31 de enero de 2007

POESÍA

EL PRESENTE



No hay nada más abierto ni más universal que el presente, y su pura verdad del momento. Lo único que existe, escapándose a cada instante, simultáneamente. El pasado ya no es, no es universal ni provinciano, no es. Y el futuro lo será, si llega.

Pero los gorditos tozudos y carcas se empeñan en lo contrario.

POETISA EN LLERENA , 1

Consuelo Galatea Pérez

Algunos dicen que Consuelo Galatea Pérez fue mujer casada, o malcasada, como se usa en los pueblos, a la que un mal marido maltrató, y ella optó por encerrarse de por vida, después de deshacerse de tan corriente gañán maltratador, que con el tiempo llegó a ser prócer político regional de un afamado partido que se dice de izquierdas.

Pero sea verdad o no este rumor, a efectos de explicarse la vida de esta poetisa, es mención a vuelapluma. Lo cierto es que esta mujer de letras llevó una vida recatada y solitaria, encerrada en su casa, que era grande. Y, como tenía posibles, pues tuvo dos pasiones: la cocina y la poesía, aparte del encaje de bolillos y la gimnasia y el yoga. Los que le conocieron la recuerdan como hermosa y de agradable figura, que despertó no pocas pasiones sin su consuelo, claro.

Publicó dos libros de poemas. El primero titulado Son Rosas Rozadas. Poemario dividido en cuatro secciones: Son, Rosas, Rozadas y Final. Es una colección muy amplia de poemas. En su edición primera, en una editorial barcelonesa de segunda fila, tiene unas 300 páginas. Lo que es demasiado para un libro de poesía corriente. En el apartado Son abundan los temas amables, tratados con el lenguaje sensible, sin llegar a ser sensiblería propia de una gazmoña. Es como el mundo en su primigenia candidez, aquello que Jorge Guillén decía cuando afirmaba que “el mundo está bien hecho”. Poemas de factura impecable, generalmente de versos medidos, de rima perfecta, cuando usa de ella, y de ritmo siempre de un apabullante virtuosismo delirante, que sorprende por tan alta calidad. Luego viene el apartado Rosas, en el que la vida, con sus sinsabores, luchas, sucesos, hacen que aparezca una poesía comprometida, a veces de una acerada dureza contra el machismo imperante, al que culpa de las injusticias, las guerras, la contaminación, la explotación de los seres humanos, la falta de libertad… Y sobre todo ese machismo oculto en el que militan casi todos los varones.

En Rozadas, la tercera parte, se da paso a la elevación a la enésima potencia, de la temática del apartado anterior, con un uso de la lengua desgarrado, roto, que recuerda a las vanguardias de entreguerras del siglo XX, concretamente al poeta Huidobro. Siendo Final, como cuarta parte, un testamento vital y poético, que se resumiría en el arte y la belleza como único refugio para huir, sobrevivir y resguardarse del terror del exterior.

Constituye, así, el poemario de Conchi Galatea, Son Rosas Rozadas, una especie de biografía espiritual, ética y poética de una gran poetisa, cuyos datos civiles se nos escapan siempre. No sabemos a ciencia cierta si nació en Llerena, aunque sí vivió en ella. La publicación de ese poemario fue hecho por una hermana suya, como último deseo de Consuelo.

El otro poemario a que nos referimos es más breve. Se titula Con Flores a Mario, y fue encontrado por su familia en un sobre, con el expreso deseo de que se publicara. Constituye un espeluznante, desgarrador y tremendo libro, lleno de elegías amorosas, dedicadas a un tal Mario, escrito por una mujer presa en su propia casa por la maldad –que ella adivinaba o exageraba- del mundo de su presente. Este poemario vio la luz en Cádiz, y fue rápidamente repartido, en una corta edición de 150 ejemplares, de los cuales nos ha llegado uno.

Destacar que nadie de su estricto entorno imaginó jamás que Galatea escribía poesía, y de calidad tan alta. Aparte de esas dos obras se conserva una gran cantidad de cartas, cuadernos de notas y de trabajo de su poesía, cuadernos de comentarios de lecturas, y una biblioteca no menos interesante, con libros anotados al margen, llenos de papeles manuscritos con notas, puntualizaciones siempre sorprendentes. Era su inmensa biblioteca, que queda como una extraña obra literaria, en la que perderse supone una inmensa y gozosa aventura para quien tiene paladar, claro, tiempo y ganas. O, tal vez, como Consuelo Galatea Pérez, ningún interés en vivir el terror amable de los del exterior.

SON VII

Tal suena en este mundo
Acompasada música del sol
En mañana temprana,
Late mi corazón en arrebol,
Vida alegre de sano
Bienestar del profundo,
Del ser supremo que se me derrama
Sus gracias en este mayo, desgrana
Pulpas a pulpa la danza.

Consuelo Galatea Pérez

FLOR 25
(elegía)

Te amé como la playa al mar,
La plaza ama al sol.
Pero era de noche.
Te amo como la ameba al agua,
La margarita sus pétalos,
El gavilán sus ojos,

Mas anochece.

Consuelo Galatea Pérez

29 de enero de 2007

TELE DEL TERROR

Sigo el fenómeno, como dicen los retóricos de taller, de cerca. Y los que me sorprenden son los otros, los inteligentes, los cultos, los progres, los informadores objetivos, los maravillosos medios que nos tienen entretenidos. Luego de estar con fieras en la selva, una no se asusta del monstruo cierto, que emite el terror en su estado puro y en directo. De momento. Ya veremos.
Primero fijó la mirada, luego ve la televisión sin asustarse.
"La joven de la selva que fue encontrada hace dos semanas, tras estar perdida 18 años en la jungla, prosigue su adaptación a la vida familiar y ha mejorado en algunos aspectos, aunque el proceso será largo, según el psicólogo español Héctor Rifá, que la está ayudando en su rehabilitación..." (y sigue)

28 de enero de 2007

MÍNIMAS MÁXIMAS, 9

41.- Tengo un buen amigo que sostiene que todo lo que no sea anarquismo es fascismo. Esto es, capitalismo a la desesperada, más duro o más blando; pero fascismo. A ese amigo lo encuentro en el espejo cada mañana. Al otro lado será libre, supongo.

42.- Tuve una pesadilla atroz: me daban el premio Nobel.

43.- La izquierda sólo tiene lo que piensa. La derecha tiene todo lo que está fuera del pensamiento. Especialmente dinero y porras.

