un sol en su derroche

son música callada como broche
en esencia del ser y su familia
están fuego y amor en pura filia
es una vela que arde a trochemoche

vigilia vela luz y son del alma
calor y amor la llama de tu talle
y dura el fuego ardido y te empalma

destello del portento en su engalle
lametón a la estrella de mi alma
empinado en la cima de tu valle/calle






NOTAS.- Escribo este poema, un soneto, en sus versiones iniciales y luego. Pongo primero la versión definitiva, susceptible de refinamientos  o eliminación y revisiones, que depende, y en color diferente la versión o apunte inicial. Lo escribo o subo aquí recién y hoy por ser el día que es. No me importa que me plagien, que listillos y más listillas las hay para todo eso. La crisis creativa, mental, de saber, valer y amar siempre fue gorda y grande como el universo del Mal.  Siempre hubo chupasangres y mamones, aparte de vampiros y trepas. No creo en el plagio, sencillamente porque hacer poesía, como yo la hago, y no me refiero al sentimiento ni to eso de mandangas de ideas, ocurrencias, que es lo que los poetas de ahora hacen, sino a la materia y uso de la misma, la palabra y sus sentidos, ordenaciones estéticas y demás, es imposible para otro u otra que no sea yo mismo, o aquel o aquella que elija ser yo mismo. ¿Vale, señores universitarios, críticos y marasabidill@s varias y terminales? Pos eso.
1.- Perfectamente puede decir solar. 2.- masco, como, muerdo, afino, aguzo, subo, excito, etc., etc. El lector es otro poeta. 3.- Asimismo se puede poner cima, mimo, mina, ritmo...

12 de febrero de 2012

ARTE POR ARTE






-¿Entiende que un obrero en paro o un mileurista vote a la derecha?
-Claro que sí, es lo más normal. Eso de que los dominados son rebeldes es una mentira piadosa. Cuando la gente está dominada y, no lo olvidemos, tiene que comer, no se puede permitir ser rebelde.

De una entrevista a Julio Anguita


Mi padre manda a mi madre, mi madre me manda a mí, 
y yo mando a mis hermanos. Todos mandamos aquí.

Popular




Lo dice Julio Anguita en esa entrevista. Pero los habemos rebeldes y aún revolucionarios que, no por ser dominados, marginados, de todo y todos, votamos o aguantamos derecha alguna. Aunque también lo paguemos muy, muy, muy caro, como ya contó el mito de Prometeo. O el mismo de Cristo, que ahora no está de moda contar, pa esos culturetas que pretenden ignorar lo mejor que se ha dado en la historia de los hombres, y la afianza de  sus libertades, dignidades personales, saber, valentías y amor. Y por ahí ya tendríamos tema de reflexión del dominio de la Moda y sus Modos, por ejemplo, en lo que se llama vida cotidiana.  Y otros mitos y gestos, que se olvidan y que la mollera de la casquivanez humana olvida, olvida y olvida. Con la ayuda de los periodistas e historiadores que, como hormiguitas, forman hileras para acumular dolor y mentira en la caverna de la cabecita de los dominados, asolados por ellos mismos las más de las veces. El fuego de la sabiduría, la verdad y la belleza no se regalan nunca, y menos la vida plena en libertad, igualdad y amor. Se arrebatan, no como rebeldía sino como revolución de fondo. Porque hoy se le llama revolución a cualquier cosa, sobre todo a las algazaras de ajustes del Capitalismo. Y hay unas diferencias inmensas entre rebelde, revolucionario, revoltoso... No dejo de olvidar ese memorable libro, mangado en su día en unos grandes almacenes, como quien roba el fuego, de Octavio Paz: Corriente Alterna: las drogas como crítica radical d ela comunicación, el fin de la modernidad y la vanguardia en arte, las dificultades de ser ateo en occidente y deísta en la India, la revuelta en el tercer mundo, el lenguaje como expresión de la comunicación, la evolución de la palabra revolución y de las revoluciones, la aparición en todo esto del individuo y su yo interno...


