HISTORIA ES MUERTE

No se conforman con que la creación artística no tiene soporte material, con que el mundo de las ideas, sentimientos, estéticas y creación no tiene soporte material, como no sea etéreo. Ni siquiera los restos de un cadáver.

Corremos tiempos de historiadores, o sea de pesquisidores groseros del pasado, para inventarlo. Mala gente, muy mala gente. Para ellos la literatura debe remedo de la realidad, incluida la del pasado, por eso la novela histórica, ese subgénero abominable, y peor lacra que las novelas del oeste con el franquismo. Mogiganga debe ser la literatura de esa realidad mediocre y grosereta que nos hacen vivir, los hitoriadores y sus miasmas (políticos, militares, famosos diversos, ricachos, reyes, emperadores del dólar y el euro y todos los que hacen historia).

Todo lo que sea fantasía, creación, imaginación les es odioso, como a los inquisidores, a los moralinos descerebrados, y correctos deportivamente, futboleros diversos y políticamente conformes, a los canallas que odian a los creadores puros.
Vivimos tiempos en los que la creatividad está derrotada, y lo que es peor, sin casi posibilidad de resucitar de sus cenizas, porque hasta las cenizas las han destruido. Cualquier escritorzuelo que empieza lo primero que hace es espiar la realidad y reproducirla con ardor guerrero en pésimos escritos no creativos, con argucias aprendidas en escuelas y talleres que llaman de literatura. Eso sí, con muchísima historia, mucha.
Borges, Arreola, Calvino, Cunqueiro, Monterroso, Rulfo, Schwob y algunos más de su cuerda varia saben bien a lo que me refiero, de lo que hablo y escribo.
Lo demás bazofia pura. Historia para la muerte o viceversa.