44.- A ninguna mosca se le ocurre juzgar a sus semejantes, ni meterlas en cárceles. Menos a un león, y lo mismo pasa con los monos…

45.- Ningún león ha tenido la feliz ocurrencia de prepararse para la guerra.

27 de enero de 2007

JUDAÍSMO COMO COARTADA

Como no creo, con la racionalidad siempre en marcha, que se pueda heredar nada de los valores individuales, no creo en razas especiales ni superiores. Ni en judíos, arios, abisinios, hotentotes, mohicanos, y ese largo etc., que nombra a razas, etnias y demás a efectos meramente antropológicos y curiosidad de geografía social y de adaptación al medio, que los seres humanos han tenido que hacer para subsistir. Por expresar eso, tan simple y verdadero, me han acusado de todo lo que han querido quienes se creen razas especiales. Lo que tiene guasa. Evidentemente detesto a gente muy zumbada, como a listillos que pretender ser los herederos de víctimas de genocidios. Sean esos judíos o indios de Norteamérica. Y por ello pretenden hacer herederos, a los que ellos les pete, de los verdugos de sus víctimas. Lo que raya directamente en lo demencial. Ni lo uno ni lo otro. Tanto los zumbaos, como los reivindicadores de victimismos están errados. Sobre todo cuando esos reivindicadores lo hacen con crasos actos de terrorismo contra la humanidad, a sangre y fuego.
Léase ese texto de Borges, que pongo a continuación, y se tomarán prudentes distancias de ambas cosas, con ese poso de ironía fina y burlesco del gran escritor argentino, y sobre un tema que parece serio cuando es cómico de pena.

YO, JUDÍO
por Jorge Luis Borges
Como los drusos, como la luna, como la muerte, como la semana que viene, el pasado remoto es de aquellas cosas que puede enriquecer la ignorancia, que se alimentan so­bre todo de la ignorancia. Es infinitamente plástico y agra­dable, mucho más servicial que el porvenir y mucho menos exigente de esfuerzos. Es la estación famosa y predilecta de las mitologías.
¿Quién no jugó a los antepasados alguna vez, a las pre­historias de su carne y su sangre? Yo lo hago muchas veces, y muchas no me disgustó pensarme judío. Se trata de una hipótesis haragana, de una aventura sedentaria y frugal que a nadie perjudica -ni siquiera a la fama de Israel, ya que mi judaísmo era sin palabras, como las canciones de Men­delssohn-. Crisol, en su número del 30 de enero, ha querido halagar esa retrospectiva esperanza y habla de mi "ascen­dencia judía, maliciosamente ocultada". (El participio y el adverbio me maravillan).
Borges Acevedo es mi nombre. Ramos Mejía, en cierta nota del capítulo quinto de Rosas y su tiempo, enumera los apellidos porteños de aquella fecha, para demostrar que todos, o casi todos, "procedían de cepa hebreo-portugue­sa". Acevedo figura en ese catálogo: único documento de mis pretensiones judías, hasta la confirmación de Crisol. Sin embargo, el capitán Honorio Acevedo ha realizado in­vestigaciones precisas que no puedo ignorar. Ellas me indi­can el primer Acevedo que desembarcó en esta tierra, el catalán don Pedro de Azevedo, maestre de campo, ya po­blador del "Pago de los Arroyos" en 1728, padre y antepasado de estancieros de esta provincia, varón de quien infor­man los Anales del Rosario de Santa Fe y los Documentos para la historia del Virreinato, abuelo, en fin, casi irrepa­rablemente español.
Doscientos años y no doy con el israelita, doscientos años y el antepasado me elude. Agradezco el estímulo de Crisol, pero está enflaqueciendo mi esperanza de entroncar con la Mesa de los Panes y con el Mar de Bronce, con Heine, Glei­zer y los diez sefiroth, con el Eclesiastés y con Chaplin. Estadísticamente los hebreos eran de lo más reducido. ¿Qué pensaríamos de un hombre del año cuatro mil, que descubriera sanjuaninos por todos lados? Nuestros inqui­sidores buscan hebreos, nunca fenicios, garamantas, esci­tas, babilonios, persas, egipcios, hunos, vándalos, ostrogo­dos, etíopes, dardanios, paflagonios, sármatas, medos, otomanos, bereberes, britanos, libios, cíclopes y lapitas. Las noches de Alejandría, de Babilonia, de Cartago, de Menfis, nunca pudieron engendrar un abuelo; sólo a las tribus del bituminoso Mar Muerto les fue deparado ese don.


NOTAS
1.- Megáfono, Buenos Aires, N° 12, abril de 1934. Y en: Jorge Luis Borges, Ficcionario: Una antología de sus textos. Edición, introducción, prólogos y notas por Emir Rodríguez Monegal, México, Fondo de Cultura Económica, 1985.
2.- En el número del 30 de enero de 1934, la revista Crisol había insinuado que Borges disimulaba su origen judío. Borges responde en este artículo de la revista Megáfono.

26 de enero de 2007

EL QUIJOTE EN MP3

Hace tiempo que mis dos personajes llevan la magna obra por los mercadillos de los pueblos, en Extremadura y Andalucía, y algunos de la Mancha. En una estupenda lectura grabada en MP3, hecha por ellos mismos, primorosamente y con dicción oportuna y viva. Asimismo venden, en CD, por el módico precio de 5o céntimos cada uno, para cubrir gastos.
Aparte de vender calcetines y toallas, a bajo precio, ponen por megafonía la grabación de El Quijote, cosa que les ha causado hasta ahora muchos problemas con los ayuntamientos y la autoridad en general, que les conmina a apagar la megafonía, argullendo que si la gente quiere enterarse de lo que va esa novela, tan nombrada y antigua, pues que la lea; pero que no la pongan por los altavoces de la furgona, ya que constituye escándalo público. Y tiene un pase que la pongan en los lugares de mercadillo; pero lo peor es cuando se pasean por el pueblo, recreándose para que en toda una calle se oíga un capítulo completo, desde las casas, y por las gentes entregadas a sus faenas. Y no digamos en las plazuelas, en donde permiten que se emitan hasta cinco.
Ellos no hacen ni caso, lo que les ha traido más de una noche en calabozos municipales y de otras dependencias policiales. Es la penuria de la andante afición porque la gente goce esa obra como en los viejos tiempos, cuando salió, y la mayoría no sabía leer, y tenían que escuchar al lector que se la leyese. Ese lector al que tanto se refiere Cervantes. Hoy está muy fácil y al alcance de todos.
Pues ni por esas...