No aceptar eso, del fondo del dominio, culpar personalmente al dominado, se derrama en otras cuestiones de la vida cotidiana, y ser contra Eso, contra el Amo, se paga tan caro que to está muy atado. Y sólo la valentía personal puede romperlo; pero no contra la cabeza de tu igual o compañero, amigo, familia, gentes sujetas y avasallada, sino cambiando Eso con paciencia, saber... Sobre todo paciencia y humildad. La soledad de todo revolucionario en verdad es la garantía de su buen camino. Soledad dura donde las haya y mítica. Por ello aludo a Prometeo y mitos similares. Y no me refiero sólo al campo económico-político-social, no, que ese campo infecta otros de la vida afectiva, social,  cultural. Se tiene que tener la suficiente entereza y saber como para diferenciar, porque algo que no se dice nunca es que, en esa situación de dominio, de gente abusada, servil, poseída, enyugada, esclavizada, mandada, sujetada, apremiada, enseñoreada, tiranizada, abusada, la propia gente se atiza a ella misma con todo eso en sus vidas y muertes cotidianas, desde la cuna a la cama o la mortaja, y a los otros alrededor los maltrata con con esa situación, es la explosión pa dentro, no hacia fuera con libertad, justicia y amor, rompiendo las cadenas del Amo, d ela situación y de la estructura inadecuada de fondos.

Y ese dominio se fundamenta en ignorancias, miedos y odios, derramados en el día a día entre los dominados por ellos mismos, lo que hace que la supestructura real, sociopolíticaeconómica, que produce eso, permanezca incólume, intacta o a peor. Pues se reproduce en la vida ordinaria ese esquema de dominios, miedos, odios, ignorancias. Incluso en la vida de pareja, en el tajo, la calle, los bares, el fútbol, que es una hermosa arma de mostrarlo cínicamente, sin que lo vean siquiera los implicados en ese atroz juego, que no tiene nada de inocente, nada, y mucho de siniestro y que cumple el papel de resignación creando una mente bipolar que marca todo, incluso a los que lo detestamos. Se llama  to eso alienación, creo. Pero de la güena, no de la del pobre loco de manicomios, que la de ese tal vez tenga también que ver con esta diaria que nombro, pero doctores tiene esa iglesia.

Tal vez uno crea demasiado en la palabra como hecho, como realidad viva, o vitalidad viva,  que hace vivir, ser y estar, pensar. En un mundo en donde la palabra se usa como Cosa, mero Instrumento servil del Poder, asilvestrada y dominada, callada, cuando no impuesta, dictatorial, mentida, utilizada, prostituida, cháchara huera d ela publicidad y la propaganda revuelta de este río que llaman vida. Por eso, como poeta, hacer arte por el arte, usarla como mero artificio hermoso y literal o literario, que eso quiere decir literatura, entre muchas cosas escondidas al común y vulgar dominio y dominados, sin utilidades para nada ni nadie, limpia, libre, sabia, valiente y con amor. La palabra es lo único que queda, como dijo un poeta. Sin eso nada. Pues, como dice el Mito, la palabra se hace carne, crea el mundo, nos recrea cada día, nos hace. Por eso adoro la obra de un Góngora, puro juego de luces y cohetería revolucionaria, puro color y alegrías del mundo y de la vida, entre otros grandes creadores. Callarla, en ese sentido de ningunearla y utilizarla, a la palabra, es matar el mundo...