24 de enero de 2007

PRESAGIO DEL SILENCIO

Poco antes de Navidad me hice del libro de Jaime Álvarez Buiza, Presagio del silencio. Es su último libro publicado por Universitas Editorial, la editorial pacense que le publica en exclusiva.

Cuando me entusiasma un libro de poesía lo hojeo y leo acá y allá. Hasta que me paro y lo inicio en lo que, el poeta y la edición, me marcan como principio. Reconozco que quisiera leerlo de una mirada. Pero que no se terminara. Tal vez alguna vez haya hablado con Álvarez Buiza, sobre cuando viví en el Badajoz de 1976, siendo tan joven. No sé.

Voy a hablar aquí de un poema y de su rima. Sí, de su rima pese a que el autor parece hacer este libro en poesía de métrica libre, o no ajustada a los cánones métricos usuales. Bueno, no sé como decirlo, usuales hasta hace poco y reconocidos como clásicos en la poesía española.



Me despido de mí
cada mañana


De madrugada,
delante del espejo cada día me saludo
por si es la última vez que puedo hacerlo.
Con esa convicción voy al trabajo,
desayuno,
saludo a mis amigos,
permanezco en mi puesto,
vuelvo a casa,
beso a los míos,
almuerzo, duermo la siesta,
asimilo la tarde,
escribo algo, quizás este poema,
ceno,
beso a los míos
y me voy a la cama.
Pero, antes de acostarme,
de soslayo,
me miro en el espejo.
Por si acaso.

(página 60)

El poema va dedicado Para Manuel Pecellín.

Bien, ahora, cuando lo copiaba, me he dado cuanta que el poeta usa nada más y nada menos que todo un verso como rima. Y a eso se le llama estribillo. Que es el verso beso a los míos. Predomina la rima interna asonante con las vocales e-o:

espejo
puedo hacerlo
permanezco puesto
vuelvo
beso
almuerzo duermo
ceno
beso
pero
espejo

Dos observaciones y una coda: termina con la misma palabra de rima que inicia: espejo. No creo que sea casual, para redondear todo el poema, o prefiero que no sea casual, para darme una redondez y envolvimiento del poema, esa forma, ese espejo que devuelve lo que se pone delante, una veces por la mañana, otras por la noche, las dos caras del hecho de verse en el espejo. Dos miradas, supongo que sin las gafas o lentes que el poeta usa de habitual, si tomamos literalmente el poema, claro es. Y otra observación es que con esas palabras está dicho todo el poema, en ellas está lo esencial del tema, de su posible poesía. El espejo rima toda su vida: permanezco, puesto, vuelvo, beso, almuerzo, duermo, ceno, beso, pero…, espejo.

Juegos, como este que expongo breve, o asaltos de lecturas y entendimientos, suelo hacer cuando leo poesía, con bolígrafo en mano y papel (un cuaderno) donde garabateo, escribo, experimento y trato de gozar, entender, disfrutar en el espejo del poema, de los poemas.

¡Ah!, se me olvidaba decir que espejo rima con silencio, el que aparece en la palabra del título Presagio del silencio.

En estos días con este libro. Luego más.

Por si acaso.

LA POLI DE LA CORRECCIÓN


Ya empieza, de nuevo, la policía de los votantes, los sicarios, los esclavos y los serviles.
No hay cosa más buena que romper con toda convención y toda corrección impuesta, política o no.
Que se vigilen ellos entre ellos y nos dejen a los demás libres y felices.

23 de enero de 2007

MÍNIMAS MÁXIMAS, 8

36.- En última instancia el principio de autoridad se basa en poder matar impunemente.

37.- Sólo los desalmados y los criminales se abrogan y defienden el derecho de mandar.

38.- El poder difunde y defiende la ignorancia, los miedos y los odios para poder sustentarse. Sin esas trébedes, trípode o tridente caería fácilmente en ridículo.

39.- La obra de un artista se mide por sus cualidades, no por sus éxitos, triunfos, premios u otras operaciones comerciales o publicitarias.

40.- La obra de un artista valora su cualidad no por su éxito, triunfo o victoria, palabras todas que pertenecen al mundo de la banca, los negocios, los toros, la guerra y los espectáculos.

NOCTURNIANA

NOCTURNO II

escribir al olor noctámbulo
este negro sabor que huele a jazmín
soñado o turbulento cáñamo
efluvio de café nunca tomado
sin azúcar o alguna infusión
vuelan ligeros pájaros oscuros
de acá para allá mientras
leo mi pensamiento poco a poco
lento mirando la música
que viene del aparato sordo
tiembla el mueble levemente
cuando empujo al escribirte
este poema de tinieblas


De Nocturniana (2004)

22 de enero de 2007

MÍNIMAS MÁXIMAS, 7

31.- Todo obediente oculta un tirano, o lo que es peor: lo apoya y crea.

32.- La culpa de nuestras caídas la tiene la ley de la gravedad.

33.- Como he prohibido leer mis obras a los necios, no me lee casi nadie. Debe ser verdad lo de la Biblia: los necios son legión.

34.- El amo no hace esclavos, son los esclavos los que hacen al amo.

35.- Ganaron la guerra y perdieron la paz. Como casi siempre.

ACERTADA DEFINICIÓN

"El ‘juancarlismo’ se alimenta de la ignorancia, del mito y la desinformación:"

Alfredo Grimaldos

¿Se referirá a Extremadura, a la monarquía, o a los dos?

21 de enero de 2007

HETERODOXO

Son tiempos de memoria histórica. Nadie recuerda ni busca dónde está tu tumba, dónde reposan los huesos cuya carne, según dicen, fue privada de su piel cuándo aún contenía un ser vivo. Andrés Nin, doblemente olvidado, por el bando de los vencedores y de los vencidos. Es la suerte de los heterodoxos, ser doblemente vilipendiados, por aquellos que identifica como enemigos y por los aliados a los que critica. Décadas después lo dijo un cantautor francés, creo que Brassens: a los hombres no les gusta que uno tenga su propia fe. Pero, Andrés, los hay que seguimos preguntando dónde estás.

Grato esto, y sorprendente, por la doble o triple, o infinita moral, en uno de los medios más partidarios, partidista, parciales y particulares de la publicidad y propaganda política y mandona en España. El texto es de Emilio García García. Y he observado que esta mañana tenía catorce valoraciones de las más altas.

En fin, un testimonio medido para la galería.

MÍNIMAS MÁXIMAS, 6

26.- Cuando un político es el bellaco, se convierte en el más bellaco de los hombres.

27.- Cuando un juez yerra es peor que el mayor de los criminales, peor que la puñalada de un quinqui; ya que lo hace en nombre de la Ley.

28.- Cuando un juez se equivoca, a sabiendas y con amplias dudas, se muestra la faz cruda de lo que representa: la Ley y el Orden impuestos: ese pacto social, de lobos de siempre, contra los humanos y la razón.

29.- Lo peor de todo es tener la mollera mermada, y creer que se es portento intelectual con la bendición de las academias, los premios, la tele, los políticos, un título y la prensa.

30.- Matar al amo que llevamos dentro, es matar el sueño de llegar a serlo algún día. Por lo tanto imposible para casi todos. De ahí la obediencia. De ahí los tiranos.

POLTRONA DE PROGRESO (memoria histórica)

A volver a la caverna le llama este progreso.
O a su partía de mando
y caciqueo,
creada por la CIA y el Régimen Franquista,
a su imagen y semejanza.

20 de enero de 2007

HISTORIA ES MUERTE

No se conforman con que la creación artística no tiene soporte material, con que el mundo de las ideas, sentimientos, estéticas y creación no tiene soporte material, como no sea etéreo. Ni siquiera los restos de un cadáver.
Corremos tiempos de historiadores, o sea de pesquisidores groseros del pasado, para inventarlo. Mala gente, muy mala gente. Para ellos la literatura debe remedo de la realidad, incluida la del pasado, por eso la novela histórica, ese subgénero abominable, y peor lacra que las novelas del oeste con el franquismo. Mogiganga debe ser la literatura de esa realidad mediocre y grosereta que nos hacen vivir, los hitoriadores y sus miasmas (políticos, militares, famosos diversos, ricachos, reyes, emperadores del dólar y el euro y todos los que hacen historia).

Todo lo que sea fantasía, creación, imaginación les es odioso, como a los inquisidores, a los moralinos descerebrados, y correctos deportivamente, futboleros diversos y políticamente conformes, a los canallas que odian a los creadores puros.
Vivimos tiempos en los que la creatividad está derrotada, y lo que es peor, sin casi posibilidad de resucitar de sus cenizas, porque hasta las cenizas las han destruido. Cualquier escritorzuelo que empieza lo primero que hace es espiar la realidad y reproducirla con ardor guerrero en pésimos escritos no creativos, con argucias aprendidas en escuelas y talleres que llaman de literatura. Eso sí, con muchísima historia, mucha.
Borges, Arreola, Calvino, Cunqueiro, Monterroso, Rulfo, Schwob y algunos más de su cuerda varia saben bien a lo que me refiero, de lo que hablo y escribo.
Lo demás bazofia pura. Historia para la muerte o viceversa.

EL CEMENTERIO ES SEGURO

Seguridad, seguridad, cuántos delitos
y crímenes se comenten en tu nombre.

19 de enero de 2007

PARA UNA POÉTICA 1

A veces participo en foros de poesía. Pocos porque casi no los hay. Hay ruidos. O en algún lugar donde esto se da. Así ocurrió en días pasados. Reproduzco el texto de comentario que incluí, remozado y corregido, como una de las muchas notas que uno elabora sobre poética. Desbalazadas, sin orden, por centenares ya, las que llevo de por vida (poética). Sobre todo en esos años entre 1986 y 2003, en los estuve sin escribir un poema, abandonado de las musas y perseguido, apartado, atravesando el desierto reflexivo. Algunos opinan que mejor me hubiera quedado, o perecido, en él. Lamento la llegada a un oasis y la atención de las musas.
Así que voy a ir publicando acá esas notas, comenzando con ésta, hecha como comentario a otro de un joven poeta segedano, con el título genérico de Para una poética, porque lo son todo para ella, para esa guía de la mecánica poética. Ahí queda:
Querido amigo poeta menor: Lamento insistir en lo que dice el aedo, con el que comparto, de alguna manera, su criterio.
En pintura el color y la forma, sobre una superficie convencional, hacen arte. Es convención, asimismo, eso mismo (valga la redundancia). Los sentimientos y pensamientos, en toda su extensión, que ello ocasione a sus receptores, vulgo público, es asunto de él (el público), no del pintor. Como tampoco debe ser misión del poeta. Así ocurre con la música, sonidos ordenados, de alguna manera, con intención de arte. Lo que el músico quiera expresar, relativo a sentimientos o pensamientos, a veces se entiende como lo contrario en los oyentes.
Hoy asistimos, en el campo de la creación poética, a cierta ñoñez, que valora más lo que dice el poeta a como lo dice, convirtiéndolo en lo que no debe ser, una especie de detentador de la sentimentalidad, cuando no de la sabiduría en adagios, un filosofillo barato, vamos, y ocurrente, eso sí, debe ser muy ocurrente. Es la ética estética de la posmodermidad, eso de la ocurrencia. Que esos se llevan los premios, trabajan para el político o la política de turno, por supuesto muy correcta y bien aseada, lavada y escamondá, la publicidad, el triunfo y la fama, no entendidos como lo que eran antaño sino como el trinque bursátil muy modelno (sic), el poder y la infamia en el sentido borgiano, y etc.
Sinceramente creo que el poeta tiene que dominar la musicalidad absoluta con el lenguaje, los sonidos o músicas de ese lenguaje, esto es, la forma absoluta, independientemente de lo que diga, que puede no ser nada, como ocurre en los dadaístas (por ejemplo modelno (sic)), y en no pocos istas subsiguientes. Para ello, para esa musicalidad como esencial y base material de la poesía, los antiguos, sobre los pies de los cuales tendríamos que andar, ya usaban métodos muy estudiados y contrastados por la vida anterior del origen, o de los originales, o del principio, que eso significa originalidad, la vuelta a los orígenes, ese arte poético al que se debían, etc.
Lo de la poesía libre es como si un tipo silbara una cancioncilla espontánea y pretendiera darle el valor que tiene el excelso arte de Bethoven o Mozart. Sería música el silbido, sí, pero otra música, como la de los pájaros, con otro valor, desde luego. Que los demás la prefieran es indiferente al arte. El arte no se mide por democracia, por suerte. Tampoco por imposición, para más suerte. Es libertad, que nada tiene que ver con democracia, aunque en el ruido y la furia de lo correcto se confundan.
Lo cual no hace que sea despreciable la poesía llamada libre (lo que, en sí, es erróneo, porque toda poesía lo es, libre) como tampoco el silbido libre.
Pero hemos de convenir que la mayor parte de las veces es un cajón de desastre, al que se acogen ciertos elementos silbadores, que más valiera que se estuvieran quietos sin soplar o soplarles la musa, siquiera por respeto a los clásicos, a los originales, y a la propia poesía como arte. O llamar a lo que hacen de otra manera. Que es muy digno el género, propiciado por las editoras de mercado y venta, de la autoayuda y similares, que da píldoras maravillosas para esos momentos que tiene ese convencional lector de poesía o sucedáneos, de reflexión, inflexión, flexión y ensimismamiento en huida del procelosos ruido del mundo modelno.
Vivimos en una época de confusión, del todo vale, y vale lo que marque el Mercado y sus reglas (premios, competiciones, ligas poéticas, imitatio de las futboleras, el grupete políticosocial que arrope al poeta, los foros y forofos del mismo, etc.).
Pero debes estar seguro de que toda poética, aún la pergeñada aquí por mi menda a vuelapluma, es siempre provisional, síntesis imperfecta y perfectamente perfectible. El andar se muestra andando, en manera alguna corriendo, bailando, reptando, o haciéndolo con las manos, cabeza abajo, como suelen los ocurrentes.
Algo muy sospechoso entre los vates del presente es que casi no cultivan el humor, con salvadoras excepciones. Pero eso ya sería meternos en la harina de los temas, asuntos, filosofías y similares que se pueden tratar en poesía, si uno lo prefiere. Que no trata la poesía de construir una filosofía, una ideología, un pensamiento sino nada menos que de reconstruir todo el mundo, todo el universo, que no es lo mismo, vuelta desde los infiernos.
Y lamento que estemos abusando del lugar de Josemaría Lama, y más no refiriéndonos directamente al asunto del comentario, el que parece excelente poemario que pongo en mis listas de lecturas, en cuanto me haga del mismo.
Vale, y saludos afables a todos.
De la belleza hablaremos otro día. Aunque adelanto, escolásticamente, que el ser, todo ser, es bello, bueno y uno.