9 de febrero de 2012

PESSOA


Por lo general los periodistas e historiadores, esos profesionales tétricos de la monserga turístico-sapiencial en, para, por, desde, hasta, hacia las cocoteras de la gente instruida y titulada, confunden valor con precio. Y como ambas profesiones se han erigido en servidoras del Poder y del Capital, y de to lo malo que traen, para montar el Espectáculo de su razión (sic) de ser, lo que los marxianos llaman superestructura que soporta y justifica la infractructura económica y sus cotizaciones, pues eso, que son los que ponen en enjundia todo. Y ellos saben lo que se hacen en ese servicio de chanchullear valor y precio. En confuso marasmo, para redundarlo. 
Y así lo importante de un escritor, o de un poeta, o del artista en general, no es hacer una obra valiosa, según la estética de las mismas artes, sino según los únicos parámetros del Mercado Cultural que han impuesto y supuesto. Que si no ha sido publicada una obra es como si no existiera. Y luego de publicarse se inventaron, para dar valor bursátil, aquella expresión de ser reconocida por la crítica y lectores. Con lo que quieren decir que haya sido jaleada por los periodistas, que chalanean torticeramente, como críticos sin criterios, y sólo lleno de máximas, opiniones y creencias o simples proclamas publicitarias..., o no han sido compradas por el público lector manipulado, como si una obra artística debiera someterse a una elección democrática al uso. En fin, son los abusos y costumbres de esta culturilla de andar por sus casas, que se me traen estos chuflas que me cuentan esto de la obra de Pessoa. Expresiones de mercachifles lo hacen notar: entre los papeles del poeta en busca de tesoros literarios, la frase que lo marca, como todo el estilo de la información dada. Y expurgo esto hoy; pero todo el cariz de las llamadas páginas culturales lo canta a diario, las hojas, deshojándolo, y las pantallas de la tele, las emisoras de radio, internet... Y ya se sabe de su principio de mentira repetida, que se convierte en final de verdad absoluta, dijo uno de sus maestros.

8 de febrero de 2012

GUSTO


Una de las palabras más gastada, por su uso inadecuado y vulgar -no dudo en calificar-, es gusto, y gustar como su verbo. Todo se mide, o casi to, por esa expresión. Incluso como sentido de libertad. El empobrecimiento léxico puede comprobarse en la abundancia de ese uso. Así como la de opinión o bonito. Pero dejemos estas para otra ocasión.