Finalmente me pregunto si no estaré ahora en otro periodo reflexivo y de desierto.

18 de enero de 2007

MAESTRO CIRUELA

¿Este nefasto pelanas pretende dar lecciones a alguien de algo, confundiendo alegaciones con sugerencias, luego de estar toda su vida haciendo daño y mandando, electo de los esclavos, eso sí, que para mí no es nada, y despedirse con algo cochambroso?
Creo que juega a lo de siempre, a confundir, a mentir descaradamente, a chanchullear como listo guerrista. Tiene todo el tiempo para ello, dinero a raudales y una poltrona. Ese señor hiperlíder aún no sabe que estamos en periodo de SUGERENCIAS, en el asunto de la refinería de petróleo, y que lo lógico es que se pregunte a los que están en contra, y a los que están interesados, esto es, a los que están a favor, a los que puntualmente se les ha preguntado, por parte de Ministerio de Medio Ambiente, en escrito dirigido al ciudadano don Edgar Rasquín, cerebro técnico de los que están a favor; y que no estamos en periodo de alegaciones, como mal explica en su diario Hoy para confusión y demagogia contra los que le dan pal pelo. Cosa que siempre ha hecho para recaudar esos votos de los que se ufana, entre el pueblo extremeño, acostumbrado, desde siempre, a obedecer a un señorito que él ha encarnado perfectamente todos esos largos años de mando.

Y que no me vengan los de la moderantia ilustrata y presuntos sindicalistas del palo mayoritario (verticales puros), pesebristas y poltroneros los más, o los simplistas positrones, ese ejército subvencionado para vender el humo del engaño y parafrasear portadas de noticias publicitarias, electoreras y propagandísticas del partido creado por la CIA, con que la crispación y los modales. ¡Ya está bien de tanto manejo, tanto descaro y tanta vesania y de poner todos los recursos de las instituciones al servicio del Capital, so pretexto de crear puestos de trabajo. También los crea el señor Bush en Irak con su ejército: sepultureros, seguros, asesinos a sueldo, armas... Y mi criterio es el mismo contra ese monigote perverso que contra este espabilao sociata de rompe y rasga.

Pero también entre sus filas crece la razón y la coherencia. Bienvenidos a la vida.

En fin, para echarle humor, digamos que son cosas del maestro Ziruela.

Y quien esto dice es víctima de sus malas artes y las de sus compinches, votantes y sicarios diversos. Y todo eso pide justicia, como poco. Así que no me pidan respeto mínimo, que mientras no haya enmienda de sus errores y horrores no lo habrá. Cosa que sé que nunca ocurrirá. El cuento de que son de izquierdas y todo ese rollo tremendo no se lo creen ni ellos. Y el pobre no sabe qué son alegaciones, o pretende, ducho en zorrerías, intoxicar.

IDENTIDAD

Identidad, identidad, identidad. Algo tan natural si se da. Porque a este paso, sin conocer cada uno su identidad personal, todo está en la duda.
Pero los gañanes lo saben todo, lo hacen todo, lo imitan todo. Sobre todo imitan, porque lo hacen otras autonomías.
Los extremeños deberíamos ser modelo en eso, porque el que da el último da dos veces. Y decir que nuestra identidad es la de cada una de las personas que vive por acá, y que su suma es imposible, como lo es. Y quienes digan lo contrario no sólo mienten sino que muestran su ignominia mental, docente y de toda laya.
Es más, soy de los que nunca se hubiese acogido a un estatuto de autonomía como ciudadano del mundo que vive en Extremadura, en España, en Europa. Nunca. Porque eso es peor que el franquismo, si somos honestos y serios intelectualmente.
Porque todo es coartada para caciques, políticos de garrafa y sus secuaces que son los que hacen daño siempre.
Falta de personalidad, falta de identidad. Es lo mismo.

EL FARO

Mi amigo Fernando Ruiz Millán es pintor. Ayer estuve con él un buen rato, viendo sus pinturas y tomando unas cervezas. Vive en Badajoz, capital, desde hace bastantes años, aunque se escapa por aquí, para pasar todo el tiempo que puede en Los Molinos, ese paraíso campestre. Que, por cierto, en estos días venideros de febrero celebra a la patrona, la Virgen de la Candelaria, con fiestas organizadas por los molineros.
Fernando trabaja de ferroviario. Lo lleva de herencia. O sea, que vende su tiempo y su fuerza de trabajo por un sueldo de los de la RENFE. Pero sobre todo es pintor. Y de los buenos. Y no es porque sea mi amigo, y me vaya a regalar un cuadro. Ya he hablado de él en estos lugares internéticos.
Fernado tenía una cierta deuda conmigo. La de regalarme una de su pinturas. Tengo algún dibujo suyo de hace muchos años. Casi treinta. Pero no pinturas.
Fernando es de esos pintores que no se han ocupado con frenesí de vender, de pintar para la venta, de promocionarse, que se dice... Y hoy los artistas que son como él, que no vive, de verdad, más que para su arte, son condenados por el Mercado al anonimato glorioso.
Porque hoy es la publicidad y la imposición del Mercado quienes pretenden decir quien tiene valor, quien es mejor, peor y toda esa escala de valores mercantiles. Que nunca artísticos, como no sea de cultureta y postín, de hipocresía, moda y mentira. Ocurre en todo arte y con todas las malas artes.
Lo lamentable es que lo beneficiarios de esa imposición, de esos valores falsos y mentidos, lo pretenden como verdad. Y por estos lares caciquiles, por esta Extremadura siempre caciqueada, secularmente sometida muy a gusto del amo, porque la verdad es que lo vota, lo adora una buena cantidad de extremeños, está entreverada la cosa cultural y artística con la política gañana y zoqueta de los que mandan en la Junta y sus alrededores.
Y desde esos machitos subidos, desde esas parras pretenden decir quien es quien. Y crean premios manipulados y como mera publicidad barata, usando, por supuesto, todos los recursos de las instituciones para beneficio de personas particulares, cuyo arte es más que dudoso, sino perversamente malísimo.
Qué revienten.
Bueno, que estoy muy contento de que mi amigo Fernando Ruiz Millán me haya regalado una pintura que todavía no he elegido de una terna de siete que expondrá en el bar La Fuente de esta Llerena en que vivo, para el mes de febrero.
Supra reproduzco una de esas pinturas que pierden mucho en la foto, El faro, y sobre todo porque tuvimos que hacer la foto con poca luz y eso se nota. La pintura de Fernando es para gozarla en vivo.
Pero de muchas cosas hemos hablado Fernando y yo. De la lacra de la autos, de los coches, del daño que hacen, de su opresión, de su peligro. Tanto él como yo no somos usuarios de vehículo automóvil, como no fuere de estricta necesidad. Pero ni él ni yo tenemos auto. Es la forma más honesta de existir. Y hemos denostado las costumbres de algunos de coger el auto hasta para ir a mear. En fin, si mucha gente tomara el ejemplo de nuestras vidas, en ese sentido, el mundo estaría mejor hecho.
Tanto coche, tanto coche, tanto vago y tanto vago, tanta violencia, velocidad y agresión.


La sutil ironía de la pintura de Fernando poniendo al faro como sol sustituido.
¿Sol, faro, falo, ...?

17 de enero de 2007

MÍNIMAS MÁXIMAS, 5

21.- Hay peor cosa que no tener casa: tener malos vecinos.

22.- Ni Dios ni su consecuencia: Satanás. La virtud está en el término medio.

23.- Ser hereje de Dios como de Satanás. Condenado por las dos hogueras.

24.- Culpa: cuántas canalladas se hacen en tu nombre.

25.- La culpa es ficción mayor y dañina máxima que acosa al ser humano. Otra es la costumbre o moral.

SÉ DE MÍ



















más que desconocido un fracasado
un enemigo público he sido
un desmoronamiento consabido
una ruina fatal un derrotado

en la furia del mar desarbolado
tan inútil deshecho ya vencido
de ese mar de las letras convencido
de fracasos y triunfos ocupado

ese mar del mercado da el revés
a mi persona inútil estropicio
ese mar del marcado de través

si al arte no es comercio y no es su vicio
maldito por el haz por el envés
derrotar a sus fieles es servicio


Método de espejo en negro

MÍNIMAS MÁXIMAS, 4

16.- El tiempo no es oro, sino aro por el que todos pasamos.

17.- No quiero morir ahora, porque antes tengo que comer ese pastel, hacer la digestión y expulsar los excrementos. Luego, vuelta a empezar. Eterno retorno.

18.- Si merece la pena vivir es por la alegría, lo demás no vale la pena.

19.- Democracia es no renunciar nunca a la voz, donde sea y a quien sea.

20.- Que la fe es una gracia, es indudable. Además gratuita. Por eso Dios no cree en los hombres. No se la ponen fácil y se la quieren cobrar.

16 de enero de 2007

MÍNIMAS MÁXIMAS, 3


11.- La costumbre es algo clónico (sic) que habita en las personas para su perdición.

12.- Adelántate a tus enemigos: haz la revolución radical para que todo siga lo mismo, dicen que le aconsejaron al rey Luis XV de Francia antes de 1789.

13.- La muerte acontece cuando el organismo, confabulado con el alma y el espíritu, sin que lo sepamos, decide ver que ocurre al otro lado. Salvo accidente.

14.- Algunas personas suelen confundir su ser con excrecencias y otras basuras emitidas por sus cuerpos y mentes; tales como el dinero, el poder, la ideología, la creencia, la opinión, la imagen, el honor y otras menudencias de esterquera.

15.- De las edades pasadas debemos a los hombres pocas cosas tan valiosas como El Quijote, que nos hace reír y conocernos, llorar y reflexionar sobre nuestra condición. Ni los emperadores, con su inmenso poder y riqueza, ni los ricos con sus caudales tremendos, ni la belleza de Nefertiti o Helena de Troya han perdurado tanto y tan bien como una obra literaria, de un hombre irrelevante en su tiempo, como fue Miguel de Cervantes. Nadie como él para mostrar lo que realmente importa, y nada mejor que El Quijote nos dejaron los hombres pasados. Y al alcance de cualquiera que sepa leer, cosa que hoy no se usa.