Evidentemente gusto tiene que ver inmediatamente con consumos y usos de esta sociedad del espectáculo, como negocio o creación de necesidades para ganar dineros, esto es, la reducción de todo a transacción, tráfico, compra y venta. No en vano en casi todas las redes sociales de esta red, la única alternativa de valoración es de sí te gusta o no te gusta. Mayor simpleza mental, tal vez derivada del inglis, imposible. Planicie de mollera absoluta. Que con esta crisis nadie quiere complicarse la muerte de cada día. Decir vida sería una intensa ironía, rayante en sarcasmo supremo y celestial. 
Porque esos son los gajes del oficio de vivir en el mercado, para el mercado, por el mercado, etc., etc. To se reduce a precio, utilidad, interés, dividendos, estipendios... Y to se mide por esos parámetros. Incluso el arte y la poesía. Un beso o un abrazo. Sobre todo el arte y la poesía. Digo o rectifico. Que en esa expresión de el arte por el arte siempre hubo erratas, pues debía decir el arte por la parte, que la p se la tragaban o decían con boquita chica, y el artículo el era la.
Así que el lucro, digo el gusto, es el patrón de medida del valor de todo, como el metro lo es de longitudes. Y la utilidad consecuente, como filón, ganga y operación. Así se lee lo que gusta, y gusta lo que dicen e imponen los trajineros de todo que, a la postre, comen el coco para imponer el gusto como tarea y servicio. No otra cosa es la moda y sus modos. Amanerada tarea y labor de trato mercantil. Desde la cuna a la sepultura la publicidad (en formas de familia, escuela, educación, universidad, estudios, preparación, teles, canales, prensa, libros, novela histórica, del oeste, polimili, fiestas, turismos, traslados llamados viajes...) trabaja sin parar los cacúmenes, ahormándolos a lo que deben gustar. Así que se debe sospechar cuando no gusta algo, y sospechar del gusto propio como algo errado. La duda fue siempre salvador principio de sabiduría.
Y por supuesto que el gusto (personal, como dicen), no tiene patrones ni matronas. Tiene impositores sibilinos: ignorancias, miedos y odios en sus múltiples laberintos y recovecos soterrados y extremos. Que se engendra por arte de birlibirloque, o de resultas que somos todos generosamente libres, sabios, valientes y bondadosos, por la gracia de la naturaleza, que dios la dejó ya de fabricar. La gracia, digo, y no sé si la naturaleza. Y así si le dices a cualquiera que su gusto no vale un pimiento, o dos, enseguida se ofende y se ve agredido. Y si le dices que su gusto lo marcan determinadas intenciones manipuladoras, de varia índole e intención, y que en manera alguna es libre, ni sabio, verdadero o bello incluso, lo mismo te mata o te elimina como ser. Porque de su gusto to dios es muy bien pagado y creído, cuando no engreído y sicario. Porque el gusto es sagrado. Ese gusto que se ha impuesto a la chita callando a to quisque, claro. 
Pasa en esto como con el asunto del consciente e inconsciente. Y lo pongo de ejemplificación cultural para que se me entienda. Y sé de la simpleza, y espero perdón. Que to dios cree ser muy consciente de su vida, y resulta que hay comportamientos que guía, en sus fondos, otra cosa, que llaman subconsciente, y que no se sabe ni asume, ni lo pillamos siquiera, y que realmente ordena nuestros más profundos deseos. Algo similar ocurre con el gusto. De que nadie es dueño. Que está ordenado por otra entidad fuera de nuestra libertad, y en nosotros mismos. Y de eso saben una jartá los que manipulan modas, modos y campañas, bogas, usanzas, manías, hábitos y estilos, desde el mundo del espectáculo, en que to se ha convertido, desde la vida a la muerte, pasando por el arte, la comida y la misma respiración o un boca a boca.
Por ello  tengo desterrada la palabra gusto y gustar de mi vocabulario, siempre que puedo. Lo mismo que bonito u opinión, que ya veremosPrefiero otras más precisas. Y en el caso de opinión prefiero criterio. Y cuando me gusta algo lo pongo en solfas y debates conmigo mismo. Para aseguranza de mi libertad. La duda metódica a rajatabla.

3 de febrero de 2012

POSESO

Anoche lo pensaba en voz alta. El poeta como otro. El poeta como enajenado, fuera de sí mismo. El poeta que en nada es, o está en, sus sentimientos, sino que son/están en otro, otra persona en la que los sentimientos importan nada, poco. Para hacer buena poesía hace falta dejar de ser uno mismo, estar fuera de sí mismo. No al uso y tragedia de los alienados, o los que llaman locos, no. Sino fuera de lo que lo atrapa, retiene, encarcela, encela, enturbia, emborracha, entretiene a uno, liberado, de alguna manera, de toda la cotidianidad al uso y abuso de como se vive, o nos imponen que se vive socialmente. Sobre todo ahora. Y ya tendríamos aquí un palo para tratar esto despacito, tratar sobre la dificultad de escribir poesía en medio de este marasmo de lo que llaman vida ahora, en esta sociedad del espectáculo, la Crisis y to esto... Portavoz o portaser y portaestar del sentido de la libertad, la verdad y la belleza, que es estar poseso del ser, que dijo alguien: uno, bello bueno. Tal era la máxima de los ontólogos, metafísicos o filósofos.
Un cierto romanticismo ensimismó a los poetas, los hundió en ese cenagoso piélago de la sentimentalidad, como algo sagrado, bueno e incluso bello. En un incierto regodeo o rigodón mortal. Nada bueno surgió de ese baile.Y la sentimentalidad tiene de todo y suele ser vanal y perversa, egoísta y alienante en ese sentido de locura perversa, descolocamiento y ego a tope.
Sólo desde esa perpectiva, de dejarse y salirse de uno mismo, desconocerse y buscar el otro o los otros, en una especial empatía, se pueden comprender poetas mayores, posteriores  a la costra romántica, como Pessoa o el Machado de los heterónimos, por citar sólo dos mayores, y casi todos los demás que importan ser leídos y cuya obra crece, nos aumenta entre las manos.
Escribir poesía es estar poseso de otro, u otros. No ya personales sino animales o cosas, y no ya materiales sino metafísicas e inmateriales. Porque cuando escribo de madame Bobary soy ella, y soy su inconsistencia e invención y lo que de ella ve o ha percibido Agustín Romero Barroso, y lo que éste ha leído de ella, o le han dicho, o cree saber o percibir, y lo que los lectores del poema me dicen o perciben... Y así de casi todo. No es sólo el sentir lo que fragua esa poesía, sino el reír, pensar, leer, ver, jugar, sobre todo el juego y el tarareo de la lengua (tengo en la tarara toda una poética), el mismo picor del cuerpo o una buena digestión. 