15 de enero de 2007

MÍNIMAS MÁXIMAS, 2


6.- Esos canallas que hacen de las necesidades negocios no son seres humanos, sino hienas disfrazadas.
7.- Siempre se rebelan contra el criado, jamás contra el tirano.
8.- La curiosidad es la madre, el padre, los hijos y el espíritu santo de todos los vicios.
9.- La falta de interés por todo conduce a la virtud.
10.- La costumbre es un tic generalizado, intensivo y extenso a todo cuerpo, mente y lo demás.

14 de enero de 2007

COPIAR LO PEOR

Que el fútbol y su concepción del mundo, o su antropología (si eso puede ser), y el cine, por lo mismo, se han cargado todos los valores creativos, artísticos, humanos, culturales para reducir todito a competencia y Mercado, es incuestionable. No pienso admitir ni una discusión sobre el particular, ni lo general, de esa verdad prístina.
Por ello estos saraos miméticos de los joliwusienses me ponen mal, son el bodrio de los bodrios. Y lo digo pese a que la comedura de coco de los más (eso sí, democráticamente) me ponga en su contra, los ponga contra mí por mi presunto radicalismo, o su permanente entrega al esclavismo. Imitar lo perverso me parece de gilipoyas. Así de simple. Del circo de Yankilandia copian lo peor, lo peorcito. La competencia feroz, el mercadeo, la exclusión...

ERRADICAR EL CACIQUISMO ¡YA!

Ante el encuentro de un montaje publicitario electoral, indecente en cuento no da a todos igualdad de oportunidades, ya que ese candidato dispone de todo un diario como el HOY para publicarse y publicitarse, otros no lo tienen, o lo tienen en contra. Y digo bien montaje, porque lo primero falso es que ese señor no se eligirá alcalde, ya que las elecciones son a concejales, municipales, y no a alcalde como miente el HOY, y casi todos los medios no sé si con intención, torpeza o confusión, que sirven al cacicato.
Ante eso, digo, uno reflexiona y se da cuenta clarísimamente de la maturranga. Se da cuenta de que el caciquismo de los que mandan en Extremadura sólo puede darse, por fortuna para todos y su desgracia, en los pueblos, en estos pueblos atrapados en atavismos como el caciquismo y sus mecanismos, que ellos reproducen fielmente.
En ciudades como Badajoz, Mérira, Cáceres eso es casi imposible, sencillamente porque los vecinos tienen más recursos para evitarlo, y el control social es menor, se diluye. Y quienes vivimos en poblaciones pequeñas de Extremadura sabemos de lo que hablamos. Largo y penoso de contar, y suponemos pesado para quien nada lo conoce, por su caldoso linaje de la España negra, cutre y provinciana.
Los mandamases repiten todos los atavismos caciquiles que un Joaquín Costa criticó, que creemos propios del siglo XIX y primeros treinta años del XX. Pero elevados a la enésima con nuevas tecnologías y corruptelas inimaginables. Oportunamente ejemplificaré, aquí, en forma de poesía satírica o simple escrito sobre el particular, que muestra y demuestra lo que se dice, no como insulto, sino como verdad triste.
El caciquismo atroz que sufrimos los extremeños que vivimos en poblaciones pequeñas, o relativamente pequeñas. Ese sí que es un problema gordo del que nadie habla, porque los que hablan al público participan del mismo (HOY). Y trae males como la despoblación, ya que los jóvenes no se rebajan y huyen a las ciudades grandes. Que todo contribuye. Que ese debería ser lema de cualquier campaña política y de derechos humanos en Extremadura. Erradicar el caciquismo YA. Aunque el poeta diga ya, ya, también a esto, por fidelidad militante a su clan.
Porque en Extremadura todos estamos en un clan, dicen, aunque no queramos. Si somos independientes en su claro sentido de tratar de ser libres, y no ya apolíticos, sino antipolíticos de las políticas al uso, somos sospechosos de delitos diversos, contra el caciquismo imperante supongo.

MÍNIMAS MÁXIMAS, 1

1.- Confundir riqueza y dinero demuestra pobreza mental y de las otras.

2.- Peor y más denigrante que recibir órdenes, es darlas.

3.- Ven televisión diaria como si tomaran el biberón. Como tales niños imponen sus egoísmos e intereses. Son como gusanos en vertical: con un conducto, que se inicia en la boca y termina en el ano.

4.- A trabajar todos los días, a todas horas, minutos y segundos llaman inspiración.

5.- La libertad no es un valor de cambio, sino de uso. Mientras más, más valor.


BEL ROJINEGRA (versione italiana)

Questo pomeriggio mi trovo, mentre puliva, piantava e preparava i miei vasi da fiori per il patio, una cocciniglia. Gli insetti mi hanno attratto sempre, sentii sempre curiosità per il suo mondo. Credo che tutti i bambini di paese sentono un certo magnetismo per il mondo degli insetti. E questo anno è quello delle mosche, per la sua generosa abbondanza in questo inverno primaverile che viviamo. Forse per quel motivo la cocciniglia.

L'ultima volta che vidi una cocciniglia che ricordi, fu in Pamplona, nell'estate di 1991, nel prato di di un parco. Stetti come mezz'ora osservandola, fino a che volò ed andò via.

A questa che ho visto questo pomeriggio, dopo sedici anni!, l'ho fotografata come un evento eccezionale. Perché come sta il tema questo insetto sta in franca sparizione, e lì dove abbonda è indicativo di salubrità dell'ecosistema.

I bambini di paese abbiamo proibito, come insegnamento di culla, ammazzare le cocciniglie, perché dà sfortuna, c'è detto, in una curiosa superstizione. Nei trattati su superstizione extremeñas non mi trovai mai con questa busta le cocciniglie che preservandoli, preserva il mezzo. Perché bene, spero che non debba sperare altri sedici anni di trovarmi con un'altra. La sua vista è gradita, quella della rojinegra e bella cocciniglia, e rallegra il momento la sua presenza. Quindi sono ritornato al patio, imbruniva già, e ho riguardato bene e non stava.

13 de enero de 2007

RESUENA MULTILINGÜE



que hacen de la venganza un comportamiento político

Те они делают из месть политическое поведение

qu'ils font de la vengeance une conduite politique

dass sie ein politisches Verhalten aus der Vergeltung machen

أن يفهمون سلوكا سياسيا الانتقام.

Tamci oni robią pomszczenia polityczne odniesienie

ההם הזה מבינים מהנקם התנהגות פוליטית

MUERTA ROJINEGRA


Hoy, esta tarde, encuentro la cochinilla muerta sobre las losas del patio. La he visto de casualidad. Se ha apoderado de mi un sentimiento juanramoniano de pesar momentáneo y cierta culpa por no haberla echado ayer al campo abierto, en lugar de dejarla en el patio, un tanto cerrado para sus vuelos cortos. En fin la ley de la vida y de la muerte.

DANTE Y SU EFIGIE

¿Pura casualidad o telepatía? Hace unos días me entregaron una moneda de dos euros con la
conocida efigie de Dante. Ni corto ni perezoso la meto en el escaner y la pongo en este blog, sin comentarios.
Hoy, repasando la prensa canallesca, me encuentro nuevamente con la efigie, y su polémica o revisión.
¿Qué más da la cara o el culo que tuviera Dante..? Son quisicosas de quienes con ellas destruyen la obra del mismo Dante, porque lo reducen a cotilleo y fútbol o cine, las tres armas modernas para chabacanearlo todo. Sin contemplaciones.

Go shit that we have to swallow as cultural matters, in these times of cultureta, substitutes and artistic hogwash: but it is what requests that majority that he votes to the pesoe or the pp.

Vada merda che dobbiamo inghiottire come temi culturali, in questi tempi di cultureta, surrogati e spazzatura artistica: ma è quello che chiede quella maggioranza che vota al pesoe o il pp.

(Tradución libre de los dos últimos párrafos:
Vaya mierda que tenemos que tragar como asuntos culturales, en estos tiempos de cultureta, sucedáneos y bazofia artística: pero es lo que pide esa mayoría que vota al pesoe o al pp.)

DE LAS EXTREMADURAS EMIGRADAS

Leo una reseña sobre un libro de Fernando Savater, ilustrado por el paisano y amigo Gerardo Ramos Gucemas, dice, bueno, eso decía el 22 de julio de 2005... Que luego parece que lo ilustró otro, hermano o primo del Savater.
Lo cierto es que Gucemas, el amigo Gerardo, sólo ilustró magistralmente las partes del libro publicadas en la Revista Ñ, del pretigioso diario bonaerense Clarín. La reseña que leo de esa misma revista decía: Asimismo el libro cuenta con las ilustraciones especialmente realizadas para la publicación del notable Gerardo Ramos Gucemas, artista plástico español radicado en la ciudad de Tucumán desde 1971.
Y en Extremadura, donde nació y se crió, en Llerena, Gerardo Ramos Gucemas no es tan notable, ni tan artista, ni tan plástico. Por lo menos conocido del común. Y eso que existe un Museo Iberoamericano de Arte Contemporáneo en Badajoz capital... Que si no... Bueno y dicen que van a hacer un museo en Llerena, aunque no tiene contenido. Bien pudiera Gerardo...

De momento, y hasta que se vaya conociendo su obra, que esperemos sea pronto, es lo que hay; pero seguro que se pondrá en su sitio, como uno de los pintores y plásticos más interesantes de la Extremadura de los últimos cincuenta años. Pero Gerardo es, en definitiva, un extremeño de la emigración total, de esa Extremadura Invisible, de esa Extremadura Emigrada. Muy lejos de la Extremadura política y todas sus ramificaciones. Y cerca de la belleza, el arte como expresión de lo auténtico y genuino extremeño no domeñado y libre.

12 de enero de 2007

BELLA ROJINEGRA

Esta tarde me encuentro, mientras limpiaba, plantaba y preparaba mis macetas para el patio, una cochinilla. Los insectos siempre me han atraído, siempre sentí curiosidad por su mundo. Creo que todos lo niños de pueblo sentimos cierto magnetismo por el mundo de los insectos. Y este año es el de las moscas, por su generosa abundancia en este invierno primaveral que vivimos. Tal vez por eso la cochinilla.
La última vez que vi una cochinilla, que recuerde, fue en Pamplona, en el verano de 1991, en el prado de un parque. Estuve como media hora observándola, hasta que voló y se fue.
A esta que he visto esta tarde, ¡después de dieciséis años!, la he fotografiado como un suceso excepcional. Porque tal como está el asunto este insecto está en franca desaparición, y allí donde abunda es indicativo de salubridad del medio ambiente.
Los niños de pueblo tenemos prohibido, como enseñanza de cuna, matar las cochinillas, porque da mala suerte, se nos dice, en una curiosa superstición. En los tratados sobre supersticiones extremeñas nunca me encontré con esta sobre las cochinillas que, preservándolas, preserva el medio.
Pues bien, espero que no tenga que esperar otros dieciséis años para encontrarme con otra. Su vista es grata, la de la rojinegra y bella cochinilla, y alegra el momento su presencia.
Luego he vuelto al patio, ya anochecía, y he remirado bien y no estaba.

11 de enero de 2007

MISERIA DE MIRAS


Da pena como cierran el mundo en la ignorancia, miedo y odio. Lo cierran en dos posturas miserables. O todo es del pesoe o es del pp. No hay otra. ¡Vaya miseria de miras, oídas, tactos, gustos y olfatos!
Pero el mundo es más ancho que esos estrictos asientos, por fortuna para todos los demás.

10 de enero de 2007

SATÍRICO

Aprovechando la ocasión electorera anuncio la publicación de poemas satíricos y burlescos en este blog. Uno de los primeros es este que aparece en otro lugar, desde inicios del mes de diciembre. No es para menos el agradecer a tanto candidato su existencia, para así poder inspirarme con ella estos poemas, llenos de amor a la risa y de cara a la burla, tal como ha sido tradicional y uso entre nuestros preclaros poetas, y tan poco usados por los contemporáneos, tan serios con poderes y cargos, tan estreñidos en la crítica al poder, tan apesebrados y tan estómagos agradecidos. De todo tiene que haber en este mundo. Por ello tengo esta opción para bien de todos.


NACIÓ CONCEJAL

Dedico a todos los concejales que en el mundo son,
incluso a los convertidos en alcaldes.

si nació concejal para su suerte
como ente liberado del partido
patente consecuente de aguerrido
su pro de militante contrafuerte

para su vida todo y nuestra muerte
profesional político nacido
cuchipanda potente enardecido
muy arriba va apostando por el fuerte

porque sirve al martirio del de abajo
mamando de las ubres del de arriba
a quien sirve y les dona su trabajo
(1)

porque usa y abusa en su ofensiva
de un sistema caduco de espantajo
nos engendra la vida negativa

(1) El lector puede leer también carajo, en lugar de trabajo.