1 de febrero de 2012

BOBARISMOS



iza la morra del amodorramiento
amontonado y amojonado para otras
en que el chulo la sumió sumergió
camelándola de entre su matrimonio
abismado empapado zozobrado
de haber naufragado en ese infierno
de la barca cama conyugal que creyó libre
halló majo rufián como amante
galán tórtolo querido barragán
prometiéndole el oro y el moro
aparte del morro concubino
y no lo que su marido otorgaba
por contrato connubial

ella vio y vivió que ni chulo
ni marido ni amante ni rollo
ni oro ni moro ni morro
ni libertad sexual que no era sino mercado
marcado emporio zoco o baratillo
la desamodorraban sino lo contrario
del laberinto dédalo confusión
maraña enredo embrollo
caos lío meandro tortuosidad 
sopor e insensibilidad iban a coma
colapso letargo estertor
congoja pena espanto angustias
se comía todos los marrones del mundo
se desvirtuaba y desvivía como mujer
toda quijota ella de amor a la pompa
a fastos festorrios teatros y músicas
toda quijoteada pura entera 
que no es bien sino enfermedad
 tumefacta muerte de su alma
colgada toda de embeleco
chasco burla gitanería camelo
frustración trampa enredo
disfraz pretexto señuelo
truco picardía fraude
argucia superchería embuste
astucia artificio engendro
congestión de su aliento su ánima
azorada ausencia de su soplo
embarullado y chapuza del ánimo
tumescente suerte de su alma







NOTA: Se entiende por bovarismo el estado de insatisfacción crónica de una persona, producido por el contraste entre sus ilusiones y aspiraciones (a menudo desproporcionadas respecto a sus propias posibilidades) y la realidad, que suele frustrarlas. El término fue utilizado por primera vez por el filósofo francés  Jules de Gaultier  en su estudio Le Bovarysme, la psychologie dans l’œuvre de Flaubert (1892), en el que se refiere a la novela Madame Bovary de Gustave Flaubert,  en concreto a la figura de su protagonista, Emma Bovary, que se ha convertido en el prototipo de la insatisfacción conyugal. (Fuente: Wikipedia). 
Adjetivo derivado del apellido de la protagonista de Madame Bovary, novela de Gustave Flaubert, que acuñó J. de Gauthier para designar un estado de ánimo caracterizado por la exaltación enfermiza de la imaginación. Aquejada de este mal, debido a sus lecturas juveniles de novelas románticas, la protagonista del relato se suicida, incapaz de soportar la vulgaridad que le rodea. El estereotipo creado por Flaubert vuelve a ser tratado, con más o menos variaciones, por otros novelistas de finales del siglo XIX, como Clarín en La Regenta.